HISTOIRE 
d'ünk 
BOUCHÉE DE PAIN: 
L’ HOMME. 
PAR 
JEAN JJACÉ. 
( Ouvrage adopté par la Commission des livres de prix et par les 
Bibliothèques scolaires.) 
WITH A 
FRENCH AND ENGLISH VOCABULARY, 
AND A LIST OF 
IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
NEW YORK: 
LEYPOLDT AND HOLT. 
F. W. CHRISTERN. 
1868. Entered, according to Act of Congress, in the year 1867, hy 
LEYPOLDT & HOLT, 
In the Clerk’s Office of the District Court of the United States for the 
Southern District of Hew York. 
JOHN F. TROW & CO-, 
Printers, stereotypers, $ electrotypers, 
60 GREEN E STREET, N. Y . A GEOFFROY SAINT-HILAIRE. 
Vous m’aviez' promis un avenir de naturaliste, 
alors que je n’étais encore qu’un enfant. Les agi- 
tations de la vie m’ont emmené trop loin des régions 
sérieuses où se cultive la science, pour que je puisse 
jamais faire honneur à votre prédiction. Permettez- 
moi cependant de vous dédier ce livre d’enfant, où 
vous n’auriez retrouvé, il est vrai, qu’un disciple de 
fantaisie, mais que vous auriez accueilli peut-être d’un 
sourire indulgent. HISTOIRE 
d’une 
BOUCHÉE DE PAIN. 
LETTRE X. 
INTKODUCTION. 
J’entreprends, ma chère petite, de vous expliquer 
bien des choses qu’on regarde en général comme très- 
difficiles à comprendre, et que l’on n’apprend pas tou- 
jours aux grandes demoiselles. Si nous parvenons, en 
nous y mettant à nous deux,1 à les faire entrer dans 
votre tête, j’en serai très-fier pour mon compte, et 
vous verrez combien la science de messieurs les savants 
est amusante pour les petites filles, bien que ces mes- 
sieurs prétendent quelquefois le contraire. 
L’histoire d’une bouchée de pain ! Si c’est là ce 
que je veux vous raconter, vous me direz que ce n’est 
pas la peine.2 Vous en savez là-dessus aussi long que 3 
moi, et je ne vous apprendrai pas la manière de mordre 
dans une tartine. 
Eh bien ! vous ne vous doutez pas de la quantité 
incroyable de choses qu’il y a sous ce petit mot, et quel 
gros volume nous pourrions en faire, si je voulais entrer 
dans tous les détails. 6 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
Vous êtes-vous quelquefois demandé pourquoi Ton 
mange ? 
Je vous vois rire d’ici. 
“ L’on mange parce qu’il y a des bonbons, des 
gâteaux, des confitures, des poires, du raisin, des petits 
pains tendres, toutes sortes de bonnes choses qui font 
plaisir à manger.” C’est une assez bonne raison : il 
n’en faut pas d’autre. Ah ! s’il n’y avait que de la 
soupe au monde, peut être bien qu’on pourrait de- 
mander : Pourquoi ? 
Mettons4 qu’il n’y a que de la soupe au monde. 
Aussi bien il ne manque pas de pauvres petits enfants 
pour lesquels il n’y a pas autre chose, et qui mangent 
tout de même, et de bon appétit, je vous l’assure : le 
père et la mère ne le savent que trop, bien souvent. 
Pourquoi mange-t-on, même quand on n’a que de 
la soupe ? 
Je vais vous le dire si vous ne le savez pas. 
L’autre jour, quand votre maman a déclaré que 
votre robe était devenue trop courte, et qu’il a fallu 
vous faire la jolie robe à carreaux5 dont vous étiez si 
fière les premiers jours, d’où venait cela P 
— Belle demande ! c’est que j’avais grandi. 
— Et comment avez-vous grandi, s’il vous plaît ? 
Vous voilà prise.6 Il est bien sûr que personne n’est 
venu rallonger vos jambes pendant que vous dormiez, 
et que si les bras sortaient des manches, ce n’était pas 
parce qu’on avait remis un petit morceau au coude,7 
comme on remet des planches à la table, les jours où 
l’on donne à dîner à beaucoup de monde. Cependant 
rien ne grandit tout seul, comme rien ne diminue non 
plus, persuadez-vous bien cela une fois pour toutes. 
Si l’on n’a rien ajouté par dehors, il faut bien que 
quelque malicieux génie ait fourré par dedans tout ce 
qu’il y a de plus dans les bras, les jambes et le reste. 
Et ce malicieux génie, savez-vous bien qui c’est ? LETTRE I. INTRODUCTION. 
7 
C’est vous. 
Ce sont vos belles tartines, vos bonbons, vos gâ- 
teaux, la soupe aussi, et la soupe encore mieux que 
tout le reste, pour vous le dire en passant, qui, une 
fois disparus dans le petit gouffre que vous connaissez 
bien, se sont mis, sans vous demander la permission, à 
se transformer et à se glisser sournoisement dans tous 
les coins et recoins de votre corps où ils sont devenus, 
à qui mieux mieux,8 des os, de la cbair, etc., etc. 
Tâtez-vous de tous les côtés : ce sont eux que vous 
rencontrerez partout, sans les reconnaître, bien enten- 
du.9 Vos petits ongles roses qui se trouvent repous- 
sés tous les matins ; le bout d’en bas de vos beaux 
cheveux blonds qui s’allongent toujours davantage, en 
vous sortant de la tête, comme une herbe qui pousse 
hors de la terre ; vos dents de grande fille qui mon- 
trent maintenant le bout de leur nez, et remplacent à 
mesure celles qui vous étaient venues en nourrice: 10 
vous avez mangé tout cela, il n’y a pas longtemps. 
Et notez bien qu’il n’y a pas que vous qui en soyez 
là.11 Votre petit chat qui était si mignon il y a 
quelques mois, et qui devient tout doucement un grand 
chat, c’est sa pâtée de tous les jours qui devient chat 
à mesure au dedans de lui. Ce grand bœuf, qui vous 
fait si peur, parce que vous ne savez pas combien 
c’est une bonne personne, incapable de faire du mal 
aux petits enfants qui ne lui en font pas ; ce grand 
bœuf a commencé par être un tout petit veau, et c'est 
l’herbe qu’il a mangée qui s’est transformée à la longue12 
en cette masse énorme de chair, que les hommes 
mangeront ensuite pour en faire de la chair d’homme. 
Il y a mieux.13 Les arbres de nos forêts, qui 
montent si haut et qui tiennent tant de place, n’étaient 
pas, dans le principe,14 plus gros que votre petit doigt, 
et tout ce que vous voyez là, ils l’ont mangé. 
— Quoi ! les arbres mangent aussi P 8 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE BAIN. 
— Assurément, et ce ne sont pas les moins gour- 
mands de tous, puisqu’ils mangent jour et nuit, sans 
jamais s’arrêter, Seulement vous concevez bien qu’ils 
ne croquent pas de bonbons, et que la chose ne se fait 
pas chez eux tout à fait de la même manière que chez 
vous. Et encore, vous serez étonnée, je vous en 
préviens d’avance, quand vous verrez tous les points 
de ressemblance qui existent entre eux et vous à ce 
sujet-là. Mais nous en reparlerons plus tard. 
Convenez qu’il n’y a pas beaucoup de contes de 
fées qui soient plus merveilleux que l’histoire de cette 
tartine de confitures qui devient petite fille, de cette 
pâtée qui devient chat, de cette herbe qui devient bœuf, 
Je dis l’histoire, parce que c’est toute une histoire 
en effet, et vous deviez bien penser que cela ne se fait 
pas d’un coup,15 
Vous avez peut-être entendu parler de ces admi- 
rables machines, dont on se sert en Angleterre, qui 
reçoivent par un bout le coton en paquet, tel que vous 
le voyez dans la ouate, et qui le rendent, par l’autre 
bout, en belle toile fine, toute pliée, tout empaquetée, 
prête à être livrée aux marchands. Eh bien ! vous 
avez au dedans de vous une machine bien plus admi- 
rable encore, qui reçoit de vous votre tartine, et vous 
la rend changée en ongles, en cheveux, en os, en chair, 
et en bien d’autres choses encore ; car il y a mille 
choses dans votre corps qui ne se ressemblent pas du 
tout, et que vous fabriquez constamment sans le 
savoir. Et c’est bien heureux ; 16 car que deviendraient 
les petites filles s’il leur fallait penser du matin au 
soir à tout ce qui est à faire dans leurs corps, comme 
leurs mamans sont obligées d’avoir toujours dans la 
tête tout ce qui est à faire dans la maison ? Je suis 
bien sûr que les mamans voudraient bien aussi avoir 
une machine qui balaye les chambres, fasse le diner, 
lave les assiettes, raccommode les robes déchirées, veille LETTRE I.—INTRODUCTION. 
9 
à tout, sans faire plus de bruit que la vôtre, qui tra- 
vaille depuis que vous êtes au monde, et dont proba- 
blement vous ne vous êtes jamais occupée. 
Cette machine enchantée, vous n’êtes pas la seule 
qui la possédiez. Votre chat en a une aussi, et le 
bœuf aussi, et tous les animaux. Elle leur rend à 
tous le même service qu’à vous, et de la même ma- 
nière. Toutes ces machines sont sur le même modèle, 
seulement avec des changements d’un animal à l’autre. 
Vous verrez plus tard que ces changements sont juste 
en rapport17 avec les différents genres de travail à 
faire dans chaque animal. Par exemple, dans le 
bœuf qui lui donne à travailler de l’herbe, la machine 
n’est pas tout à fait la même que dans le chat qui lui 
donne à travailler de la viande. Ainsi, dans nos fa- 
briques, toutes les machines à filer sont faites d’après la 
même idée ; mais il y a un arrangement tout particu- 
lier pour celles qui filent le coton, un autre pour celles 
qui filent la laine, un autre pour le lin, et ainsi de 
suite.18 
Et puis il y a encore autre chose. 
Vous avez probablement remarqué déjà de vous- 
même, sans qu’on ait eu besoin de vous le dire, que 
tous les animaux ne se valent pas, ou du moins, pour 
mieux parler,19 qu’ils n’ont pas reçu tous les mêmes 
avantages. Le chien, par exemple, cet animal si 
intelligent et si bon, qui lit votre pensée dans vos 
yeux, et qui aime son maître comme il serait quelque- 
fois à désirer que tous les petits enfants aimassent 
leurs parents, le chien est sans contredit supérieur à 
la grenouille, avec ses gros yeux bêtes et son petit 
corps gluant qu’elle cache dans l’eau sitôt qu’on vient. 
La grenouille, qui va et vient comme elle veut, est elle- 
même bien positivement supérieure à l’huître, qui n’a 
ni tête, ni membres, et qui vit toute seule, collée dans 
sa coquille, comme dans une prison à perpétuité. 10 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Or, la machine en question se trouve aussi dans 
l’huître et dans la grenouille, comme dans le chien. 
Seulement elle est moins achevée dans l’huître que 
dans la grenouille, moins achevée à son tour dans la 
grenouille que dans le chien. A mesure qu’on descend 
d’un animal à l’autre, en allant du supérieur à l’in- 
férieur, on trouve qu’elle va toujours en diminuant, 
perdant ici une de ses parties, plus bas une autre. 
C’est toujours la même ; mais arrivés en bas, nous 
aurions toutes les peines du monde à la reconnaître, si 
nous ne l’avions pas suivie depuis le haut, si nous 
n’avions pas assisté, pour ainsi dire, à toutes les pertes 
qu’elle a faites en chemin. 
Je vais vous faire une comparaison qui vous fera 
mieux comprendre, si vous ne comprenez pas encore 
tout à fait. 
Vous savez la belle lampe que votre maman allume 
le soir, et autour de laquelle on se réunit pour travail- 
ler. Otez-lui d’abord son abat-jour, qui renvoie la 
lumière sur les ouvrages, puis le verre qui l’empêche 
de fumer, puis la petite cheminée qui porte la mèche, 
et qui fait arriver l’air au milieu de la flamme pour la 
rendre plus brillante. Otez ensuite la vis qui fait 
monter et descendre la mèche. Démontez une à une 
toutes les pièces, jusqu’à ce qu’il ne vous reste plus 
que les parties tout à fait essentielles, c’est-à-dire le 
réservoir où est l’huile, et la mèche brûlant à même 
dans l’huile. 
Si quelqu’un entre alors, et qu’il vous entende 
dire : “ Voyez un peu ma lampe ! ” il vous dira : 
“ Quelle lampe P II n’y a rien de commun entre une 
lampe et ce que vous me montrez là.” 
Mais vous qui avez vu toutes les pièces s’en aller à 
mesure, vous saurez bien à quoi vous en tenir,20 et il 
aura beau21 secouer la tête, cette mèche qui nage 
dans l’huile sera toujours pour vous la lampe, bien LETTRE I. INTRODUCTION. 
11 
qu’elle ait perdu tout ce qui la rendait si parfaite, et 
qu’elle éclaire par conséquent beaucoup moins qu’au- 
paravant. 
Eh bien ! voilà ce qui arrive quand on examine 
notre machine dans tous les animaux les uns après les 
autres. L’ignorant, qui n’a pas suivi tous ces change- 
ments, refuse de la reconnaître quand on la lui montre 
à la fin ; mais celui qui a étudié sait bien que c’est 
toujours elle. 
Yoici donc ce que nous verrons ensemble, chère 
petite. Nous étudierons d’abord, pièce par pièce, la 
belle machine qui est en vous, et qui vous rend tant 
de services, à la seule condition que vous ne lui don- 
niez pas plus de travail qu’elle ne doit en faire. Vous 
entendez bien ce que je veux dire. Nous verrons ce 
que devient, en passant par toutes ces pièces, la 
bouchée de pain que vous placez si tranquillement 
sous la dent comme si, cela fait, tout était fini, et 
nous suivrons sa marche depuis le commencement 
jusqu’à la fin. C’est donc tout simplement l’histoire 
d’une bouchée de pain que je vous ferai, même quand 
j’aurai l’air de m’occuper d’autre chose, car pour la 
comprendre, je vous en préviens, vous aurez à passer 
par bien des explications. Puis, une fois que vous 
saurez bien l’histoire de ce que vous mangez, nous 
verrons l’histoire de ce que mangent tous les animaux, 
en commençant par ceux qui vous ressemblent le plus, 
et en allant toujours à la suite jusqu’aux derniers. Et 
pendant que nous y serons, nous dirons un mot de la 
façon dont mangent les végétaux, puisqu’il est con- 
venu qu’ils mangent aussi. 
Croyez-vous qu’il y ait là de quoi vous intéresser, 
et que cela vaille la peine de fixer un peu votre atten- 
tion ? 
Peut-être bien allez-vous me dire que cela sera bien 
long, qu’il y a longtemps que vous mangez des bou- 12 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE TAIN. 
chées de pain sans vous inquiéter de ce qu’elles devien- 
nent, et que cela ne vous a pas empêchée de grandir, 
pas plus que le petit chat, qui ne s’en inquiète pas non 
plus. 
Oui, chère enfant ; mais le petit chat est un petit 
chat, et vous êtes une petite fille. Jusqu’à présent 
vous en avez su autant l’un que l’autre sur ce chapitre, 
et, de ce côté-là, vous n’étiez pas au-dessus de lui. Lui 
ne s’en inquiétera jamais, et restera toujours un petit 
chat. Vous, le bon Dieu vous a destinée à devenir 
plus que vous n’êtes, et c’est seulement en apprenant 
ce que ne sait pas le petit chat que vous vous élèverez 
au-dessus de lui. Apprendre, c’est notre devoir à 
tous, non pas seulement pour le plaisir de la curiosité 
et la vanité de se dire savant, mais parce que, voyez- 
vous,* à mesure que l’on apprend, on se rapproche 
davantage de la destinée que Dieu a faite à l’homme ; 
et quand on marche docilement dans la route que 
Dieu lui-même nous a tracée, on devient nécessaire- 
ment meilleur. 
On dit quelquefois aux grandes personnes qu’il 
n’est jamais trop tard pour apprendre. On peut dire 
aussi aux enfants qu’il n’est jamais trop tôt pour 
apprendre. Parmi les choses qu’ils peuvent appren- 
dre, celles que je veux vous enseigner ont le double 
mérite d’être amusantes d’abord, ensuite et surtout de 
vous habituer à penser à Dieu, en vous faisant con- 
naître les merveilles qu’il a faites. Je suis sûr que 
quand vous aurez fait connaissance avec elles, vous en 
serez contente, et je promets à votre maman que vous 
vous en trouverez bien. L’HOMME. 
LETTRE II. 
LA MAIN. 
Au pied des Vosges, d’où je vous écris, ma chère 
enfant, quand on veut montrer le pays à un étranger, 
on commence par lui faire gravir la montagne, d’où il 
embrasse d’un coup d’œil les bois et les villages semés 
dans la plaine, jusqu’à la ligne bleue du Rhin qui fuit 
à l’horizon.1 Il lui est bien facile ensuite de s’y 
reconnaître. 
Je vous ai conduite la dernière fois sur la 
montagne. Vous avez eu besoin d’un peu d’efforts 
pour grimper avec moi ; il a fallu tenir vos yeux tout 
grands ouverts 2 pour voir jusqu’au bout le chemin que 
nous avions à faire ensemble. Nous allons maintenant 
descendre, et voir le pays en détail. Cela ira comme 
sur des roulettes. 
Et d’abord, commençons par le commencement. 
Je parierais bien quelque chose que vous vous 
attendez à me voir commencer par la bouche. 
Un moment ! U y a autre chose avant, et vous 
avez si bien l’habitude de vous en servir que vous n’y 
avez jamais songé, j’en suis bien sur. 
Ce n’est pas tout que d’avoir une bouche, il faut 
y faire arriver ce que l’on veut mettre dedans. Com- 
ment feriez-vous, à table, si vous n’aviez pas de 
mains ? 
La main est donc la première chose à considérer. 
Je ne vous en ferai pas la description : vous savez 
comment elle est faite. Mais ce que vous ne savez 
peut-être pas, pour n’y avoir pas encore pensé, c’est la 14 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
raison pour laquelle votre main est un instrument 
plus commode, et par conséquent plus parfait, que la 
patte du chat, par exemple, qui figure aussi dans sa 
machine à manger, puisqu'elle lui sert à attraper les 
souris. 
Parmi vos cinq doigts, il y en a un, le plus gros, 
celui qu’on appelle le pouce, qui est jeté sur le côté, 
tout à fait en dehors des autres. Kegardez-le avec 
respect : c’est à ces deux petits os, recouverts d’un 
peu de chair, que l'homme doit une partie de sa 
supériorité physique sur les animaux. C’est un de 
ses meilleurs serviteurs, un des plus beaux cadeaux 
que Dieu lui ait laits. Sans le pouce, les trois quarts 
des industries humaines (pour être modeste) seraient 
encore peut-être à créer, et la première de toutes, 
l’industrie qui consiste non pas seulement à porter à 
sa bouche ce qui est dans son assiette, mais à faire 
arriver dans l’assiette ce qui s’y trouve, question bien 
autrement grave, cette industrie-là aurait rencontré des 
difficultés dont vous n’avez pas l’idée. 
Avez-vous remarqué, quand vous voulez saisir un 
objet, un morceau de pain, par exemple, puisqu’il s’a- 
git entre nous du manger,3 avez-vous remarqué que 
c’est toujours le pouce qui se met en avant, et qu’il 
est toujours, lui seul, d’un côté, pendant que tout le 
reste des doigts est de l’autre P Si le pouce n’est pas 
de la partie, rien ne tient dans la main, et vous ne 
savez plus qu’en faire. Essayez, pour voir un peu, 
de porter votre cuiller à la bouche sans y mettre le 
pouce, vous verrez tout le temps qu’il vous faudra 
pour manger une pauvre assiettée de soupe. Le 
pouce a été disposé de façon qu’il peut venir se met- 
tre en face des autres doigts, l’un après l’autre ou 
tous ensemble, comme on veut, ce qui nous permet 
de tenir ferme, comme avec une pince, tous les objets, 
petits et gros. Notre main doit sa perfection à cette LETTRE II. LA MAIN. 
15 
bien heureuse disposition, qui n’a pas été accordée 
aux autres animaux, sauf au singe, notre plus proche 
voisin. 
Je vous dirai môme, pendant que nous y sommes, 
que c’est là ce qui distingue une main d’une patte ou 
d’un pied. Notre pied, qui a autre chose à faire qu’à 
ramasser des pommes ou à tenir une fourchette, notre 
pied a aussi cinq doigts ; mais le plus gros ne peut 
pas venir faire face aux autres :4 ce n’est pas un pouce, 
et c’est à cause de cela que notre pied n’est pas une 
main. Le singe, lui, a des pouces aux quatre mem- 
bres ; aussi a-t-il des mains au bout des jambes, 
comme au bout des bras. Rassurez-vous, il n’est pas 
plus avancé que nous pour cela, au contraire. Je vous 
l’expliquerai ailleurs. 
Vous voyez bien, pour en revenir à notre sujet, 
qu’il était nécessaire, avant d’arriver à la bouche, de 
nous occuper de la main qui est la pourvoyeuse de la 
bouche. Avant que le cuisinier allume ses fourneaux, 
il faut que la bonne aille au marché, n’est-ce pas ? 
C’est une bonne bien précieuse que nous avons là, et 
que deviendrions-nous sans elle ? Si l’on pensait 
toujours à tout, on n’éplucherait jamais une noix sans 
remercier le bon Dieu qui nous a donné le pouce, 
grâce auquel nous pouvons en venir à bout.5 
Et pourtant j’ai eu beau dire, je ne suis pas encore 
bien certain d’avoir réussi à vous démontrer parfaite- 
ment tout le besoin que nous avons de la main pour 
manger, et d’où lui vient cet honneur de figurer en 
tête de l’histoire de ce que l’on mange. 
Il vous semble encore, convenez-en, que, si les 
mains venaient tout à coup à vous manquer, vous ne 
vous laisseriez pas mourir de faim pour cela. 
C’est que vous ne faites pas attention à un petit 
détail, qui pourtant en vaudrait bien la peine, à sa- 
voir que, d’un bout du monde à l’autre, une foule de 16 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
mains travaillent constamment pour vous donner à 
manger. 
Tenez, sans aller plus loin, savez-vous bien tout 
ce que l’on a mis de mains en mouvement pour que 
vous puissiez prendre votre café du matin ? Que de 
mains autour de cette tasse de café, un tout petit 
à-compte sur ce que vous mangerez dans la journée, 
depuis la main du nègre qui a récolté le café, jusqu’à 
celle de la cuisinière qui l’a moulu, sans parler de la 
•main du marin qui l’a amené dans notre pays ! De- 
puis la main du laboureur qui a semé le blé, et du 
meunier qui en a fait de la farine, jusqu’à la main du 
boulanger qui en a fait un petit pain ! Et la main 
de la fermière qui a trait le lait ! Et la main du 
raffineur qui a fait le sucre, pour vous faire grâce de 
tant d’autres qui lui ont préparé sa besogne ! Et que 
sais-je encore ! 
Que serait-ce donc si j’allais m’amuser à compter 
tout ce qu’il a fallu de mains pour avoir : 
La fabrique du raffineur, 
L’étable de la laitière, 
Le four du boulanger, 
Le moulin du meunier, 
La cliarrue du laboureur, 
Le vaisseau du marin P 
N’oublions-nous rien ? Ab ! mon Dieu ! et la 
plus importante de toutes les mains, la main su- 
prême, celle qui rassemble pour vous les fruits du 
travail de toutes les autres, la chère main de votre 
maman, cette main toujours active et vigilante, qui 
devient si souvent la vôtre, quand la véritable est 
maladroite ou paresseuse ! 
Comprenez-vous maintenant comment on pourrait 
se passer à toute force,6 sans que l’estomac en souffrît 
trop, de ces deux pauvres menottes, qui ne savent 
encore rien faire, bien qu’elles aient aussi un pouce ? LETTRE II.—LA MAIN. 
17 
Avec une pareille armée de mains qui se remuent 
dans tous les sens pour approvisionner cette petite 
bouche, ce n’est pas bien malin. 
Mais coupez à votre chat ses deux pattes de de- 
vant.—Fi ! qu’est-ce que je dis là ?—Supposez qu’il 
ne les ait plus, et puis comptez ce qu’il prendra de 
souris dans sa journée. Vous concevez bien que sa 
pâtée ne compte pas. C’est l’histoire de votre tasse 
de café : on la lui a faite. 
Croyez-moi, si vous étiez jetée toute seule dans 
un bois, comme un de ces jolis écureuils qui grignot- 
tent si gentiment des noisettes, vous verriez bien vite, 
réduite à vos moyens personnels, que la bouche ne 
vous suffirait pas pour manger, et que, patte ou main, 
il lui faudrait bien un serviteur chargé d’aller à la 
provision pour elle. 
Grâce à Dieu, nous n’en sommes pas là.7 Nous 
avons pris bien délicatement, entre l’index et le pouce, 
notre mouillette de pain à café, et la voilà en route. 
— Bouche, ouvre-toi ! — C’est bientôt fait. 
Avant de rien croquer, recueillons-nous un peu. 
La bouche est la porte par où l’on entre. Or, à 
toute porte bien tenue il y a un portier. Et que fait 
un portier bien appris ? Il demande aux gens qui se 
présentent ce qu’ils sont, ce qu’ils viennent faire, et, 
quand il leur trouve trop mauvaise mine, il ne les laisse 
pas entrer. Il nous fallait donc, pour bien faire, un 
portier de ce genre-là, logé dans la bouche, et nous 
l’avons aussi, Dieu merci ! Le connaissez-vous P 
Vous me regardez tout ébahie. Oh ! la petite 
ingrate qui ne reconnaît pas son ami le plus cher ! 
Pour votre punition, je ne vous dirai pas aujourd’hui 
qui c’est. Réfléchissez bien jusqu’à la fois prochaine. 
En attendant, comme il me reste un peu de place, 
je veux vous dire encore un mot sur ce que nous ve- 
nons de voir ensemble. Cela ne serait pas trop la 18 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
peine 8 de vous raconter cette belle histoire que nous 
avons commencée, si de temps en temps, nous n’en 
tirions pas la morale. Et quelle est la morale de 
l’histoire d’aujourd’hui ? 
Il y en a plus d’une. 
D’abord elle vous apprend, si vous ne le saviez pas 
encore, que vous avez aux autres hommes, à presque 
tous, de grandes obligations, et les plus grandes à ceux 
peut-être dont vous seriez tentée de faire fi. Ce pay- 
san que vous tourneriez volontiers en ridicule, avec sa 
blouse de grosse toile et ses gros sabots, c’est sa main 
rude qui a fait venir les bonnes choses que vous man- 
gez. Cet ouvrier aux manches retroussées, dont vous 
auriez peur de toucher la main noire et sale, c’est bien 
souvent à votre service que sa main s’est noircie et 
salie. Vous devez du respect à tous ces gens-là, 
entendez-vous bien, parce qu’ils travaillent tous pour 
vous. JST’allez pas vous aviser de vous croire un petit 
personnage vis-à-vis d’eux, vous qui ne servez encore 
à rien, qui avez besoin de tout le monde, et dont per- 
sonne n’a besoin. 
Du reste, je ne vous en fais pas un reproche. Ce 
n’est pas encore votre tour, et tout le monde a com- 
mencé comme vous. Mais c’est pour vous dire qu’il 
faut vous préparer à être un jour utile aux autres, afin 
de payer la dette que vous contractez maintenant 
envers tous. 
Chaque fois que vous regardez votre petite main, 
pensez que vous avez là une éducation à faire, une 
dette d’honneur à payer, et qu’il faut vous dépêcher 
de la rendre bien utile, pour qu’on ne puisse plus dire 
de vous que vous ne servez à rien. 
Et puis, chère petite, pensez aussi qu’un jour 
viendra où les mains révérées qui prennent soin main- 
tenant de votre enfance, où ces mains, qui sont les 
vôtres aujourd’hui, s’affaibliront et deviendront inha- LETTRE III.—LA LANGUE. 
19 
biles avec l’âge. Vous serez forte alors, et le service 
que vous recevez maintenant, il faudra le rendre, le 
rendre comme vous l’avez reçu, c’est-à-dire avec les 
mains. C’était la main de la mère qui allait et venait 
sans cesse autour de la petite fille. C’est la main de 
la fille qui doit aller et venir autour de la vieille mère, 
sa main, et pas une autre. 
Ici encore, mon enfant, la, bouche n’est rien sans 
la main. La bouche dit qu’on aime, et la main le 
prouve. 
LETTRE HT. 
LA LANGUE. 
Eh bien, et ce portier ? Avez-vous deviné ? 
Je vais vous le dire : le portier qui garde la 
bouche, c’est le sens du goût. 
C’est lui qui fait si galamment les honneurs de la 
maison aux gens comme il faut, et donne si impitoya- 
blement la chasse aux intrus. En d’autres termes, 
c'est sur ses indications que nous caressons amoureuse- 
ment de la langue et des lèvres ce qui est bon à man- 
ger, et que nous crachons lestement et jetons à la 
porte ce qui est mauvais, en lui disant pouali ! par- 
dessus le marché.1 
Je pourrais en dire bien du mal, de ce portier, si 
je voulais, et cela ne ferait pas trop l’affaire de 2 bien 
des petites filles gourmandes que je vois d’ici ; mais je 
préfère commencer par en dire du bien, quitte à faire 
ensuite mes réserves.3 
Dans l’histoire que j’ai à vous conter, ma chère 
enfant, il y a surtout une chose qu’il ne faut pas per- 
dre de vue, môme quand je ne vous en parlerai pas : 
c’est que tout ce que nous allons rencontrer a été 20 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
arrangé tout exprès par Dieu pour y loger notre être, 
comme une mère arrange un berceau pour y coucher 
son enfant. Il faut donc considérer tout cela comme 
autant de cadeaux que Dieu nous a faits, et nous 
abstenir d’en dire du mal, ne serait-ce que par respect 
pour la main qui nous l’a donné. 
Il y a d’ailleurs un moyen bien simple de nous con- 
vaincre de l’utilité et de la convenance de chacun de 
ces cadeaux, c’est de voir ce qui arriverait si nous ne 
l’avions pas reçu. 
Supposez, par exemple, que le sens du goût vous 
manque tout à fait, et qu’en mettant un morceau de 
gâteau dans votre bouche cela vous fasse juste autant 
d’impression que si vous le teniez dans la main. 
Vous n’auriez jamais fait cette supposition-là, j’en 
suis parfaitement sûr, parce qu’il ne viendrait jamais à 
l’esprit d’un enfant que les choses puissent être autre- 
ment que Dieu ne les a faites. 
Les enfants ont raison en cela, plus raison que les 
philosophes. Mais enfin, puisque nous y sommes.4 
supposons toujours. 
Qu’arrivera-t-il ? 
D’abord vous mangerez du vieux gâteau moisi, 
sans plus vous en soucier que s’il était frais, et le 
gâteau moisi que vous n’auriez garde de5 manger 
maintenant parce que vous le trouveriez trop mauvais, 
le gâteau moisi est une nourriture malsaine, capable 
de vous empoisonner si vous en mangez beaucoup. 
Je vous cite celui-là, pour prendre un exemple, 
mais c’est un entre mille. Bien qu’en fait de choses 
à manger vous ne connaissiez guère que ce qui sort 
préparé des boutiques, ou de la cuisine de votre 
maman, vous concevez bien pourtant qu’il y en a 
beaucoup dont nous devons nous garder, parce qu’elles 
ne feraient rien de bon dans notre estomac, et que 
nous serions embarrassés bien souvent pour les dis- LETTRE III. LA LANGUE. 
21 
tinguer, si le goût ne nous avertissait pas. Avouez 
que ces avertissements-là ont bien leur mérite. 
Il y a, en effet, ceci de merveilleux, que presque 
toujours ce qui n’est pas destiné à servir de nour- 
riture est trahi, en entrant dans la bouche, par son 
mauvais goût, et c’est encore là une belle preuve que 
Dieu a pensé à tout. Les médecines, il est vrai, sont 
mauvaises à la bouche, et il faut les avaler dans cer- 
tains cas. Mais nous pouvons les comparer aux 
ramoneurs, qui ne sont pas beaux à voir, ni appelés à 
figurer dans le salon, et que les portiers des plus belles 
maisons laissent entrer pourtant une fois dans l’année, 
bien qu’en faisant la grimace, parce qu’on a besoin 
d’eux. Il faut de même laisser entrer quelquefois les 
médecines, malgré leur mauvaise mine, parce qu’elles 
ont aussi à travailler dans la cheminée. Mais le goût 
ne vous trompe pas sur leur compte, et elles ne sont 
pas, en effet, destinées à servir de nourriture. Celui 
qui s’aviserait de déjeuner, de dîner et de souper avec 
des médecines, ne serait pas longtemps à s’en aperce- 
voir. 
Je vous ai dit, au surplus, tout à l’heure : presque 
toujours, et ceci s’applique à nous autres hommes, 
qui avons imaginé mille artifices pour mettre en dé- 
faut nos gardiens naturels ; qui glissons en cachette 
des voleurs dans une société d’honnêtes gens : du 
poison, par exemple, dans du sucre, comme on le fait 
trop souvent avec ces affreux bonbons verts et bleus, 
auxquels je garde une rancune de vieille date, parce 
qu’ils m’ont empoisonné un camarade que j’aimais 
bien, quand j’étais petit. Ceux-là passent effronté- 
ment devant le portier qui n’y voit rien, monsieur le 
sucre cachant le drôle derrière lui. 
Et puis, nous sommes quelquefois assez peu sages 
pour ne pas laisser au portier le temps de faire son 
examen. Nous avalons gloutonnement, sans goûter, 22 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
et tout ce monde, qui entre en courant, force, comme 
on dit, la consigne.6 A qui la faute ensuite, si les 
voleurs se trouvent établis dans la maison ?... 
Mais les animaux ont plus d’esprit que nous. 
Regardez votre petit chat, quand vous lui pré- 
sentez quelque bon morceau qu’il ne connaît pas, 
avec quelle précaution il avance son museau pour se 
donner le temps de réfléchir ! Puis, comme il touche 
délicatement du bout de la langue l’objet inconnu, 
une fois, et deux fois, et quelquefois trois ! Et quand 
la fine pointe de la langue est allée ainsi à plusieurs 
reprises aux renseignements (notez que c’est là le 
grand poste d’observation de son portier, comme du 
nôtre), alors seulement il se décide à avaler. Pour 
peu que les renseignements lui paraissent suspects, il 
n’y aura pas de : Mimi ! qui tienne ;7 toutes vos in- 
vitations les plus tendres n’y feront rien, et il tourne- 
ra d’un autre côté. 
A la bonne heure, au moins, voilà un petit animal 
qui comprend dans quel but il a reçu le sens du goût, 
et qui en fait un usage raisonnable. Ce n’est pas 
comme bien des enfants de ma connaissance, qui met- 
tent étourdiment dans leur bouche tout ce qui leur 
tombe sous la main, sans prendre seulement la peine 
d’y goûter, et qui s’épargneraient souvent de bonnes 
coliques, sans parler du reste, s’ils étaient aussi rai- 
sonnables que le petit chat. 
Voilà donc le côté vraiment utile du sens du 
goût ; mais son côté agréable, qui vous est suffisam- 
ment connu, n’est pas non plus à dédaigner, meme 
au point de vue de l’utilité. 
Savez-vous bien, entre nous, que cela serait assez 
ennuyeux de manger, si l’on ne sentait rien en man- 
geant, et je me représente toutes les peines qu’au- 
raient les mamans pour persuader aux petites filles 
qu’elles doivent dîner et souper, s’il s’agissait seule- LETTRE III.—LA LANGUE. 
23 
ment de remuer les mâchoires, sans plus. Que de 
combats ! que de larmes ! Et, pour laisser là les 
petites filles qui ne sont pas toujours les plus déso- 
béissantes aux volontés du bon Dieu, combien d’hom- 
mes ne se soucieraient qu’à demi d’interrompre leurs 
occupations pour aller, pendant une demi-heure, frot- 
ter leurs dents les unes contre les autres, s’il n’y avait 
pas un plaisir attaché à cet exercice, assez peu récré- 
atif en lui-meme. Allez, ma chère enfant, sans cette 
récompense accordée à l’homme qui mange, l’humanité 
qui ne se nourrit déjà pas trop bien, en masse, se 
nourrirait bien plus mal encore ! Et il faut pourtant 
qu’elle se nourrisse, et bien, pour s’acquitter conve- 
nablement ici-bas de la mission qu’elle a reçue d’en 
haut. 
Récompense ! je vous ai dit le mot. Cela vous 
paraît drôle qu’il faille donner une récompense à 
l’homme qui veut bien manger. Eh bien, Dieu a été 
plus généreux que vous. A chaque devoir, imposé 
par lui à l’homme, il a joint un plaisir pour le récom- 
penser de l’avoir rempli, et que de choses j’aurais à 
vous dire là-dessus si vous étiez plus grande ! 
Pour le moment je me bornerai à vous faire une 
comparaison. 
Quand une maman suppose que sa petite fille 
n’est pas assez raisonnable pour faire d’elle-même une 
chose qui est pourtant indispensable, apprendre à 
lire, faire une couture, et tout ce que vous savez bien, 
elle vient à son secours avec des récompenses, et lui 
donne un joujou, quand elle a bien travaillé. Eh bien ! 
Dieu n’a pas eu assez de confiance dans la raison de 
l’homme pour lui laisser le soin de veiller seul à l’ac- 
complissement des nécessités de la nature humaine. 
Derrière chaque besoin, il a mis un joujou, et, en 
abattant le besoin, l’homme trouve le joujou. 
Vous ne vous doutez guère que ce que je vous 24 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
explique là, si tranquillement, avec des comparaisons 
d’enfant, a été le sujet de disputes terribles entre les 
grandes personnes, et l’est encore malheureusement. 
Si plus tard, le bruit en arrive à vos oreilles, rappelez- 
vous ce que je viens de vous dire, que ce pauvre petit 
plaisir, logé dans la langue et ses environs, est un 
joujou, mais un joujou donné par Dieu, et qu’il faut 
le traiter en conséquence. 
La petite fille, qui a reçu un joujou de sa ma- 
man, s’imaginera-t-elle lui faire plaisir en le cassant, 
ou en le jetant dans un coin ? Non pas, bien sûr. 
Elle croirait aller, en agissant ainsi, contre les inten- 
tions formelles de sa maman. Elle s’en amusera, 
à ses heures de récréation, en toute sûreté de consci- 
ence,8 et, si elle est gentille, elle pensera, en jouant 
avec son joujou, qu’il lui vient de sa maman, et l’en 
remerciera dans le fond de son cœur. 
De même l’homme, avec les joujoux dont nous 
parlons. 
Mais aussi la petite fille (il est convenu qu’elle 
est gentille) ne fera pas du joujou l’occupation de sa 
journée entière, l’objet de toutes ses pensées ; elle 
n’oubliera pas tout pour lui, et le laissera sans hésiter, 
quand sa maman l’appellera. Elle ne voudra pas non 
plus être la seule à en avoir, elle sera bien aise de 
voir ses petites amies jouer aussi avec le leur, parce 
qu’elle pensera que ce qui est bon pour elle doit l’être 
aussi pour les autres. 
C’est là encore ce que l’homme devrait faire avec 
ses joujoux, et c’est ce qu’il ne fait pas toujours, tant 
s’en faut.9 Yoilà pourquoi on en dit tant de mal. 
Les petites filles, en particulier, ne le font pas tou- 
jours, et c’est pour cela qu’on a inventé le vilain mot 
de gourmandise. 
* C’est pour cela qu’il y a aussi de temps en temps 
des punitions. LETTRE 1IT. — LA LANGUE. 
25 
Si les gens qui viennent voir votre maman, au lien 
de monter droit chez elle, s’établissaient dans la loge 
du portier, et restaient tout le temps à causer avec 
lui, croyez-vous qu’elle serait bien flattée de leur 
visite ? C’est pourtant ce que font les petites filles 
qui ne s’occupent, en mangeant, que du portier. Il 
est si gentil, ce portier ! Il vous dit de si jolies petites 
choses, qu’on bavarde tout au long avec lui, ni plus 
ni moins que si c’était le maître de la maison, qui 
vous sort tout à fait de la tête. 
On met bonbons sur bonbons, gâteaux sur gâteaux, 
toutes choses qui flattent agréablement le portier, et 
qui ne valent rien pour le maître. Aussi qu’arrive-t- 
il ? C’est que le maître se fâche parfois. Monsei- 
gneur de l'Estomac s’ennuie, à la fin, de ces visites qui 
ne sont pas pour lui. Il tire toutes ses sonnettes, fait 
un bruit du diable dans la maison, et met en péni 
tence ce traître de portier qui lui accapare tout son 
monde. On est malade ; on a mauvaise bouche ; on 
ne trouve plus de goût à rien. La maman a retiré le 
joujou dont on abusait, et, quand elle le rendra, il fau- 
dra bien faire attention à ne pas recommencer. 
J’ai cru, chère petite, qu’en vous faisant l’histoire 
du manger, il était plus que juste d’accorder à ce pe- 
tit détail du commencement une place importante, pro- 
portionnée au cas que vous en faites. Vous voyez 
que vous n’aviez pas tout à fait tort ; mais il ne faut 
pas oublier non plus que ce n’est pas là l’important 
en réalité, qu’un joujou n’est qu’un joujou, et que le 
portier n’est pas le maître de la maison. 
Maintenant que nous avons fait la connaissance de 
ce brave homme, nous allons lui souhaiter le bonjour, 
et je vous présenterai la prochaine fois ses camarades 
de l’antichambre, qui sont rangés des deux côtés de la 
porte, pour faire la toilette aux gens qui se présentent 
et les mettre en état d’être reçus dans le salon. 26 
histoire d’une bouchée de pain. 
Vous verrez là des gaillards qui sont aussi bien utiles, 
et dont l’histoire n’est pas moins curieuse. On les 
appelle les dents. 
LETTRE IT. 
LES DENTS. 
Quand vous étiez toute petite, ma chère enfant, 
alors que vous tetiez encore, vous n’aviez derrière les 
lèvres que deux petites barres roses, qui ne valaient 
rien pour mordre dans une pomme, parce qu’il n’y 
avait pas de dents après. Vous n’en aviez pas besoin 
dans ce moment-là, puisqu’il n’entrait que du lait 
dans votre bouche, et cela n’aurait pas fait non plus le 
compte de1 votre nourrice, si vous aviez pu la mordre. 
Vous voyez que Dieu a pensé à tout, comme je vous 
le disais déjà la dernière fois, et nous aurons encore 
bien d’autres occasions de le dire. 
Mais, tout doucement, le petit poupon est devenu 
une grosse fille, et il a fallu songer à lui donner quel- 
que chose de plus solide que du lait. Pour cela, il 
lui fallait des dents. Alors de petits germes, qui dor- 
maient, cachés tout le long des mâchoires, se sont 
réveillés l’un après l’autre, comme de bons ouvriers 
qui entendent sonner l’heure. Chacun s’est mis à 
l’œuvre dans sa chambrette, et, avec un peu de phos- 
phore et de chaux, a commencé à se fabriquer une 
sorte de cuirasse blanche, dure comme la pierre, qui 
grossissait chaque jour un peu. 
Vous connaissez bien la chaux, cette espèce de 
bouillie blanche, que vous avez dû voir étalée, par 
grands placards, auprès des maisons qu’on bâtit, et 
qui sert aux maçons à faire leur mortier. C’est avec 
cela que vos petits maçons vous ont bâti des dents. LETTRE IV.—LES DENTS. 
27 
Quant au phosphore, j’ai bien peur que vous n’en 
ayez jamais vu ; mais vous en avez peut-être entendu 
parler. On le vend chez les droguistes sous forme de 
petits hâtons blanchâtres, de la grosseur du doigt, qui 
ont une mauvaise odeur d’ail, et qu’on est obligé de 
conserver dans des flacons pleins d’eau, parce qu’ils 
profitent de le moindre occasion pour prendre feu. 
Aussi je ne vous conseille pas, si jamais vous voyez du 
phosphore, de la manier avec les doigts, car il se colle, 
en brûlant, à la peau ; on a toutes les peines du mon- 
de à l’éteindre, et les blessures qu’il fait sont affreuses. 
Je vous dis cela, parce que le phosphore a une pro- 
priété bien curieuse et qui pourrait donner des envies 
aux petites filles. Quand on le frotte sur une porte 
ou sur un mur dans l’obscurité, il laisse, partout où il 
passe, une traînée lumineuse, d’un aspect tout parti- 
culier, que l’on a appelé phosphorescent, du nom de la 
substance qui le produit. Cela permet d’écrire sur 
les murs des mots, en lettres de feu, qui ont quelque- 
fois fait peur aux poltrons. Tenez, si vous me pro- 
mettez d’être bien sage, et de n’essayer qu’en présence 
de votre maman, je vais vous apprendre la manière de 
faire des lueurs phosphorescentes sans aller chez le 
droguiste. Il y a un peu de phosphore dans les allu- 
mettes chimiques, et leur odeur d’ail est là pour le 
dire. Erottez-les doucement dans l’obscurité sur un 
morceau de bois, par exemple, et vous verrez une pe- 
tite raie lumineuse, qui restera brillante quelques mo- 
ments. Mais, je vous le répète, ne vous amusez pas 
à ce jeu-là toute seule, c’est un vilain jeu, et tous les 
jours on entend parler d’accidents terribles occasion- 
nés par des enfants désobéissants qui ont voulu jouer 
avec les allumettes chimiques. Enfin, pendant que 
nous en parlons, gardez-vous bien de les mettre dans 
votre bouche. Le phosphore est un poison, si bien un 28 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
poison qu’on empoisonné les rats avec des boulettes de 
mie de pain où Ton a mis du phosphore. 
— Ah ! mon Dieu ! Et nous avons de cela dans 
les dents ! 
— Comme vous le dites, et môme dans tous les 
os de notre corps, et les animaux aussi ; et la mei- 
lleure preuve que je puisse vous en donner, c’est que le 
phosphore des allumettes chimiques a été fait avec 
des os achetés à la boucherie. L’on en fera, quand on 
voudra, avec des dents de petites filles, pourvu qu’on 
en ait assez. 
Je vois bien ce qui vous intrigue, et on le serait à 
moins.2 Vous vous demandez où les petits germes, 
constructeurs de dents, ont pris ce terrible phosphore, 
qui brûle d’un rien, et qu’on ne doit pas mettre dans sa 
bouche ; où ils ont pris cette chaux, qui n’est pas non 
plus bonne à manger, je vous l’atteste, et dont pourtant 
nous avons des provisions du haut en bas du corps. 
— C’est tout de môme un peu étonnant qu’il s’en 
soit trouvé là dans les mâchoires, juste au moment où 
l’on en avait besoin ! 
— Vous commencez à vous apercevoir qu’il y a 
beaucoup de choses à apprendre pour venir à bout de 
notre histoire, et qu’on se trouve arrêté à chaque pas. 
Ecoutez bien : nous voici arrivés à quelque chose de 
très-important. 
Dans un château, au milieu de la campagne, où 
il faut se suffire à soi-même, on doit, pour bien faire, 
être muni d’avance de tout ce qui est nécessaire poul- 
ies réparations du bâtiment : et il y a ce qu’on ap- 
pelle un intendant, qui tient tout sous clef et qui dis- 
tribue aux ouvriers tout ce qu’ils demandent pour tra- 
vailler. L’intendant donne des tuiles au couvreur, des 
planches au menuisier, des couleurs au peintre, au ma- 
çon des briques et de la chaux, notre chaux, à nous, 
celle que nous avons dans les dents. Il y a tout ce LETTRE IV. LES DENTS. 
29 
qu’il faut dans ses magasins, et c’est à lui qu’on s’a- 
dresse en toute occasion. 
Notre corps est un château qui a aussi son in- 
tendant. Mais quel intendant ! quelle activité ! quel 
homme universel ! et que les intendants des grands 
seigneurs sont peu de chose en comparaison ! Il va, 
il vient, il est partout à la fois, et ce n’est pas là une 
manière de dire, comme* quand nous voulons parler 
d’un homme actif : le 'partout à la fois est ici une 
réalité. Il a tout, non pas dans ses magasins, mais, 
ce qui vaut bien mieutf, dans ses poches, et il les vide 
à mesure partout où il passe, faisant ses distributions 
sans jamais se tromper, sans jamais s’arrêter, et 
retournant s’approvisionner, d’une course infatigable, 
à chaque instant du jour et de la nuit. Et si vous 
saviez combien d’ouvriers il a sous sa direction, 
qui travaillent sans relâche, qui veulent tous des 
choses différentes, et qui ne badinent pas, allez ! 
Pas moyen de leur dire : “ Attendez un moment.” 
Ils ne savent pas attendre ; il faut leur donner 
toujours, et toujours. Nous aurons plus tard un 
compte un peu long à régler avec ce miraculeux in- 
tendant, qui s’appelle le sang, si vous n’avez pas 
deviné son nom. 
C’est lui qui, en faisant sa tournée dans les mâ- 
choires, a rencontré un beau matin nos germes évei- 
llés, ne demandant plus qu’à travailler, et sur-le-champ 
a commencé avec eux sa distribution. Il fallait là du 
phosphore et de la chaux : il a tiré de ses poches du 
phosphore et de la chaux, et d’autres choses encore, 
pour être exact ; mais c’était là l’important, et nous 
ne pouvons pas tout dire. 
— Et où donc le sang avait-il pris ce phosphore 
et cette chaux ? 
— Je vous attendais là,3 et, si vous voulez avoir 
ainsi l’explication de tout, nous n’irons pas loin cette 30 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN, 
fois-ci. C’est que, voyez-vous, si je vous réponds, je 
vais vous livrer mon secret, et vous lâcher le dernier 
mot de mon histoire, presque avant de l’avoir com- 
mencée. 
Enfin, soit : cela vous donnera peut-être plus de 
courage pour continuer, quand vous saurez où nous 
allons. 
L’intendant du vrai château distribue des tuiles, 
des planches, des couleurs, des briques, de la chaux ; 
mais tout cela ne vient pas de lui, n’est-ce pas ? il l’a 
reçu de son maître. Notre intendant aussi n’a rien 
de lui-même ; tout ce qu’il distribue, il l’a reçu du 
maître de la maison, et ce maître, je vous l’ai nommé 
la dernière fois, c’est l’estomac. A mesure que l’in- 
tendant dépense, il faut bien que le maître renouvelle 
ses provisions, les renouvelle toutes, sans cela le travail 
s’arrêterait. A mesure que le sang distribue de tous 
les côtés ce qu’il a dans ses poches, il faut que l’esto- 
mac les remplisse de nouveau, et les remplisse de tout 
ce qui est nécessaire, sous peine de mettre la maison 
en révolution. Comme il n’y a rien dans l’estomac 
qui ne soit entré par la bouche, nous devons, nous 
autres, mettre dans la bouche tout ce qui est néces- 
saire au travail de nos nombreux ouvriers, et voilà 
pourquoi nous mangeons. 
Je m’aperçois que je me suis embarqué aujourd’hui 
dans une explication dont je ne sortirai pas, car je vois 
bien ce que vous allez me dire. Quand vos dents ont 
commencé à pousser, vous n’aviez mangé, bien sûre- 
ment,ni phosphore ni chaux, puisqu’il n’était entré 
que du lait dans votre bouche. 
Cela est clair. Ni alors, ni plus tard, vous n’en 
avez mangé, et vous n’en mangerez jamais, je l’espère 
bien. Et pourtant il en était entré dans la bouche, 
c’est bien certain ; sans cela, les dents n’auraient pas 
poussé : comment nous tirer de là P 4 LETTRE IV.—LES DENTS. 
31 
Supposons un moment qu’au lieu de phosphore et 
de chaux les petits ouvriers de nos mâchoires deman- 
dent au sang du sucre pour faire les dents. Ce n’est là 
heureusement qu’une supposition ; autrement, j’aurais 
bien peur pour les pauvres dents : elles ne dureraient 
pas longtemps. Supposons encore qu’au lieu de vous 
donner à manger un morceau de sucre destiné à de- 
venir une dent, votre maman le fasse fondre dans un 
verre d’eau, et vous le donne à boire : vous ne pourrez 
pas dire que vous avez mangé du sucre, et pourtant le 
morceau de sucre sera bien réellement entré, et il n’y 
aura ensuite rien de bien étonnant si l’estomac le re- 
trouve pour le donner au sang, et si le sang l’apporte 
à la place où l’on a besoin de lui. Maintenant, mettez 
que5 le morceau de sucre était bien petit, de la gros- 
seur d’une petite dent, et le verre d’eau bien grand : 
le sucre aura pu passer sans que vous vous en soyez 
aperçue, et la dent n’en poussera pas moins, sans qu’il 
y ait de quoi crier au miracle. 
Voilà ce qui est arrivé. Dans le lait que vous 
avez bu, il y avait du phosphore et de la chaux, mais 
en toute petite quantité. Il y avait bien d’autres 
choses encore, et naturellement tout ce que le sang 
pouvait demander pour servir son monde, puisque l’es- 
tomae ne recevait alors que du lait, et que le service 
se faisait pourtant. 
Ainsi donc, ma chère enfant, quand maintenant 
vous m’entendez dire, en vous parlant de ce que nous 
allons rencontrer : “ Il y a là dedans ceci et cela,” 
dites-vous : “ C’était aussi dans le lait qui m’a nourrie 
toute petite.” 
Il va sans dire que c’est également dans ce que 
vous mangez aujourd’hui ; seulement là c’est pris dans 
un arrangement bien plus difficile à défaire, et il y a 
bien plus à travailler pour l’en retirer. Tout le tra- 
vail de cette fameuse machine que nous étudions con- 32 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
siste précisément à dénouer les nœuds qui le retien- 
nent, et à mettre de côté ce qui doit servir, pour l’en- 
voyer au sang, débarrassé du reste. Elle était encore 
trop faible au moment où vous tétiez, et n’aurait pu 
suffire au travail d’aujourd’hui. C’est pour cela que 
Dieu a imaginé en faveur des petits enfants cette ad- 
mirable nourriture, le lait, qui contient, tout prêts à 
servir, tous les matériaux dont le sang a besoin, et 
qui est presque du sang tout fait, pour ainsi dire. 
Voyez, mon enfant, combien vous devez de recon- 
naissance à celle qui vous a nourrie de son lait ! 
C’est son sang qu’elle vous a donné, son sang qui est 
entré dans vos veines, et qui a travaillé en vous de la 
merveilleuse façon que je viens de vous expliquer. 
D’autres vous ont donné des bonbons, des baisers, des 
joujoux ; mais celle-là vous a donné les dents qui ont 
croqué les bonbons, la chair des joues qui ont reçu les 
baisers, et celle des mains qui ont joué avec les jou- 
joux. Si jamais vous pouviez oublier cela, vous seriez 
bien ingrate. 
Maintenant, n’allez pas me demander comment on 
sait qu’il y a tant de choses dans le lait, parce que je 
finirais par me mettre en colère. De questions en 
questions, vous pourriez me mener ainsi jusqu’au bout 
du monde, et nous n’arriverions jamais où nous vou- 
lons aller. Nous voici déjà bien loin des dents, dont 
je voulais vous parler cette fois-ci, et notre leçon 
touche à sa fin que je n’ai pas encore trouvé le temps 
de vous en dire un mot. On ne peut pas tout ap- 
prendre le même jour. Sur ce dernier point, il faudra 
m’en croire sur parole, et vous pensez bien que je ne 
m’exposerais pas à recevoir un démenti devant vous 
de la part des hommes qui savent à quoi s’en tenir là- 
dessus.6 
Qu’il vous suffise pour aujourd’hui d’avoir une 
idée de la manière dont se fabrique au dedans de nous LETTRE IV.—LES DENTS. 
tout ce qu’il y a dans notre corps. Cela est venu à 
propos des dents ; demain ç’aurait été la salive, après- 
demain autre chose. Ce que je viens de vous dire ser- 
vira maintenant jusqu’à la fin, et je ne regrette pas le 
temps que nous y avons mis. Si vous avez bien com- 
pris, c’est du temps qui n’aura pas été perdu. 
LETTRE V. 
LES DENTS (suite). 
Je pense involontairement à ce que je vous expli- 
quais la dernière fois, ma chère enfant, et je retrouve 
encore bien des choses à vous dire là-dessus. 
Vous voyez maintenant, je l'espère, qu'il s’agit 
bien de friandises quand on mange, et que, si l'on veut 
faire ouvrage qui vaille, il faut aussi penser un peu à 
le pauvre sang, qui a tant à faire, et qui se trouve 
bien embarrassé quand on lui envoie des sucres d'orge 
et du biscuit pour tout renfort. Ce n’est pas avec 
cela, vous pensez bien, qu’il peut répondre honorable- 
ment aux demandes continuelles de ses petits travail- 
leurs, et vous l’exposez à se trouver en affront vis-à- 
vis d’eux. 
Qui en pâtit ? 
Bien sûr, ce n’est pas moi. 
Et quand les enfants font des façons1 pour man- 
ger la soupe, qu’ils se sauvent du bœuf pour courir au 
dessert, ils agissent comme un homme qui ferait bâtir, 
et qui enverrait à ses ouvriers des mirlitons au lieu 
de poutres, et des carrés de pain d’épice en place de 
briques. On lui ferait une jolie maison ! 
Ce que votre maman vous dit de manger à table, 
chère petite friande, c’est justement ce qui contient 
par excellence ces provisions indispensables, après 34 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
lesquelles soupire votre sang, et l’expérience l’avait 
enseigné aux hommes longtemps avant qu’ils pussent 
se l’expliquer. Maintenant que vous voilà déjà bien 
mieux renseignée que les plus grands savants d’il y a 
seulement cent ans, les petites moues à table ne sont 
plus permises, et je serais bien honteux pour vous si 
j’apprenais que vous en faites encore. 
Et c’était là surtout la pensée qui m’occupait tout 
à l’heure, quand j’ai repris ia plume. Assurément 
rien n’est plus amusant que d’apprendre ainsi à voir 
clair en soi-même, et de s’expliquer tout ce qui se 
passe dans le corps ; mais l’amusant n’est que le petit 
côté des choses : vous commencez à l’apprendre, et vous 
l’apprendrez chaque jour davantage. Ce qui me 
paraît d’une véritable importance dans l’étude que 
nous faisons ensemble, c’est qu'à chaque pas vous y 
trouverez les enseignements les sans plus utiles, les plus 
persuasifs du monde, et la raison réplique pour laquelle 
vous devez faire ce que vos parents vos répètent tous 
les jours. Obéir, sans savoir pourquoi, cela peut se 
faire encore, et heureusement ! Mais on obéit bien 
plus facilement et bien mieux quand on sait pourquoi, 
et un devoir dont on se rend compte s’impose en 
quelque sorte de lui-même. Or, quelle chose pourrait 
jeter plus de lumière sur nos devoirs que la connais- 
sance de nous-mêmes ? 
Il y a deux mille deux cents ans, et quelque chose 
avec, ce n’est pas d’hier ! qu’un des grands génies de 
l’humanité, retenez bien ce nom-là, c’était Socrate, 
enseignait à ses disciples, comme premier précepte, 
cette maxime bien simple en apparence : Connais- 
toi toi-même. Il l’entendait d’une façon encore bien 
plus relevée que nous ne le taisons ici, dans nous 
causettes ; mais elle avait si bien raison, sa maxime, 
que c’est à peine si vous venez de mettre le bout du 
nez dans un coin bien modeste de la connaissance de LETTRE V. LES DENTS. 
35 
vous-même, et déjà votre petit cœur a battu, ou je me 
trompe fort, un peu plus qu’auparavant. Quand je 
vous disais, au commencement, qu’on devenait mei- 
lleur en apprenant, avais-je tort P Avouez que vous 
vous sentez encore plus de tendresse pour celle qui 
vous a nourrie de son lait, depuis que je vous ai ex- 
pliqué le lait, et qu’il vous est arrivé déjà d’arrêter la 
main de votre maman pour l’embrasser au passage, en 
souvenir de l’histoire de la main. Si vous ne l’aviez 
pas fait, je ne serais pas content de vous, ni de moi 
non plus, s’il faut tout vous dire. 
Et tenez, pendant que nous causons ensemble, il 
me vient, à propos de main et de nourrice, une pensée 
que je veux vous dire. 
Il y a aussi quelque chose de la nourrice, mon en- 
fant, dans ceux qui prennent le plus pur de leur intel- 
ligence et de leur cœur, et qui le transforment pour 
ainsi dire en lait, afin de donner à votre âme naissante 
une nourriture qu’elle puisse digérer sans trop d’ef- 
forts. C’est aussi leur âme qui entre en vous, et il est 
juste de les en récompenser comme les autres. Si 
petite que vous soyez, vous disposez d’une belle récom- 
pense, plus belle que les prix d’Académie, et dont il 
ne faut pas être trop avare, c’est de les aimer un peu. 
Et puis, il n’y a pas que des mains, il y a aussi 
des têtes qui travaillent pour vous ; il y en a bien plus 
que vous ne le pensez, et vos devoirs de reconnaissance 
ne sont pas moins grands de ce côté-là. Vous avez 
pu croire, à ma première lettre, que je voulais me 
moquer de ce que j’appelais messieurs les savants. Ils 
ont peut-être le tort de ne pas penser assez souvent 
aux petites filles ; mais cela ne les empêche pas de 
leur rendre de grands services, sanàs y penser. Vous 
leur devez aussi, et beaucoup, et sans eux vous n’auriez 
jamais rien su de tout ce que j’ai à vous apprendre. 
C’est bien gentil, n’est-ce pas, de savoir qu’il y a du 36 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
phosphore et de la chaux dans les dents ? Mais il a 
fallu des générations entières de savants ; il a fallu 
recherches sur recherches, découvertes sur découvertes ; 
il a fallu des siècles de travaux pour arracher à la nature 
un secret que vous avez appris en cinq minutes. Et, à 
mesure que vous en apprendrez d’autres, rappelez-vous 
bien que pour tous c’est la même histoire. Je vou- 
drais donc qu’en profitant, si bien à votre aise, de 
toutes les conquêtes de la science, vous eussiez aussi 
une pensée de reconnaissance pour ceux qui les ont 
faites avec tant de peine, presque toujours aux dépens 
de leur bourse, parfois au péril de leur vie. 
Ils sont là, voyez-vous, un petit nombre d’hommes 
qui n’ont l’air de rien du tout. Ils parlent un lan- 
gage à faire sauver2 les enfants. Ils pèsent des petites 
poudres noires dans des balances de pharmacien, trem- 
pent des plaques de cuivre dans une eau qui pique, et 
regardent passer dans des tubes de verre recourbés des 
boules d’air, qui sont quelquefois aussi dangereuses 
que des boulets de canon. Ils grattent des os qui ne 
servent à rien, coupent en quatre des fétus gros comme 
des têtes d’épingle. Ils tiennent leurs yeux braqués, 
pendant des heures entières, sur des lunettes à trente- 
six verres, et, quand on va voir au bout, on ne trouve 
rien. A les regarder travailler dans ce qu’ils nom- 
ment leurs laboratoires, on dirait qu’ils sont fous. Et 
quand tout cela est fini, il se trouve, un beau matin, 
qu’ils ont changé la face de la terre, fait des révolu- 
tions auxquelles empereurs et rois tirent le chapeau ; 
enrichi les peuples par centaines de milions à la fois ; 
révélé à l’humanité des lois du bon Dieu qu’elle igno- 
rait ; fourni le moyen d’apprendre aux petites filles 
des choses très-curieuses, qui les rendent plus gentilles 
et plus raisonnables. Et c’est là un avantage qui 
n’est pas non plus à dédaigner, parce qu’elles devien- 
dront un jour des femmes et des mères, et qu’elles LETTRE V. LES DENTS. 
37 
gouverneront le monde, comme cela s’est toujours fait 
depuis le commencement. 
Maintenant, retournons à ces pauvres dents que 
nous oublions tout à fait. Mais nous savions bien 
qu’elles ne s’envoleraient pas. 
Je vous ai dit qu’elles sont chargées de faire la toi- 
lette à ce qui se présente. C’est une toilette qui ne 
conviendrait pas à tout le monde. Elle consiste à 
être haché comme chair à pâté.3 Pour mieux faire 
leur ouvrage, les dents se sont partagé les rôles. Les 
unes coupent, les autres déchirent, les autres broient. 
Les premières sont ces dents plates qui sont sur le 
devant des deux mâchoires, juste au-dessous du nez. 
Tâtez-les avec le bout du doigt : vous verrez qu’elles 
se terminent en lames tranchantes, comme des cou- 
teaux. On les nomme des incisives, du mot latin in- 
cidere, qui veut dire couper. C’est avec celles-là 
qu’on mord dans le pain et dans les pommes, où il ne 
s’agit d’abord que de couper. C’est aussi avec celles- 
là que les petites filles paresseuses coupent leur fil, 
quand elles ne veulent pas se donner la peine de cher- 
cher leurs ciseaux ; et, par parenthèse, c’est une très- 
mauvaise habitude, parce qu’en les frottant ainsi les 
unes contre les autres, on les use ; et vous verrez 
bientôt que les dents usées ne repoussent pas. 
Les secondes sont ces petites dents pointues qui 
viennent après les incisives, des deux côtés de chaque 
mâchoire. Vous les trouverez bien facilement, et 
vous sentirez la petite pointe, en appuyant un peu. 
Si les premières sont les couteaux de la bouche, celles- 
là sont les fourchettes. Elles servent à piquer dans 
ce que l’on veut déchirer, et on les appelle canines, 
du mot canis, qui veut dire chien, parce que les chiens 
en font un grand usage pour déchirer la viande. Ils 
mettent la patte dessus, enfoncent les canines dedans, 
et amènent le morceau, en jetant la tête de côté. 38 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Regardez à la gueule du chien de votre papa : vous 
les reconnaîtrez à leur pointe un peu recourbée. 
Elles dépassent toutes les autres ; c’est ce qu’on ap- 
pelle les crocs. Je ne sais pas, au surplus, pourquoi 
on a choisi le chien pour baptiser nos canines ; car tous 
les animaux qui mangent de la viande ont des crocs 
comme lui, et le lion, le tigre, bien d’autres encore, les 
ont bien plus développes éque le chien, et plus pointues. 
Chez le chat, on dirait de petits clous. Mais enfin 
l’habitude est prise, et nous n’y pouvonsrien changer. 
Les dernières dents qui sont placées dans le fond 
de la bouche ont reçu le nom de molaires du mot latin 
mola, qui veut dire meule. 
Vous verrez encore bien d’autres mots latins, et il 
faudra en prendre votre parti. Ce sera même pour 
vous l’occasion d’apprendre un peu de latin, et de 
rabattre au besoin l’orgueil de votre frère, qui vous 
regarde du haut en bas, parce qu’il apprend le latin 
au collège. Anciennement, tous les savants écrivaient 
en latin, et comme ils régnaient en maîtres sur ces 
choses-là, ils leur 01R donné les noms qu’ils ont voulu, 
sans consulter le public, qui ne s’en inquiétait pas 
beaucoup. Aujourd’hui, ils font les noms en grec, ce 
qui n’est pas positivement un progrès ; et quand ils 
auront envie de laisser venir à eux les petits enfants,4 
il les feront en français, ce qui sera, pour le coup,5 un 
progrès. 
Pour en revenir à nos meules, elles font la même 
besogne que la meule du meunier, c’est-à-dire qu’elles 
broient tout ce qui tombe dessous. Celles-là se ter- 
minent par une surface plate, carrée, avec de petites 
aspérités que vous sentirez tout de suite en y mettant 
le doigt. Ce sont les plus grosses et les plus fortes de 
nos dents. C’est avec elles qu’on casse les noisettes, 
quand on aime mieux courir le risque de se casser les 
dents, que d’aller chercher le casse-noisette. LETTRE V.—LES DENTS. 
39 
Par exemple, je parierais bien que vous ne sauriez 
pas me dire pourquoi Ton met toujours sous les 
molaires, et jamais sous les incisives, ce qui est dur à 
casser. Personne n’y manque, pas plus les enfants 
que les grandes personnes, et celles-là non plus ne 
pourraient pas toujours dire pourquoi. 
Je vous le dirai, moi, quand vous m’aurez dit 
pourquoi, si vous avez un bout de fil qui ne résiste 
pas beaucoup, vous le mettez à l’entrée de vos ciseaux, 
tandis que vous portez tout au fond ce qui est résis- 
tant, une allumette, par exemple, en supposant que 
vous vous amusiez à abîmer vos ciseaux. 
Si vous étiez un grand garçon, si je vous faisais 
un cours de physique, j’aurais là une belle occasion de 
vous développer ce qu’on appelle la théorie du levier. 
Mais je crois que la théorie du levier vous ferait peur. 
Nous allons tâcher de nous en tirer d’une autre façon. 
Seulement je m’aperçois que j’ai tant bavardé 
avec vous en commençant, qu’il ne me reste pas 
beaucoup de place, et j’en suis tout honteux. Nous 
avons décidément du malheur avec les dents. J’ai 
déjà été grondé par des gens qui n’avaient pas tout à 
fait tort, et qui me reprochaient de perdre mon temps 
à babiller de choses et d’autres. Ils prétendent qu’en 
nous arrêtant ainsi à tous les brins d’herbe de la 
route, nous n’arriverons jamais, et je suis bien forcé 
d’en convenir. Je vous dirai tout bas, pour mon ex- 
cuse, que j’ai cru que nous pouvions faire un peu 
l’école buissonnière 6 pendant que nous étions en pays 
de connaissance,7 où tout, naturellement, a plus d’in- 
térêt pour vous. La main, la langue, les dents, ce 
sont là des amis à vous, dont l’histoire vous touche de 
plus près. Mais nous allons entrer tout à l’heure dans 
le petit trou noir, et cela ira plus vite. 40 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
LETTRE VI. 
LES DENTS (suite). 
Nous en étions restés aux molaires, que Ton choi- 
sit pour casser les noisettes, nous avions parlé de 
ciseaux, si j’ai bonne mémoire. 
Prenons la chose d’un peu loin,1 pour qu’elle soit 
plus facile à comprendre. 
Voici un cheval qui traîne au pas une lourde 
charrette. Proposez-lui de prendre le galop, il vous 
répondra : “ Volontiers ; mais donnez-moi une voiture 
plus légère.” 
En voici un autre qui emporte au galop un til- 
bury. Proposez-lui de l’échanger contre une char- 
rette, il répondra : “ Comme vous voudrez ; mais j’irai 
au pas.” 
Comme vous le voyez, avec la même force, on a le 
choix : 
Ou bien triompher d’une résistance plus grande, 
en allant doucement ; 
Ou bien aller vite, mais triompher d’une résis- 
tance moins grande. 
C’est un peu pour cela que je vais si doucement 
avec vous, chère enfant ; car les petites têtes toutes 
neuves sont bien plus difficiles à entamer que les 
autres, et chacun n’a que sa force. 
Jusqu’à présent tout est simple comme bonjour. 
Et maintenant, prenez vos ciseaux dans la main 
gauche, serrez bien l’anneau d’en bas entre le pouce 
et la main fermée, de manière que sa lame demeure 
droite et immobile ; faites monter et descendre l’an- 
neau d’en haut avec la main droite, et regardez mar- LETTRE VI. LES DENTS. 
41 
cher la lame. Tontes ses parties vont en môme 
temps, et c’est une seule et même force, votre main, 
qui les met toutes en mouvement. Mais la pointe 
fait un grand chemin, pendant que l’autre bout en 
fait un tout petit, presque imperceptible, et selon que 
la force qui les entraîne trouvera une résistance à la 
pointe, ou à l’autre bout, vous concevez bien que son 
effet ne sera plus le même. La première va le galop : 
c’est le cheval du tilbury ; les petites résistances sont 
pour elle. L’autre va au pas : c’est le cheval de la 
charrette ; à elle les grandes résistances. J’espère 
que vous avez compris tout cela, et voici notre noi- 
sette expliquée, sans que vous vous en doutiez. Faites 
aller encore une fois votre paire de ciseaux. Vous 
avez devant vous une moitié des deux mâchoires, de 
l’oreille au nez, la mâchoire supérieure qui ne bouge 
pas, comme vous pouvez vous en assurer en mettant 
un doigt sur la lèvre d’en haut, en parlant, ou man- 
geant, si vous l’aimez mieux, et la mâchoire inférieure 
qui monte et descend. Deux paires de ciseaux, pointe 
à pointe, vous feront la mâchoire entière. Les inci- 
sives sont aux deux pointes : elles galopent et ne 
valent rien pour ce qui résiste trop. Les molaires 
sont aux deux bouts qui vont au pas : s’il y a quel- 
que chose de dur, cela leur revient de droit, et voilà 
pourquoi l’on casse les noisettes avec. 
Avouez qu’il y a tout de môme du plaisir à se 
rendre compte ainsi de ce que l’on fait tous les jours, 
et quand vous verrez un maçon remuer avec sa barre 
de fer des pierres vingt fois plus lourdes que lui, de- 
mandez à votre papa de vous expliquer le levier. 
Avec ce que je viens de vous dire, vous comprendrez 
bien sinon tout, au moins de quoi satisfaire votre in- 
telligence. 
Avec ce mouvement si prononcé de haut en bas, 
la mâchoire inférieure en possède un autre, moins 42 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
apparent, qui l’emporte de droite à gauche. C’est 
celui-là qu’elle exécute chez les petits enfants mé- 
chants qui grincent des dents : je ne dis pas cela pour 
vous, car c’est trop vilain, et j’ai meilleure opinion de 
vous. Ceux qui font servir ce mouvement de la 
mâchoire à grincer des dents mériteraient que le bon 
Dieu, qui ne l’a pas destiné à cela, le leur retirât tout 
d’un coup, et ils se trouveraient bien embarrassés pour 
manger un morceau de jjain. Leurs petites meules ne 
leur serviraient plus à grand’chose, car c’est seulement 
en roulant ainsi l’une sur l’autre qu’elles viennent à 
bout de broyer le pain. Essayez de mâcher une 
bouchée de pain, en faisant aller la mâchoire seule- 
ment de haut en bas, vous renoncerez avant deux 
minutes. 
Encore un mot pour achever la description des 
dents. La partie qui s’enfonce dans la mâchoire s’ap- 
pelle la racine, et les incisives, qui ne doivent pas 
beaucoup fatiguer, puisqu’en leur qualité de chevaux 
de course elles ne sont pas faites pour de grandes 
résistances, les incisives ont de petites racines étroites 
et courtes. 
Les canines, qui sont destinées à tirer de côté, cour- 
raient le risque de s’arracher, et de rester plantées 
dans ce qu’on veut déchirer ; elles ont des racines qui 
s’enfoncent bien avant dans la mâchoire, et, en consé- 
quence, elles donnent plus de mal que les autres 
quand il faut aller chez le dentiste. Ces fameuses 
dents de l’œil qui font si peur, en pareille circonstance, 
ce sont les canines de la mâchoire supérieure, dont la 
place est en effet juste au-dessous de l’œil. 
Les molaires étaient en danger d’être ébranlées 
dans leur mouvement de côté, en broyant. Elles font 
comme vous, quand on vous pousse de côté. Vous 
getez les deux jambes à droite et à gauche pour 
mieux résister. Les molaires ont deux racines, qu’elles LETTRE VI.—LES DENTS. 
43 
jettent aussi à droite et à gauche, quelquefois trois, 
quelquefois quatre, et il ne fallait pas moins que cela 
pour le métier qu’elles ont à faire. 
Au-dessus de la racine est ce qu’on appelle la cou- 
ronne. C’est la partie à l’air, la partie qui travaille, 
et qui frotte constamment. Si dure qu’elle soit, elle 
finirait bientôt par s’user à ce jeu-là, si elle n’était pas 
revêtue d’une substance encore plus dure qu’elle, qui 
l’enveloppe comme une armure, et qui porte le nom 
d’émail. L’émail qui recouvre les assiettes de porce- 
laine, et que l’on distingue facilement en examinant 
une assiette ébréchée, peut vous en donner une idée 
très-exacte. C’est l’émail qui donne aux dents ce poli 
et ce brillant qui les rend si jolies à voir, et il .faut 
bien le ménager, non pas seulement par coquetterie, 
ce qui serait aussi une raison, mais surtout parce que 
l’émail est le défenseur et le gardien de la dent, et 
qu’une fois l’émail parti, on peut dire adieu à la 
dent. Tout ce qui est acide mort sur l’émail, 
comme une goutte de vinaigre ou du jus de citron sur 
du marbre ; et l’un des meilleurs moyens de conserver 
cette jolie cuirasse de la dent, c’est de ne jamais 
mordre dans ces vilains petits fruits verts, que le vent 
fait tomber de l’arbre avant le temps, et dont j’ai vu 
bien souvent des enfants déraisonnables se régaler à 
cœur-joie.2 Ils vous avertissent assez, par leur goût 
acide, qu’on ne doit pas les manger, et si 1 on n’obéit 
pas, ils se vengent en rongeant l’émail des dents, sans 
parler du remue-ménage qu’ils font ensuite dans l’es- 
tomac. 
Je viens de vous dire que sans l’émail les dents 
s’useraient trop vite. C’est que les dents ne sont 
pas comme les cheveux et les ongles, qui repoussent à 
mesure qu’on les coupe. Quand ces petits germes 
dont je vous ai parlé, en commençant les dents, ont 
achevé leur ouvrage, ils se flétrissent, se dessèchent: 44 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
ils s’en vont, comme les maçons, une fois la maison 
bâtie, et en voilà pour la vie. 
Pour la vie, entendons-nous. 
Il n’était pas juste de faire des conditions si dures 
aux petites enfants, qui n’ont pas encore leur raison, 
et qui ne sont pas en état de veiller sur leurs dents. 
Aussi pour eux il y a un répit. 
Yos premières dents, vos dents de lait, qui vous 
sont venues quand vous tetiez encore, ne comptaient 
pas pour ainsi dire. Elles étaient là en quelque sorte 
comme essai, pour vous donner le temps de grandir. 
Quand vous êtes entrée dans ce qu’on appelle l’âge 
de raison, et c’est là un mot qui dit bien des choses, 
ma .chère enfant, les vraies dents, celles qui sont pour 
la vie, ont commencé à chuchoter entre elles : “ Allons, 
voilà une petite fille qui devient raisonnable, et qui 
sera en état, maintenant ou jamais, d’avoir soin de ses 
dents. Kisquons-nous.” Sitôt dit, sitôt fait ; et 
d’autres maçons de se mettre à l’œuvre dans d’autres 
chambrettes, situées au-dessous des premières, et à 
mesure que la dent pour la vie grossissait, grossissait, 
elle poussait dehors la dent de lait, qui n’était là que 
pour lui garder sa place en attendant. 
C’est là où vous en ôtes maintenant, et vous com- 
prenez quelle responsabilité vous avez là, et qu’il s’agit 
de bien veiller désormais sur ces braves dents, qui ont 
eu confiance en vous, et qui ne seront pas remplacées, 
celles-là, si vous les laissez partir. 
Au surplus, vous ne perdez rien au change. Vous 
en aviez vingt-quatre auparavant ; vous allez en avoir 
vingt-huit. Que dis-je, vingt-huit ? Trente-deux ; 
mais les quatre dernières seront pour plus tard. La 
dernière molaire de chaque côté, en haut et en bas, 
attendra pour paraître que vous soyez devenue une 
grande personne. Ce sont des difficiles et des peu- 
reuses, celles-là, et elles ne se risquent pas à moins. LETTRE VI.—LES DENTS. 
45 
Aussi les a-t-on appelées dents de sagesse, parce qu’on 
est censé devenu tout à fait sage quand elles arrivent. 
Il y en a qui ne paraissent qu’à trente ans, et vous 
conviendrez que c’est y mettre de la mauvaise volonté, 
si l’on n’est pas sage à cet âge-là. 
Je ne vous ai pas tout dit, il s’en faut ;3 mais en 
voilà bien assez pour vous convaincre de l’importance 
de ces petits os que les enfants l’estiment pas toujours 
à leur juste valeur, et dont ils mettent bien souvent 
l’existence en danger avec autant d’insouciance que 
s’ils en avaient de rechange dans leur poche. S’il y 
a eu tant de combinaisons imaginées pour mettre 
l’homme à même de bien mâcher ses aliments, c’est 
qu’apparemment ce n’était pas pour lui une petite 
affaire qu’ils fussent mâchés, bien ou mal. Ceux qui 
avalent, au troisième coup de dent, des bouchées à 
demi mâchées, ignorent une chose, c’est que l’estomac 
est obligé de faire ensuite tout le travail qu’on n’a pas 
laissé faire aux dents, et il n’y a pas d’économie, je 
vous le jure. Vous verrez plus tard, quand nous en 
serons aux animaux, que, par une merveilleuse com- 
pensation, la force de l’estomac est toujours en raison 
de l’insuffisance des dents, et que, par conséquent, il 
est d’autant plus faible que la mâchoire est mieux 
garnie. Or, nôtre est aussi bien garnie qu’on puisse 
le désirer. C’est la tout vous dire. Il faut donc la 
faire travailler en conséquence ; et la petite fille qui, 
pour avoir plus tôt fini, scamote le travail des dents 
et le laisse retomber au compte de l’estomac, est sem- 
blable à un homme qui, ayant deux serviteurs, l’un 
robuste et vigoureux, l’autre faible et délicat, laisserait 
le premier se dandiner à son aise, pour mettre tout 
l’ouvrage sur le dos du second. Il n’y aurait plus de 
justice, n’est-ce pas ? et comme une injustice est 
toujours punie, le travail serait mal fait. 
Le travail en question consiste à réduire ce que 46 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
nous mangeons en une sorte de bouillie, ou de pâte 
liquide, dans laquelle le sang puise à la fin ce qui lui 
revient. Or, les dents auraient beau couper et broyer, 
elles ne feraient que de la poussière, et jamais 
de bouillie, si, pendant qu’elles travaillent, elles 
n’étaient aidées continuellement par un auxiliaire 
indispensable. Pour faire de la bouillie aux petits 
enfants, qu’est-ce qu’on ajoute au pain, après l’avoir 
haché en petits morceaux ? Sans être encore une 
grande cuisinière, vous savez déjà cela : c’est de l’eau. 
Pour nous aider à faire au sang sa bouillie, le bon 
Dieu a logé tout autour de notre bouche des espèces 
de petites éponges, toujours remplies d’eau. On les 
appelle les glandes salivaires. Oette eau s’écoule 
d’elle-même, au moindre mouvement de la mâchoire 
qui presse les petites éponges, en allant et venant. 
Le nom de cette eau, je n’ai pas besoin de vous le 
dire, c’est la salive. 
Quand je vous dis de l’eau, ce n’est pas pour faire 
une comparaison, comme vous pourriez le croire. La 
salive est purement et simplement de l’eau dans 
laquelle il y a un peu d’albumine. N’ayez pas peur 
de ce mot-là ; il n’est pas aussi méchant qu’il en a 
l’air : il veut dire tout uniment du blanc d’œuf. Il y 
a là aussi un peu de soude, ce qui sert à faire du 
savon, avec lequel vous vous lavez tous les matins. 
Ceci vous explique pourquoi la salive se met en 
mousse, quand la langue et les joues la battent dans 
la bouche, pendant que nous parlons. C’est ce qui 
arrive aussi au blanc d’œuf et à l’eau de savon, battus 
dans un vase. 
Mais cette albumine et cette soude n’ont pas été 
précisément mises là pour nous donner le plaisir de 
faire monsser la salive. Cela n’en vaudrait pas beau- 
coup la peine. Elles donnent à l’eau plus de pouvoir 
pour fondre en pâte les aliments, et commencent pour LETTRE VII.—L’ARRIERE-BOUCHE. 
47 
eux cette série de transformations qui, de proche en 
proche, les amènent enfin à devenir du beau sang 
rouge, comme celui qui se montre en gouttes au bout 
de vos doigts, quand vous avez été maladroite avec 
votre aiguille. 
Une fois bien broyés par les dents, bien mouillés 
par la salive, devenus ce que vous avez pu voir, toutes 
les fois que, pour une raison ou pour une autre, il vous 
est arrivé de cracher ce que vous veniez de mâcher, 
les aliments n’ont plus rien à faire dans la bouche. 
Il s’agit alors d’aller plus loin. Mais de sortir par la 
porte de derrière, cela n’est pas tout à fait aussi simple 
que d’entrer par la porte de devant. C’est une opéra- 
tion très-compliquée, qui ne s’explique pas en deux 
mots, et je crois que nous avons assez bavardé comme 
cela pour aujourd’hui. Pourvu encore que je ne vous 
aie pas ennuyée avec ces interminables dents. Mais 
attendez-vous maintenant à du nouveau. 
LETTRE VII. 
L’ARRIERE-BOUCHE. 
Vous souvient-il, mademoiselle, d’un certain por- 
tier dont nous avons parlé longuement, et qui est logé 
dans la langue ? 
A quoi reconnaît-on le portier, quand on entre 
dans la cour d’une maisoiî ? 
A son balai. 
Eh bien ! la langue, qui est attachée spécialement 
au service de notre portier, est aussi un balai sans 
pareil, qui marche tout seul, ne s’use jamais, et ne 
fait pas de poussière, ce que nous n’avons pas encore 
eu l’esprit d’obtenir de nos balais. 48 
HISTOIRE d’une. BOUCHÉE DE PAIN. 
Quand le moment est venu d’envoyer plus loin 
cette bouchée mâchée, qui n’a plus rien à faire sous 
les dents, voilà le balai qui se met en route tout le 
long des gencives, allant et venant, à droite, à gauche, 
devant, derrière, furetant dans tous les coins, ramas- 
sant jusqu’aux dernières miettes de la bouillie qui 
vient de se fabriquer dans la bouche, et à mesure que 
le tas grossit, le balai se fait pelle, encore une supé- 
riorité qu’il a sur tout ce que nous avons imaginé. Ce 
qu’il ramasse se roule à mesure sur son dos en une 
jolie petite boulette, qui se trouve prise à la fin entre 
la langue et le palais, de façon à ne plus pouvoir 
s’échapper. Dans ce moment, la langue recourbe sa 
pointe contre les incisives d’en haut qu’elle prend 
pour point d’appui, s’incline de haut en bas comme 
une planche qui fait bascule, et mais n’allons pas 
si vite. 
Derrière la bouche, qui est l’antichambre, comme 
nous l’avons dit, se trouve une sorte de couloir, qui 
est séparé de la bouche par une petite languette de 
chair, suspendue au palais, tout à fait comparable à 
ces portières en tapisserie qui séparent quelquefois 
deux pièces, et sous lesquelles on peut passer en les 
soulevant. 
Si ce couloir ne conduisait que de la bouche à l’es- 
tomac, avaler serait tout ce qu’il y a de plus simple au 
monde, la langue se relèverait, la petite boulette glisse- 
rait, passerait sous la portière, et bon voyage ! Mal- 
heureusement l’architecte de la maison semble avoir 
fait ici une économie de construction. Le couloir est 
à deux fins. C’est en même temps le passage de la 
bouche à l’estomac, et du nez aux poumons. L’air 
que nous respirons y a ses deux portes réservées, l’une 
donnant sur le nez, l’autre sur les poumons, et par 
lesquelles il est expressément défendu aux aliments 
de passer. Vous concevez bien qu’ils n’y entendent LETTRE VII.—L’ARRIERE-BOUCHE. 
49 
pas, eux, tant de malice, et que passer par une porte 
ou par une autre, cela leur est parfaitement indiffé- 
rent. Il y a tant d’enfants qui sont des créatures 
raisonnables, et qui entrent tout de môme où il leur 
est défendu d’entrer. On ne pouvait pas exiger d’un 
peu de bouillie qu’elle fût plus raisonnable que ces 
enfants-là. Il fallait done faire en sorte qu’elle n’eût 
pas le choix, et qu’en arrivant dans le couloir, elle ne 
trouvât d’ouverture que sa porte à elle, celle de l’esto- 
mac. 
C’est bien aussi ce qui se passe. 
Vous n’avez peut-être jamais remarqué que, quand 
vous avalez, quelque chose se soulève et se resserre à 
la fois dans votre gorge, et qu’il y a comme une con- 
vulsion intérieure qui vient secouer ce qui est là 
dedans. On n’y fait pas attention quand on mange, 
parce que cela se fait de soi-même, et que naturelle- 
ment l’esprit est occupé ailleurs. Mais essayez d’ava- 
ler à vide, comme on dit, sans avoir rien dans la 
bouche, vous le sentirez bien. 
Figurez-vous notre couloir comme un petit cabinet, 
percé à demi hauteur du mur d’une porte, avec une 
portière qui la ferme. Au plafond est un trou, qui 
mène au liez. Dans le plancher s’ouvrent deux gros 
tuyaux, en avant celui des poumons, en arrière celui 
de l’estomac. 
Maintenant vous avalez. 
La portière se relève, et vient se coller contre le 
plafond. Plus de chemin pour aller au nez. 
Le tuyau des poumons remonte le long du mur, et 
vient se cacher sous la porte en se resserrant, et se 
faisant tout petit, comme s’il voulait laisser toute la 
place à la bouchée qui va lui passer par-dessus ; et, 
pour plus de sûreté, au moment où il remonte, s’abaisse 
sur lui une petite trappe, qui ferme net son ouverture. 
Il ne reste plus de passage que par le tuyau de l’esto- 50 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE BAIN. 
mac ; la bouchée y tombe tout droit, sans courir le 
risque de se tromper, et, quand elle y est, tout se 
remet en ordre. 
Voilà des combinaisons bien ingénieuses, et si Von 
réfléchissait sérieusement, je ne parle plus de vous, à 
tous ces trésors de merveilles qui sont là, au dedans 
de nous, à tous ces rouages admirables qui fonction- 
nent sans cesse et tout seuls, et dont notre existence 
dépend, on serait honteux, je vous le dis, à vous qui 
n’en êtes pas encore là, de passer sa vie à apprendre 
tant de choses, et de laisser dormir celles-là dans un 
coin, comme un accessoire de fantaisie, tout au plus 
bon à amuser les petits enfants, quand il se rencontre 
un brave homme qui veut bien se donner la peine de 
leur raconter ce que la plupart des grandes personnes 
ne savent pas. Oui, on serait honteux de s’en rap- 
porter, pouvant faire mieux, à l’instinct des animaux, 
que nous n’avons pas même aussi développé qu’eux, 
pour échapper à l’aveuglette aux mille chances de 
destruction qui menacent à toute heure notre machine, 
si fragile et si délicate dans la savante combinaison de 
ses ressorts. Encore si l’on n’avait que la sienne ! 
Mais il y en a d’autres dont nous sommes responsables, 
au développement desquelles nous sommes chargés de 
veiller et de présider, et comment le faire en sûreté de 
conscience, si nous ignorons leur construction, leur 
jeu, les lois de toute sorte que le grand ingénieur 
a pour ainsi dire appelées à son aide en les établis- 
sant ? 
Quand vous serez maman à votre tour, chère petite 
espiègle, qui commencez à ouvrir de grands yeux et à 
ne plus me comprendre beaucoup, vous verrez que 
vous serez bien aise d’avoir appris, toute petite, com- 
ment votre petite fille s’y prendra pour vivre sans le 
savoir. Vous verrez que vous aurez cent occasions 
pour une de mettre à profit avec elle ce que nous ap- LETTRE VII.—L’ARRIERE BOUCHE. 
51 
prenons ensemble, et rien ne vous empêche, en attend- 
ant, d’en profiter pour vous-même. 
Je suis bien sûr, par exemple, qu’en répétant à 
votre petite fille cette maxime de simple politesse que 
tout le monde connaît : On ne parie pas en mange- 
ant, vous aurez bien soin d’ajouter : et surtout en 
avalant; et vous voyez d’ici1 pourquoi. 
Pour parler, comme vous le savez, il faut chasser 
de l’air des poumons dans notre bouche, et la parole 
est le bruit que fait cet air en passant. C’est pour 
cela qu’on vous recommande d’aller doucement, et de 
vous arrêter aux points et aux virgules en lisant tout 
haut; autrement l’haleine vient tout à coup à vous 
manquer, et vous voilà forcée de rester court, comme 
une petite sotte, au milieu d’une phrase entamée, pour 
prendre le temps de renouveler la provision d’air des 
poumons, en respirant. C’est aussi pour cela, et non 
pas par raison d’économie, comme vous auriez pu le 
penser, qu’a été placé derrière la bouche ce petit car- 
refour à quatre portes, qui lui permet de communi- 
quer à volonté, tantôt avec 2 l’estomac, tantôt avec 
les poumons. C’est un passage périlleux pour les 
visites qui s’adressent à l’estomac; mais remplacez-le, 
comme l’idée aurait bien pu vous en venir tout à 
l’heure, par un tuyau direct allant droit à l’estomac, et 
vous vous trouvez bouche muette. Quel malheur, 
n’est-ce pas, pour les petites filles! Allons, je deviens 
méchant avec vous. Consolez-vous, j’en connais de 
grandes qui seraient pour le moins aussi fâchées. 
Or, pour en revenir à nos moutons,3 nous avons vu 
que pour prévenir les accidents, le tuyau à l’air se 
condamne de lui-même au moment où nous avalons. 
Mais si l’air arrive juste à cemomcnt-là des poumons, 
il faut bien le laisser passer. Son tuyau, qui n’en 
peut mais,4 retourne à sa place, la petite trappe qui 
fermait, l’ouverture s’ouvre bon gré, mal gré, et bonsoir 52 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
pour5 les sages précautions de la bonne Nature. La 
bouchée qui tombe, tombe à côté de son trou, c’est-à- 
dire dans l’autre, qui est précisément en avant : on a 
avalé de travers.6 
Vous vous rappelez ce qui arrive dans ce cas-là. 
On tousse, on tousse à toute rompre, à en devenir bleu, 
à en perdre la respiration ; tout le corps tremble ; 
les yeux vous sortent de la tête. Le roi serait là 
qu’il n’y aurait pas moyen,7 il faut tout quitter, et l’on 
n’a que le temps de se cacher la figure dans sa servi- 
ette. Le tuyau, qui n’a été fait que pour l’air, et qui 
voit un intrus forcer sa consigne, s’épuise en efforts 
pour le jeter à la porte. Les poumons, qui seraient 
perdus si l’intrus arrivait jusqu’à eux, viennent au se- 
cours du bon serviteur qui combat pour les sauver. 
Ils s’agitent violemment, et lui envoient de grosses 
bouffées d’air qui chassent tout devant elles. C’est 
cela la toux ; aussi voyons-nous ce qui a été avalé de 
travers s’envoler hors de la bouche, comme une pous- 
sière balayée par le vent. C’est seulement quand la 
place est redevenue nette que l’ouragan s’apaise, et 
n’en riez pas trop, s’il vous plaît. Si l’on avait par 
trop avalé de travers, si l’ennemi était trop fort, et 
que poumons et tuyau ne pussent venir à bout de s’en 
débarrasser assez vite, on en mourrait sur place,8 rien 
que cela, et les exemples n’en manquent pas. La 
nature ne fait rien en vain ; ce n’est pas une peureuse 
qui perd la tête pour une souris qui trotte.9 Quand 
vous voyez ainsi votre être tout entier concentrer éper- 
dument ses forces sur le point menacé, et manifester 
une si grande détresse pour un accident qui paraît si 
peu de chose, c’est qu’il y a danger, danger réel, et qu’on 
s’en doute ou non, peu lui importe. C’est bien heu- 
reux, du reste. 
N’est-ce pas que maintenant vous recommanderez 
bien à votre petite fille de ne pas parler en avalant ? LETTRE VII. L’ARRIERE BOUCHE. 
53 
J’ajouterai qu’il ne faut pas rire non plus, et 
môme encore moins, parce que le rire, qui n’est qu’un 
soubresaut des poumons, est toujours accompagné 
d’une sortie d’air encore plus grande que pour la pa- 
role, que ses secousses viennent déranger encore da- 
vantage les sages combinaisons qui nous sauvent la vie 
à chaque bouchée que nous avalons, et que, par con- 
séquent, on avale encore plus de travers en riant qu’en 
parlant. 
Ai-je besoin d’ajouter qu’il faut se garder avec le 
même soin de faire rire ou parler les autres, quand ils 
avalent, de les secouer, de les effrayer ; qu’il faut évi- 
ter, en un mot, tout ce qui pourrait, par un saisisse- 
ment brusque, faire sortir l’air de leurs poumons, et 
exposer ce qu’ils avalent à se tromper de route ? La 
politesse vous disait déjà cela : la petite leçon d’au- 
jourd’hui vous le dit, je crois, d’une façon qui vous 
fera plus d’impression. Que deviendriez-vous si jamais 
il vous arrivait de voir quelqu’un mourir devant vous, 
à la suite d’une plaisanterie si simple en apparence ? 
Pour ne pas vous laisser sur cette vilaine idée, je 
veux, avant de vous dire adieu, vous apprendre les 
noms qui ont été donnés à cette portière, à ce cabinet, 
à ces tuyaux dont je viens de parler. 
La portière s’appelle le voile du palais.10 
Le cabinet s’appelle l’arrière-bouche.11 
Le tuyau de l’estomac s’appelle Vœsophage. 
Le tuyau des poumons s’appelle le larynx. 
L’ouverture de ce tuyau, c’est la glotte, et la petite 
trappe qui vient la fermer, quand on avale, Vépiglotte. 
Je vous demande la permission de ne pas vous ex- 
pliquer tous ces noms, parce que nous n’en finirions 
pas. Les deux premiers sont français, et s’expliquent 
tout seuls. Les quatre autres viennent du grec : c’est 
tout ce que vous avez besoin d’en savoir. Au surplus, 
les noms n’y font rien. Que je sois assuré de vous 54 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
avoir fait bien comprendre la manière dont travaillent 
tous ces objets-là, et puis, appelez-les comme vous 
voudrez. 
Tenez-vous bien maintenant.12 Nous sommes sur 
la route des grands appartements, et nous allons voir 
le maître, ce fameux maître de la maison dont les gens 
ne peuvent approcher qu’après tant de cérémonies. 
L’ESTOMAC. 
LETTRE VIII. 
Une fois dans l’œsophage (vous vous rappelez que 
c’est le nom du tuyau qui conduit à l’estomac), la 
bouchée n’a plus qu’à se laisser faire. Tout le long du 
tuyau est une rangée de petits anneaux élastiques, qui 
se resserrent derrière elle pour la pousser en avant, et 
s’élargissent devant elle pour lui faire le passage libre. 
Us se la repassent ainsi, de proche en proche, jusqu’à 
ce qu’ils l’aient amenée à l’entrée de l’estomac, où le 
dernier anneau la jette, en se refermant sur elle. 
Avez-vous quelquefois regardé marcher un ver, une 
sangsue P Vous voyez toute la surface du corps se 
gonfler à mesure, en se portant en avant, comme si 
quelque chose roulait à l’intérieur, de la queue à la 
tête. C’est un mouvement tout à fait semblable que 
vous observeriez à la surface de l’œsophage si vous 
pouviez le voir fonctionner, et on lui a donné le nom 
de mouvement vcrmiculaire, à cause de sa ressemblance 
avec celui d’un ver qui marche. 
Ici j’appellerai votre attention sur quelque chose 
de très-important, à savoir que ce mouvement-là n’est 
plus de la même nature que celui de votre pouce, 
quand vous pressez la bouchée, de la mâchoire, quand 
vous la broyez entre les dents, de la langue et du reste, LETTRE VIII. L’ESTOMAC. 
55 
quand vous l’avalez. Tous ces mouvements vous ap- 
partiennent en quelque sorte ; ils sont sous votre 
direction ; vous pouvez les faire, ou ne pas les faire, à 
volonté. Entre eux et vous il y a des rapports de 
chaque instant, et vous les avez reconnus tout de suite, 
quand je vous en ai parlé. Mais ici nous entrons dans 
un autre monde, qui vous est tout à fait inconnu, et 
qui ne vous connaît pas. C’est le trou noir, comme je 
disais. Les petits anneaux de l’œsophage vont leur 
train tout seuls, et vous n’y êtes pour rien. Non- 
seulement ils marchent sans vous, mais il vous pren- 
drait fantaisie de vouloir les arrêter, que ce serait ab- 
solument comme si vous disiez : Mon bel ami.1 Nous 
reparlerons plus tard, dans une autre histoire, de ces 
impertinents qui ne reconnaissent pas votre autorité, 
et auxquels nous allons maintenant avoir constamment 
affaire 2 jusqu’à la fin de l’hrstoire du manger. Votre 
corps, voyez-vous, est comme un petit royaume dont 
vous seriez la reine, mais reine seulement des frontières. 
Les bras, les jambes, les lèvres, les paupières, toutes 
les parties extérieures sont vos très-humbles sujettes; 
au moindre commandement, les voilà en mouvement 
ou en repos; là, votre volonté fait loi. Mais l’intérieur 
ne sait pas qui vous êtes. Il y a au dedans de vous 
une petite république, qui s’administre elle-même, et 
se passe de vos ordres, dont elle se moquerait, si vous 
vouliez lui en donner. 
Cette république, c’est, pour me servir d’une autre 
image, la cuisine du corps. C’est là qu’on fait le sang, 
comme on l’entend,3 et qu’on le met à toutes sauces,4 
pour votre usage, c’est vrai, mais sans votre aveu. 
Vous êtes dans la position d’une maîtresse de maison, 
à qui ses gens auraient fermé la porte de la cuisine au 
nez, pour y travailler à leur fantaisie, et qui ne pour- 
rait plus commander qu’au cocher et aux femmes de 
charge.5 C’est humiliant peut-être de n’être pas plus 56 
HIST01HE d’une bouchée de pain. 
maîtresse que cela chez soi ; mais qu’y voulez-vous 
faire, ma petite reine à moitié ? Arrangez-vous pour 
bien gouverner, si vous pouvez, les sujets qu’on a 
laissés sous vos ordres. Avec le reste, donnez-vous la 
seule satisfaction qui vous soit permise, celle de re- 
garder dans la cuisine, par le carreau, pour savoir au 
moins ce qui s’y passe. 
L’estomac est le maître cuisinier, le président de la 
république intérieure : c’est lui qui tient les fourneaux, 
qui porte le poids des affaires, et veille au salut com- 
mun. La Fontaine vous l’a déjà appris dans sa fable 
de Messer Gaster* que vous connaissez sans doute, une 
fable qui est bien jolie, mais qui le serait encore plus 
si la Fontaine avait appris l’histoire naturelle, quand 
il était petit. Puisque nous en parlons, il faut que je 
me donne le plaisir de vous expliquer .en quoi elle 
pêche, et ce ne seront pas, je crois, des paroles perdues, 
car je me rappelle fort bien qu’elle a été longtemps 
mon seul document sur l’estomac, alors que j’avais 
votre âge, et bien après. Relisez-la, avant d’aller plus 
loin, pour m’epargner la peine de la reprendre d’un 
bout à l’autre. 
Comme vous le voyez, le bon la Fontaine est en- 
tièrement de l’avis Ménénius, dans la querelle du 
peuple romain avec les gros bonnets du sénat, et il y 
avait pourtant, historiquement parlant, quelque chose 
à dire à l’avantage de notre estomac, dont il n’a pas 
l’air de se douter. Quand vous en serez à l’histoire 
romaine, vous y apprendrez que le sénat romain était un 
estomac gros et gras, qui fournissait bien de la nourri- 
ture aux membres, mais qui en gardait le meilleur pour 
lui, soit dit sans l’offenser, maintenant qu’il est mort 
depuis longtemps. Notre estomac, à nous, est ce 
qu’il y a de plus mince, de plus maigre et de plus 
* Gaster est le mot grec qui signifie estomac. C’est pour cela 
qu’on dit une gastrite, quand les dames ont mal à l’estomac. LETTRE VIII.—L’ESTOMAC. 
57 
frêle dans tout notre corps. C’est tout à fait un 
maître dans le sens de ce qui est dit dans l’Evangile : 
Que le premier parmi vous soit le serviteur des autres. 
Il reçoit tout, mais il rend tout, et ne garde rien, ou 
presque rien pour lui. Entre nous, Ménénius, l’avo- 
cat du sénat, avait bien mauvaise grâce à venir parler 
aux pauvres diables de Rome, d’un administrateur 
aussi modeste de la fortune publique. Il aurait dû 
prendre son point de comparaison dans la famille des 
oies, des canards, des animaux qui n’ont pas de dents. 
Ceux-là ont des estomacs robustes et bien nourris, de 
vrais sénats romains, dont l’embonpoint est en raison 
du travail qu’on leur donne à faire. Mais l’homme 
envoie au sien la besogne toute mâchée, quand il a 
l’esprit de mâcher, bien entendu! et ce n’était pas là 
que Ménénius devait aller chercher son apologue si 
vanté, qui n’est qu’une mauvaise plaisanterie. 
Vous ne vous attendiez guère, ma chère enfant, à 
tomber dans une petite leçon d’histoire romaine, à pro- 
pos de l’estomac. Mais l’étude des œuvres de la 
nature touche à tout, sans en avoir l’air, et je n’étais 
pas fâché de vous donner en passant cette preuve de la 
lumière inattendue qu’elle jette, chemin faisant, sur 
mille questions qui paraissent à cent lieues d’elle. 
Yoilà, jar exemple, cet apologue de Ménénius ! De- 
puis deux mille ans et plus qu’il est en circulation, des 
armées d’historiens, de poètes, d’orateurs, d’écrivai- 
lleurs de toutes les espèces, se le transmettent de 
bouche en bouche, sans s’être donné la peine d’étudier 
auparavant les lois de la nature sur l’estomac; et pas 
un, que je sache, ne s’est avisé de ce petit détail, si 
grave au fond, qui saute aux yeux du premier apprenti 
naturaliste venu. 
Mais c’est assez parler des Romains, revenons au 
maître, au maître cuisinier, si vous voulez. 
Je vous disais tout à l’heure qu’il tient les four- 58 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
neaux, et vous aurez cru que je faisais encore des com- 
paraisons, selon mon habitude. Point du tout: c’est 
pour de bon 6 qu’il fait cuire; et dites-moi un peu, je 
vous prie, où il prend son feu, ou plutôt qui le lui 
donne, pour être mieux dans la vérité ? 
Vous voilà bien embarrassée : voyons, je vais vous 
aider. 
Dans le château dont nous avons parlé, il y a déjà 
quelque temps, à qui devrait s’adresser celui qui 
aurait besoin d’avoir du feu ? 
— A l’intendant, je me le rappelle bien ; mais 
est-ce que le sang a aussi du bois dans ses poches ? 
Du bois ? oui, et du vrai bois, qui plus est,7 
comme nous le verrons bientôt ; mais ce n’est pas de 
bois qu’il s'agit maintenant. Le sang a mieux que du 
bois, il a de la chaleur toute faite dans ses poches. 
Quand l’estomac veut travailler, il appelle à lui le 
sang, qui accourt de toutes les parties du corps et le 
chauffe si bien qu’il fait cuire réellement ce qui s’y 
trouve. C’est pour cela qu’on se sent comme un petit 
frisson dans le dos, quand on donne beaucoup de tra- 
vail à la fois à son estomac, parce que le sang appelé 
à grands cris est obligé d’arriver par gros bouillons, et 
qu’il emporte avec lui la chaleur du reste du corps. 
C’est pour cela aussi qu’il est si dangereux de se 
baigner au moment où l’estomac travaille, parce que 
le froid de l’eau chasse tout à coup le sang accu- 
mulé autour de la petite casserole, et cela fait dans 
le corps une révolution telle qu’on en meurt bien sou- 
vent. 
Ne me demandez pas aujourd’hui d’où vient cette 
chaleur du sang : cela sera pour un peu plus tard. 
Seulement je puis déjà vous dire que notre cher in- 
tendant n’est pas plus malin que les autres sur ce 
chapitre-là, et qu’il fait sa chaleur comme le demie] 
des mortels, en brûlant son bois. Ne vous inquiète: LETTRE VIII.—L’ESTOMAC. 
59 
pas comment : il le brûle comme nous et par le même 
procédé. 
Enfin, d’une façon ou d’une autre, le maître cui- 
sinier a son feu sous la main. Vous savez déjà ce qu’il 
doit faire cuire. C’est la bouillie, commencée dans la 
bouche, et qu’il est chargé de mettre à point.8 Or, 
regardez faire un cuisinier qui tient de la bouillie sur 
le feu. 
Il la tourne et la retourne, et secoue de temps en 
temps la casserole, pour que la pâte se mêle mieux : 
l’estomac n’y manque pas non plus. Tout le temps 
que dure la cuisson de sa bouillie, il se resserre et 
s’élargit alternativement, à la façon de ces anneaux 
de l’œsophage, la refoulant sans cesse d’un bord à 
l’autre, de manière à la pétrir en quelque sorte. 
Le cuisinier y ajoute de l’eau de temps en temps. 
L’estomac verse constamment sur la sienne un liquide 
qui contient aussi beaucoup d’eau, et qui découle d’une 
ibule de petits trous, creusés dans ses minces parois. 
Quoi encore ? 
Le cuisinier y met un peu de sel. L’estomac n’a 
garde de l’oublier, allez ; c’est un cuisinier qui sait son 
métier. Dans le liquide dont je vous parle, il y a 
sinon du sel, comme on en voit sur la table, au moins 
la partie la plus active du sel, celle qui a au plus haut 
degré la propriété de fondre en pâte tout ce que nous 
avons mangé; et que direz-vous si j’ajoute que c’est 
là la raison véritable pour laquelle nous trouvons un 
goût si fade aux aliments préparés sans sel ? Comme 
le sel contient un principe nécessaire au travail de 
l’estomac, il a bien fallu imaginer un moyen de nous 
engager à lui en donner, et ce moyen, le portier d’en 
haut l’a fourni. Il fait la grimace à tout ce qui se 
présente sans un peu de sel, comme pour lui dire : 
“ Avec quoi veux-tu, camarade, qu’on t’accommode 
là-bas comme tu dois l’être P ” 60 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Moyennant quoi, les hommes ont été avertis dès 
le commencement; et si haut qu’on puisse remonter 
dans l’histoire, on trouve qu’ils ont toujours salé leurs 
aliments sans savoir au juste pourquoi. Les animaux 
au surplus ne le savent pas non plus, ce qui ne les 
empêche pas d’aimer le sel, comme vous le diront ceux 
qui élèvent des bestiaux, parce que leur estomac fait 
sa cuisine avec les mêmes assaisonnements que le 
nôtre, et que par conséquent leur portier a reçu la 
même consigne. 
Il n’y a pas que du sel dans le liquide de l’estomac. 
Les savants, en regardant bien, y ont trouvé une sub- 
stance également énergique, qui est contenue dans le 
lait. Aussi le fromage, qui renferme à la fois et cette 
substance et le sel, est-il tout à fait à sa place à la fin 
du dîner. Il apporte du renfort à l’estomac pour sa 
cuisine, et voilà pourquoi vous entendez si souvent dire 
aux gens qu’un peu de fromage aide la digestion. 
La digestion ! c’est là le mot par où j’aurais dû 
commencer. C’est le nom réel de toute cette cuisine, 
après laquelle je vous défierais aussi bien de reconnaî- 
tre les jolis gâteaux que vous avez mangés, qu’à votre 
maman de reconnaître ses belles pommes dans la mar- 
melade qu’elle a laissée deux heures sur le feu. L’es- 
tomac, comme vous le voyez, est fort occupé pendant 
tout ce temps-là, et s’il faut avoir bien soin, quand on 
est sorti de table, de ne pas le déranger trop brusque- 
ment dans son travail, il faut aussi, pendant qu’on 
est à table, ne pas lui tailler étourdiment plus de be- 
sogne qu’il n’en peut faire. Tout maître qu’il est, 
c’est un personnage assez chétif, ainsi que je vous l’ai 
fait observer. Il travaille pourtant en conscience, 
parce qu’il sait que toute la vie du corps en dépend. 
Quelques-uns même prétendent qu’en dépit de sa 
maigreur il se dépouille, à chaque digestion, de sa peau 
intérieure qu’il sacrifie à son œuvre, et dont les débris LETTRE VIII. L’ESTOMAC. 
61 
vont grossir, en l’améliorant, la bouillie qui lui a été 
confiée. Il faut penser à cela, mademoiselle, quand 
il vous prendra quelque accès de gourmandise, et bien 
vous dire qu’un fonctionnaire public aussi désintéressé 
a droit à des égards. 
Il y a d’ailleurs un danger sérieux, toute injustice 
à part, à l’écraser de travail. Si vos jambes sont 
trop fatiguées, vous pouvez rester au lit. Si votre 
bras souffre, vous pouvez le laisser en repos. Mais 
votre estomac est comme ces pauvres gens qui ont une 
famille à nourrir avec le travail de chaque jour. Il 
travaille pour les autres ; il n’a pas le droit de se re- 
poser, pas le droit d’être malade par conséquent, et 
quand il se met à traîner, on en a pour longtemps. 
Les petits enfants qui ne savent rien s’en moquent; 
mais vous, chère petite, voici que vous commencez à 
savoir. Science oblige. Elle oblige aujourd’hui à ne 
plus être gourmande, demain autre chose et toujours 
comme cela jusqu’à ce que l’on soit devenu un enfant 
tout à fait raisonnable. J’en suis bien fâche pour 
vous si cela vous contrarie, mais vous avez voulu savoir: 
science oblige. Je vais vous le dire en confidence, c’est 
là la meilleure raison de ceux qui ne veulent rien ap- 
prendre. Ils ne savent pas où cela pourrait les mener, 
et quel dommage de ne pouvoir plus être gourmand, 
plus méchant, plus égoïste ! Où en serions-nous ? 62 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
LETTRE IX. 
L’ESTOMAC (suite). 
Nous avons parlé fort au long de l’estomac, la der- 
nière fois, et je m’aperçois d’une chose, ma chère 
enfant, c’est que j’ai oublié de vous dire comment il 
est fait. 
Avez-vous vu quelquefois des joueurs de corne- 
muse, de ces gens qui ont sous le bras des espèces de 
grosses poches d’un brun noirâtre, qu’ils remplissent 
d’air, à force de poumons, et qu’ils font souffler ensuite 
à leur place dans un tuyau, en les pressant légèrement 
avec le coude P Si vous n’en avez jamais vu, c’est 
dommage : d’abord parce que la cornemuse était l’in- 
strument national de nos ancêtres les Gaulois, re- 
ligieusement conservé par les montagnards écossais et 
les paysans bretons, deux débris de cette race illustre 
dont je vous recommande de bien apprendre un jour 
l’histoire ; ensuite, et c’est là ce qui nous intéresse le 
plus présentement, parce que cette grosse poche, la 
pièce principale de l’instrument, vous donnerait une 
idée très-exacte de votre estomac, par la bonne raison 
que c’est purement et simplement un estomac, l’esto- 
mac d’un animal dont la conformation intérieure res- 
semble beaucoup, mais beaucoup, à la vôtre. 
Et quel est, s’il vous plaît, cet audacieux animal 
qui se permet d’être bâti au dedans comme une jolie 
petite tille ? Hélas ! chère enfant, j’ai honte de le 
nommer, et il ne faudra pas m’en vouloir. C’est 
c’est le cochon. Ce n’est pas précisément flatteur 
pour vous ; mais nous en sommes tous là, et si cela 
vous contrarie par trop, il faut aller vous plaindre au 
bon Dieu, qui a voulu que les choses fussent arrangées LETTRE IX.—L’ESTOMAC. 
63 
ainsi ; seulement le cochon, qui ne pense qu’à manger, 
a l’estomac bien plus vaste que nous, et c’est toujours 
une consolation. 
Placez la paume de la main droite sur ce qu’on 
appelle le creux de l’estomac, en dirigeant l’extrémité 
des doigts du côté du cœur ; votre main couvrira à 
peu près l’emplacement qu’occupe habituellement l’es- 
tomac, et vous pouvez vous le figurer comme une 
poche arrondie et allongée, plus gr.osse en haut qu’en 
bas, dessinant une courbure en dedans très-prononcée, 
en descendant du cœur au creux de l’estomac ; quel- 
que chose d’assez semblable à une de ces longues 
poires, dites de bon-chrétien, qu’on aurait pu courber 
par le milieu, et dont le gros bout serait placé du 
côté du cœur. 
Quant à la taille exacte de cette poche, je ne 
saurais pas vous la dire. Cela dépend.1 C’est une 
poche complaisante, comme vous voudriez bien en 
avoir à vos robes ; mais non, vous finiriez par y mettre 
trop de choses. A mesure qu’on l’emplit, elle s’étale 
et s’élargit, comme une vessie en caoutchouc, de la 
taille d’un œuf, qui deviendra grosse comme la tête, 
si vous la gonflez d’air avec force. Puis à mesure 
qu’elle se vide, elle revient sur elle-même, et se rape- 
tisse en se plissant. 
Quand on reste trop longtemps sans manger, on a, 
comme on dit, des tiraillements d’estomac. C’est que 
l’estomac se vidant à la longue entièrement, et se 
faisant toujours plus petit, les parties environnantes, 
qui s’appuyaient sur lui, cessent d’être soutenues, et 
tiraillent leurs attaches, obligées de porter tout leur 
poids. Les négligents, qui n’y pensent pas, sont 
avertis par ces tiraillements qu’il est temps de man- 
ger, comme un domestique qui s’oublie est rappelé à 
l’ordre par la sonnette dont son maître a tiré le cordon. 
Avec vous, chère petite, ces avertissements-là sont 64 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
bien vite écoutés, et même vous ne les attendez pas 
toujours. Mais il y a des malheureux qui ont beau 
être avertis, ils ne peuvent obéir au maître qui de- 
mande sa ration, parce qu’ils n’ont rien à lui donner ; 
et quand cette désobéissance forcée se prolonge trop 
longtemps, ils finissent par en mourir. Eh bien ! 
chez les pauvres gens qui meurent de cette cruelle 
façon, on trouve l’estomac si resserré qu’il n’est plus 
que de. la grosseur du doigt, à peu près. 
En revanche, un jour un homme est morte étouffé 
par l’excès de nourriture, à la suite d’un de ces repas 
de campagne qui durent quatre heures, six heures, 
huit heures, on ne sait plus combien au juste à la fin, 
et les médecins qui l’ont examiné lui ont trouvé l’es- 
tomac si prodigieusement agrandi qu’il remplissait, à 
lui seul, plus de la moitié du ventre. 
Comme vous le voyez, l’estomac n’a pas de taille, 
à proprement parler. Sa taille se règle sur ce qu’il y 
a dedans. Il est comme ces hommes dont l’attitude 
hausse et baisse avec la fortune, qui font les grands, 
quand ils se sentent le gousset bien garni, et qui sont 
tout petits, quand la bourse est vide. Il y a pourtant 
entre eux cette différence, que ces gens-là sont des 
sots, parce qu’ils sont des hommes, et non des poches ; 
au lieu que l’estomac est une poche d’esprit, remplis- 
sant avec intelligence les conditions de son rôle de 
poche. Nous sommes encore trop heureux qu’il veuille 
bien changer de taille, selon les caprices de notre ap- 
pétit, et les couturières feraient peut-être bien de s’in- 
spirer de lui pour aviser au moyen de perfectionner 
leur système de poches, qui n’a pas dû coûter grands 
frais d’imagination à l’inventeur. 
La façon dont se vide cette poche merveilleuse 
n’est pas moins curieuse que le reste. Tant que dure 
la digestion, l’estomac est exactement fermé aux deux 
bouts, en haut par le dernier anneau de l’œsophage, LETTRE IX. — L’ESTOMAC. 
65 
en bas par un autre anneau du même genre, mais plus 
fort, gardien vigilant du passage qui conduit aux in- 
testins. Cet anneau s’appelle le pylore. 
Pour cette fois, nous trouvons un nom en harmonie 
avec notre manière d’étudier la machine humaine, et 
ce nom-là, j’ai du plaisir à vous l’apprendre, bien qu’il 
soit grec aussi. Pylore, en grec, veut dire portier ; et 
notre anneau est bien un portier aussi, comme celui 
dont nous avons déjà tant parlé, et que j’appelais, la 
dernière fois, le portier d’en haut, sentant approcher 
son collègue. 
Le portier d’en haut préside à l’entrée, celui d’en 
bas à la sortie, et son procédé est le même : il goûte. 
Voilà par exemple qui va vous étonner, que vous 
ayez au dedans de vous un dégustateur qui ne vous 
rende compte de rien, et qui perçoive des sensations 
que vous ignorez, dont il vous est même impossible de 
vous faire une idée ! C’est pourtant ainsi. Le pylore 
goûte réellement la pâte contenue dans l’estomac, et 
tant qu’elle n’est pas à son goût, c’est-à-dire tant que 
le travail de la digestion ne l’a pas suffisamment 
transformée, il demeure impitoyablement fermé. 
Le portier d’en haut a mille goûts différents. Il 
tire le chapeau aux meringues, et le cordon aux ailes 
de poulet. Frits, rôtis, bouillis, mous et croquants, 
sucrés et salés, à l’huile, au beurre, au vinaigre, il a 
des amis de toutes sortes, qu’il accueille à tour de rôle;2 
et bien nous en prend, car il nous fait part des ses 
réjouissances. 
Le portier d’en bas, qui travaille pour lui seul, 
obscur et ignoré au fond de son trou noir, le portier 
d’en bas n’a qu’un goût, il ne connaît qu’un ami, c’est 
une pâte grisâtre, demi-liquide, d’une odeur fade toute 
particulière, assez peu régalante pour tout autre que 
lui, que l’on appelle le chyme, je ne sais pas trop pour- 
quoi, et en laquelle se transforment invariablement 66 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE TAIN. 
tous les aliments, quels qu’ils soient,3 les délicats 
comme les grossiers. La poularde truffée du grand 
seigneur fait le môme chyme, il ne s’en faut guère,4 
que le pain noir du charbonnier, et si le palais du pre- 
mier est mieux partagé que celui du second, leurs 
deux pylores goûtent à la même sauce. L’égalité se 
retrouve de bonne heure, comme vous le voyez. 
Pour avoir droit au passage, il faut donc que les 
substances contenues dans l’estomac soient amenées à 
l’état de chyme, le seul qui puisse trouver grâce devant 
le pylore, et comme, dans l’immense variété de nos 
aliments, les uns se changent en chyme bien plus vite 
que les autres, il s’ensuit qu’en vertu de ce tact par- 
ticulier, auquel il n’est pas facile de donner le change,5 
le pylore laisse passer les uns, et renvoie les autres, 
jusqu’à ce qu’ils se soient faits chyme. D’une bouchée 
de pain et de viande, par exemple, avalée d’un seul 
coup, le pain est déjà loin depuis longtemps que la 
viande est encore à se morfondre dans l’estomac, at- 
tendant cette transformation sans laquelle le pylore 
demeure fermé pour elle. 
Cela doit vous donner à réfléchir sur le danger 
d’avaler à l’étourdie des objets qui, de leur nature, ne 
sont pas destinés à se changer en chyme, surtout s’ils 
sont trop gros pour pouvoir, comme fait un noyau de 
cerise, se dissimuler dans la pâte, et passer en cachette 
devant le pylore, sur lequel nous ne pouvons rien, 
n’oubliez pas cela. Le pylore leur ferme sans façon la 
porte au nez. L’estomac se trouverait condamné à 
les garder indéfiniment, si, à force de tentatives et de 
supplications, ils ne parvenaient à fléchir à la longue 
le farouche gardien, qui finit par s’habituer à eux, et 
veut bien, dans un moment d’abandon, les laisser 
passer en contrebande, comme un douanier des fron- 
tières, qui ferme parfois les yeux sur le paquet de 
tabac du paysan son camarade. Mais que de souf- LETTRE IX.—L’ESTOMAC. 
67 
frances pour le propriétaire de l’estomac, avant que 
la connaissance soit faite, et que le douanier se soit 
laissé séduire ! 
Je me rappellerai toute ma vie l'histoire drama- 
tique d’un noyau de pêche qui m’a ôté racontée en 1831. 
J’étais alors la moitié d’un grand garçon au collège 
Stanislas, et, la révolution de Juillet aidant, on venait 
de découvrir à la fin qu’il était bon pourtant d’ensei- 
gner les lois de la nature aux enfants. En conséquence, 
pour la première fois, depuis le commencement des 
colleges, un professeur d'histoire naturelle venait faire 
concurrence à la version grecque et aux vers latins. 
Je vous laisse à penser si nous étions tout oreilles à 
ses leçons. Or, arrivé au pylore, dont ni moi ni les 
autres nous n’avions jamais entendu parler, et nous 
exposant, comme je le fais maintenant, le danger de 
ces gloutonneries imprudentes, il nous cita l’exemple 
d’une dame qui avait avalé par mégarde un noyau de 
pêche. Pendant plus de deux ans, elle fut tourmen- 
tée de douleurs d’estomac qui ne lui laissaient ni re- 
pos ni trêve. Le malheureux noyau, repoussé par les 
parois de l’estomac que son contact irritait, venait don- 
ner à chaque instant de la tête contre l’entrée du 
pylore, et toujours en vain. Se changer en chyme, il 
n’y avait pas moyen d’y penser, il était bien trop dur 
pour cela ; et sa course éternelle allait toujours, et, 
avec elle, les souffrances sans cesse renouvelées de la 
malade, qui dépérissait à vue d’œil. Les médecins qui 
ne savaient plus qu’y faire, et dont tous les médica- 
ments s’ôtaient trouvés impuissants, comme vous 
pouvez bien le penser, commençaient à désespérer de 
ses jours, quand un beau matin, tout à coup, elle se 
trouva délivrée de son mal comme par enchantement. 
Le noyau de pêche venait de séduire le portier, devenu 
familier avec ce vieux camarade de deux ans. Il avait 68 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
franchi la terrible passe ; et la pauvre dame était 
sauvée. Mais il était temps ! 
Je doute, chère petite, que cette histoire, très- 
capable assurément de vous guérir à tout jamais de la 
fantaisie d’avaler des noyaux de pêche, vous fasse la 
même impression qu’elle m’a faite, il y a vingt-cinq 
ans. C’est presque involontairement que l’idée m’est 
venue de vous la raconter. Elle m’a reporté à l’épo- 
que où, comme vous aujourd’hui, j’ouvrais mon intel- 
ligence à la révélation des merveilles mystérieuses qui 
sont cachées en nous ; et vous saurez plus tard avec 
quel charme on revient par la pensée à ces premiers 
épanouissements de la vie intellectuelle, à cette déli- 
cieuse enfance de l’esprit en nourrice, plus riche encore 
en souvenirs, et plus intéressante mille fois que l’en- 
fance du corps. C’est un plaisir que je me suis donné 
cette fois, et ei j’ai été assez heureux jusqu’à présent 
pour vous faire plaisir de temps en temps, il ne faut pas 
me chicaner sur celui-là. 
A cette heure, nous avons, comme mon noyau, 
franchi la passe. Nous voilà hors de l’estomac ; mais 
tout n’est pas fini, et nous en verrons bien d’autres en 
avançant. 
LETTRE X. 
J’ose espérer, ma chère enfant, que le jour se fait 
davantage dans votre esprit, à mesure que nous avan- 
çons dans notre petit voyage. Vous devez commencer 
à comprendre de quelle façon les aliments broyés et 
dissous dans la bouche, cuits, pétris, décomposés dans 
l’estomac, transformés en pâte molle et claire, vont 
bientôt se trouver en état de se mêler au sang, pour 
réparer les pertes qu’il fait continuellement dans sa 
LE TUBE INTESTINAL. LETTRE X. LE TUBE INTESTINAL. 
69 
course continuelle à travers toutes les parties du 
corps. 
De poularde truffée devenir chyme, c’est tomber 
bien bas, avez-vous pensé. Pas si bas pourtant, puis- 
que c’est le chemin à prendre pour devenir homme. Il 
fallait d’abord que les substances destinées à l’hon- 
neur de s’incorporer à notre machine brisassent les 
liens qui les retenaient à l’état de poularde et à l’état 
de truffe, pour devenir disponibles et acquérir le droit 
de s’engager dans de nouveaux liens, comme un 
homme qui veut entrer dans une nouvelle patrie doit 
rompre d’abord avec l’ancienne. Ces aliments, dont 
nous parlions la dernière fois, qui font tant de façons, 
qui se laissent prier si longtemps avant de se changer 
en chyme, et quç nous appelons indigestes, parce qu’ils 
fatiguent l’estomac plus que les autres, sont prôcisô- 
tnent ceux dont les substances, retenues par des liens 
plus solides, s’obstinent à rester comme elles sont, et 
ne veulent pas consentir à une dissolution, condition 
première de leur transformation glorieuse. 
Le spectacle auquel vous assistez aujourd’hui, 
vous le retrouverez désormais partout, si loin qu’il1 
vous plaira de suivre de la nature. Dieu n’a 
jju’une façon de travailler dans ses œuvres, du moins 
Ïous n’en connaissons qu’une. Il détruit pour refaire, 
onstruit ce qui sera avec les débris de ce qui a été, 
fbrique la vie avec la mort, si je puis m exprimer 
insi, et ce qui se passe en petit dans notre estomac 
e-paftse en petit dans notre estomac se passe en grand 
ans le monde entier. 
Les sociétés humaines n’échappent pas plus que 
; reste à cette loi universelle, et ce n’est pas toujours 
n avantage pour elles de ne pas vouloir se laisser 
taérer dans le grand estomac du temps. 
Tenez, pendant que nous en sommes la, et pour 
,us faire voir une fois de plus combien cette petite 70 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN, 
histoire du manger, racontée tranquillement en famille, 
peut étendre ses griffes à droite et à gauche sans sortir 
de son terrain, savez-vous pourquoi la France est 
aujourd’hui un pays si fort et si vivant, tenant tant 
de place dans le monde, et forçant ses jaloux eux- 
mêmes à regarder sans cesse de son côté ? C’est que 
les mille petites sociétés dont elle se composait au 
moyen âge ont consenti de bonne grâce à se laisser di- 
gérer, à sc dissoudre et à périr, pour revivre toutes en- 
semble d’une vie mille fois plus belle et plus grande. 
Et savez-vous aussi pourquoi l’Allemagne, la terreur 
des petits enfants qui apprennent la géographie, avec 
une population plus nombreuse, plus éclairée sans con- 
tredit et plus morale, avec des légions d’hommes émi- 
nents en tout genre, ne marche qu’après la France en 
définitive, bien qu’elle en dise ?2 O'cstîpie l’Allemagne 
est un composé de petites sociétés indigestes, qui ont 
tenu bon3 jusqu’à présent contre tous les efforts du 
temps pour les dissoudre ; c’est que chacune veut gar- 
der sa forme à elle, et qu’elles se débattent toutes 
pour ne pas se fondre en ce chyme nourricier qui seul 
peut fournir la force et la vie au cœur d’un peuple. 
Revenons bien vite au pylore, si nous ne voulons pas 
être grondés. Aussi bien vous allez trouver à la fin 
que je vous sera aujourd’hui une nourriture dont la di- 
gestion sera un peu difficile pour vous, mais il ne faut 
pas non plus ne donner que des échaudés à votre esprit: 
je ne vois pas de mal à ce que de temps en temps il 
s’exerce à mordre dans quelque chose qui le fasse un 
peu travailler. 
Donc le pylore livre passage aux aliments quand 
ils sont devenus chyme, c’est-à-dire quand ils ont 
perdu leur forme et leur existence première. 
Les voilà morts ! comment vont-ils revivre ? 
Derrière le pylore s’étend un long conduit rond, un 
tube, si vous aimez mieux, si long, si long qu’il a sept LETTRE X.—LE TUBE INTESTINAL. 
71 
fois la longueur du corps entier : aussi est-il replié 
bien des fois sur lui-même de manière à former comme 
un gros paquet qui remplit tout le ventre, ou, comme 
,on dit encore, l'abdomen. Ce paquet a un nom que 
(tout le monde connaît : l’intestin ; et on le divise en 
deux parties : l’intestin nommé grêle, c’est-à-dire 
mince et effilé, qui commence au pylore et iorme à 
lui seul tous les replis du paquet ; et le gros intestin, 
plus court, mais plus gros, comme son nom l’indique, 
qui fait en quelque sorte bande à part, bien qu’il ne 
soit en réalité que la continuation du premier. Il 
part du bas de l’abdomen, tout près de la hanche 
i droite, remonte en droite ligne jusqu’à la hauteur de 
l’estomac, sous lequel il passe en faisant un grand 
coude en avant de l’intestin grêle, et redescend pas la 
gauche jusqu’au bas du tronc, où il se termine. 
Tous me demanderez comment s’y prend le chyme 
pour grimper dans les replis de ce tube tant de fois 
contourné, qui remonte et descend à chaque instant. 
Ne vous inquiétez pas, il n’a qu’à se laisser faire. Ce 
mouvement vermiculaire que nous avons vu dans 
l’œsophage, que l’estomac nous a présenté ensuite, 
nous le retrouvons encore ici. Il règne, pour bien 
dire, d’un bout à l’autre de notre machine intérieure 
à manger, que j’appellerai maintenant avec votre per- 
mission le tube intestinal, parce que c’est le nom que 
lui ont donné les savants. Il prend l’aliment au sor- 
tir de la bouche et ne le quitte plus, jusqu’à ce qu’il 
l’ait amené tout doucement au bout du gros intestin. 
Si vous aviez un ventre de verre, à travers lequel 
on pût regarder travailler l’intestin, il vous semblerait 
voir comme un grand, un immense ver roulé en paquet 
sur lui-même, et remuant constamment de tous ses 
anneaux à la fois. Vous ne vous seriez pas doutée de 
ce mouvement, et pourtant il dure depuis que vous 
êtes au monde et ne cessera qu’avec votre vie. Rien 72 
HISTOIRE d’une bouchée de pain. 
ne dort, voyez-vous, au dedans de votre corps, môme 
quand vous dormez. C’est un atelier en permanence, 
où l’on travaille pour vous sans relâche le jour comme 
la nuit ; et, pour vous le dire en passant, c’est un bel 
exemple que le dedans donne au dehors. Vous vous 
rappelez ce que je vous disais l’autre jour de la répu- 
blique intérieure, et des provinces que vous gouvernez. 
Ce serait bien honteux pour le petit royaume de rester 
à ne rien faire, pendant que la petite république tra- 
vaille si bien ; et une reine qui entend son métier doit 
se piquer d’honneur pour chasser la paresse de ses 
États personnels : on ne connaît pas ce mot-là chez 
ses voisins. 
Le chyme, une fois engagé dans ce conduit mou- 
vant, est si peu en danger d’y demeurer stationnaire, 
qu’il y avait plutôt à craindre qu’il ne fît le voyage 
trop lestement : vous saurez tout à l’heure pourquoi. 
Mais on y a pourvu. Sur tout le trajet et principale- 
ment au commencement, il rencontre de distance en 
distance des espèces de panneaux élastiques, qui lui 
barrent le passage, et qu’il ne peut dépasser qu’après 
s’être accumulé à leur pied, jusqu’à ce qu’il se trouve 
enfin de force à les pousser devant lui. De cette 
façon, il se voit arrêté à chaque instant, et pendant 
ce temps s’accomplit sur lui à loisir un travail de la 
plus haute importance. 
Il faut vous dire d’abord que les substances dont 
se composaient les aliments, détruits dans l’estomac, 
ne sont pas toutes appelées à entrer dans notre sang. 
Nos aliments sont un peu comme ces pierres que les 
chercheurs d’or de la Californie réduisent en poussière, 
pour en retirer les parcelles d’or qu’elles contiennent. 
L’or des aliments, c’est la partie dont le sang peut 
faire son profit : le reste n’est bon qu’à jeter ; et ceci 
vous explique pourquoi une petite tranche de viande 
vous nourrit plus que toute une assiette de salade. LETTRE X.—LE TUBE INTESTINAL. 
73 
La viande est une pierre toute remplie d’or, la salade 
en a quelques veines à peine par-ci par-là : de ce 
qu’elle apporte dans l’intestin il faut jeter presque 
tout. 
Or, c’est au commencement de l’intestin grêle, 
dans la partie que l’on appelle duodénum, d’un mot 
latin qui signifie douze, parce qu’elle a à peu près la 
longueur de douze travers de doigt, c’est là que se fait 
le triage entre les parties qui doivent aller au sang, et 
les parties de rebut qui ne peuvent servir à rien. C’est 
une opération importante, comme vous pensez bien, et 
si le chyme avait traversé l’intestin grêle au galop, 
l’or courait risque d’être emporté avec le rebut. 
Après la station dans l’estomac, les substances 
font encore une halte dans le duodénum, qui se serait 
trouvé bien embarrassé pour les loger, mince et fluet 
comme il est, quand vient le moment du grand pas- 
sage, une heure ou deux après le repas, si ses parois 
ne jouissaient pas de la propriété de s’étaler, à tel 
point qu’il se gonfle, dans les grandes occasions, jusqu’à 
la taille habituelle de l’estomac. Aussi quelques-uns 
l’ont-ils considéré comme un second estomac. Et de 
fait, l’opération dont il est le siège lui donne bien 
quelque droit à ce titre honorable. C’est lui qui met 
la dernière main à l’œuvre de l’estomac, et l’on peut 
dire que, sans lui, il n’y aurait rien de fait. 
Au-dessus du duodénum, cachée derrière l’estomac, 
est une espèce d’éponge, du genre de celles que nous 
avons observées dans la bouche. On lui a donné le 
nom assez ridicule de pancréas ; je dis ridicule, parce 
qu’il vient de deux mots grecs qui signifient tout 
chair ; or le pancréas, qui est aussi une sorte d’éponge 
dans le genre des glandes salivaires, offre l’aspect d’un 
paquet grisâtre et granuleux, qui n’est rien moins que 
charnu. Quoi qu’il en soit de son nom, notre éponge 
communique avec le duodénum par un petit canal, au 74 
HISTOIRE D’üNE BOUCHÉE DE PAIN. 
moyen duquel elle y verse en abondance, quand le 
chyme s’y accumule, un liquide tout à fait semblable 
à la salive de la bouche. 
Tout à côté de l’endroit où le canal du pancréas 
débouche dans le duodénum, en arrive un autre qui 
apporte aussi son liquide : celui-là vient du foie, où 
se fabrique la bile, une vilaine liqueur d’un vert jaunâ- 
tre, dont vous devez connaître déjà le nom, et qui joue 
un grand rôle dans la transformation des aliments. 
La bile et le foie sont trop importants pour que ;e 
soit assez d’en dire deux mots : ma prochaine lettre 
commencera par eux. Pour ne pas vous laisser plus 
longtemps l’esprit en suspens, je puis bien vous dire 
cependant que le triage de l’or et du rebut se fait de 
lui-même dans le chyme, dès qu’il a reçu les deux 
liquides fournis par le foie et le pancréas. De quelle 
façon, par exemple P Je vous avouerai à ma honte 
que je ne me charge pas de vous l’expliquer. Il se 
passe là un travail chimique : un peu plus tard, j’aurai 
l’occasion de vous expliquer ce mot-là. Mais le bon 
Dieu est un plus grand chimiste que nous, et nous 
n’avons pas encore découvert son secret. 
Du reste, chère enfant, il faut vous préparer 
d’avance à rencontrer bien d’autres mystères encore, 
si nous poussons jusqu’au bout notre étude de ce petit 
morceau de chair et d’os qui fait le corps de l’homme. 
Je me rappelle en ce moment ce mot sur Saint-Just, 
qui portait sa tête, comme un Saint-Sacrement, à ce 
que disait Camille Desmoulins : on vous apprendra 
plus tard aussi qui étaient ces deux hommes-là. Je 
ne veux pas vous dire précisément d’en faire autant, 
parce qu’on se moquerait de vous ; mais à un certain 
point de vue, il n’avait peut-être pas tout à fait si 
tort. Notre corps est vraiment un temple où Dieu 
réside, non pas inactif, et dérobant sa présence, mais 
vivant et sans cesse agissant, veillant pour nous à LETTRE XI.—LE FOIE. 
75 
l’accomplissement mystérieux des lois éternelles qui 
conduisent le soleil dans le ciel, et font ramper le 
chyme dans l’intestin. Nous mangeons, nous autres, 
mais c’est Dieu qui nous nourrit. 
LETTRE XI. 
LE FOIE. 
Est-ce que nous ne nous ennuyons pas un peu, nia 
chère enfant, de rester si longtemps enfermée dans ce 
vilain tube intestinal, où ce qui avait si bonne mine 
sur l’assiette n’est plus reconnaissable, et où il n’est 
question que de chyme, de bile et de pancréas, de 
toutes sortes de choses qui ne plaisent pas du tout à 
l’œil, et pas beaucoup à l’oreille P 
Que voulez-vous ? c’est un peu l’histoire de tout 
ce qui est utile. Les gens qui vous font vivre en ce 
monde ne sont pas toujours les plus beaux, et dans le 
petit monde que vous portez au dedans de vous, c’est 
encore la même chose. 
Du reste, encore un peu de courage ! nous touchons 
à la fin. Bientôt nous allons suivre la partie nourris- 
sante des aliments dans son voyage pour aller rejoindre 
le sang, et nous verrons de nouveaux pays. 
Auparavant, parlons un peu du foie, votre fabri- 
cant de bile, et d’abord de l’emplacement qu’il occupe. 
L’intérieur de notre corps est partagé en deux 
grands compartiments, placés en étage l’un au-dessus 
de l’autre, la poitrine et l’abdomen. Ce sont deux 
appartements tout à fait distincts, ayant chacun sa 
classe particulière de locataires : dans le premier habi- 
tent le cœurset les poumons, dont nous allons bientôt 
voir le métier ; dans le second, l’estomac, les intestins 
et tout ce qui travaille avec eux à la digestion. Ces 76 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
deux étages d’appartements sont séparés, comme les 
nôtres, par un plancher établi un peu au-dessus du 
creux de l’estomae. C’est un grand muscle, mince et 
plat, tendu comme une toile dans toute la largeur du 
corps, et qu’on appelle le diaphragme. Encore un 
mot bien difficile ! mais n’importe, il faut à toute 
force le retenir, car nous en aurons grandement besoin 
quand nous en serons aux poumons. C’est bien dom- 
mage, du reste, que vous ne soyez pas une petite 
Grecque, car il vous paraîtrait tout simple. Il veut 
dire en grec : séparation. C’est comme si vous disiez : 
la cloison de séparation, ou, selon mon expression de 
tout à l’heure : le plancher. 
Tout ceci est pour arriver à vous dire que le foie 
est accroché dans l’abdomen au diaphragme. C’est 
un très-gros personnage qui remplit, à lui seul, tout le 
côté droit de son compartiment, depuis le haut jusqu’à 
l’endroit où finissent les os qui protègent l’abdomen 
de chaque côté, et que l’on appelle les fausses côtes. 
Mettez-y la main, vous n’aurez pas de peine à les 
trouver. 
Tout gros qu’il est, le foie ne tient à rien qu’à un 
point du diaphragme, et il ballotte dans le ventre au 
moindre mouvement que nous faisons. C’est en partie 
pour cela que l’on n’aime pas généralement à dormir 
sur le côté gauche, surtout quand on a bien mangé, 
parce que dans cette position le foie vient tomber sur 
l’estomac et l’écrase de son poids, comme un gros 
homme qui dort dans une diligence vient écraser son 
voisin, dès que la voiture penche un peu de côté. Le 
foie fait alors en dedans le même effet qu’un chat qui 
viendrait se coucher sur le creux de votre estomac, et 
cela vous donne bien souvent le cauchemar. 
Le foie est d’un rouge très-foncé. C’est un amas 
de petits grains excessivement fins, dont la réunion 
forme une masse assez compacte, et à l’intérieur de LETTRE XI.—LE FOIE. 
77 
chacun desquels est une petite cellule, invisible à l’œil 
nu, où s’accomplit mystérieusement une opération du 
plus haut intérêt pour nous. Elle paraît bien simple, 
et cependant personne encore n’a pu l’expliquer. 
Écoutez bien cependant. Expliquée ou non, la chose 
en vaut la peine, et nous allons la reprendre d’un peu 
haut. 
Je vous ai parlé de ces mille ouvriers qui travail- 
lent sans cesse dans toutes les parties de notre corps, 
et qui disent toujours au sang : “ Apporte, apporte.” 
C’est môme uniquement, s’il vous en souvient bien, 
pour mettre le sang en état de toujours apporter, que 
nous mangeons. Ceci bien convenu, il n’est pas 
difficile de s’expliquer pourquoi l’on grandit. Le 
difficile serait plutôt d’expliquer pourquoi l’on ne 
grandit pas davantage. 
Calculez un peu, par exemple, tout ce que vous 
avez mangé depuis un an. Figurez-vous, rassemblés 
sur une table, tous les morceaux de pain, les petits 
et les gros, toute la viande, tous les légumes, tous les 
fruits, tous les gâteaux, etc., etc. Mettez tout le lait 
d’un an dans une grande terrine, toute la confiture 
dans un grand pot, toute la soupe dans une grande 
soupière, et voyez quel gros tas tout cela va faire en- 
semble. Puis cherchez à vous rappeler de combien 
ce tas a fait grandir votre corps, dans lequel il est 
entré cependant. Mais, à ce compte-là, en supposant 
que les petits ouvriers n’aient employé que la moitié 
ou même le tiers du tas, et que le reste soit allô au 
rebut, vous devriez vous baisser maintenant pour 
passer sous la porte. Et pour votre papa, c’est encore 
bien plus fort ! 1 Son tas, à lui, serait bien plus gros 
que le vôtre, et il n’a pas grandi du tout. 
Voilà pourtant qui est curieux, et je gagerais bien 
que vous n’aviez pas réfléchi à cela. 
Connaissez-vous déjà une certaine Pénélope, qui 78 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
était la femme d’Ulysse, un roi grec très célèbre, dont 
on parle sur la terre depuis 3000 ans, grâce à un poëte 
nommé Homère, qui lui a fait l’honneur de s’occuper 
de lui P Le mari de Pénélope était parti depuis bien 
longtemps pour aller faire la guerre, et comme il ne 
revenait pas, on la pressait de se remarier. Pour avoir 
la paix, elle avait promis de le faire, quand elle aurait 
achevé une pièce de toile, à laquelle elle travaillait 
toute la journée. On croyait la tenir bientôt ; mais, 
en épouse fidèle, résolue d’attendre son mari jusqu’à 
la fin, elle défaisait pendant la nuit ce qu’elle avait 
fait pendant le jour. Je vous laisse à penser de com- 
bien la toile avançait dans un an. 
Eli bien ! chacune des parties de notre corps est 
une petite toile de Pénélope, avec ceci de particulier 
qu’ici c’est la toile elle-même qui se défile par un bout, 
à mesure que le travail avance à l’autre bout. A me- 
sure que les petits maçons mettent des briques neuves 
à la maison d’un côté, les vieilles briques s’éboulent 
d’un autre. De cette façon, le travail peut toujours 
aller, sans que la maison monte ; et, en revanche, 
la maison est toujours bâtie à neuf. Les gens qui 
aiment à bâtir, comme on en trouve quelquefois, se- 
raient tout à fait à leur aise avec une maison de ce 
genre-là. 
A votre âge, chère petite, il tombe un peu moins 
de briques qu’il n’en arrive, et voilà pourquoi vous 
grandissez un peu chaque année. A l’âge de votre 
papa, il en tombe juste autant qu’il en arrive, et voilà 
pourquoi sa taille demeure toujours la même, bien 
qu’il avale dans son année trois fois plus lourd que lui. 
Quand je dis trois fois plus, croyez bien que je ne lui 
fais pas affront, et que je ne le suppose ni trop petit 
homme, ni trop grand mangeur, vu qu’il y a 365 jours 
dans l’année, et qn’un litre d’eau pèse 2 livres ; je n’ai 
pas besoin de vous en dire davantage. LETTRE XI.—LE FOIE. 
79 
— Mais alors que deviennent donc tous les plâtras 
de cette démolition perpétuelle ? 
Ce qu’ils deviennent P Et notre intendant ? C’est 
un gaillard plus actif encore que je ne l’avais dit. A 
l’entreprise de la fourniture générale il joint celle du 
balayage universel. Seulement pour celui-là il se fait 
aider. Partout où il passe se pressent des nuées de 
petits balayeurs, comme lui toujours à l’œuvre, et pen- 
dant qu’il allonge en courant la brique neuve au ma- 
çon, la petit balayeur escamote la vieille brique et 
l’emporte plus loin. C’est encore une histoire bien 
curieuse que celle de ces balayeurs, et nous aurons 
aussi à en parler un peu plus tard. Ce sont de petits 
canaux répandus par tout le corps, qu’ils enveloppent 
comme d’un fin réseau. Ils communiquent tous en- 
semble, et finissent par verser ce qu’ils contiennent 
dans un seul grand canal, qui le verse à son tour dans 
le grand courant du sang. Figurez-vous tous les 
égouts de Paris venant aboutir à un seul égout qui se 
jetterait dans la Seine, vous aurez une idée très-juste de 
ce qui se passe là. De même que la Seine emporte en 
définitive tout ce qui entre dans les égouts de Paris, 
de même le sang pour les égouts du corps, et c’est lui 
le grand balayeur. 
Et le sang, que fait-il de tout cela ? 
Ah 1 Nous voilà enfin revenus au foie. 
Vous avez compris tout de suite que les poches de 
notre cher intendant ne seraient pas longtemps à s’en- 
combrer s’il les remplissait toujours de ces vieux maté- 
riaux usés, dont ses ouvriers ne veulent plus, sans 
avoir un moyen de les vider. Aussi le bon Dieu lui 
a-t-il ménagé, à droite et à gauche, dans le corps, des 
amas de petites chambres, où il dépose en passant, 
tous les plâtras qu’il a ramassés, et qui de là sortent 
du corps, tantôt d’une façon, tantôt de l’autre. Or, 
les cellules du foie figurent au nombre de ces chambres 80 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
de décharge. On peut même les compter au nombre 
des plus importantes. 
Quand le sang a fait sa ronde dans le comparti- 
ment d’en bas, je veux dire dans l’abdomen, il se réunit 
de partout, et vient s’engouffrer dans un large canal 
qu’on nomme la veine porte, et qui l’amène au foie. 
A peine entré dans le foie, ce canal se divise et se sub- 
divise en tous sens, tout à fait à la façon des brandies 
d’un arbre, en partant du tronc. Bientôt le sang finit 
par se trouver disséminé dans un infinité de petits 
canaux, dont les dernières extrémités, mille fois plus 
fines que le plus fin de vos cheveux, viennent plonger 
dans les petites cellules du foie. Là, chacune des im- 
perceptibles gouttelettes admises dans ces impercepti- 
bles chambrettes se débarrasse (comment ? nous n’en 
savons rien) d’une partie des balayures qu’elle traîne 
avec elle. Cela fait, les gouttelettes de sang enfilent 
d’autres petits canaux, aussi fins que les premiers, et 
qui se réunissant toujours les uns aux autres, comme 
les branches d’un arbre, en allant vers le tronc, forment 
à la fin un seul grand canal, par où le sang s’échappe 
du foie, les poches nettes, et prêt à recommencer. 
— Mais, allez-vous me dire, que me fait toute cette 
histoire des balayures du sang ? C’était de la bile 
que vous deviez me parler, de cette liqueur si néces- 
saire à la transformation des aliments ; c’est d’elle que 
nous avons besoin pour sortir du tube intestinal, 
comme vous me l’avez promis. 
Chère petite impatiente, c’est l’histoire de la bile 
que je viens de vous raconter, et voilà surtout ce qu’il 
y a d’admirable ici. Vous avez peut-être entendu par- 
ler de ces chiffonniers en gros, qui se font des millions 
avec les balayures de la rue, en s’arrangeant pour faire 
sortir une foule de produits utiles des tas d’ordures. 
Le foie est le maître chiffonnier du corps. Sa bile, 
cette substance si précieuse pour nous, c’est avec les LETTRE XI.—LE FOIE. 
81 
ordures du fang qu’il la fabrique. Ce n’est pas autre 
chose que le dépôt laissé par les petites gouttes de sang 
dans ses innombrables chambrettes. Voyez comme 
tout cela a été ingénieusement combiné, et comme le 
bon Dieu sait faire d’une pierre deux coups 2 dans ses 
inventions ! 
Maintenant vous connaissez la généalogie de la bile 
et le double métier du foie, bienfaiteur du sang par ce 
qu’il lui prend, bienfaiteur du chyme par ce qu’il lui 
donne, et bienfaiteur à bon marché3 dans les deux cas, 
puisqu’il donne précisément ce qu’il a pris. C’était là 
surtout ce que je tenais à vous apprendre : 4 le reste 
ira vite. 
La bile ne fait pas long séjour dans les petites cel- 
lules. Elle s’échappe de son côté par des canaux sem- 
blables à ceux qui emportent le sang, sa toilette une 
fois faite, et se réunissant comme eux les uns aux 
autres. Le tout vient aboutir à un seul canal com- 
muniquant avec une petite poche, placée tout contre 
le foie, où la bile s’accumule, comme en provision, en- 
tre les digestions, pour couler ensuite plus abondam- 
ment dans le duodénum, quand il a besoin d’elle. La 
première fois que la cuisinière videra un poulet, de- 
mandez-lui qu’elle vous montre cette petite vessie ver- 
dâtre qu’elle appelle Y amer, et qu’elle a si grand soin 
de ne pas crever, parce qu’il en coulerait une liqueur 
amère, qui donnerait un goût détestable à tout le pou- 
let. C’est précisément notre poche à bile : aussi c’est 
contre le foie du poulet qu’on la trouve, et vous pour- 
rez vous convaincre là que la petite provision y est 
toujours en réserve. 
Nous avons en nous une foule de petits télégraphes 
électriques qui transmettent toutes les nouvelles d’un 
bout du corps à l’autre, d’une façon encore plus mer- 
veilleuse que les nôtres, et dont nous verrons l’histoire 
un jour. Par leur moyen, la petite poche du foie est 82 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
avertie en un clin d’œil de l’entrée du chyme dans le 
duodénum, et sur-le-champ elle renvoie la bile dans le 
canal qui la lui a confiée et qui aboutit au duodénum. 
Le nom de ce canal, je vous en fais grâce :5 il est trop 
laid. S’il vous intrigue par trop, vous pourrez le de- 
mander au médecin, quand vous le verrez, et il sera de 
mon avis que ce n’est pas un joli nom en français ; en 
grec, je ne dis pas. 
Le foie, averti de son côté, redouble alors d’activité, 
et la bile coule à flots dans le duodénum, où elle se 
mélange en arrivant avec le courant qui vient du pan- 
créas, comme la Seine avec la Marne à Charenton. 
Ainsi mélangées, les deux liqueurs roulent sur le chyme 
qu’elles imbibent de toutes parts, et dès lors, ainsi que 
je vous l’ai dit, le travail du tube intestinal est ter- 
miné. Ce qui est bon pour le sang se trouve séparé 
de ce qui ne peut servir à rien : il ne reste plus qu’à 
le faire sortir des intestins. Il est vrai qu’en leur 
qualité de tubes, ceux-ci sont fermés de tous les côtés; 
mais ne soyez pas inquiète, il se trouvera bien un 
moyen. 
Avant de vous quitter, il faut que je me débarrasse 
d’un remords. Je ne vous ai pas dit ce qu’il y avait 
dans la bile, ni quelle espèce d’ordures le sang laissait 
dans le foie, et pourtant, puisque vous faites tant que 
d’apprendre à lire dans6 le livre trop dédaigné de la 
vie, il serait bon de savoir cela. 
C’est qu’il est aussi bien difficile, chère enfant, de 
vous conduire parla main à travers tant de merveilles, 
où tous les secrets de la nature sont en jeu à la fois, et 
de vous les expliquer, chacune à la place où nous la 
rencontrons. Elles se tiennent toutes, et marchent en- 
semble, comme les flots de la mer, qu’une seule haleine 
soulève tous en même temps. 
Quand nous aurons causé des poumons, nous repar- 
lerons du foie. LETTRE XII.—LE CHYLE. 
83 
LETTRE XII. 
LE CHYLE. 
Aujourd’hui, mademoiselle, nous allons, pour com- 
mencer, faire connaissance avec un mot nouveau. Je 
vous en aurais fait grâce volontiers, car il n’est ni beau, 
ni bien fait ; mais c’est impossible. 
Vous savez que les parrains inconnus de tout ce qu’il 
y a dans notre corps ont donné à la pâte qui sort de 
l’estomac le nom assez saugrenu de chyme. Nous en 
avons assez parlé, et vous le connaissez de reste, ce- 
lui-là. Il paraît que sa tournure leur a plu, car ils y 
sont revenus, avec un tout petit changement, quand il 
s’est agi de baptiser la quintescence du chyme, la partie 
utile qui doit aller rejoindre le sang, ce que nous avons 
appelé entre nous : l’or des aliments ; et ils ont dit : le 
chyle. Je vous donne le mot comme on me l’a donné 
et je m’en lave les mains. 
Je vous avais dit qu’il se trouvait un moyen pour 
faire sortir le chyle du tube intestinal. Ce moyen est 
bien simple. Un gros bataillon de ces petits balayeurs 
dont nous avous parlé la dernière fois est rangé en 
bataille tout le long de l’intestin grêle, et surtout aux 
alentours du duodénum. Là, mille petits canaux 
viennent percer en tous sens la tunique de l’intestin, 
et sucent, comme autant de petites gueules toujours 
béantes, les gouttes de chyle, à mesure qu’elles se for- 
ment ; on les a nommés vaisseaux chylifères, ou porte- 
chyle, comme on dit : calorifère, ou porte-chaleur, du 
mot latin fero, qui veut dire : je porte. Je vous ai 
dit qu’il y avait à l’intérieur de l’intestin des panneaux 
élastiques qui barrent le passage au chyme et l’obligent 
à faire des haltes à chaque instant. Il y en a même 
une si grande quantité, et la peau qui tapisse en do 84 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
dans le tube intestinal fait tant de plis et de replis, 
que si on l'étalait bout à bout sur une grande table, 
elle tiendrait pour le moins autant de place que cette 
autre peau bien connue de vous, qui recouvre en de- 
hors le corps entier. Eh bien ! les vaisseaux chylifères 
se glissent dans tous ces plis et replis. Ils arrivent 
ainsi au cœur même de la pâte chymeuse, et pas une 
pauvre petite goutte de chyle ne peut leur échapper. 
Ils travaillent si bien, que le nettoyage est fait bien 
avant que la pâte arrive au gros intestin, et quand elle 
a forcé la porte qui en détend l’entrée, et qui l’em- 
pêche ensuite de revenir sur ses pas, le chyle est déjà 
bien loin. Il s’est faufilé dans les petits canaux, et 
grimpant toujours de proche en proche, il s’est mis en 
♦route vers le cœur où on l’attend. 
—Et le reste, que devient-il ? 
Le reste, ma chère enfant, n’a pas d’histoire. C’est 
le sort, la punition, si vous voulez, de tout ce qui ne 
sert à rien. C’est ce qui arrive aussi à tous ces gens 
oisifs à la fois, et de la tête, et des bras, et du cœur, 
qui passent dans le monde sans lui rien donner. Inu- 
tile et honteux fardeau de la terre, la nature les ex- 
pulse de son sein quand l’heure est venue, et voilà tout, 
l’on n’en parle pas autrement. Mais celui qui a fourni 
sa part, si petite qu’elle soit, à la vie commune de l’hu- 
manité ; celui qui a enrichi d’une découverte, d’un 
procédé utile, d’un bon exemple, d’une idée juste, ce 
patrimoine universel que les hommes se repassent les 
uns aux autres de génération en génération ; celui qui 
a mis la main au triomphe d’une vérité, frappé sur une 
injustice, éteint une haine, allumé dans une âme le feu 
sacré de l’étude et de l’honneur, celui-là ne sort pas ainsi 
du monde, qui a reçu quelque chose de lui. Si les livres 
11e parlent pas toujours de sa personne, perdue dans la 
foule des actifs de tous les temps et de tous les pays, 
il a été l’un des ouvriers de l’histoire humaine, et cette LETTRE XII.—LE CHYLE. 
85 
histoire-là, c’est la sienne, que son nom y figure ou 
non. 
Suivons donc les destinées de ce brave chyle, qui 
s’est mis en état d’alimenter la vie du corps, et dont 
chaque goutte va devenir du sang, de ce sang qui fait 
battre notre cœur, nourrit nos membres et met en jeu 
les fibres de notre cerveau. Quant au reste, laissons-le 
achever obscurément un voyage au bout duquel il n’y 
a rien. 
Il faut vous dire d’abord que le chyle, au sortir de 
l’intestin, est à peu près semblable à du lait. C’est 
un suc blanc un peu gras, offrant, quand on le regarde 
de bien près, l’aspect d’une sorte de petit-lait dans 
lequel nagent une foule de globules, ou de petites 
boules, si vous aimez mieux, d’une petitesse infinie. 
Des curieux, de ces gens qui veulent tout savoir, et à 
tout prix, y ont mis le bout de la langue, et, grâce à 
eux, je puis vous apprendre qu’il a un petit goût salé, 
si cela peut vous faire plaisir. 
Tel qu’il est là, c’est du sang déjà né, si je puis 
m’exprimer ainsi, mais dont l’éducation n’est pas en- 
core faite, pour continuer la comparaison. Tous les 
éléments du sang s’y trouvent déjà, mais pêle-mêle et 
confondus ensemble, de sorte qu’on ne peut les re- 
connaître encore. Chose merveilleuse ! et dont je n’ai 
pas d’explication à vous donner, parce que c’est encore 
là un de ces nombreux mystères qui s’accomplissent 
silencieusement en nous, l’éducation de ce sang nou- 
veau-né commence toute seule dans les canaux qui 
l’apportent. Ses éléments se mettent en ordre, et se 
groupent d’eux-mêmes dans le trajet. Bref, le chyle, 
au moment de sortir des vaisseaux chylifères, ressem- 
ble déjà bien plus au sang que lorsqu’il y est entré, 
sans qu’on puisse dire au juste comment cela s’est fait. 
Son blanc s’est même déjà coloré d’une teinte rosée, 
et, si on le met alors à l’air, on le voit rougir légère- 86 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
ment, comme pour avertir l’observateur de ce qu’il 
allait devenir. 
Yous savez déjà que tous nos balayeurs, on se ré- 
unissant les uns aux autres, finissent par aboutir à un 
grand canal qu’on appelle le canal thoracique. 
balayeurs du chyle y arrivent comme leurs com- 
pagnons, et là, notre pauvre arûi se trouve confondu un 
moment avec toute l’écume du corps, comme cela ar- 
rive quelquefois parmi les hommes à ceux qui se dé- 
vouent pour les autres. Mais c’est une épreuve d’un 
instant. A quelques pas plus loin, le canal thoracique 
verse le tout ensemble dans une grosse veine située 
près du cœur, et le sang n’a pas de peine à reconnaître 
ce qui est à lui. 
Ici, clicre petite écolière, nous arrivons à la fin de 
la première partie de notre histoire. Manger, c’est se 
nourrir, je veux dire c’est fournir à toutes les parties 
du corps les substances dont elles ont besoin pour s’ac- 
quitter de leurs fonctions. Ces substances, la bouche 
les reçoit à l’état brut, et le tube intestinal les pré- 
pare : le sang les distribue. 
Après l’histoire de la préparation vient naturelle- 
ment celle de la distribution. 
La première s’appelle la Digestion. C’est l’his- 
toire du chyle, qui commence entre l’index et le pouce, 
alors qu’il est encore invisible et caché dans les mille 
prisons de nos aliments, qui finit au canal thoracique, 
quand dégagé de ces liens, purifié, raffiné, par les 
épreuves de la vie intestinale, il s’élance dans le sang 
qu’il vient rajeunir. 
La seconde s’appelle la Cikculation. C’est l’his- 
toire du sang, ce coureur infatigable, qui circule con- 
stamment, en décrivant un cercle (les Latins disaient 
circulus) à travers le corps, c’est-à-dire en revenant LETTRE XII. LE CHYLE. 
87 
sans cesse sur ses pas, sortant du cœur pour y revenir, 
y rentrant pour en sortir de nouveau, et toujours ainsi 
jusqu’à la mort. 
L’histoire de la digestion, que nous venons de faire, 
se poursuit tranquillement d’un bout à l’autre, sans 
complication. 
L’histoire de la circulation, que nous allons faire, se 
complique d’une autre histoire, dont on ne peut guère 
la séparer, en racontant, bien qu’elles soient toutes les 
deux très-distinctes au fond. 
Le sang décrit deux cercles, pour bien dire : 1° un 
grand, qui va des extrémités du corps au cœur, et du 
cœur aux extrémités ; 2° un petit, qui va du cœur aux 
poumons, et des poumons au cœur. En circulant dans 
les poumons, on y rencontre l’air que nous respirons, 
et là se passe, entre l’air et lui, une des choses lesplus 
curieuses qu’on puisse s’imaginer, et sans laquelle le 
sang ne pourrait pas nourrir le corps cinq minutes. On 
lui a donné le nom de Respiration, qui s’explique de 
lui-même. 
Digestion, circulation, respiration, les trois histoires 
réunies n’en forment qu’une seule : la Nutrition, ou 
l’acte de nourrir. 
C’est ce que j’ai appelé manger, en débutant, pour 
ne pas vous effaroucher dès l’abord avec des mots trop 
solennels ; mais maintenant que nous commençons à 
devenir savante, il faut nous habituer aux mots dont 
se servent les savants, surtout quand ils ne sont pas 
plus terribles que ceux-là. 
Nous verrons donc, à la prochaine fois, la circula- 
tion, et nous commencerons par le cœur, qui est à la 
circulation ce que l’estomac est à la digestion, c’est-à- 
dire le maître. C’est un grand personnage que le cœur, 
je n’ai pas besoin de vous l’apprendre. Les plus 
ignorants n’en parlent qu’avec respect, et je suis sûr 
d’avance que son histoire vous intéressera. 88 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Etes-vous comme moi, chère enfant ? Je me sens 
tout heureux de vous avoir amenée jusqu’ici, et de 
pouvoir faire avec vous une halte à la porte du pays 
nouveau où nous allons entrer, comme un voyageur 
qui s’assoit sur une borne frontière. Que de chemin 
nous avons déjà fait depuis le jour où je vous ai prise 
par la main pour vous conduire à l’intérieur de ce 
petit corps, dont vous vous serviez sans le connaître ! 
Que de choses nous avons déjà apprises, et combien il 
nous en reste encore à apprendre, dont vous ne vous 
doutez pas ! Savez-vous bien même que je serais 
presque etfrayé, en regardant devant moi, si je ne me 
fiais à mon désir de vous instruire, et à la tendresse 
que je me sens au cœur pour vous ? Aimer les gens, 
voyez-vous, c’est une grande force, et quand je m’arrête 
embarrassé par quelque explication, qui ne vient pas 
assez claire, il me suffit de me remettre sous les yeux 
cette petite tête rieuse, où sommeille une âme qui va 
bientôt s’éveiller, pour que le jour se fasse dans la 
mienne. 
Et faut-il vous le dire ? ce n’est pas pour vous 
seulement que je travaille. Nous sommes tous sur 
la terre pour penser les uns aux autres, et en m’effor- 
çant de faire descendre la lumière dans votre intelli- 
gence, et les bons sentiments dans votre cœur, je pense 
aussi à ceux auxquels vous rendrez plus tard le môme 
service, si j’ai le bonheur de réussir avec vous. Il 
faudra le faire, n’est-ce pas ? Vous tiendrez un jour 
à compter parmi ceux-là qui ne vivent pas seulement 
pour eux-mêmes, et qui donnent quelque chose au 
monde, en le traversant. Croyez-moi, notre journée 
d’aujourd’hui aura été bien employée si, plus tard, 
cette histoire du chyle n’est pas perdue pour vous. LETTRE XIII.—LE CŒUR. 
89 
LETTRE XIII. 
LE CŒUR. 
Il y avait une fois un financier, riche, non pas à 
millions, mais à centaines de millions et plus, riche à 
ne savoir que faire de 1 son argent, ce qui n’était encore 
arrivé à personne. 
Il s’était mis en tête de faire bâtir un palais 
comme on n’en avait jamais vu. Les marbres, les 
tapisseries, les dorures, les tentures de soie, les 
tableaux mêmes et les statues, tout ce luxe banal 
qu’on rencontre à profusion dans le palais du premier 
roi venu, ne suffisaient pas à ses prétentions. C’était 
un homme intelligent, qui comprenait fort bien tout 
le respect dû à son argent, et l’ordinaire des rois lui 
semblait trop mesquin pour loger sa dynastie, qu’il 
mettait bien au-dessus de toutes les familles couron- 
nées. En conséquence il avait fait venir des quatre 
parties de la terre les plus illustres savants, les ingé- 
nieurs les plus habiles, les ouvriers les plus consommés 
en tout genre, et, leur donnant carte blanche pour la 
dépense, il leur avait commandé d’enrichir son palais 
de toutes les merveilles de la science et de l’industrie 
humaine)^ 
La science et l’industrie humaine)* ! et, par-dessus 
le marché, de l’argent à volonté : on va loin avec cela. 
Aussi n’était-il bruit à cent lieues à la ronde que de 
cette habitation magique, dont je ne vous ferai pas la 
description, parce que cela m’entraînerait trop loin. Il 
me suffira de vous dire que jamais empereur de la 
Chine, calife de Bagdad, ni grand Mogol, n’avait été 
logé comme notre financier ; et c’était justice, car il 
était trois fois plus riche que jamais aucun de tous 
ces gens-là. 90 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Quand tout fut fini, on s’aperçut d’une petite 
chose, juste la môme que Louis XIY avait recontrée 
à Versailles : l’eau manquait. Un dénicheur de sour- 
ces, appelé sur les lieux, ne put découvrir qu’une 
rigole souterraine, une façon de boyau en zigzag, pra- 
tiqué par la nature entre deux couches d’argile, et dans 
lequel les eaux de pluie du voisinage s’amassaient 
comme dans une sorte de puisard. L’eau n’était ni 
bien claire, ni bien abondante, comme vous pouvez vous 
le figurer, et le savant, chargé d’en faire l’examen, ayant 
commencé par y goûter, déclara, avec une grimace, que 
ce n’était pas la peine d’aller plus loin, vu qu’elle avait 
un petit goût de croupi, qui ne plairait certainement 
pas à Monseigneur. 
A la stupéfaction générale, Monseigneur fit un saut 
de joie en apprenant la fâcheuse nouvelle. On lui pro- 
posait de faire venir l’eau d’une rivière qui coulait à 
quelques lieues de là, toujours comme à Versailles ; 
mais il ne voulut pas en entendre parler. Ce qu’il lui 
fallait, c’était du nouveau, de l’inattendu, de l’impos- 
sible ; il avait là justement son affaire. Il prit une 
plume, et rédigea, séance tenante,2 le programme sui- 
vant qui fit ouvrir de grands yeux 3 à nos pauvres 
savants : 
“ 1° On prendra l’eau sur place ; 4 
“ 2° Elle coulera nuit et jour dans toutes les pièces 
du palais à la fois ; 
“ 3° Il y en aura assez et elle sera bonne.” 
On se regarda quelque temps sans parler, et le plus 
grave des savants, dont la fortune et l’éducation étaient 
faites depuis longtemps, ouvrit l’avis de planter là 
Monseigneur, avec ses écus, pour lui apprendre à se 
moquer des gens. 
Les jeunes gens, moins faciles à décourager, se ré- 
crièrent tout d’une voix. Us déclarèrent que l’honneur 
de la science était engagé, et qu’il fallait rendre im- LETTRE XIII.—LE CŒUR. 
91 
pertinence pour impertinence, en exécutant de tout 
point ce programme insolent. Enfin, après bien des 
paroles échangées, après bien des propositions faites 
en désespoir de cause, et rejetées l’une après l’autre, 
une inspiration subite traversa le cerveau d’un ingé- 
nieur qui n’avait encore rien dit, et voici ce qu’il proposa. 
Ce qui manquait à l’eau de la rigole pour être 
bonne à boire, c’était le mouvement et l’air. Il s’agissait 
donc d’établir une pompe à mille petits tuyaux, qui 
irait la chercher dans tous les replis du long boyau où 
elle croupissait, et qui la refoulerait ensuite dans un 
tuyau, terminé en pomme d’arrosoir, d’où elle jaillirait 
pour retomber en pluie fine dans un réservoir en plein 
air. Là, une autre jet de pompe yiendrait la reprendre, 
bien aérée, pour la refouler encore une fois dans un 
gros tuyau à mille ramifications, venant aboutir à 
toutes les pièces du palais. 
Jusque-là tout allait bien; mais le plus fort5 
n’était pas fait. La grande difficulté, c’était de suf- 
fire à cette consommation prodigieuse avec le mince 
filet d’eau dont on disposait. Notre homme y avait 
pourvu par un trait de génie. Sous chacun des robi- 
nets, toujours ouverts, dispersés du haut en bas du 
palais, il plaçait une petite cuvette du fond de laquelle 
partait un tube communiquant avec le corps de la 
pompe d’appel, qui aspirait l’eau de la rigole. De 
la sorte, l’eau qui coulait des robinets était reprise 
aussitôt, et retournait alimenter le réservoir en plein 
air, d’où elle repartait ensuite pour retourner aux ro- 
binets, et toujours ainsi, la même eau faisant continu- 
ellement la navette, comme on dit. Avez-vous vu quel- 
que fois, à Franconi, de grandes armées représentées par 
une centaine de figurants, qui défilent en colonnes ser- 
rées devant le public, sortent par un côté de la scène 
en rentrent par l’autre, toujours à la queue les uns des 
autres indéfiniment ? C’était par un artifice du 92 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
même genre que l'ingénieur transformait sa maigre 
source en fontaine intarissable. Ce qui arrivait de la 
rigole à chaque aspiration de la pompe suffisait large- 
ment à compenser l’eau consommée au passage par 
les habitants du palais. Enfin, comme il pouvait 
arriver que lesdits habitants se lavassent parfois les 
mains sous les robinets, l’eau des cuvettes traversait à 
son retour une série de joetits filtres destinés à la dé- 
barrasser de toutes les impuretés qu’elle aurait remas- 
sées en route. Toujours en course, toujours limpide, 
elle perdait bientôt jusqu’aux dernières traces de son 
origine et pouvait défier l’eau de toutes les rivières du 
monde. 
Un concert unanime de'felicitations accueillit ce 
plan à la fois si simple et si hardi, et nos savants se 
croyaient hors d’affaire ; mais ils n’étaient pas au bout 
de leurs embarras. Quand il fut question d’établir la 
machine, naturellement très-compliquée, qui devait 
mettre en jeu ce quintuple système du tuyaux, tu- 
yaux de la rigole à la pompe, tuyaux de la pompe 
au réservoir, tuyaux du réservoir à la pompe, de la 
pompe aux robinets et des robinets à la pompe 
notre financier, qui se piquait au jeu, les conduisit 
à un petit cabinet noir de quelques pieds carrés, 
perdu dans un coin des grands appartements, et 
leur dit en riant qu’il n’avait pas d’autre place à 
leur donner. Du reste, en raison du voisinage, il en- 
tendait bien qu’il ne serait question ni de grille à coke, ni 
de chaudière à vapeur : il détestait également la fumée 
de charbon de terre, les incendies et les explosions ; 
ni d’ouvriers employés à la machine : il n’était pas 
décent qu’on les vît circuler par l’escalier d’honneur ; 
ni surtout de ces affreuses roues d’engrenage toujours 
grinçant et criant, de ces lourds pistons montant et 
descendant avec un fracas à donner la migraine ; 
c’était lui-même qui dormait à côté, et le plus léger LETTRE XIII. LE CŒUR. 
93 
bruit était fatal à son sommeil. Disant cela, l’homme 
aux millions leur tira cavalièrement sa révérence. 
Pour le coup,6 nos gens s’avouèrent vaincus. Ils 
arrivaient tout fiers de leur invention, et voilà qu’au 
lieu de tomber en extase, on leur répondait par de 
nouvelles exigences, encore plus ridicules que les pre- 
mières. Décidément, on les mystifiait. Déjà ils se pré- 
paraient à faire leurs paquets,7 furieux et jurant leurs 
grands dieux qu’ils n’exposeraient plus la science à se 
voir la servante bafouée d’un malotru, gonflé d’écus, 
quand une bonne fée, grande amie des savants, vint 
heureusement à passer par là. Elle leva du bout du 
doigt sa baguette enchantée, et tout à coup une petite 
fille en haillons apparut au milieu de nos savants éba- 
his. Sans leur donner le temps de se reconnaître l’en- 
fant mit la main dans son pauvre petit corsage tout 
rapiécé et en tira un objet arrondi, de la grosseur de son 
poing environ, auquel pendait une infinité de tubes qui 
s’éparpillaient dans toutes les directions. 
“ Tenez, dit-elle, voici la machine que votre finan- 
cier vous demande.” 
Figurez-vous un petit sac fermé, s’allongeant en 
pointe par le bout et séparé en deux compartiments 
bien distincts par une toile qui le traversait à l’inté- 
rieur du haut en bas : tel était l’objet apporté par la 
petite fille. De chacun des compartiments partait un 
gros tube se ramifiant à l’infini, et ils étaient sur- 
montés chacun d’une espèce de poche où venait aboutir 
un autre tube du même genre que les premiers. Tout 
cela se remuait à part, et continuellement, se gonflait 
et se dégonflait à tour de rôle ; et en examinant bien 
le jeu silencieux de cette singulière machine, dont le 
pouvoir magique de la fée rendait les parois transpa- 
rentes pour les assistants, la docte assemblée put se 
convaincre en quelques minutes qu’elle remplissait 
toutes les conditions absurdes exigées par le fantasque 
richard. 94 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Tout marchait à la fois, vous ai-je dit ; mais com- 
mençons par un bout : 
Le compartiment de droite et sa poche représen- 
taient la première pompe, la pompe chargée d’aspirer 
du même coup l’eau de la rigole et celle des robinets. 
On distinguait parfaitement les deux systèmes de tu- 
yaux, qui se réunissaient au moment d’arriver à la pe- 
tite poche. Quand celle-ci se gonflait, il se faisait au 
dedans d’elle un vide, rempli à l’instant parle liquide du 
tube qui venait y aboutir (ne demandez pas pourquoi 
ni comment, je vous expliquerai cela bientôt). Quand 
elle revenait sur elle-même, le liquide qui venait d’en- 
trer ne pouvait plus revenir sur ses pas, grâce à une 
disposition très-simple et très-ingénieuse qui demande 
une petite explication. 
Otez la serrure de la porte de votre chambre, qui 
s’ouvre en dedans, et de la chambre de votre mère 
poussez-la avec votre épaule : vous entrerez sans dif- 
ficulté. Mais une fois entrée, essayez de pousser en- 
core la porte avec votre épaule pour retourner dans la 
chambre de votre mère, vous ne pourrez plus passer, 
parce qu’elle ne s’ouvre pas de ce côté-là. 
C’était ce qui arrivait au liquide de la poche. 
La porte du côté du tube ne s’ouvrait qu’en dedans, 
et pressé de tous les côtés à mesure que la poche se 
resserrait, il se trouvait forcé d’enfiler une autre porte 
toute semblable, qui conduisait au grand comparti- 
ment. Ici, le même jeu recommençait : le comparti- 
ment qui s’était gonflé pour le recevoir se resserrait à 
son tour, et le liquide trouvant le chemin encore barré 
derrière lui, enfilait, bon gré, mal gré, le tube du réser- 
voir à air. Là commençait le rôle de la seconde 
pompe, du compartiment de gauche. La petite poche 
en s’étalant appelait le liquide du réservoir, et le re- 
foulait ensuite dans le grand compartiment, toujours 
en vertu du même procédé. Celui-ci le chassait par LETTRE XIII. LE CŒUR. 
95 
un brusque mouvement sur lui-même dans le grand 
tube de conduite chargé du service de la distribution 
universelle. Au bout de celui-là, il était réaspiré par 
la pompe de droite, etc., etc., etc. 
Ainsi que vous le voyez, tout le mécanisme repo- 
sait sur deux petites choses, les plus simples du monde, 
des portes d’entrée ne s’ouvrant que d’un côté, et des 
enveloppes élastiques s’agrandissant ou se repliant à 
volonté. Il n’y avait rien de joli à voir comme ce petit 
sac tout modeste, travaillant ainsi tout naturellement, 
sans avoir l’air de se douter qu’il venait de résoudre un 
problème devant lequel tant d’hommes, si fiers de leur 
science, avaient jeté leur langue aux chiens.3 Celui-là 
certes ne faisait pas de bruit. Une fois installé dans 
son cabinet noir, il aurait fallu mettre la main dessus 
pour savoir s’il marchait. Monseigneur pouvait en 
toute sûreté dormir à côté. 
“ Combien veux-tu de cela ? dirent-ils à la petite 
pauvresse. Fais ton prix, n’aie pas peur ; on te le 
payera ce que tu voudras. 
— Je ne peux pas vous le donner, répondit l’enfant, 
j’en ai trop besoin : c’est mon cœur. Maintenant 
que vous l’avez vu, faites-en autant si vous le pouvez.” 
Et elle disparut. 
On prétend que l’ingénieur, qui tenait à voir son 
idée exécutée, se fit fort de construire 3 un machine 
semblable avec du caoutchouc et des fils de fer, et de 
la faire marcher au moyen de l’électricité. Mais l’his- 
toire ne dit pas qu’il ait réussi, et nous sommes encore 
à nous demander si l’homme le plus riche de la terre, 
servi par les premiers savants du monde, aura pu se 
faire .cadeau de la petite merveille que l’enfant dégue- 
nillée avait eu pour rien du bon Dieu. 96 
HISTOIRE D’üNE BOUCHÉE DE PAIN. 
LETTRE XIY. 
LES ARTERES. 
Si vous avez bien compris la petite histoire de l’au- 
tre jour, ma chère enfant, elle vous a dévoilé tout le 
mystère de la circulation du sang, et vous voilà plus 
avancée que tous les savants du moyen âge et de l’an- 
tiquité, qui ne s’en doutaient pas. 
Cela vous paraîtra drôle peut-être que les hommes 
aient attendu 5 ou 6000 ans avant de s’aviser d’une 
chose qui les touchait de si près, et qu’il était si facile 
de deviner. N’est-il pas inouï que tant de coeurs aient 
battu si longtemps, sans que leurs propriétaires aient 
éprouvé le besoin de savoir au juste pourquoi ? C’est 
pourtant comme cela. Il n’y a pas beaucoup plus de 
deux cents ans que l’on connaît le jeu du cœur et la 
marche du sang, et l’homme qui a attaché son nom à 
cette grande découverte mérite bien que nous en 
disions un mot. 
Il s’appelait Harvey. C’était un Anglais, méde- 
cin du roi Charles Ier qui fut décapité en 1648, et 
quand il osa enseigner publiquement pour la première 
fois que le sang circulait sans cesse d’un bout du corps 
à l’autre, en revenant toujours sur ses pas, ce fut un 
grand scandale dans le monde. On le traita d’extra- 
vagant,1 de novateur téméraire, de cerveau brûlé. Il 
ébranlait les anciennes doctrines ; il eut pour sa ré- 
compense toutes les gentillesses que les hommes' pro- 
diguent si volontiers à qui vient leur dire du nouveau, 
parce que cela les contrarie, voyez-vous, d’être dé- 
rangés dans leurs habitudes. 
Harvey n est pas le seul dans l’histoire des hommes LETTRE XIV.—LES ARTERES. 
97 
qui ait eu le tort d’avoir raison contre les opinions de 
son époque. La postérité tient compte ensuite des ef- 
forts de génie qui ont été faits, et inscrit un nom de 
plus sur sa liste. Mais il faut payer cette gloire-là de 
son vivant.2 On ne peut pas tout avoir à la fois. 
C’est là, chère petite, une vieille histoire toujours 
nouvelle, et pour mon compte,3 c’est, je vous l’avouerai, 
un de mes plaisirs de m’amuser à réfléchir combien les 
trois quarts de nos grands hommes d’aujourd’hui prê- 
teront à rire aux petites filles qui vivront dans deux 
cents ans d’ici. C’est que le temps est un grand ven- 
geur, qui remet bien des choses et des gens à leur place. 
Et tenez, puisque nous parlons d’Harvey, je serais cu- 
rieux de savoir ce qu’aurait répondu du haut de ses 
plumes, de ses rubans et de ses dentelles, un courtisan 
de Charles Ier, au faquin qui aurait placé le bonhomme 
Harvey, avec sa folle invention, au-dessus de sa très-gra- 
cieuse majesté, le seigneur et roi de toutes les Bretagnes. 
Et pourtant que vous importe aujourd’hui la très-gra- 
cieuse majesté? que lui devez-vous? en quoi vous inté- 
resse-t-elle? tandis que vous ne sauriez plus maintenant 
entendre prononcer le nom d’Harvey sans vous rappeler 
que vous lui avez une obligation. Et dans mille ans 
d’ici, quand l’espèce humaine aura fait les progrès 
qu’on est en droit d’attendre d’elle, Harvey sera connu 
de quiconque aura un cœur, alors que Charles Ier d’An- 
gleterre ne sera plus depuis longtemps qu’une ombre 
éteinte, un souvenir perdu dans les profondeurs de 
l’histoire. 
Notre dette de reconnaissance payée, retournons au 
cœur, à ce petit sac fermé qui travaille si joliment. Il 
faut voir maintenant les noms véritables de tout ce qui 
a figuré dans notre conte. 
Les deux grands compartiments portent le nom de 
ventricules, les deux petites poches, celui à!oreillettes, 
et on les distingue par leur position à droite et à gauche : 98 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
ventricule droit, ventricule gauche ; oreillette droite, 
oreillette gauche. 
Les portes intérieures sur lesquelles repose tout le 
jeu de la machine s’appellent des valvules. Plus tard, 
quand on vous expliquera la pompe, et les machines à 
vapeur, vous retrouverez ces portes perfides, qui ne 
laissent plus sortir ce qu’elles ont laissé entrer ; mais 
alors on les appellera des soupapes. 
Le réservoir en plein air, je n’ai pas besoin de vous 
le nommer, c’est le poumon où le sang vient se mettre 
en contact avec l’air. 
La rigole souterraine, nous en avons parlé assez 
longtemps, j’espère, c’est l’intestin grêle où se rassem- 
ble le chyle, et les tuyaux qui viennent y plonger, ce 
sont par conséquent les vaisseaux chylifères, les seuls 
par lesquels il arrive au cœur quelque chose qui n’en 
soit pas sorti. 
Les tuyaux de distribution, qui partent de la ma- 
chine pour aller partout, s’appellent chez nous les 
artères ; les tuyaux de retour, qui ramènent l’eau à 
la machine, s’appellent les veines. 
Enfin, il n’est pas jusqu’à ces filtres, destinés à 
purifier l’eau des ordures ramassées, chemin faisant, 
qui n’existent aussi chez nous. Ce sont ces chambres 
de décharge dont je vous ai déjà parlé, à propos du 
foie, où le sang se débarrasse des matériaux hors de 
service, et d’où il sort les poches nettes, pour rappeler 
la comparaison dont nous nous sommes servi. 
Comme vous le voyez, tout se retrouve, et le tour 
de force 4 que nos savants avaient imaginé pour satis- 
faire les caprices orgueilleux de leur financier s’exécute 
de point en point dans votre corps, et mille fois mieux 
qu’ils n’auraient pu y arriver à eux tous, en mettant 
toute leur science au bout de tout son argent. 
Je vous disais que le plus malin de la troupe 
s’était vanté de faire un cœur artificiel ; mais, par LETTRE XIV.—LES ARTERES. 
99 
exemple, ce que je l’aurais bien défié d’imiter, en y 
dépensant toutes ses ressources, c’est l’inimitable con- 
struction des artères et des veines, c’est l’incompréhen- 
sible délicatesse de leurs innombrables ramifications. 
Parlons un peu de ces merveilleux tuyaux, et com- 
mençons par les artères, qui jouent le rôle le plus 
important. 
Avez-vous vu quelquefois un médecin tâter le pouls 
à son malade ? Cherchez bien à votre poignet, un peu 
au-dessous du pouce, vous trouverez l’endroit, et vous 
sentirez quelque chose qui bat sous le doigt. C’est une 
artère qui passe là, et ce petit battement que vous 
sentez, c’est le contre-coup des battements du cœur. 
A chaque fois que le ventricule gauche, en revenant 
sur lui-même, chasse le sang dans les artères, celles-ci, 
dont le tissu est très-élastique, se gonflent tout à coup, 
puis se dégonflent, pour recommencer quand il arrive 
un nouveau jet de sang, de sorte que leur mouvement 
se règle exactement sur le mouvement du cœur. Il 
est vrai que les deux mouvements sont en sens in- 
verse, c’est-à-dire que l’artère se gonfle quand le cœur 
se resserre, et se dégonfle quand le cœur s’élargit, mais 
cela ne fait rien à ce que veut savoir le médecin. Ce 
qu’il veut savoir, c’est avec quelle force, avec quelle 
rapidité bat le cœur de son malade, et je vais vous 
expliquer pourquoi : c’est un point intéressant de l’his- 
toire de la circulation. 
Quand vous étiez toute petite, toute petite, ma 
chère enfant, votre cœur battait de 130 à 140 fois par 
minute ; puis ses battements sont tombés à 100 par 
minute, puis à un peu moins. Aujourd’hui, je ne vous 
dirai pas au juste à quel chiffre il en est, peut-être 
bien à 90. Quand vous serez une grande demoiselle, 
il battra à peu près 80 fois par minute ; quand vous 
serez une maman, à peu près 75 fois ; quand vous 
serez une grand’maman, si le bon Dieu vous fait cette 100 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
grâce-là, de 50 à 60 fois, peut-être moins encore. On 
cite un vieillard de 84 ans dont le cœur ne battait 
plus que 29 fois par minute. 
Notez bien qu’à tous mes cbilfres j’ai pris le soin 
d’ajouter à peu près. C’est qu’en effet le cœur est 
un capricieux qui n’a pas de règle fixe. Il change de 
marche à toute occasion. La peur, la joie, tous les 
sentiments qui agitent l’âme accélèrent ou retardent 
ses mouvements, et les dérangements de la santé se 
reconnaissent à ses allures qui sont infiniment variées. 
Dans la fièvre, par exemple, qui n’est autre chose qu’une 
course du sang à bride abattue, le cœur des grandes 
personnes bat aussi vite que celui des tout petits en- 
fants, quelquefois même encore plus vite. Dans cer- 
taines maladies, il va par grands bonds précipités, 
comme un cheval qui galope ; dans d’autres, il trot- 
tine par petites saccades ; en certains cas, il va au 
petit pas, et ses secousses sont si faibles qu’on ne les 
sent presque plus. 
Il y a donc là pour le médecin des révélations pré- 
cieuses. Le cœur est pour lui un confident bavard, 
qui lui vend le secret des maladies, si bien cachées 
qu’elles se croient dans le fin fond du corps. Quand 
le médecin met le doigt sur le poignet de son malade, 
c’est absolument comme s’il lui mettait la main sur le 
cœur, avec cette différence que c’est bien moins gênant 
et bien plus tôt fait. 
L’artère du poignet est, en somme, un petit cœur, 
et cela non-seulement parce qu’elle suit tous les 
mouvements du grand, mais encore parce qu’elle con- 
tinue son œuvre, et qu’elle contribue aussi à chasser 
le sang jusqu’aux extrémités des membres, en le re- 
foulant à son tour chaque fois qu’elle revient sur elle- 
même, Imaginez une pompe à incendie dont les 
tuyaux se mettraient de la partie, et refouleraient 
dans toute leur étendue l’eau qui est lancée sur le feu, LETTRE XIV.—LES ARTERES. 
101 
vous aurez une idée de la merveilleuse machine qui à 
été mise à notre service. 
Aussi n’allez pas croire que l’artère du poignet soit 
une artère privilégiée, parce que c’est elle qui a été 
choisie pour causer avec les médecins. Toutes les 
autres en sont là aussi bien qu’elles, et si elles ne peu- 
vent pas servir toutes à tâter le pouls, c’est qu’elles 
sont en général logées dans l’épaisseur du corps, et qu’il 
n’est pas facile d’aller les y chercher. 
Regardez bien votre maman, quand elle fait une 
malle.5 Ce qu’elle craint le plus de voir abîmé, elle a 
bien soin de le mettre au milieu, pour qu’il soit moins 
exposé aux accidents. C’est ce qu’a fait le bon Dieu 
avec les artères, qui redoutent infiniment les accidents, 
tandis qu’il a laissé les veines, qui peuvent mieux sup- 
porter un malheur, se promener librement sous la peau. 
Seulement, quand les os prennent toute la place et 
s’avancent jusqu’auprès de la peau, comme cela arrive 
au poignet, l’artère est bien forcée de s’aventurer bon 
gré mal gré à la surface, et nous pouvons alors mettre 
le doigt dessus. 
Du reste, il y en a d’autres qui sont dans le même 
cas, l’artère du pied, par exemple. Mais figurez-vous 
un peu comme cela serait agréable d’être obligé d’ôter 
son soulier, pour donner le pied au médecin ! 
L’artère qui passe à la tempe, tout contre l’oreille, 
c’est autre chose ! Celle-là pourrait vous servir, et je 
vous la conseille même, quand vous voudrez vous tâter 
le pouls à vous-même. Elle est encore plus facile à 
trouver que l’autre, et ses battements sont encore plus 
sensibles. Mais tout posé,6 il vaut mieux pour le mé- 
decin prendre son monde par la main que par la tête. 
Pure affaire de convenance, comme vous voyez ! 
Je veux maintenant vous faire connaître les princi- 
pales artères, et la manière dont elles distribuent le 
sang dans le corps. 102 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE TAIN. 
Tout le sang qui est cliassé par le ventricule gauche, 
à chacun de ses resserrements, passe dans un seul 
grand canal qu’on appelle l’aorte.. L’aorte s’en va 
d’abord en montant, puis elle se recourbe sur elle- 
même, et de cette courbe, qu’on appelle la crosse de 
l’aorte parce qu’elle rappelle assez bien le haut de la 
crosse d’un évêque, partent à droite et à gauche des 
rameaux qui portent le sang dans les deux bras et de 
chaque côté de la tête ; ce sont les prolongements de 
ces quatre rameaux dont nous sentons les secousses 
avec le doigt aux deux poignets et aux deux tempes. 
Une fois le service d’en haut assuré, l’aorte se met 
à redescendre. Mais vous concevez de quelle impor- 
tance il était que cette artère-maîtresse, la nourricière 
du corps entier, fût à l’ahri de tout accident. L’aorte 
coupée c’est la mort sans rémission ; autant vaut 
qu’on 7 vous coupe la tête : aussi lui a-t-on ménagé la 
meilleure place, c’est-à-dire la plus sûre. Vous con- 
naissez sans doute ce que l’on appelle l’épine du dos 
et aussi la colonne vertébrale, parce que cela fait 
comme une espèce de colonne, composée d’une série 
de petits os attachés ensemble, et qu’on nomme 
les vertèbres. Tâtez un peu pour voir comme c’est 
solide, et combien il y a peu de dangers à courir 
quand on est derrière : eh bien ! c’est là le rempart 
qui a été donné à l’aorte. Elle se glisse, en descen- 
dant, derrière le cœur, et va se loger tout contre la 
colonne vertébrale qu’elle suit tout le long du dos, 
jusqu’à la hauteur des reins. Là elle est pour 
ainsi dire inattaquable : aussi n’y a-t-il presque pas 
d’exemples d’une blessure à l’aorte; il faudrait pour 
l’atteindre un de ces coups, comme on en donnait du 
temps des Croisades, qui vous partageaient le corps en 
deux. L’aorte y passait alors naturellement avec le 
reste, et, ma foi ! ce n’était plus beaucoup la peine 
d’en parler, malheureusement. LETTRE XIV. — LES ARTERES. 
103 
Quand vous verrez un poisson sur la table, deman- 
dez qu’on vous montre la grande arête du milieu. 
C’est la colonne vertébrale du poisson, et elle peut 
vous donner une idée de la vôtre, car elle est construite 
sur le même plan. Vous apercevrez un filet noirâtre 
qui court le long de l’arête : c’est l’aorte. 
Chemin faisant, l’aorte distribue sur son passage 
un grand nombre d’artères qui portent le sang dans 
toutes les parties du tronc. Arrivée aux reins, elle 
fait la fourche, elle se partage en deux gros rameaux 
qui continuent à descendre, chacun de son côté, jus- 
qu’à l’extrémité des deux pieds. 
Comme vous le voyez, chère petite, cela n’est pas 
bien difficile à retenir. Une grande fourche dont les 
deux pointes sont au bout des pieds, dont le manche 
se recourbe en crosse dans le haut, et de cette crosse 
quatre branches qui partent pour aller aux deux bras 
et aux deux moitiés de la tête : voilà toute l’histoire. 
Mais ce serait tout différent, si je voulais entrer dans 
le détail des ramifications. 
C’est là pour le coup que tous les ingénieurs passés, 
présents et futurs, sont battus à plate couture !8 
Choisissez sur votre corps la place que vous vou- 
drez et enfoncez-y l’aiguille la plus fine que vous pour- 
rez trouver, que sortira-t-il de la piqûre ? 
— Merci de l’invitation ! je n’ai pas besoin d’essa- 
yer pour savoir qu’il viendra du sang. 
— Vous dites cela bien lestement, mademoiselle ; 
mais vous êtes-vous jamais demandé ce que cela veut 
dire qu’on soit sûr d’avance de faire venir le sang, 
n’importe où l’on se pique ? Cela veut dire qu’il n’y 
a pas sur votre corps une place de la largeur d'une 
pointe d’aiguille qui n’ait son petit canal rempli de 
sang ; car s’il y en avait une, l’aiguille passerait sans 
déchirer le canal et faire sortir le sang. Et mainte- 
nant comptez combien il y a de places, du haut en bas 104 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE BAIN. 
de votre charmante petite personne, où l’on puisse faire 
tenir une pointe d’aiguille, et quand vous aurez compté, 
n’allez pas croire que vous avez le nombre des canaux 
du sang. Comparée à eux, l’aiguille est un pieu in- 
forme, qui en déchire sur son passage, non pas un, 
mais des milliers. 
Cela vous paraît un peu fort, n’est-ce pas ? laissez- 
moi justifier ma hardiesse. Une pointe d’aiguille, 
c’est bien fin ; mais celui qui ne la verrait pas sans 
lunettes aurait une bien mauvaise vue. Les dernières 
divisions des canaux du sang, les meilleurs yeux du 
monde, y compris les vôtres, ne peuvent pas les voir, 
tant elles sont fines. 
Vous vous étonnez : ce n’est rien encore ! 
Yous avez peut-être entendu parler du microscope, 
de ce merveilleux instrument avec lequel on aperçoit les 
objets mille fois, cent mille fois, un million de fois, au 
besoin, plus gros qu’ils ne sont réellement. Avec le 
microscope, cela va sans dire,9 on aperçoit ces canaux 
qui échappaient à la vue. Mais, hélas ! on découvre 
en même temps que ce ne sont pas encore là les der- 
nières divisions. Ces canaux, invisibles pour nous, se 
subdivisent en d’autres, puis ceux-ci en d’autres encore, 
puis toujours ainsi, et à la fin.... l’homme au micro- 
scope ne voit plus rien, et les subdivisions continuent 
toujours. 
Vous vous seriez volontiers récriée à propos de ces 
milliers de canaux qu’une aiguille déchire en passant ; 
si j’avais dit des millions, je ne serais pas encore bien 
sûr d’avoir dit toute la vérité. 
Du reste, vous comprenez bien qu’avec le métier 
que fait le sang, s’il y avait un atome de notre corps 
où il n’arrivât pas, cet atome ne serait pas nourri ; que 
dis-je : nourri ? je vous ai fait là une supposition in- 
admissible ; cet atome n’existerait pas, car c’est le 
sang qui les a tous apportés. LETTRE XV.—LA NUTRITION DES ORGANES. 
105 
Ces imperceptibles canaux du sang, on les a ap- 
pelés capillaires, du mot latin capillus, qui veut dire 
cheveu, parce que les premiers savants, qui ne se dou- 
taient pas des merveilles que le microscope devait un 
jour nous révéler, n’avaient rien trouvé de mieux pour 
donner une idée de leur finesse que de les comparer à 
des cheveux. Us croyaient peut-être leur faire beau- 
coup d’honneur ; mais vos petits cheveux blonds, qui 
sont bien fins, pourtant, sont des câbles, et de gros câ- 
bles, figurez-vous-le bien, comparés aux capillaires qui 
se promènent dans toutes les parties de votre corps. 
Notez maintenant que chacune de ces artères capil- 
laires se compose nécessairement, puisqu’elle est la con- 
tinuation des grandes, de trois tuniques emmanchées 
l’une dans l’autre, que l’on distingue parfaitement sur 
les artères d’un calibre raisonnable ; qu’à l’intérieur de 
ces tuniques il y a du sang, et dans ce sang une tren- 
taine de substances à nous connues, sans parler de 
celles que nous ne connaissons pas, et vous commen- 
cerez à vous faire une idée des merveilles accumulées 
dans chaque pauvre petite miette de votre corps, si 
petite que vous puissiez-vous la figurer. 
LETTRE XV. 
LA NUTRITION DES ORGANES. 
C’est à l’extrémité des artères capillaires que notre 
cher intendant, — et quand je vous disais qu’il était 
partout à la fois, vous ne vous doutiez pas des prodiges 
contenus dans ce partout, — c’est donc là que notre 
cher intendant fait sa distribution et que s’accomplit 
l’acte mystérieux de la nutrition, une merveille bien 
plus grande encore que celle dont nous parlions tout à 
l’heure. Ici, en effet, il ne s’agit plus de divisions méca- 106 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
niques dont la délicatesse, si admirable qu'elle soit, 
peut encore se concevoir. Ce qui est plus admirable, ce 
que nous ne pouvons plus concevoir, c’est cette autre 
délicatesse de tact, je dirai presque d’instinct, avec la- 
quelle chacun des milliards de milliards de petits atomes 
dont notre corps se compose puise dans le sang, la 
nourriture commune, juste l’aliment qu’il lui faut, lais- 
sant le reste au voisin, sans jamais se tromper. 
Vous n’avez jamais réfléchi à cela, parce que les 
petites filles se laissent vivre tout tranquillement, 
comme si c’était la chose du monde la plus simple, et 
ne se doutent môme pas que leur vie est un miracle 
continuel, ce qui les dispense naturellement de remer- 
cier l’Auteur de ce miracle. Et que de gens vivent et 
meurent petites filles de ce côté-là ! 
Mais enfin qu’arriverait- t-il, je vous le demande 
un peu, si l’œil allait s’aviser de prendre la nourriture 
de l’ongle, si les cheveux arrêtaient au passage ce qui 
est destiné aux muscles, si la langue absorbait ce qui 
doit aller aux dents, et les dents ce qui doit aller à la 
langue ? Qui les en empêche ? dites-moi un peu. Ils 
boivent tous à môme dans la même tasse ; c’est le même 
sang qui va les trouver les uns et les autres; les sub- 
stances qu’il apporte à l’œil sont les mêmes que celles 
qu’il apporte à l’ongle, et pourtant l’œil y prend de 
quoi faire un œil, l’ongle de quoi faire un ongle. 
Comment cela sa fait-il ? je vous prie. 
Quand les médecins vous répondent à cela que 
chaque organe a sa sensibilité particulière qui lui fait 
reconnaître et puiser dans le sang telle substance et 
non telle autre, ils se trompent joliment s’ils se figu- 
rent avoir répondu à quelque chose ! Us n’ont fait que 
reproduire la question avec d’autres mots, car c’est pré- 
cisément cette sensibilité-là qu’il faudrait expliquer, 
et répondre qu’elle existe n’explique pas grand’chose. 
Si vous demandiez pourquoi vous avez mal à la tête LETTRE XV. LA NUTRITION DES ORGANES. 
107 
et qu’on vous répondît que c’est parce que la tête vous 
fait du mal, vous seriez bien avancée ! 
Chacun de nos organes peut donc être considéré 
comme un être distinct, ayant sa vie à part et ses ami- 
tiés particulières. Ils se comportent vis-à-vis du sang 
comme des hommes qui reconnaissent et vont prendre 
par le bras des amis dans la foule, et quand je vous ai 
dit qu’ils ne se trompaient jamais, j’ai voulu parler de 
leur jeu régulier, dans les circonstances ordinaires. 
Comme les hommes, ils se trompent aussi quelquefois, 
en certains cas, et prennent une substance pour une 
autre ou méconnaissent la substance dont ils avaient 
besoin, preuve sans réplique qu’ils y mettent en d’au- 
tres termes une sorte de discernement, et qu’ils n’agis- 
sent pas fatalement,1 comme on serait tenté de le 
croire. 
Voici les os, par exemple. Ils se composent de 
gélatine (ce que les cuisiniers vous servent sous le nom de 
gelée de viande, et qui serait encore mieux nommé : 
gelée d’os) et de phosphate de chaux, une sorte de 
pierre dont on vous a parlé ici, si j’ai bonne mémoire, 
et dans laquelle réside toute leur solidité. Primitive- 
ment, le corps de l’os est tout gélatineux, et le phos- 
phate de chaux vient s’y déposer avec le temps, tou- 
jours plus abondant à mesure que l’on avance en âge. 
En bonne règle,2 les os n’empruntent au sang que 
la gélatine et le phosphate de chaux. Mais qu’ils vien- 
nent à se briser, leur tissu s’enflamme à la partie frac- 
turée ; il change ses goûts, si je puis m’exprimer ainsi, 
et le voilà qui prend au sang de quoi faire de petits 
bourgeons charnus qui se rejoignent des deux côtés 
de la fracture, et recollent l’os brisé. Première excep- 
tion à la règle. 
Dans certaines maladies, les os rompent tout à coup 
avec le phosphate de chaux, ils ne veulent plus en en- 
tendre parler, n’en acceptent plus de nouveau ; et, 108 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
comme l’ancien s’en va petit à petit, en raison de la 
démolition continuelle dont je vous parlais l’autre jour, 
les os vont toujours s’affaiblissant et ne peuvent plus 
bientôt porter le corps. Deuxième exception. 
Enfin, quand la vieillesse arrive, les os finissent par 
être tellement encombrés de phosphate de chaux, qu’ils 
n’ont plus de place pour loger celui qui est contenu 
dans le sang. Que fait-il alors ? Il va chercher for- 
tune ailleurs, et il se trouve des âmes compatissantes 
qui, oubliant leurs répugnances instinctives, consen- 
tent à lui donner l’hospitalité, au grand préjudice du 
pauvre vieillard qui n’est plus servi comme auparavant 
par les imprudents qui se sont laissé séduire ; mais on 
ne le consulte pas. Ce sont les artères surtout, et 
quelquefois les muscles, qui prennent cette liberté 
grande, et il n’est pas rare de les rencontrer, chez les 
vieillards, ossifiés, c’est-à-dire changés en os, grâce au 
phosphate de chaux dont ils ont bien voulu se char- 
ger. Troisième exception, et je vous fais grâce des 
autres. 
Que conclure de tout cela, ma chère enfant ? 
Deux choses. La première que nous n’y comprenons 
rien, et cela vous met de plain-pied avec le plus grand 
savant du monde. La seconde que notre corps est un 
miracle en permanence, un miracle qui boit, qui 
mange, qui se promène, et que nous ne devons pas 
pourtant regarder du haut en bas 3 pour cela. Dieu 
l’habite : j’en reviendrais là à chaque ligne, si je vou- 
lais approfondir chacune des choses que j’ai à vous ra- 
conter. Chaque bout de cheveu qui vous pousse est 
un prodige incompréhensible, dont nous ne sortirions 
pas, si nous n’appelions à notre secours les lois éter- 
nelles qui nous ont faits ce que nous sommes, et aux- 
quelles il est bien juste que notre âme obéisse, puisque 
nous n’existerions pas une seconde, si elles cessaient 
de se faire obéir dans notre corps. LETTRE XVI.—LES ORGANES. 
109 
Réfléchissez un peu à cela, ma chère écolière. Si 
petite que vous soyez, vous pouvez déjà comprendre 
par là qu’il y a au-dessus de vous quelque chose qu’il 
faut respecter. Le bon Dieu que votre maman vous 
fait prier tous les soirs, en joignant les mains, n’est pas 
si loin de vous que vous pourriez vous l’imaginer. Ce 
n’est pas un être fantastique, relégué tout au fond de cet 
espace inconnu que les hommes ont appelé le Ciel, pour 
lui donner un nom. Si sa main toute-puissante 
s’étend ainsi jusque dans les moindres recoins de votre 
corps, sa voix parle aussi dans votre cœur, et ce qu’elle 
dit, il faut l’écouter. 
LETTRE XVI. 
LES OROANES. 
Contrairement à mon habitude, je me suis servi la 
dernière fois d’un mot nouveau entre nous, ma chère 
enfant, sans vous en donner l'explication. 
Je vous ai dit : nos orc/anes, et nous n’avons pas 
encore vu ce que c’est qu’un organe. 
Vous m’aurez compris probablement, parce que 
c’est un mot dont on se sert dans la conversation, et 
que tout le monde comprend à peu près. Mais je tiens 
à vous en donner une idée plus nette : il en vaut la 
peine. Si je ne l’ai pas fait sur-le-champ, c’est qu’il 
y en a un peu long à dire, et cela m’aurait entraîné 
trop loin de mon sujet. 
Organe vient du mot grec organon, qui veut dire : 
instrument. Il servait en particulier à exprimer les 
instruments de musique, à telles enseignes que1 notre 
mot orgues vient de là. Nos organes sont donc les 
instruments, les outils, si vous aimez mieux, qui nous 
ont été donnés pour accomplir tous les actes de la vie, 110 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAINT. 
et comme il n’y a pas une partie de notre corps qui ne 
nous serre à quelque chose, notre corps n’est, du haut 
en bas, qu’un composé d’organes. Ainsi la main est 
l’outil qui nous sert à saisir les objets, organe ; l’œil 
est l’instrument de la vue, organe ; le cœur est la 
machine qui fait circuler le sang, organe ; le foie fa- 
brique la bile, organe ; les os sont la charpente qui 
supporte le poids du corps, organes ; les muscles sont 
la force qui les met en mouvement, organes ; la peau 
est la cuirasse qui les protège, organe : tout est organe 
en nous. S’il y avait un coin de notre corps qui ne 
fût pas un organe, il ne nous servirait à rien, et nous 
ne l’aurions pas reçu, parce que Dieu ne fait rien d’inu- 
tile. 
Là est le mot de ce grand miracle qui s’appelle la 
vie. Je ne sais si vous allez bien me comprendre, mais 
ouvrez vos oreilles, comme si on vous expliquait l’ad- 
dition : ce n’est pas plus difficile. 
La vie est en effet le total d’une addition. Cha- 
cun de nos organes est un être distinct qui a sa nature 
particulière et sa fonction spéciale, sa vie à part, par 
conséquent ; et notre vie à nous est le total de toutes 
ces petites vies, indépendantes les unes des autres, et 
qui viennent se fondre pourtant, par une combinaison 
mystérieuse, en une seule vie commune, qui est par- 
tout et qui n’est nulle part. Il suit de là que plus un 
être a d’organes, plus le total est fort, plus la vie, par 
conséquent, est développée en lui. Rappelez-vous cela 
quand nous arriverons à l’étude de la vie dans les ani- 
maux. A mesure que vous verrez le nombre des or- 
ganes diminuer, la vie diminuera en même temps, jus- 
qu’à ce que nous arrivions à des êtres qui n’ont plus en 
quelque sorte qu’un seul organe apparent, et dont la 
vie est tellement insignifiante que nous avons peine à 
nous en rendre compte, et que c’est tout au plus si l’on 
peut appeler cela vivre. LETTRE XVI. LES ORGANES. 
111 
Mais cette comparaison de la vie au total d’une ad- 
dition est trop sèche ; et bien qu’elle ait son côté juste, 
elle pourrait vous donner une idée fausse de la vie, ce 
qui arrive toujours quand on veut trancher, par deux 
et deux font quatre,2 les questions insaisissables et les 
mystères cachés. 
Essayons de quelque chose de mieux. 
Je vous ai dit que le mot grec organon s’appliquait 
particulièrement aux instruments de musique. Eh 
bien ! faisons de nos organes autant d’instruments de 
musique. 
Tous avez, bien sûr, assisté quelquefois à un con- 
cert. Chacun des instruments de l’orchestre travaille 
de son côté, n’est-ce pas ? La petite flûte souffle par 
tous ses trous, la contre-basse fait ronfler ses cordes, 
le violon soupirer les siennes ; les cymbales se heur- 
tent ; le chapeau chinois danse avec ses clochettes : 
tous y vont à leur manière. Et pourtant, quand tout 
cela est d’accord, et bien joué, vous n’entendez qu’un 
seul son; et, pour vous, le résultat de tant de bruits dif- 
férents, dont aucun n’aurait de sens, isolé, est la mu- 
sique écrite par le grand artiste que vous ne voyez pas. 
Il n’y a plus ni flûte, ni contre-basse, ni violon : il y a 
la symphonie de Beethoven, l’oratorio de Haydn, l’ou- 
verture du Don Juan de Mozart. 
La vie, c’est cela. Tous les instruments jouent à 
la fois, et il n’y a qu’une musique, une musique qui a 
été écrite par Dieu. 
Quand je vous dis : c’est cela, entendons-nous. 
C’est quelque chose comme cela ; car de vous dire au 
juste ce que c’est, je n’aurais garde.3 Je n’en sais rien, 
voyez-vous, bien que ces oit un aveu qui coûte à faire 
quand on a une écolière ; mais celui-là ne m’inquiète 
pas, et je vous laisse libre de faire le tour du monde 
pour trouver un maître qui sache cela. J e vous ferais 
cent autres comparaisons qu’elles clocheraient toutes 112 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE TAIN. 
par quelque point.. Voulez-vous que je vous dise par 
où cloche celle-ci ? Dans un orchestre, à côté de l'in- 
strument, il y a un musicien. Or, chez nous, nous 
voyons bien l’instrument, mais nous ne Aboyons pas le 
musicien. 
Vous allez me demander peut-être, chère petite, 
pourquoi je perds aujourd’hui tant de papier à vous 
parler des organes, au lieu de continuer tranquillement 
notre petite histoire de la circulation. Je vous l’ai dit 
tout à l’heure, c’est dans les organes qu’est le secret de 
la vie, et avant d’entamer l’histoire de la vie, j’aurais 
dû commencer par là. C’est par là aussi que com- 
mencent tous les livres qui traitent du sujet que nous 
étudions ensemble, et si vous en aviez un entre les 
mains, il vous apprendrait qu’on partage tous les êtres 
connus en êtres qui ont des organes et êtres qui n’en 
ont pas, êtres organiques et êtres inorganiques. {In 
est ici pour non, comme on dit juste, injuste.0) C’est 
là le point de départ de l’étude de la nature, et il y a 
bien d’autres choses encore que j’aurais dû vous dire 
avant de commencer. Mais nous sommes partis droit 
devant nous, sans regarder ce que nous laissions der- 
rière, quitte à faire de temps en temps une échappade 
pour payer nos dettes. 
Et pendant que je fais ma confession, il faut tout 
vous dire. Peut-être bien ne m’auriez-vous écouté 
que de la moitié d’une oreille si j’avais commencé par 
le commencement. Il y a un proverbe qui dit : L’ap- 
pétit vient en mangeant. Ce proverbe-là, je ne vous 
conseille pas de le prendre toujours au sérieux à table, 
* Un morceau de fer est le même partout. Chacune de ses parries 
a les mêmes propriétés et le môme usage. Il n’a pas d'organes, c’est 
un être inorganique. Un rosier a des fleurs qui sont faites différem- 
ment que les feuilles, et qui servent à un autre usage, une racine qui 
pompe les sucs dans la terre, une écorce qui est d’une autre nature que 
le bois, et qui sert à autre chose. Il a des organes, c’est un être orga- 
nique : tous les végétaux et les animaux sont des êtres organiques. LETTRE XVII.—SANG ARTÉRIEL ; SANG VEINEUX. 
113 
il pourrait vous mener loin. Mais il est toujours vrai 
quand il s’agit d’apprendre ; c’est ce que l’on sait déjà 
qui vous met en goût de mordre plus loin. Si je vous 
ai fait mordre aujourd’hui sur les organes, qui sont un 
morceau un peu dur, c’est que j’ai supposé que l’ap- 
pétit commence à vous venir. Ai-je eu tort ? 
Revenons au sang qui nourrit les organes. 
LETTRE XVII. 
LE SANG ARTÉRIEL ET LE SANG VEINEUX. 
C’est à l'extrémité des artères capillaires, avons- 
nous dit, que s’accomplit ce prodige incompréhensible 
de la nutrition des organes. Cela fait, il s’agit pour 
le sang de revenir au point de départ, et là recommen- 
cent les merveilles de petitesse dont nous avons déjà 
parlé. Immédiatement après les artères capillaires, ar- 
rivent les veines capillaires, aussi fines, aussi insaisissa- 
bles que les autres. Elles s’emparent du sang partout 
à la fois, sans lui laisser un instant de répit, et le voilà 
en route pour retourner au cœur. 
Où commencent nos veines, où finissent nos ar- 
tères ? Nul ne saurait le dire au juste, puisque les 
dernières ramifications des unes et des autres échap- 
pent à la vue de l’homme, si bien secondée qu’elle 
soit par les admirables instruments que son génie 
a créés. Et pourtant, sans que personne l’ait 
jamais vu, il y a une chose que je puis vous dire, c’est 
que nos petites veines sont la continuationd e nos pe- 
tites artères, et que c’est le même canal qui en se pro- 
longeant, d’artère devient veine, sans qu’il y ait inter- 
ruption, les substances destinées aux organes passant 114 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
à travers ses parois, eome la sueur passe à travers notre 
peau quand nous sommes en transpiration. 
— Mais si personne ne Fa vu, allez-vous dire, 
comment peut-on le savoir ? 
Entendons-nous. Sur l’homme et sur les animaux 
qui se rapprochent le plus de lui, on ne Fa jamais vu ; 
mais on Fa vu ailleurs. Ceci demande une petite ex- 
plication ; et vous ne me la reprocherez pas, elle a 
bien son intérêt. 
Quand vous mettez la main à votre cou, que sen- 
tez-vous ? De la chaleur. Quand vous prenez un 
petit chat, un petit oiseau, que sentez-vous ? De la 
chaleur. Et dites-moi un peu d’où vient cette chaleur? 
Pour ne pas attendre trop longtemps, je répondrai 
moi-même. Elle vient de leur sang et du vôtre, qui 
est chaud, et nous allons voir bientôt pourquoi. Vous 
ne vous attendez pas à toutes les choses curieuses qui 
sont contenues dans cette petite phrase. Votre sang 
est chaud ; mais il ne s’est pas chauffé tout seul, met- 
tez-vous bien cela dans la tête. 
Maintenant, si vous touchez une grenouille, un 
lézard, un poisson, que sentez-vous ? Du froid. Et 
pourquoi cela ? La réponse n’est pas plus difficile. 
C’est qu’apparemment leur sang est froid. 
Précisément ; et pendant que vous y êtes, vous 
pouvez ajouter que si leur sang est froid, c’est qu’il 
n’a pas été chauffé comme le vôtre. Ne vous impati- 
entez pas, nous verrons tout cela en temps et lieu. 
Or chez les animaux qui ont le sang froid, ser- 
pents, grenouilles, tortues, lézards, poissons et autres 
espèces, la sang circule comme chez nous, et grâce à 
une machine semblable à la nôtre, qui plus est. Mais 
vous concevez bien qu’un machine qui chauffe doit être 
construite d’une façon plus parfaite qu’une machine 
qui ne chauffe pas ; et de fait, sans vous flatter, d’une 
grenouille à vous il y a une différence, n’est-ce pas ? LETTRE XVII. SANG ARTÉRIEL ; SANG VEINEUX. 
115 
et il est tout naturel que le corps de la grenouille soit 
construit plus grossièrement que le vôtre. 
C’est l’histoire des pauvres qui ne sont pas logés 
aussi bien que les riches ; et pour laisser les riches et 
les pauvres, qui sont des hommes aussi bien les uns que 
les autres, prenez une de ces belles poupées qui mar- 
chent, qui remuent les bras et la tête, qui disent : papa 
et maman, et comparez-la à une poupée de la bou- 
tique à 25 sous. Toutes deux sont faites en gros de 
la même façon ; elles ont également deux bras, deux 
jambes, une bouche, un nez, des yeux, etc., etc. ; mais 
quelle différence dans les détails, et comme la première 
est faite avec infiniment plus de soin que l’autre ! 
Eh bien ! les animaux à sang froid sont des ani- 
maux de la boutique à 25 sous. Ils ont comme nous 
des artères et des veines, mais on n’y a pas mis tant 
de façons, et cette finesse prodigieuse des extrémités 
qui, dans l’homme et les animaux à sang chaud, fait le 
désespoir de l’observateur, il n’a pas à s’en inquiéter 
avec eux. Ses yeux n’y suffisent, pas encore, il est 
vrai ; mais, avec le microscope il peut tout voir, ex- 
trémités des artères, extrémités des veines, et l’on a vu 
là ce que je vous disais tout à l’heure, à savoir que le 
bout de l’artère se changeait en veine, sans interruption. 
Ce sont ces mêmes observations faites sur les poissons et 
les grenouilles,qui ont fini par donner gain de cause1 aux 
idées d’Harvey sur la circulation du sang, dont s’étai- 
ent tant moqués les savants de son temps. Il était 
mort alors, c’est vrai, comme cela n’arrive que trop 
souvent ; mais ne le plaignons pas trop. Celui qui a 
eu cette bonne fortune insigne de mettre la main sur 
une vérité, et de la lancer dans le monde, celui-là est 
assez payé d’avance. S’il lui faut avec cela le mur- 
mure flatteur de l’approbation des hommes, et le jou- 
jou de la réussite, ce n’est qu’un enfant, indigne du 
rôle dont Dieu lui a fait cadeau. 116 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Un enfant ! Chère petite, vous allez me trouver 
bien malhonnête, et, pour ma punition, vous allez me 
rappeler que, selon ma mauvaise habitude, me voilà 
encore une fois bien loin de mon sujet. 
Ne me grondez pas, j’y retourne. 
A quoi distingue-t-on, me demanderez-vous, une 
artère d’une veine, pour déterminer ainsi ce qui est 
veine et ce qui est artère ? 
A bien des choses. D’abord une artère, comme je 
vous le disais dernièrement, se compose de trois tuni- 
ques dont la principale, celle du milieu, est résistante, 
élastique ; ce qui permet à l’artère de refouler le sang 
à son tour, et rend en môme temps les coupures d’ar- 
tères si dangereuses, parce qu’alors le petit tuyau reste 
tout grand ouvert soutenu par la tunique du milieu, 
qui permet au sang de s’écouler indéfiniment. Cette 
tunique là manque dans les veines, dont les parois s’af- 
faissent sur elles-mêmes, quand il y a coupure, et il 
est alors bien plus facile d’arrêter l’écoulement du 
sang. 
De plus, les veines sont munies de distance en dis- 
tance de petites portes, semblables à celles que nous 
avons vues à l’entrée des oreillettes et. des ventricules 
du cœur. Vous vous rappelez ces fameuses valvules, 
sur lesquelles repose tout le mécanisme, qui permettent 
au sang de passer dans un sens, et qui l’empêchent 
de revenir sur ses pas : les petites portes des veines 
qu’on appelle aussi des valvules, jouent absolument le 
même rôle. Elles s’ouvrent dans la direction du cœur 
pour laisser passer le sang, mais il les trouve fermées 
s’il veut aller en arrière, de sorte qu’à mesure qu’il a 
franchi un passage, il n’y a plus pour lui espoir de re- 
tour, et que de proche en proche, il arrive ainsi au 
cœur sans pouvoir échapper. Rien de pareil dans les 
artères que le sang parcourt d’un seul bond, sous l’im- 
pulsion qu’il a reçue du cœur. LETTRE XVII.—SANG ARTÉRIEL ; SANG VEINEUX. 
117 
Enfin, et c’est là l’important, le sang que l’on trouve 
dans les veines n’est plus le même que celui qui remplit 
le cœur. 
Plus le même, bon Dieu ! Mais nous avons donc 
deux sangs dans le corps ? 
Assurément, ma chère enfant, et vous ne vous en 
seriez pas doutée ; car, quand il vous arrive de vous 
piquer, ou de vous couper, ou de saigner du nez, c’est 
toujours le même sang que vous voyez, ce sang d’un 
beau rouge que tout le monde connaît. C’est qu’alors 
le sang sort à la fois des petites artères et des petites 
veines, et c’est le mélange des deux que vous voyez. 
C’est le môme mélange qui sort de toutes les blessures, 
petites ou grandes, et c’est à cause de cela que les 
gens sont unanimes à dire que le sang est rouge, ce 
qui n’est vrai ni du sang des veines, ni du sang des 
artères. Le premier est noir, comme vous pourriez 
vous en assurer, si vous en aviez le courage, la pre- 
mière ibis qu’on saignera quelqu’un autour de vous. 
C’est toujours une veine qu’on ouvre en pareil cas: 
vous comprendrez facilement pourquoi, après ce que 
je vous ai dit des artères. Vous verriez alors s’élancer 
de la piqûre un jet d’un noir rougeâtre, bien plus non- 
que rouge : c’est le sang veineux. Quand, par acci- 
dent, une artère vient à être coupée, ce qui en sort est 
tout différent. C’est un sang rosâtre, écumeux, 
presque semblable à du lait dans lequel on aurait dé- 
layé du carmin, et qu’on aurait battu avec des verges : 
on l’appelle le sang artériel. 
Eien n’est plus simple, comme vous le voyez, que 
de distinguer une artère d’une veine : il n’y a qu’à re- 
garder ce qui est dedans. Quand le sang arrive à nos 
organes pour les nourrir, il est donc artériel ; quand 
il s’en retourne après les avoir nourris, il est devenu 
veineux. Que va-t-il faire au cœur, vers lequel il se 
remet en route P II va chercher une nouvelle impul- 118 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
sion qui le lancera dans les poumons où il redeviendra 
artériel, c’est-à-dire propre à nourrir de nouveau les 
organes. Là est tout le secret et le pourquoi de la 
Circulation. 
C’est bientôt dit, cela, ma chère petite ; mais 
gageons que vous n’y comprenez rien. N’en soyez pas 
honteuse. Il n’y a pas moyen d’y rien comprendre 
avant d’avoir appris ce que c’est que la Respiration, 
et nous voilà arrêtés court. 
Donc, à la prochaine fois, pour entamer cette troi- 
sième partie de la nutrition ; et si les deux premières 
vous ont amusée, j’espère bien que celle-là ne vous 
ennuiera pas. 
LETTRE XVIII. 
LA PRESSION ATMOSPHERIQUE. 
Quand on a bien travaillé, ma chère enfant, et 
qu’on veut se donner un moment de repos, on se dit : 
Respirons ! parce que respirer, cela se fait tout seul, 
et qu’on n’a pas besoin de s’en occuper. 
Mais si cela se fait tout seul, cela ne s’explique pas 
tout seul ; et de vous dire : Respirons maintenant, ce 
ne sera pas, il s’en faut,1 un moment de repos pour moi, 
qui me suis chargé de vous expliquer la respiration. 
Si vous étiez de ce pays-ci, je vous rappellerais ce 
qui arrive quand on met la fourchette à un plat de 
choucroute. Vous voudriez n’en piquer qu’un peu ; 
mais les maudits brins sont entortillés les uns dans les 
autres ; ils arrivent à la suite sans qu’on les demande, 
et c’est une montagne que vous apportez sur votre 
assiette. 
Cette affaire de la respiration est un peu comme la 
choucroute, pardon de la comparaison. J’aurais voulu LETTRE XVIII. PRESSION ATMOSPHÉRIQUE. 
119 
vous servir une petite assiettée, une assiettée cl/enfant; 
mais je sens venir les explications, accrochées les unes 
après les autres ; bon gré, mal gré, il va falloir que je 
vous traite comme une grande personne, et que nous 
renoncions pour cette fois à nos jolies dînettes du 
commencement. 
M’est avis que vous n’y perdrez rien, si vous vou- 
lez faire attention ; car, à propos de ce pauvre petit 
souffle qui va et vient sur vos lèvres mignonnes, il y a 
plus de choses à apprendre que vous n’en avez appris 
jusqu’à présent. Comme je le disais tout à l’heure, 
ce sera toute une montagne sur votre assiette. Bon 
appétit ! 
Pour ne pas nous embrouiller, nous partagerons la 
chose en. deux. Je vais donc vous expliquer d’abord 
comment Von respire, une question très-curieuse, vous 
verrez! Et nous examinerons ensuite pourquoi Von 
resp 're, ce qui est encore plus intéressant. 
Il faut vous dire d’abord que l’air est pesant, et 
très-pesant, mille fois plus lourd que vous ne le pense?. 
L’air que nous respirons, à travers lequel nous allons et 
venons, l’air est quelque chose, bien qu’on ne le voie 
pas ; et quand il fait du vent, c’est-à-dire quand l’air 
est en mouvement, comme une eau qui court le long 
d’une pente, nous sommes bien forcés de convenir que 
l’air est quelque chose, puisque nous le voyons ren- 
verser les plus grands arbres et emporter les plus gros 
vaisseaux. Sans aller si loin chercher nos exemples, 
essayez, vous qui courez si bien, de courir deux mi- 
nutes contre un grand vent ; vous me direz tout de 
suite si l’air est quelque chose ou rien. Si l’air 
est quelque chose, il doit avoir un poids, car tous 
les corps en ont un, le papier aussi bien que le plomb, 
avec cette seule différence que le poids du plomb est 
plus considérable que celui du papier. Or, une feuille 
de papier, c’est bien léger, n’est-ce pas ? et vous seriez 120 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE I)E PAIN. 
embarrassée peut-être pour dire ce que cela pèse. 
Mais beaucoup de feuilles de papier mises les unes sur 
les autres finissent par faire un gros livre qui a bien son 
poids, et si Ton vous empilait sur la tête un tas de gros 
livres comme vous avez pu en voir dans la bibliothèque 
de votre papa, on pourrait bien à la fin vous écraser. 
De même, un peu d’air, ce n’est pas bien lourd ; 
mais beaucoup d’air entassé, vous concevez que cela 
peut finir par peser beaucoup. Maintenant mettez- 
vous dans la tête que nous sommes, ici à la surface de 
la terre, tout au bas d’une immense pile d’air, qui s’en 
va à 12 ou 15 lieues au-dessus de nos têtes. Mettons 
12 pour être plus sûr, car les savants n’ont pas encore 
pu calculer la hauteur à un pouce près, et je trouve, 
moi, que c’est déjà bien joli d’en être arrivé là. 
Vous figurez-vous ce que cela fait 12 lieues de 
haut ? Je vais vous aider un peu. 
Une lieue a 4 kilomètres ; 1 kilomètre c’est 1,000 
mètres, et 1,000 mètres font 3,000 pieds. Une lieue 
a donc 12,000 pieds, et 12 lieues représentent 144,- 
000 pieds. Or, les tours Notre-Dame à Paris, dont 
vous avez bien sûr entendu parler, si vous ne les avez 
pas vues, ont quelque chose comme 200 pieds de haut. 
12 lieues de haut, cela représente donc les tours 
Notre-Dame mises 720 fois bout à bout. Je vous 
laisse à juger ce que pèserait une pile de papier de 
cette taille-là. 
Vous pouvez donc bien m’accorder que cette pile, 
ou, si vous l’aimez mieux, cette colonne d’air (c’est le 
mot consacré), doit avoir un poids respectable. La 
chose est, du reste, d’autant plus positive qu’on a 
pesé cette colonne, et que je puis vous en dire le poids 
si vous voulez, bien entendu qu’il sera en raison de la 
largeur de la colonne, car vous concevez bien qu’une 
colonne large comme une des tours Notre-Dame doit 
peser autrement qu’une colonne large comme un verre. LETTRE XV1IJ. PRESSION ATMOSPHÉRIQUE. 
121 
Tenez j’ai là sous les yeux une grammaire française 
que je viens de mesurer. Vous pourrez facilement 
suivre mon calcul sur la vôtre ; elles ont toutes à peu 
près la même taille. Sa couverture ail centimètres 
de large sur 17 centimètres de long. Un centimètre, 
vous devez connaître cela : c’est la centième partie 
d’un mètre, et votre maman doit avoir un mètre quel- 
que part pour mesurer l’étoffe de vos robes. Il y a 
donc sur la couverture de ma grammaire 11 rangées 
de 17 centimètres chacune, en tout 187 centimètres 
placés les uns contre les autres. Mettez la vôtre à 
plat sur votre main : la différence n’en sera pas grande, 
et vous n’avez au surplus qu’à la mesurer. Savez- 
vous ce que pèse la colonne d’air de 12 lieues de haut 
que supporte la couverture de votre grammaire, en 
supposant qu’elle ait exactement la taille de la mienne? 
...193 kilogrammes, autrement dit 386 livres, et quel- 
que chose avec, dont je vous fais grâce. Si vous vou- 
lez avoir le compte juste, mettez que chacun des 187 
centimètres supporte une petite colonne pesant 1 
kilogr. 33 grammes, et faites la multiplicatiou. 
Parions que vous ne saviez pas être aussi forte que 
cela, car je vous voir d’ici faire danser comme une 
plume cette pauvre grammaire si horriblement char- 
gée. 
Rassurez-vous : il n’y a pas de diableries là-des- 
sous. Si un homme très-fort vous poussait d’un côté, 
pourriez-vous lui résister ? Non, sans doute. Mais si 
un autre homme d’égale force vous poussait en même 
temps du côté opposé, qu’arriverait-il ? Vous reste- 
riez fort tranquillement en place, sans vous inquiéter 
de l’un plus que de l’autre, leurs deux forces se détrui- 
sant mutuellement. Eh bien ! c’est le cas ici. Pen- 
dant que l’air qui est au-dessus de votre grammaire 
Ï)èse sur elle, par en haut, d’un poids de 386 livres, 
’air qui est au-dessous pèse sur elle, par en bas, d’un 122 
HISTOIRE d’une bouchée de pain. 
poids égal, qui détruit l’effet de l’autre. Qui de 386 
ôte 386, reste rien. La grammaire ne porte plus rien, 
et vous la faites danser comme vous voulez, sans y 
avoir grand mérite. 
— Qu’est-ce que vous me racontez là ? allez-vous 
dire. Si je mets une pierre sur ma main, je sens fort 
"bien son poids ; mais si je mets ma main sur la pierre, 
je ne sens plus rien. Comment l’air qui est au-des- 
sous de la grammaire peut-il peser sur elle ? Puis- 
que vous parlez de colonne, ce serait joli par exemple, 
si les gens qui montent dans la colonne Vendôme en 
avaient le poids sur le dos quand ils sont en haut ! 
Bien dit, chère petite, et votre objection me rappelle 
un raisonnement qui ne voulait pas me quitter, alors 
que, déjà grand garçon, j’ai entendu pour la première 
fois expliquer la pesanteur de Pair par un brave homme 
qui ne s’inquiétait pas trop de mettre les points sur les 
i, comme nous le taisons ensemble. On m’avait dit 
que la surface du corps humain ordinaire représentait 
à peu près un mètre carré, tout compris. Comme il y 
a 100 rangées de 100 centimètres, en d’autres termes 
10,000 centimètres dans un mètre carré, on m’avait 
donc dit qu’un homme de taille moyenne supportait, 
réparti sur toute la surface de son corps, le poids 
énorme de 10,330 kilogrammes, ou 20,660 livres, tou- 
jours à raison de 1 kilogramme 33 grammes par centi- 
mètre carré. Or, je me demandais toujours comment 
il se faisait qu’en entrant dans une maison on ne se 
sentait pas débarrassé de cette charge fabuleuse, 
puisque le toit de la maison s’interposait naturelle- 
ment entre la colonne de 12 lieues de haut et l’homme, 
qui n’avait plus que quelques pieds d’air au-dessus de 
la tête. Le toit devait porter le reste, c’était clair. 
Et d’où venaient donc alors les 20,660 livres qui ne 
cessaient pas de peser apparemment, puisque du seuil de 
la porte, encore sous la protection du toit, à deux pas LETTRE XVIII.—PRESSION ATMOSPHÉRIQUE. 
123 
plus loin, au grand air,2 sous la terrible colonne de 12 
lieues de haut, on ne se sentait pas plus léger de la 
valeur d’une feuille de papier ? Il y avait là une dif- 
ficulté dont je ne sortais pas. 
Plus tard, j'ai fini par avoir let mot de l’énigme,3 il 
est bien simple. 
L’air, en effet, ne pèse pas à la façon d’un poids 
de 50 livres qui ne demande qu’à descendre, et ne dit 
rien à tout ce qui est au-dessus de lui. Il presee 
comme un ressort qui a été refoulé et qui cherche à re- 
prendre sa position naturelle avec une force égale à 
celle qui l’a refoulé. Demandez à voir un ressort de 
montre, pour mieux comprendre. Chaque petit brin 
d’air est un ressort d’une élasticité incomparable, que 
rien ne peut casser, qui ne se fatigue jamais, qu’on 
peut toujours rapetisser, à la condition de disposer 
d’une force suffisante, et qui est toujours prêt à s’éta- 
ler indéfiniment, à mesure que diminue la force qui le 
comprime. 
Voilà donc la colonne d’air qui est devant la porte ; 
il y a là une pile de petits ressorts de 12 lieues de 
haut. Ceux qui sont au bas portent tous leurs cama- 
rades qui les compriment en raison de tout leur poids 
réuni, et les voilà qui font des efforts désespérés pour 
repousser cette épouvantable pression, et s’étaler à leur 
guise. Ils cherchent à s’échapper en tous sens, à 
droite, à gauche, en haut, en bas ; mais pris entre la 
terre qui ne cède pas, et la masse compacte de toutes 
les colonnes d’air qui enveloppent le globe en tous sens, 
et dont le bas est également comprimé partout, ils lut- 
tent sans cesse, mais en vain, infatigables, mais im- 
puissants. Vous vous trouvez au milieu des petits 
lutteurs, et naturellement vous portez la peine du tort 
qu’on leur a fait. Ils vous pressent comme tout le 
reste, devant, derrière, de tous les côtés, avec une force 
égale à celle qui les a comprimés eux-mêmes, je veux 124 
HISTOIItE d’une bouchée de pain. 
dire le poids sous lequel ils sont horriblement rata- 
tinés ; de sorte que ce poids, vous le supportez, vous, 
non plus seulement sur le haut de la tête et des épaules 
comme il semblerait d’abord, mais aussi le long du 
corps et des membres, sous les bras, sous le menton, 
dans le creux du nez, partout. 
Maintenant vous entrez dans la maison ; qu’y trou- 
vez-vous ? L’air du dehors, entré de son côté par la 
porte, par la fenêtre, par toutes les petites fentes du 
mur. La colonne qui est au-dessus du toit ne pèse 
plus sur lui ; mais, la belle avance ! il est entré tout 
comprimé, et les petits ressorts feront rage, cela va 
tout seul,4 tout aussi bien de ce côté-ci de la porte que 
de l’autre. Le toit protecteur y fait si peu, que s’il 
n’était pas protégé lui-même par l’air du dehors dont 
la pression le maintient en place, l’air du dedans le 
ferait sauter en mille éclats dans ses efforts pour se 
détendre. 
Vous riez ! Attendez un peu. 
Je prends une toute petite maison, pour vous faire 
la partie plus belle,5 15 pieds de long, 15 pieds de 
large, et un toit plat, ce qu’il y a de plus économique 
en fait de place. 15 pieds cela fait 5 mètres, et la 
table de Pythagore nous disant que 5 fois 5 font 25, 
notre toit aura donc 25 mètres carrés : ce n’est pas 
trop, et vous n’en trouverez pas beaucoup d’aussi 
petits. 
Voulez-vous calculer la force avec laquelle les mil- 
lions et les milliards de petits lutins emprisonnés sous 
ce pauvre malheureux toit le pousseront devant eux ? 
Nous avons dit que ce qu’il en tenait contre un centi- 
mètre carré était de force, en s’y mettant tous, à pous- 
ser devant soi 1 kilogramme 33 grammes. Tout ce 
qui peut tenir contre 1 mètre carré, surface 10,000 
fois plus grande, pousse 10,000 fois plus, c’est-à-dire 
10,330 kilogrammes. Multipliez cela par 25, vous LETTRE XVIII. PRESSION ATMOSPHÉRIQUE. 
125 
aurez 258,250 kilogrammes, rien que cela ! Et dites- 
moi un peu quel toit de maisonnette a jamais été con- 
struit pour tenir tête à une poussée de cette force-là ? 
Vous ne saisissez peut-être pas bien quel poids 
cela fait 258,250 kilogrammes ? Eh bien ! l’obélis- 
que de Luxor, pour aller chercher du premier coup un 
terme de comparaison un peu imposant, l’obélisque de 
Luxor ne pèse que 250,000 kilogrammes, 8250 de moins 
que ce que nos lutins pourraient enlever. Je n’ai pas 
besoin de vous dire que si c’était l’air du dedans qu’on 
supprimât, l’air du dehors aplatirait le toit et la mai- 
sonnette avec la même facilité qu’un hercule de foire 
aplatit un œuf vide d’un coup de poing. Pour mieux 
vous en rendre compte, enlevez l’obélisque de Luxor 
de dessus son bloc de granit, campez-le-moi en guise 
de tuyau de cheminée 6 sur le toit de notre maison- 
nette, et rangez-vous un peu de côté pour voir ce qui 
arrivera. 
Voilà, mademoiselle la rieuse, ce que c’est que la 
pesanteur de l’air, ou la pression atmosphérique, comme 
on appelle cela, parce que c’est la force avec laquelle 
notre atmosphère presse tout ce qui est à la surface du 
globe. Ce n’est pas une plaisanterie, comme vous 
le voyez, et il y a là de quoi vous faire réfléchir. 
Il me reste à vous prouver que je ne me suis pas 
moqué de vous avec mes chiffres, et que le poids de 
l’air est bien ce que je vous ai dit, sur un centimètre 
carré. 
Il y aurait un moyen bien simple de connaître votre 
force à vous, par exemple, et dire en chiffres ce qu’elle 
vaut. Ce serait de vous mettre quelque chose sur les 
bras, une pile de livres, si vous voulez, et d’ajouter, 
d’ajouter jusqu’à ce que les petits bras se refusent à en 
porter davantage. Pesant alors ce qu’ils auraient 
porté, si l’on trouvait 10 livres, 30 livres, je ne peux 
pas bien savoir au juste d’ici, on dirait, sans avoir 126 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
peur de se tromper : “ La force de cette demoiselle est 
égale à 10 livres, 20 livres, 30 livres, ou, en d’autres 
termes, elle représente un poids de 10, 20, 30 livres/' 
C’est comme cela qu’on s’y est pris pour connaître 
la force de l’air, ou le poids qu’elle représente. On a 
pesé ce qu’il était en état de porter. 
Je vous disais dans ma dernière lettre que toute la 
surface de la terre était couverte d’une immense armée 
de petits diablotins, autrement dit de petits ressorts, 
comprimés par la masse gigantesque de leurs cama- 
rades d’en haut, qu’ils portent tous sur leur dos, et qui 
cherchent sans cesse à se défendre, en refoulant tout 
ce qui se rencontre devant eux. 
Figurez-vous le fond d’un puits. Nos diablotins y 
sont installés en permanence, cela va sans dire, et, nez 
à nez avec l’eau, ils la refoulent à qui mieux mieux, 
sur tous les points à la fois. Comme la pression est 
égale partout, et toujours la même, rien n’y paraît.7 
Maintenant faites entrer dans l’eau le bout d’un 
tube, fermé en bas par un bouchon, qui remplisse ex- 
actement l’intérieur, et qu’on puisse faire remonter 
dans le tube, au moyen d’une barre de fer, ou de bois, 
qui le traverse. On appelle cela un piston, pour vous 
l’apprendre en passant. 
Quand le piston montera dans le tube, il chassera 
devant lui l’air qui le remplissait, et qui ne peut pas se 
glisser le long des parois du tube, puisque le piston 
vient se coller exactement contre eux. Au-dessous 
du piston, il y aura donc une place dans l’eau où l’air 
ne parviendra pas, et à cette place-là, elle ne sera plus 
foulée par rien. 
Qu’arrivera-t-il ? 
C’est que foulée avec force par l’air sur tous les 
autres points, comme une souris, traquée parles chats, 
qui trouve un petit trou, elle s’élancera par celui-là, 
et montera dans le tube derrière le piston. LETTRE XVIII. PRESSION ATMOSPHÉRIQUE. 
127 
Jusqu'ici tout va bien ; mais si le tube est très- 
long et que le piston monte un peu haut, arrivé à 32 
pieds au-dessus du niveau de l’eau, celui-ci continue 
son voyage tout seul. L’eau lui fausse compagnie, et 
s’arrête tranquillement au beau milieu du tube. 
Qu’est-ce que cela veut dire ? 
Cela veut dire que la force qui, hors du tube, pèse 
sur l’eau du puits et la pousse ainsi en l’air, que cette 
force en a assez,8 et que nos diablotins refusent d’en 
porter davantage. Cette eau, qui montait dans le tube, 
a un poids bien entendu, et, de ce poids, elle pèse, 
comme de juste, sur l’eau qui reste en bas. A mesure 
que le piston monte, la colonne d’eau qui le suit va 
toujours en grandissant, et naturellement son poids va 
aussi ne augmentant. Arrive à la fin un moment où 
ce poids devient tel, que la pression qu’il exerce sur 
l’eau d’en bas est égale à celle qu’exercent les diablo- 
tins de l’air sur l’eau du puits. Dès lors ils ont 
beau pousser, rien ne monte plus. Us en sont où 
ils en étaient quand leurs camarades, chassés par le 
piston, pressaient, comme eux, sur ce même point, rendu 
libre un moment ; et cette colonne d’eau de 32 pieds 
les tient en bride, ni plus ni moins que les gaillards 
qu’elle remplace. 
Bien de plus facile maintenant que de calculer, à 
un gramme près, la force de pression de l’air. On sait 
le poids de l’eau, Dieu merci ! et il se trouve que notre 
colonne d’eau pèsera juste 1 kilog. 33 grammes, si le 
tube a un centimètre carré de largeur. Vous com- 
prenez, après cela, qu’il pourrait avoir telle largeur 
qu’il vous plaira d’imaginer, sans qu’il y ait rien de 
changé dans la hauteur de la colonne. Plus il sera 
large, plus d’une part la colonne d’eau sera lourde, et 
plus d’autre part il y aura de diablotins mis à la porte: 
cela revient tout à fait au même. 
S’il pouvait vous rester quelque doute sur la valeur 128 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
de ce raisonnement, vous n’avez qu’à recommencer 
l’expérience dans un puits plein de mercure, par 
exemple. Demandez à voir du mercure, ce qu’on ap- 
pelle aussi vif-argent, parce qu’on dirait de l’argent 
fondu, toujours prêt à remuer : il y en a dans beau- 
coup de maisons. Le mercure pèse 13 fois et demi- 
plus que l’eau : il en faudrait donc, à notre compte, 
13 fois et demi moins pour mettre à raison 9 nos petits 
pousseurs. Cela ne manquera pas non plus, et vous 
verrez la colonne de mercure s’arrêter net dè qu’elles 
aura atteint le poids sacramentel de 1 kilog. 33 gram- 
mes par centimètre carré, c’est-à-dire à une hauteur 
de 76 centimètres. 
En revanche, prenez de l’éther. Vous savez, cette 
liqueur qui sent si fort, qui fait froid quand on en met 
sur la main, et qu’on fait respirer aux personnes qui 
se trouvent mal. L’éther pèse un quart moins que 
l’eau. Dans un puits d’éther vous verriez donc quel- 
que chose de tout différent, et votre colonne monterait, 
sans se faire prier, à quelque chose comme 42 pieds, 
juste au point où, elle aussi, pèserait, comme les 
autres, 1 kilog. 33 grammes par centimètre carré. 
L’air ne se remplace pas à moins. 
C’est donc bien là la mesure de sa force, ou nos 
balances sont des menteuses. 
LETTRE XIX. 
LE JEU DES POUMONS. 
J’espère vous en avoir dit assez, ma chère enfant, 
pour que vous puissiez yous rendre suffisamment 
compte de la force avec laquelle l’air presse tout les 
corps qui sont à la surface de la terre, et le nôtre aussi 
par conséquent. LETTRE XIX.—LE JEU DES POUMONS. 
129 
Cela compris, rien n’est plus aisé que de com- 
prendre comment l’air va et vient dans nos poumons. 
— Quand la cuisinière veut allumer son charbon 
avec deux ou trois petites braises rouges, que fait-elle ? 
— Elle prend le soufflet. 
— Et quand elle n’a pas le soufflet sous les 
mains ? 
— Elle souffle dessus de toutes ses forces. 
— Ah ! ah ! nous sommes donc un soufflet vivant, 
que nous pouvons remplacer au besoin le soufflet de 
cuir et de bois ? et, si nous sommes en état de faire la 
besogne du soufflet, serait-ce par hasard parce que 
nous avons en nous une petite machine fait comme le 
soufflet ? 
Précisément, et cela va me donner l’occasion, pour 
vous faire comprendre le jeu des poumons, de vous ex- 
pliquer celui du soufflet que tout le monde a dans les 
mains, et que les trois quarts de ceux qui s’en servent 
n’ont jamais cherché à s’expliquer. 
Le soufflet, comme vous le savez, se compose de 
deux planchettes, pouvant s’éloigner et se rapprocher 
à volonté, et réunies par un morceau de cuir disposé de 
façon à se replier sur lui-même quand les planchettes 
se rapprochent, de sorte que l’entre-deux forme comme 
une espèce de boîte bien fermée, dont la capacité aug- 
mente ou diminue à chaque mouvement des plan- 
chettes. 
Nous décrochons le soufflet, les planchettes sont 
l’une contre l’autre, et la boîte est toute petite. Qu’y 
a-t-il dedans ? 
— Rien, elle est vide. 
— Ah ! vous croyez cela ? Vous croyez aussi que 
les verres sont vides, quand on a bu ce qui était de- 
dans, et que les pots de confitures sont vides quand la 
confiture est mangée P II n’y a pas tant de choses 
vides que vous le pensez, ma chère enfant. Yous ou- 130 
HISTOIRE D’üNE BOUCHÉE DE PAIN. 
bliez Fair, ce brutal qui veut toujours s’ étaler, et qui 
pousse tout devant lui. C’est un monsieur qui n’est 
pas gêné, et toutes les places qu’on quitte il les prend ; 
à chaque cuillerée que vous ramenez dans votre as- 
siette, il prend la place de la confiture qui part ; à 
chaque gorgée que vous buvez, il prend la place de 
l’eau qui s’en va. Quand vous croyez que le verre et 
le pot sont vides, ils sont pleins d’air. Vous ne le 
voyez pas, mais il y est, vous pouvez y compter. 
Il y a donc de l’air dans la boîte du soufflet, puis- 
qu’il y en a partout où il ne trouve rien qui puisse lui 
disputer la place. Il n’y en a qu’un peu, par exemple ; 
car la boîte est petite, et elle ne peut pas en contenir 
beaucoup. 
Mais voici que j’écarte les planchettes, et que la 
boîte qui était petite devient grande. Pour le coup, 
voilà une boîte qui va être vide, au moins en partie,1 
car il vient de s’y créer par enchantement une place 
où positivement il n’y a rien, puisqu’elle n’existait pas 
auparavant. 
Oui ; mais regardez au milieu de la planchette 
d’en haut. Tous voyez bien ce petit trou, et, dessous, 
un petit morceau de cuir qui a l’air de le fermer ? C’est 
une soupape, une de ces portes comme nous en avons 
vu dans le cœur, et comme il y en a au surplus dans 
toutes les maisons, qui laissent passer les gens d’un 
côté, et pas de l’autre. Celle-là s’ouvre quand on la 
pousse du dehors, et ne laisse plus sortir quand on est 
entré. 
L’air qui est dehors, avons-nous dit, pousse tou- 
jours et partout. Il pousse donc naturellement la 
soupape et comme il n’y a rien derrière pour la soute- 
nir, à mesure qu’il se fait de la place à l’intérieur de 
la boîte, il entre et la remplit. 
Mais bientôt il se trouve pris entre les planchettes, 
quand on vient à les rapprocher. Elles l’invitent po- LETTEE XIX. LE JEU DES POUMONS. 
131 
liment à déguerpir, à la façon de ces lignes de faction- 
naires qui se déploient, à l’heure de la retraite, dans le 
Luxembourg et les Tuileries, chassant les promeneurs 
devant elles, jusqu’à ce qu’ils aient trouvé le chemin 
de la porte. L’air ne peut plus s’en retourner par où 
il est venu : la porte est fermée. Comme il faut sortir, 
bon gré, mal gré, il enfile le tuyau qui est au bout de 
la boîte ; et c’est par là qu’il arrive en courant sur le 
feu. 
Quand il est parti, les planchettes s’écartent de 
nouveau et la manœuvre recommence indéfiniment. 
Eh bien, c’est là ce qui se passe dans notre poitrine. 
Votre poitrine, chère petite, est une boîte qui 
s’élargit et se rapetisse alternativement, laissant à l’air, 
dans le premier cas, une place dont elle le chasse dans 
le second. C’est un soufflet, ni plus ni moins, mais 
plus simple que celui des cuisinières. Le tuyau de 
sortie sert en même temps de porte d’entrée, et il n’y 
a qu’une planchette au lieu de deux. 
Le tuyau de sortie, c’est le larynx, dont nous avons 
déjà parlé quand il a été question d’avaler de travers, 
et qui communique à la fois avec l’air du dehors par la 
bouche et par le nez, ce qui nous permet de respirer 
par l’une ou par l’autre, comme nous voulons. 
Quant à la planchette, je vous en ai dit un mot à 
l’occasion du foie. C’est le diaphragme, cette cloison 
de séparation, ce plancher jeté entre les deux étages 
du corps, le ventre et la poitrine. 
Mais c’est ici surtout qu’éclate, dans toute sa 
grandeur, l’infinie supériorité des inventions du bon 
Dieu sur nos pauvres petites inventions. 
A un soufflet qui devait avoir l’honneur d’entre- 
tenir en nous ce feu miraculeux, le feu sacré par ex- 
cellence, qui s’appelle la vie, il fallait mieux qu’une 
planchette ordinaire. Aussi bien celle-ci est-elle une 
merveille admirable, dont je veux vous raconter l’his- 132 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
toire en détail. Quand vous l’aurez lue, je me figure 
que ce vilain mot de diaphragme ne vous fera plus 
tant faire la grimace. 
Jetons d’abord un coup d’œil sur la construction 
du soufflet. 
De chaque côté de la colonne vertébrale, depuis le 
cou jusqu’aux reins, partent, l’un au-dessous de l’autre, 
douze os plats, pliés en forme d’arcs, qu’on appelle les 
côtes. Les sept premières paires de côtes viennent 
s’appuyer et comme se rejoindre en avant sur un os 
nommé sternum, que vous pouvez suivre avec le doigt 
jusqu’au creux de l’estomac : arrivé là, le doigt enfonce 
tout à coup, il n’y a plus de sternum, et les cinq der- 
nières côtes de chaque rangée ne se rejoignent plus 
avec celles de la rangée opposée. On les appelle, à 
cause de cela, les fausses côtes. En revanche elles se 
réunissent entre elles par le bout, au moyen d’une bande 
de substance assez ferme, mais pourtant flexible et un 
peu élastique, qu’on nomme cartilage. Kegardez bien 
la première fois qu’on vous servira à table un petit os 
de veau, vous verrez au bout quelque chose de blanc 
qui croque sous la dent : c’est un cartilage. 
Tout cela fait la charpente de notre soufflet que 
vous pouvez vous présenter comme une sorte de cage, 
évasée par en bas, et s’en allant én pointe dans le haut, 
car les arcs formés par les premières côtes sont plus pe- 
tits que les autres ; le tout se termine par une espèce 
d’anneau à travers lequel passent côte à côte l’œsophage 
et le larynx. 
L’entre-deux des côtes est occupé par des muscles 
qui vont de l’une à l’autre, et l’ouverture du bas est 
fermée par le diaphragme, cette merveilleuse plan- 
chette, dont je vous ai promis l’histoire. 
Le diaphragme, vous ai-je dit dans le temps, est 
une cloison, un plancher, qui partage notre corps en 
deux étages. C’est, s’il vous en souvient, un grand LETTRE XIX. LE JEU DES POUMONS. 
133 
muscle mince et plat, tendu comme une toile entre la 
poitrine et l’abdomen. Il s’attache par une infinité de 
petits fils qu’on appelle les fibres, au bord inférieur de 
la cage que je viens de vous décrire ; et il semblerait 
d’abord qu’il est incapable de bouger puisqu’il est fixé 
d’une manière invariable tout autour du corps. 
Il bouge cependant, mais pas à la manière des 
planchettes de nos soufflets. 
Priez votre frère de tenir deux coins de votre mou- 
choir ; prenez les deux autres et tournez le mouchoir 
du côté du vent. Les quatre coins resteront bien en 
place, n’est-ce pas ? mais le milieu gonflé par le vent, 
va se courber et s’arrondir en avant, comme une voile 
de vaisseau, qui n’est qu’un grand mouchoir, après 
tout. Kamenez le mouchoir fortement à vous, chacun 
de votre côté, il reviendra sur lui-même et se mettra 
à plat. Cédez un peu, il se courbera de nouveau par 
le milieu, et vous pourrez recommencer la manœuvre 
tant que vous voudrez. 
Cette manœuvre-là, le diaphragme l’exécute con- 
tinuellement à lui tout seul. 
Dans sa position naturelle, il monte en s’arron- 
dissant par le milieu, comme une toile gonflée par le 
vent, et occupe ainsi une partie de la poitrine, aux 
dépens des poumons. Quand il s’agit de faire une 
place à l’air, il roidit ses fibres, qui le ramènent à plat, 
comme vous le faisiez tout à l’heure avec le mouchoir, 
votre frère et vous. Tout l’espace qu’occupait sa cour- 
bure est rendu ainsi aux poumons, qui s’étalent aussi- 
tôt, car ils sont élastiques : l’air accourt par le nez et 
la bouche, et remplit à mesure le vide formé par 
l’agrandissement des poumons, absolument comme 
par le soufflet. 
Bientôt les fibres du diaphragme se relâchent. Il 
rémonte dans son ancien domaine, refoulant devant 
lui les poumons; et l’air, qui se trouve alors de trop, 134 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
s’en va par où l’autre est entré. Je dis : l’autre, faites 
bien attention, car il n’est pas le même en sortant 
qu’en entrant, et c’est là tout le secret du : Pourquoi 
Von respire, comme ce mouvement de va-et-vient du 
diaphragme est toute l’explication du : Comment on 
respire. 
Comme vous le voyez, le mécanisme de ce souf- 
flet-là est des plus simples, des plus ingénieux par 
conséquent, et il laisse loin derrière lui tous ceux que 
nous avons imaginés. 
Ah çà ! me direz-vous, est-ce là tout ? Et les 
merveilles que vous m’avez promises ? Vous aurez 
beau dire, avec votre mouchoir qui se gonfle et se ra- 
platit, je ne vois rien de si merveilleux, et ce n’était 
pas la peine de me faire venir comme cela l’eau à la 
bouche.2 
Un peu de patience, mademoiselle. Nous n’avons 
vu que la machine ; mais il y a dedans un lutin, et 
voici le conte de fées qui va commencer. 
Il y a dans quelques familles de ces vieux servi- 
teurs, qui font partie de la maison plus que les maîtres 
en quelque sorte. Ils les ont élevés, enfants, et les 
servent jusqu’à la mort ; ils ne vivent que pour eux, 
et savent si bien ce qu’ils ont à faire, le jour comme 
la nuit, qu’on n’a pas besoin de leur rien commander. 
Et non-seulement l’on n’a pas besoin de commande- 
ment avec eux, mais le plus souvent c’est peine perdue. 
Us sont là si bien chez eux qu’ils n’en font guère qu’à 
leur tête. Si vous voulez les déranger de leurs habi- 
tudes, c’est à peine s’ils vous obéissent un instant, 
pour retourner aussitôt à l’ancien pli : ils savent mieux 
que vous ce qu’il vous faut. 
J’étais tout petit que je lisais déjà, dans les livres 
d’histoires à mon usage, des plaintes amères sur la dis- 
parition de cette race de serviteurs du bon vieux 
temps. Vous aussi, on vous aura fait lire probable- LETTKE XIX. LE JEU DES POUMONS. 
135 
ment qu’il n’y en a plus ; et il y en aura encore après 
vous, croyez-le bien, dans les familles qui sauront les 
faire et les garder, bien entendû. Bon vieux temps 
ou non, il n’y en a jamais eu que là.3 
Toujours est-il que j’en ai un comme cela, moi qui 
vous parle, et votre maman en a un aussi, et vous 
aussi, qui plus est, et tout le monde, ce qui est encore 
plus fort. Ce serviteur du bon vieux temps, qui ne 
disparaîtra jamais (pour celui-là, il n’y a pas à dire), 
c’est le diaphragme. 
Quand vous veniez au monde, ma chère enfant, et 
que vous n’étiez qu’un pauvre petit morceau de chair, 
sans force, sans intelligence, sans volonté, incapable de 
donner n’importe quel ordre à vos organes que vous ne 
connaissiez pas encore, votre diaphragme a commencé 
tout tranquillement son service, sans vous rien deman- 
der, et, avec votre première respiration, votre vie a 
commencé. Depuis, il marche toujours, que vous fas- 
siez attention à lui ou non, et son dernier effort sera 
votre dernier soupir. 
Quand vous vous endormez, insoucieuse de tout ce 
qui va se passer jusqu’au réveil, infatigable à son poste, 
il travaille pour vous, et ce léger souffle qui entr’ouvre 
en passant vos petites lèvres roses, ce léger souffle que 
vient épier votre heureuse mère, c’est son ouvrage. 
Minuit sonne, une heure, deux heures ; tout est plongé 
autour de vous dans le sommeil : lui veille toujours. 
Il sait bien que s’il s’endormait avec vous, vous ne 
vous réveilleriez plus. 
Ce protecteur de chaque instant, ce gardien fidèle 
de votre vie, c’est votre serviteur cependant. Occu- 
pez-vous de lui, il obéira à vos ordres. Vous pouvez 
le faire aller au grand pas, au petit pas, à volonté, 
l’arrêter même tout à fait, si la fantaisie vous en 
prend ; mais pas pour longtemps, par exemple. Le 
serviteur du bon vieux temps est têtu dans l’accom- 136 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
plissement de ses devoirs. Il vous cédera pour des 
misères ; 4 mais n’essayez pas de lui faire violence, 
quand cela devient grave. J’ai lu quelque part qu’un 
gaillard déterminé, garrotté dans un cachot, s’etait fait 
mourir en arrêtant sa respiration. Je ne l’ai jamais 
cru. Maître diaphragme ne permet à personne de 
pousser la révolte jusque-là. 
Mais nous ne sommes pas au bout, et vous ne 
savez pas encore combien est juste la comparaison que 
je vous ai faite. 
Qu’il arrive à son maître un malheur, un chagrin, 
seulement une contrariété quelquefois, le bon serviteur 
s’en affecte avec lui, autant que lui, et même plus que 
lui. Parfois le maître est déjà consolé qu’il ne l’est pas 
encore. 
Et le diaphragme ? me direz-vous. 
Le diaphragme fait précisément de même, chère 
petite, le vôtre en particulier prend part à vos cha- 
grins, à un tel point qu’il n’est vraiment pas toujours 
raisonnable. L’autre jour, quand votre maman ne vou- 
lait pas vous emmener avec elle à la campagne, il 
s’est tellement affecté pour vous qu’il en a eu des con- 
vulsions, et vous avez sangloté, sangloté, qu’il a fallu 
vous dire : “ Viens, méchante enfant.” Vous embras- 
siez votre mère, déjà tout heureuse, qu’il n’était pas 
encore apaisé, et votre petite poitrine a été soulevée 
encore plus d’une fois par ses dernières convulsions. 
Le sanglot, voyez-vous, est tout simplement une 
convulsion, une grande secousse du diaphragme. C’est 
pour cela qu’il fait tant sauter Ja poitrine. 
Pour la joie, c’est la même chose. La joie du maî- 
tre fait danser le serviteur, et le diaphragme aussi. 
Ses petits sautillements sont alors en nous ce que nous 
appelons le rire, une chose que vous connaissez bien. 
Mettez la main sur votre poitrine, la première fois que 
vous rirez, et j’aime à croire que ce sera bientôt, vous LETTRE XIX.—LE JEU DES POUMONS. 
137 
verrez comme elle danse, grâce an diaphragme qui 
bondit de joie de vous voir en belle humeur. 
Notez bien que rien de tout cela n’est de com- 
mande. Il part de lui-même le bon garçon, sans se de- 
mander seulement si vous en saurez quelque chose. De 
fait, vous n’en saviez rien jusqu’à présent. 
Que dites-vous maintenant du diaphragme, chère 
petite ? N’est-ce pas que c’est un joli nom ? Yous 
ne vous attendiez guère à trouver là, sous vos poumons, 
un si bon serviteur, si attaché à votre petite personne, 
si semblable en tout point au meilleur que nous con- 
naissions parmi nous autres hommes. Encore, nous ne 
sommes pas au bout, et je vous gardais pour la fin un 
nouveau trait de ressemblance qui vous fera ouvrir de 
grands yeux. 
Le vieux serviteur est grondeur et bourru quelque- 
fois. Si quelque chose ne va pas à sa guise dans la 
maison, il ne se gêne pas pour le dire, et sa façon de 
le dire est parfois un peu rude. On a beau s’impa- 
tienter et lui imposer silence, il n’écoute rien : c’est 
son privilège. Mais qu’il survienne à son maître quel- 
que accident imprévu, qu’il le voie ému fortement, 
voilà toute sa colère tombée ! Il se remet silencieuse- 
ment à l’ouvrage, rappelé à l’ordre mille fois mieux par 
l’émotion de son maître que par toutes ses impatiences. 
Yous vous demandez où je veux en venir. Eh ! 
chère enfant, c’est l’histoire du hoquet que je vous fais 
là, l’histoire du hoquet, ni plus, ni moins. 
Il faut vous dire d’abord que le diaphragme est en 
relations très-intimes avec son voisin d’au-dessous, l’es- 
tomac. A chaque fois qu’il monte dans la poitrine, 
l’estomac monte derrière lui, et non-seulement l’es- 
tomac, mais aussi ses cqjnpères les intestins. Tousles 
employés préposés à la digestion font régulièrement le 
voyage avec lui, pour descendre comme pour monter. 
Mettez la main sur le ventre et respirez fortement : 138 
HISTOIKE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
vous aurez le contre-coup de tous les mouvements du 
diaphragme. 
Or, quand les choses vont de travers là dedans, 
quand on a donné trop de besogne aux employés, ou 
une besogne qui leur déplaît, ou bien encore quand on 
les a dérangés dans leur travail, il arrive de temps en 
temps que le diaphragme prend fait et cause pour5 ses 
camarades de l’abdomen. Il s’emporte alors, et secoue 
le maître, qui n’en peut plus.6 Vous devez connaître 
ces secousses-là, qui deviennent si fatigantes quand 
elles se prolongent. Le diaphragme est alors tout à 
fait fâché. On a beau lui demander grâce et se roidir 
contre lui, il va son chemin, sans rien écouter, bouscu- 
lant tout à tort et à travers, et vous savez le seul 
moyen vraiment efficace pour le calmer d’un coup. Ce 
moyen-là m’a mis assez de fois en admiration, quand 
j’étais petit. Une peur subite, un soubresaut déter- 
miné à l’improviste par une main amie qui s’est glissée 
en cachette derrière vous, en voilà assez : désarmé par 
le bouleversement que vous avez éprouvé, le méchant 
muscle récalcitrant vous pardonne, et vous êtes guérie. 
Puisque je me suis étendu si au long sur cette res- 
semblance vraiment miraculeuse entre les allures de 
deux sortes de personnages que personne, à ma con- 
naissance, ne s’est jamais avisé de comparer entre 
eux, il faut cette fois, chère petite, que je vous donne 
la clef de toutes ces comparaisons, si bizarres au pre- 
mier abord,7 et si frappantes au fond, qui arrivent, 
comme d’elles-mêmes, sous ma plume, au milieu des 
explications que j’ai entrepris de vous donner. Bien 
des gens, qui n’en voudront pas pour eux-mêmes, 
diront que c’est trop fort pour une petite fille ; mais 
je trouve, moi, qu’il n’en coûte pas plus à l’œil de voir 
une montagne que de voir fine mouche, et que les 
grandes idées ne sont pas plus difficiles à saisir que les 
petites. Ce sont les myopes, ce ne sont pas les en- 
fants, qui ne peuvent pas voir loin devant eux. LETTRE XIX.—LE JEU DES POUMONS. 
139 
Qui a fait le ciel et la terre ? C’est Dieu, vous dit 
votre catéchisme. Le même Dieu, n’est-ce pas ? nous 
n’en connaissons pas deux. Si c’est le même Dieu 
qui a tout fait, la main de l’ouvrier universel doit se 
retrouver partout, et, du haut en bas de son œuvre, 
c’est la même pensée qui doit se manifester sous mille 
formes différentes. Ce n’est pas seulement non plus 
chaque homme, un à un, qui est l’œuvre de Dieu. Le 
genre humain tout entier est aussi l’œuvre de Dieu, 
pris en bloc,8 et les lois d’après lesquelles la société 
humaine, ce grand corps du genre humain, cherche à 
s’organiser pour vivre, sont les mêmes indubitablement 
que les lois qui ont présidé à l’organisation du corps 
de chacun de nous. Il n’y a dès lors plus rien d’éton- 
nant si, à chaque détail de la vie du corps humain, 
nous retrouvons autour de nous, dans la vie de la 
société humaine, un détail correspondant, ou du moins 
qui s’en rapproche. Ce qui serait étonnant, ce serait 
que l’humanité fût faite autrement que l’homme, et 
que la société humaine eût d’autres conditions de vie 
régulières que chacun de ses membres. Aussi bien, 
pendant que j’y suis, donnerais-je volontiers le conseil 
à ceux qui veulent s’occuper de ce qu’on appelle la po- 
litique, c’est-à-dire de la vie de la société, de commen- 
cer leurs études sur le corps social par l’étude du corps 
humain. Ils apprendraient là plus que dans les jour- 
naux. 
Mais ceci ne vous regarde plus du tout. Pour le 
moment, prenez note seulement d’une chose, à savoir 
que la main du même Dieu a passé partout, et qu’il 
n’y a ni grande audace ni grand mérite à trouver des 
termes de comparaison entre les différentes parties de 
son œuvre. Ces comparaisons-là ne sont pas un sim- 
ple jeu de l’esprit : elles existent toutes faites dans le 
fond des choses. 
Descendons un peu de ces hauteurs pour revenir à 140 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
nos poumons. Il y a bien longtemps que je vous en 
parle, et je ne vous ai pas encore dit comment ils sont. 
Je voudrais bien pouvoir vous en montrer ; mais 
votre bonne vous en montrera quand vous voudrez. 
Le mou qu’elle donne au chat, c’est un morceau de 
poumon. Risquez le petit bout d’un doigt pour y 
toucher, vous sentirez quelque chose de mou (les cui- 
sinières ne lui ont pas donné son nom pour rien) qui 
plie sous le doigt, et se relève ensuite comme une éponge. 
De fait, le poumon, comme l’éponge, est composé d’une 
infinité de petites cellules, dont les parois élastiques 
peuvent se rapprocher et s’écarter à volonté. Ce sont 
comme autant de petites chambres dans chacune des- 
quelles l’air et le sang entrent en courant, chacun de 
son côté, pour se dire bonjour, se toucher la main et 
se sauver ensuite aussi lestement qu’ils sont venus. 
Que le mou du chat provienne d’un bœuf, d’un porc 
ou d’un mouton, vous pouvez le regarder de confiance; 
votre poumon est fait absolument de même. Vous ne 
verriez pas autre chose si vous pouviez regarder dans 
votre poitrine. 
Voilà pour la substance même du poumon. Quant 
à sa forme, figurez-vous deux grands paquets allongés, 
aplatis en dedans, descendant à droite et à gauche dans 
la poitrine, et portant au milieu le cœur, qui est sus- 
pendu entre les deux. L’extrémité de chaque paquet 
descend plus bas que le cœur, et c’est dans l’intervalle 
qui les sépare que la courbure du diaphragme exécute 
son mouvement de va-et-vient. 
Je vous ai dit que l’air arrivait dans les poumons 
par le larynx. Le larynx, dont nous parlerons plus au 
long quand je vous expliquerai une autre curiosité 
bien précieuse aux petites filles, la voix, ce larynx est 
un tube composé de cinq cartilages (vous savez main- 
tenant ce que c’est qu’un cartilage), dont le tissu ré- 
sistant le maintient toujours ouvert. Après ces cinq LETTRE XIX.—LE JEU DES POUMONS. 
141 
cartilages, il en vient d’autres, et le tube continue tou- 
jours ; mais il prend alors le nom de trachée-artère. 
A son entrée dans la poitrine, la trachée-artère se 
divise en deux branches qu’on appelle bronches, et 
dont l’une se rend au poumon droit, l’autre au pou- 
mon gauche. Vous entendez quelquefois parler de 
bronchite. C’est une inflammation de ces bronches, 
qui sont à deux doigts des poumons. Il faut alors 
bien prendre garde, et faire bien exactement ce que 
prescrit le médecin, parce que, un pas de plus, et 
l’inflammation gagne des bronches dans les poumons, 
avec lesquels il n’est pas prudent de plaisanter. 
Arrivées aux poumons, les bronches se subdivisent 
en rameaux, qui se ramifient à leur tour, comme les 
branches d’un arbre, et le tout se termine par d’imper- 
ceptibles petits canaux, dont chacun aboutit à une de 
ces petites chambres dont je vous ai parlé. C’est par 
là que l’air y arrive. 
Le sang veineux, qui part du cœur, arrive de son 
côté par un seul grand canal, débouchant du ventri- 
cule droit, et qu’on appelle Yartère 'pulmonaire. Poul- 
ie dire entre nous, pendant qu’il n’y a pas là de savant 
qui pourrait se fâcher, c’est un nom assez mal choisi, 
puisque c’est du sang veineux qui coule dans cette 
prétendue artère. C’est que MM. les médecins ont 
décidé qu’on appellerait artères tous les vaisseaux qui 
partent du cœur, et veines tous ceux qui y retournent, 
quelle que soit la nature du sang qu’ils renferment. 
Nous n’y pouvons rien, puisque toutes ces choses-là 
sont à eux ; mais alors ce n’était pas trop la peine 
de venir nous parler de sang artériel et de sang vei- 
neux. Mieux valait dire tout simplement : le sang 
rouge et le sang noir. 
Quoi qu’il en soit, le sang veineux arrive donc du 
ventricule droit par l’artère pulmonaire. Celle-ci se 
partage, à l’instar des bronches, en mille et mille petits 142 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
canaux, dont les extrémités viennent ramper le long 
des parois des petites chambres en question. 
C’est alors qu’a lieu, entre l’air et le sang, ce com- 
merce mystérieux, dont je vous fais attendre le mot 
depuis si longtemps, et à la suite duquel le sang noir de- 
vient rouge, ou de veineux devient artériel, comme on 
voudra. J’ai dit : commerce, et c’est bien réellement 
le mot, car cette transformation du sang s’accomplit 
au moyen d’un échange. L’air donne au sang, et le 
sang donne à l’air ; donnant, donnant : c’est comme 
au marché. 
Avec votre permission, chère enfant, nous en res- 
terons là aujourd’hui. C’est ici le marché au charbon: 
il y fait un peu noir. 
LE CARBONE * ET L’OXYGENE. 
LETTRE XX. 
Nous voici donc arrivés, ma chère enfant, à l’expli- 
cation du grand mystère, au pourquoi delà respiration. 
Tenez-vous bien, car nous entrons dans un monde où 
tout va être nouveau pour vous. 
C’est ici le marché au charbon, vous ai-je dit la 
dernière fois, et vous aurez cru sans doute que j’allais 
encore vous faire une comparaison. 
Eh bien, non, ce n’est pas là une comparaison ! 
C’est la chose elle-même, pure et simple : un marché, 
puisqu’il s’agit d’un commerce, d’un échange, comme 
je vous ai dit ; au charbon, car c’est bien positive- 
ment du charbon qui est l’objet essentiel et principal 
de ce commerce. 
Quoi ! me direz-vous, du vrai charbon ? du char- 
bon comme la cuisinière en met dans son fourneau ? 
* Carbone est le nom savant du charbon. LETTRE XX.—LE CARBONE ET l’üXYGENE. 
143 
Mais nous n’en avons pas dans le corps : on n’en 
mange pas. 
Oui, mademoiselle, du vrai charbon ! Et vous en 
mangez, ne vous en déplaise ; vous en mangez même 
tous les jours : que dis-je ! vous n’avalez pas une seule 
bouchée qui ne contienne sa provision de charbon. 
Vous riez : attendez un peu. 
Quand on vous fait griller de trop près les petites 
tranches de pain que vous mettez le matin dans votre 
tasse de café au lait, qu’arrive-t-il ? 
“ Elles deviennent toutes noires. 
— Quand on laisse trop longtemps les côtelettes 
sur le feu, qu’arrive-t-il ? 
— Elles deviennent toutes noires. 
— Quand on oublie les pommes qu’on a mises à 
cuire sur la plaque du poêle, qu’arrive-t-il ? 
— Elles deviennent toutes noires. 
— Toujours noires, n’est-ce pas ? et d’un beau 
noir de charbon, si vous avez bien regardé, absolument 
comme les petits gâteaux qui ont brûlé, les marrons 
trop rôtis, et les pommes de terre en robe de chambre 
qui ont roulé sur la braise.” 
Et tranches de pain, côtelettes, pommes, gâteaux, 
marrons, pommes de terre, n’y a-t-il pas un terme 
commun pour exprimer le malheur arrivé à toutes ces 
bonnes choses-là P 
“ Mon Dieu, oui,” on dit : “ Les voilà charbon- 
nées ! ” 
Charbonnées ! Je vous attendais là. Les voilà 
donc réduites en charbon ! Or, il est probable que ce 
charbon-là n’est pas sorti du fourneau pour entrer dans 
les côtelettes, les gâteaux, les marrons, et le reste ; et 
croyez bien qu’il s’y trouvait déjà, quand on les a mis 
au feu. Seulement sa vilaine couleur noire échappait 
aux regards, parce qu’il était là en belle et bonne com- 
pagnie, et qu’il se cachait derrière les autres, comme 144 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
une aiguille perdue dans une Lotte d’allumettes. 
Mettez le feu aux allumettes, et il ne vous restera 
bientôt plus que l’aiguille, qui vous sautera aux yeux. 
De même ici : le feu a emporté les autres ; et le char- 
bon, resté seul, s’est trouvé mis à découvert à point 
nommé pour convaincre les petites filles incrédules 
qu’il y avait bien réellement du charbon dans ces 
pommes et ces gâteaux qu’elles auraient mangés de si 
bon cœur, si le vilain était resté plus longtemps caché 
derrière ses camarades. 
Le charbon, chère petite, est un corps bien plus ré- 
pandu que vous ne l’avez cru jusqu’à présent. Celui 
que vous voyez dans le panier de la cuisine vient du 
bois des arbres, où il se trouve en plus grande quantité 
que partout ailleurs ; mais il n’y a pas un morceau, 
gros comme l’ongle, d’un végétal ou d’un animal quel- 
conque, qui ne contienne du charbon. Dans le sucre 
que vous croquez il y a du charbon ; dans le vin que 
vous buvez, il y a du charbon ; et j’en trouverais même 
dans votre eau, en cherchant bien. Il y en a dans la 
plume d’oie que je tiens en ce moment, et dans ce 
papier sur lequel j’écris, et dans ce mouchoir qui est 
dans ma poche : que je les approche tous trois de 
ma bougie, je les verrai bientôt noircir, et trahir sa 
présence. Il y en a dans la bougie elle-même, comme 
dans la chandelle, comme dans l’huile de la lampe, et 
si je mets un morceau de verre à plat au-dessus de 
leur flamme, j’en aurai bientôt recueilli assez pour 
noircir le bout du nez à qui voudrait en douter. Il y 
en a dans l’air ; il y en a dans la terre ; où n’y en a- 
t-il pas ? Toutes les pierres dont Paris est bâti en sont 
remplies du haut en bas. Le charbon est un des 
grands seigneurs de ce monde. Son domaine est si 
étendu qu’on pourrait faire le tour de la terre sans en 
sortir : c’est encore pis que le marquis de Carabas. 
Après cela, je l’espère, vous ne viendrez plus me LETTRE XX. LE CARBONE ET L’OXYGENE. 
145 
dire que vous ne mangez pas de charbon, et vous seriez 
bien embarrassée au surplus pour y échapper. De 
tout ce qui paraît sur la table, il n’y a que la salière 
où l’on ne trouverait pas de charbon, et encore je parle 
ici du sel, car dans la salière elle-même, tout clair et 
limpide que soit son cristal, il y en a. 
Notre corps est donc plein de charbon. Tout ce 
que nous mangeons en introduit d’énormes quantités 
qui viennent se loger dans tous les recoins de nos 
organes. C’est un des principaux matériaux de ce 
vaste ensemble de constructions dont je vous parlais en 
commençant ces lettres, et dont le sang, l’intendant 
du corps, est l’entrepreneur universel. Si vous vous 
rappelez bien ce que je vous disais alors, ces construc- 
tions-là se démolissent d’elles-mêmes, au fur et à me- 
sure que les ouvriers y travaillent, et le sang qui vient 
d’apporter les matériaux neufs, en arrivant des pou- 
mons et du cœur, emporte les décombres en s’en re- 
tournant. Or, de tous ces décombres, le vieux charbon 
est un de ceux qui tiennent le plus de place, comme 
le charbon nouveau tenait aussi une grande place 
dans les matériaux neufs. Le sang qui s’en retourne 
en a les poches toutes bourrées, et s’il ne travaillait 
pas à s’en débarrasser au plus vite, il ne pourrait plus 
taire rien qui vaille. 
C’est dans les poumons qu’il s’en débarrasse. Il 
le cède à l’air, qui en a besoin pour un travail très-in- 
téressant dont je vous parlerai plus tard ; et, en 
revanche, l’air lui donne une chose indispensable, sans 
laquelle le sang n’oserait pas retourner aux organes, 
car on ne reconnaîtrait plus son autorité. 
Ainsi le charbonnier s’en va au marché avec son 
charbon, et reçoit en échange de l’argent. S’il retour- 
nait à la maison sans argent, sa femme le recevrait 
avec des sottises. 
Mais quelle est cette chose indispensable P 146 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Retenez bien son nom : c’est 1’Oxygéné. 
Il faut en parler avec respect, car il s’agit ice d’un 
haut et puissant personnage, bien supérieur encore 
au charbon. Si le charbon est un des grands seigneurs 
du monde, l’oxygène est le roi du monde. 
Il y a un corps, ma chère enfant, dont bien des 
gens ne savent pas le nom, surtout parmi les petites 
tilles, et qui forme, à lui tout seul, la bonne moitié do 
tout ce que nous connaissons de notre globe. 
Ce corps, c'est celui que je viens de vous nommer, 
c’est I’Oxygene. 
Elevez-vous dans l’air aussi haut qu’il va, c’est-à- 
dire à douze ou quinze lieues du sol, comme nous 
l’avons dit : l’oxygène fait la cinquième partie de cet 
immense océan aérien qui entoure le globe de tous les 
côtés. Là, il est libre, il est lui-même, si je puis 
m’exprimer ainsi ; il est à l’état de gaz, c’est-à-dire 
qu’il échappe aux regards, bien qu’il soit facile de s’as- 
surer qu’il est là, quand on sait s’y prendre.1 
Descendez dans les profondeurs de la mer. Il y a 
des gens qui croient avoir de bonnes raisons pour lui 
donner une profondeur d’une lieue en moyenne, ce qui 
fait un joli chiffre en kilogrammes pour le poids total 
de la mer, si l’on veut se donner la peine de regarder 
la place qu’elle tient sur une mappemonde. Je né- 
glige les lacs, les rivières, les ruisseaux, l’eau des nuages, 
toute l’eau éparpillée à l’intérieur et à la surface des 
continents, y compris celle avec laquelle vous vous dé- 
barbouillez tous les matins. 
L’oxygène entre pour les huit neuvièmes dans la 
composition de cette masse presque incalculable. Les 
huit neuvièmes, entendez-vous bien, c’est-à-dire pres- 
que tout, puisque dans 9 livres d’eau il y a 8 livres 
d’oxygène. Le reste est pour un autre corps, dont 
nous aurons à parler tout à l’heure, et qui s’appelle 
l’hydrogène. LETTRE XX.—LE CARBONE ET L’OXYGENE. 
147 
La terre que vous foulez aux pieds est toute pétrie 
d’oxygène. Si avant qu’on ait pénétré jusqu’ici dans 
l’intérieur du globe, on l’a trouvé partout, caché sous 
mille formes, associé à une foule de corps dont aucun 
n’existerait sans lui, emprisonné dans mille combinai- 
sons, toujours prêt à reparaître dans son état naturel, si 
l’on démolit sa prison. Toute la surface de la terre, 
plaines, montagnes, villes, déserts, champs cultivés, 
tout ce que vous apercevriez, si, par un ciel pur, vous 
pouviez vous élever assez haut en ballon pour embras- 
ser le globe d’un coup d’œil, tout cela peut donc être 
considéré comme un immense réservoir d’oxygène d’où 
on le verrait s’échapper par flots gigantesques, si quel- 
que chimiste surhumain s’avisait de mettre notre pau- 
vre petit globe dans une cornue du genre de celles dont 
se servent nos chimistes à nous. Pour vous en donner un 
exemple, les pierres des maisons de Paris, où nous avons 
déjà trouvé du charbon, sont faites presque à moitié 
d’oxygène. Dans une pierre qui pèse 100 livres, il a 
48 livres d’oxygène, et le premier chimiste venu les en 
fera sortir quand il voudra, en s’y prenant un peu 
adroitement. 
Je vous énumérais, la dernière fois, tous les corps où 
l’on rencontre du charbon ; mais cette fois, il faut re- 
noncer à faire une liste : tout le dictionnaire y passe- 
rait. Touchez tout ce qui vous tombera sous la main, 
dans votre chambre, dans la maison, partout où vous 
irez, je vous défierais presque, si nous mettons les mé- 
taux hors de jeu,2 de mettre la main sur un corps qui 
ne soit pas bourré d’oxygène. Votre corps lui-même, 
pour finir par lui, se réduirait à si peu de chose que 
vous en seriez bien étonnée, si l’on en retirait tout ce 
qu’il contient d’oxygène. 
Quand je vous disais que l’oxygène était le roi du 
monde, je ne m’avançais pas beaucoup, n’est-ce pas ? 
Aussi, entre nous, est-ce une grande misère que l’igno- 148 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
rance dans laquelle on vit complaisamment à l’égard de 
ce corps universel qui tient à tout,3 qui intervient par- 
tout, auquel nous avons affaire à chaque seconde de 
notre existence, qui est nous-même en quelque sorte, 
puisqu’il forme plus des trois quarts de notre corps, et 
dont le nom ferait faine la moue, j’en suis bien sûre, à 
plus d’une jolie petite bouche, si on le prononçait dans 
un salon. C’est en vérité comme cela. Il y a des 
demoiselles qui sont fières de savoir ce que c’est que 
Pharamond, et qui se croiraient déshonorées si elles 
savaient ce que c’est que l’oxygène. Il est convenu 
que les femmes ne doivent pas savoir ces choses-là, 
probablement parce que les enfants ne respirent pas, et 
qu’elles n’ont pas besoin d’y veiller. 
Ceci me rappelle que nous sommes en train d’ex- 
pliquer la respiration, car je l’avais presque oublié en 
vous soulevant le coin du voile derrière lequel la nature 
cache ses meilleurs secrets aux ignorants. 
C’est donc de l’oxygène que le sang remporte triom- 
phalement de son entrevue avec l’air dans les cellules 
du poumon ; et, par parenthèse, c’est grâce à cet oxy- 
gène qu’il s’ejj retourne, des poumons au cœur, puis du 
cœur aux organes, avec cette belle couleur rouge rosé 
qui distingue le sang artériel du sang veineux. 
Or, cet oxygène, le sang le dépense à chaque vo- 
yage, et sa course perpétuelle des poumons aux organes 
et des organes aux poumons, a pour but essentiel de 
renouveler sans cesse cette précieuse provision, sans 
cesse consommée. 
A quoi sert-elle ? Le sang la laisserait-il par ha- 
sard dans nos organes, et serait-ce là un des matériaux 
que notre intendant fournit continuellement aux petits 
ouvriers du corps pour leurs constructions. 
Non, ma chère enfant. Le proverbe : On ne vit 
pas de l’air du temps, est parfaitement juste, bien qu’on 
ne puisse pas vivre sans l’air, L’air ne nourrit pas nos LETTRE XXI.—LA COMBUSTION. 
149 
organes ; il les mange tout au contraire, et ce que 
nous mangeons sert précisément à contenter à mesure 
son insatiable appétit. Quand nous cessons de man- 
ger, pour une raison ou pour une autre, il continue 
toujours, lui, et voilà pourquoi les gens qui meurent 
de faim sont si maigres. L’air les a mangés en dedans. 
Vous ne vous attendiez pas à cela ; mais préparez- 
vous maintenant à marcher de surprise en surprise. 
Et, pour commencer, il faut que je m’arrête là, et que 
je vous explique, avant d’aller plus loin, devinez quoi ? 
....Le feu. 
Il n’y a pas beaucoup de rapport, allez-vous dire, 
entre le feu et la respiration. 
Eh bien ! c’est ce qui vous trompe. C’est tout à 
fait la même chose. Je vous montrerai cela la pro- 
chaine fois. 
LETTRE XXI. 
LA COMBUSTION. 
Ne vous êtes-vous jamais demandé, ma chère en- 
fant, l’hiver, en chauffant vos petits pieds à la chemi- 
née, ce que c'est que le feu, ce grand bienfaiteur des 
hommes ; le feu, sans lequel une partie de la terre 
serait presque inhabitable pour nous, un bon tiers de 
l’année ; le feu, sans lequel nous ne pourrions pas faire 
un morceau de pain, et nous mangerions la viande 
crue ; le feu qui nous éclaire la nuit, et sans lequel il 
faudrait nous coucher avec les poules ; le feu qui 
dompte les métaux, et sans lequel nous n’aurions ni le 
fer, ni le cuivre, ni l’argent, ni rien de tout ce qui se 
fabrique avec eux ; le feu sans lequel, en un mot, l’in- 
dustrie humaine ne serait pas de beaucoup au-dessus 
de celle du singe et du castor ? 
Nous sommes si habitués au feu, nous autres, que 150 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
nous n’y faisons pas grande attention, et nous nous 
persuaderions volontiers que les allumettes chimiques 
ont existé de toute éternité. Mais les premiers 
hommes, plus voisins de cette grande découverte, par 
laquelle a commencé tout le reste, les premiers hommes 
traitaient le feu avec plus de respect que nous. C’était 
pour eux une des grandes choses qui fussent au monde. 
Les anciens Persans en avaient fait un Dieu, et ils ra- 
contaient que Zoroastre, leur prophète, était allé le 
chercher au ciel, en passant par le sommet de l’Hima- 
laya, la plus haute chaîne de montagnes du globe. 
Les anciens Grecs prétendaient que Prométhée l’avait 
dérobé aux dieux pour en faire cadeau aux hommes, 
ce qui revenait à peu près au même que le récit des 
Persans. Les Komains avaient leur feu sacré, que les 
fameuses Yestales étaient chargées d’entretenir perpé- 
tuellement, sous peine de la vie pour celle qui l’aurait 
laissé éteindre. Aujourd’hui nous n’y mettons pas tant 
de façons, et nous nous chauffons tout bonnement les 
pieds sans en demander davantage. Mais vous verriez 
une terrible révolution sur la terre, si quelque Pro- 
méthée au rebours nous le dérobait un beau matin 
pour le reporter à ses anciens propriétaires : tout s’ar- 
rêterait dans l’industrie humaine, comme par enchante- 
ment, et il ne faudrait pas beaucoup d’années pour que 
nos pauvres petites sociétés, dont nous sommes si fiers, 
changeassent de face de haut en bas. 
Heureusement que je puis vous rassurer là-dessus. 
Le feu n’est pas un cadeau fait à l’homme qu’on puisse 
lui reprendre à volonté. Nous en savons sur son compte 
plus long que1 les anciens. C’est une loi de la nature 
qui existait avant l’espèce humaine, et qui existera 
encore, sans le moindre doute, alors qu’elle aura dis- 
paru. L’existence du feu est liée de la manière la plus 
intime à celle de ce grand roi du monde, dont nous 
parlions la dernière fois, de l’oxygène. LETTRE XXI.—LA COMBUSTION. 
151 
Le feu, c’est la Fete du mariage de l’oxygène 
avec les autres corps. 
Quand les rois -se marient, quelles réjouissances ! 
quel tapage ! quelles illuminations ! N’était-il pas 
juste que le roi du monde eût aussi des réjouissances 
et des illuminations pour célébrer ses mariages ? Cela 
n’a pas manqué non plus. Les réjouissances, c’est la 
chaleur qui nous réjouit ; les illuminations, c’est la 
flamme qui nous éclaire. Seulement l’homme est, 
vis-à-vis de la nature, un sujet impérieux, comme ses 
rois, à lui, n’en ont pas souvent, heureusement pour 
eux. Quand il a besoin de chaleur et de lumière, il 
force le roi du monde à se marier, et il profite de la 
fête. Ce n’est pas plus malin que cela. 
Mais quoi ! me direz-vous, si je voulais faire du feu 
avec des pierres, ou du fer, je n’en viendrais jamais à 
bout. Est-ce que l’oxygène ne se marie pas avec ces 
corps-là, et avec tant d’autres qui ne valent rien pour 
faire du feu ? Vous m’avez dit que l’oxygène se ren- 
contrait presque partout. 
C’est précisément pour cela, ma chère enfant, que 
tous les corps ne sont pas propres à faire du feu. Quand 
l’oxygène y est déjà, comme dans les pierres, par ex- 
emple, le mariage est fait : la fête ne peut pas recom- 
mencer. Les rois sont comme les autres. Us ne célè- 
brent qu’une fois les noces d’un mariage. Si vous 
aviez été là, au moment où l’oxygène a fait son mari- 
age avec les substances dont se composent les pierres, 
vous auriez vu une fête dont vous me diriez des nouvel- 
les. Je n’étais pas là, moi non plus ; mais les savants 
sont parvenus dans ces derniers temps à rompre les 
liens qui unissent l’oxygène avec les substances primi- 
tives, dans quelques fragments de pierres. Ces sub- 
stances redevenues libres, et par conséquent bonnes à 
marier, on a pu se donner, en petit, le spectacle des 
fêtes d’un nouveau mariage. Je puis vous assurer que 152 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
c’est à faire frémir, quand on se reporte à l’époque où 
ce mariage-là a dû se faire en grand. 
Pour le fer, c’est autre cliose. ' 
Vous avez sans doute entendu parler de Louis 
XIY, ce roi si fier, qui se faisait appeler le Grand, et 
qui s’entendait comparer au soleil, sans sourciller. Il 
paraît qu’un jour il s’avisa, on ne saurait trop dire com- 
ment ni pourquoi, de se laisser marier avec Mme de 
Maintenon, l’ancienne veuve d’un pauvre poëte paraly- 
tique, qui s’appelait Scarron, et qui, en fait de poésies, 
n’avait guère attaché son nom qu’à des farces. Croyez- 
vous que, ce jour-là, on ait illuminé Versailles ? Oh ! 
que non pas ! c’était un mariage honteux, dont per- 
sonne ne devait rien savoir : la cérémonie s’est accom- 
plie mystérieusement, et sans une chandelle de plus 
qu’à l’ordinaire. 
Je ne prétends pas dire que l’oxygène ait de ces 
faiblesses, ni qu’il se tienne plus honoré de se marier 
avec un corps qu’avec un autre. Dans le monde des 
choses de Dieu, on ne sait rien de nos petits orgueils 
et de nos petites idées. Toujours est-il que le cher 
monarque a ses préférences, et que tous ses mariages 
ne se font pas de la même façon. Laissez sur la fenê- 
tre, pendant deux ou trois jours, vos jolis petits ci- 
seaux, avec lesquels vous seriez bien embarrassée pour 
faire du feu. Cette vilaine tache rouge, écailleuse, 
que vous allez trouver, et qu’on appelle de la. rouille, 
savez-vous bien d’où elle provient ? De l’oxygène 
qui s’est marié avec le fer de vos ciseaux. Mais 
c’est le mariage de la veuve Scarron. Il s’est fait 
sans éclat et sans bruit, et les amateurs.de fête, ou 
de feu, ont dû s’en passer. Il n’y avait là rien pour 
eux. 
La véritable raison de ces mariages incognito, je 
vais vous la dire. C’est que l’oxygène, médiocrement 
attiré par le fer, qui n’est pas autant que d’autres dans LETTRE XXI.—LA COMBUSTION. 
153 
ses bonnes grâces, s’unit trop lentement avec lui, trop 
languissamment, pour ainsi dire. 
Quand vous allumez un morceau de papier, com- 
bien de temps met-il à brûler ? 
— Une demi-minute tout au plus. 
— Et votre tache de rouille, qui ne représente 
peut-être pas la centième partie du papier, combien a- 
t-il*fallu de temps pour la produire ? 
— Deux ou trois jours. 
— Voilà pourquoi vous n’avez pas aperçu les ré- 
jouissances et les illuminations. Elles sont en raison 
de la quantité d’oxygène qui se marie à la fois. Quand 
cette quantité est trop petite, la fête est trop petite 
aussi, et nous échappe, comme de petits bouts de fil 
qu’on vous mettrait délicatement, l’un après l’autre, 
sur le dos, passeraient tous inaperçus, tandis que vous 
sentiriez très-bien un gros drap de lit qui vous tom- 
berait sur les épaules. Et pourtant, qu’est-ce que ce 
gros drap de lit, sinon une grande quantité de petits 
bouts de fil P Seulement ils vous arrivent tous d’un 
seul coup, comme les illuminations du mariage dans le 
papier qui brûle. 
Encore un peu de patience, et nous serons au 
bout. 
Qu’y a-t-il donc dans le papier qui plaise tant à 
l’oxygène, qu’il se marie si promptement et en si 
grande quantité ? 
Ce qu’il y a P Deux substances de haut parage, 
que le rôle important qu’elles jouent dans le monde 
met réellement à la hauteur d’une alliance royale, l’une 
que nous connaissons déjà parfaitement, le charbon, 
l’autre que je vous ai seulement nommée à propos de 
l’eau, I’Hydrogene 
Grâce aux compagnies de gaz d’éclairage, tout le 
monde connaît aujourd’hui l’hydrogène ; tout le monde 
sait du moins son nom. Pour vous le dire en passant, 154 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
c’est le corps le plus léger que l’on connaisse, et de 
beaucoup. Il est quatorze fois et demi plus léger que 
l’air, qui n’est pourtant pas bien lourd,bien qu’en 
masse il ait aussi son poids, comme nous l’avons vu. 
Le véritable domaine de l’hydrogène, c’est l’eau, 
où il fait ménage avec l’oxygène, dans la proportion 
d’une livre contre huit, si vous vous rappelez bien ma 
dernière lettre. Mais hors de là, lui et le 
en quelque sorte deux inséparables, qu’on rencontre 
invariablement côte à côte dans toutes les substances 
végétales et animales. Dans le bois, la houille, l’huile, le 
suif, l’esprit-de-vin, dans tout ce que nous appelons des 
combustibles, parce qu’on a donné le nom de combustion 
à ce mariage de l’oxygène avec les autres corps, l’hydro- 
gène et le charbon se tiennent renfermés, bien sages et 
bien tranquilles, comme deux enfants qui jouent à la 
cachette.2 Vous avez joué quelquefois à la cachette. 
Si quelque mauvais sujet était venu par derrière avec 
un tison allumé, qu’auriez-vous fait? Bon gré, mal gré, 
il aurait bien fallu sortir, et se faire prendre. Eh bien ! 
c’est ce qui arrive à nos deux amis, quand vous appro- 
chez le papier du feu. La chaleur les force à partir, et 
l’oxygène, qui est toujours là, dans l’air, met la main 
sur eux. Crac !.... les voilà mariés, et une belle flamme 
jaillit en l’air, qui dure jusqu’à ce que tout soit parti. 
L’hydrogène et le charbon, voilà donc les deux 
grands combustibles, les deux pères du feu, et comme 
la nature nous les a prodigué en quantités on peut 
dire inépuisables, quand vous entendrez les gens se 
lamenter, et raconter que le bois s’en va, que la houille 
diminue, que l’espèce humaine finira par ne plus savoir 
comment se chauffer, ne vous inquiétez pas le moins 
du monde. Il y a dans un baquet d’eau plus d’hydro- 
gène qu’il n’en faut pour faire un grand dîner. Il y a 
dans les carrières de Montrouge autant et plus de char- 
bon que dans les houillères de Saint-Etienne ; et quand LETTRE XXII. LA CHALEUR ANIMALE. 
155 
on aura coupé toutes les forêts des montagnes, ce qu’à 
Dieu ne plaise, savez-vous ce qu’on fera ? Eh bien ! 
on brûlera la montagne. Les montagnes du Jura, par 
exemple, pour prendre celles qui s’y prêtent le mieux,3 
son de grands amas de charbon, sans qu’il y paraisse. 
Le tout est de savoir le faire sortir de sa cachette ; 
mais cela se fera quand on voudra : on a fait déjà des 
choses plus difficiles. Quant à l’oxygène, que le charbon 
vienne d’une bûche ou d’un moellon ; que l’hydrogène 
sorte d’une chandelle, ou d’un verre d’eau, cela lui est 
parfaitement indifférent. Il ne tient qu’à la personne, 
et pas du tout à l’origine, et se marie aussi volontiers 
dans un cas que dans l’autre. 
Nous voilà revenus à la respiration à laquelle j’ai 
toujours l’air de tourner le dos, et devinez comment 
nous y voilà revenus ! 
Quand l’oxygène recueilli par le sang dans les pou- 
mons arrive avec lui aux organes, savez-vous ce qu’il y 
trouve ? 
De l’hydrogène et du charbon. 
— Ils se marient donc avec eux ? 
— Oui, ma chère enfant, et il n’entre même dans 
notre corps que pour cela. Yoilà pourquoi, avant de 
vous expliquer la respiration, il a fallu vous expliquer 
le feu. Comme je vous le disais, c’est la même chose. 
Appelez l’air en vous avec le soufflet de la poitrine, ou 
chassez-le sur le feu avec le soufflet de la cuisine, c’est 
toujours le roi que vous envoyez à la noce. 
LA CHALEUR ANIMALE. 
LETTRE XXII. 
Nous tenons donc maintenant le secret de la 
respiration : l’oxygène se marie dans notre corps avec 
l’hydrogène et le charbon. 156 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Et pourquoi faire,1 s’il vous plaît ? 
— Apparemment pour faire du feu, puisqu’il ne se 
marie pas sans cela. 
— Maintenant, pourquoi fait-on du feu P 
Pour avoir chaud, n’est-ce pas ? 
Eh bien ! c’est pour cela que votre corps est chaud, 
absolument comme le poêle de la salle à manger, où 
l’oxygène de l’air se marie aussi avec l’hydrogène et le 
charbon de bois. La nature emploie précisément 
le même procédé pour chauffer au dedans les petites 
filles, que l’homme pour chauffer ses maisons pendant 
l’hiver. 
Supposez donc un petit poêle, avec des petits bras, 
pour puiser à mesure dans le panier au bois, et des 
petites jambes pour aller le remplir quand il se vide : 
le feu y brûlera toujours, et il sera toujours chaud. 
Ce petit poêle, c’est vous ; et votre bouche est la 
petite porte par où entrent constamment, non pas le 
bois, ce ne serait pas assez amusant, mais l’hydrogène 
et le charbon, sous forme de pain, de bouillon gras, de 
gâteaux, de confitures, et de toutes les bonnes choses 
que l’homme sait faire avec le sucre, la graisse et la 
farine. Il y a de l’hydrogène et du charbon, dans tout 
ce que nous mangeons, comme je vous l’ai déjà dit, 
mais ces trois corps-là sont, avec le vin, ceux qui en 
contiennent le plus, et qui sont, par conséquent, nos 
meilleurs combustibles. 
— Quoi ! le vin est aussi un combustible ? 
— Oui, mademoiselle. Seulement, dans le vin, ce 
qui est bon à brûler se trouve mélangé avec beaucoup 
d’eau, ce qui nous empêche de l’allumer. Mais si l’on re- 
tire une partie de cette eau, on a de l’eau-de-vie, qui s’al- 
lume déjà très-bien : si l’on retire encore de l’eau-de- 
vie une partie de l’eau qui y reste, on a de l’esprit-de- 
vin qui s’allume encore bien mieux. Si vous avez 
jamais vu une lampe à esprit-de-vin, vous devez en sa- LETTRE XXII.—LA CHALEUR ANIMALE. 
157 
voir quelque chose. Jugez cle là quel feu l’esprit-de- 
vin doit faire dans le corps, môme quand il a beaucoup 
d’eau à côté de lui, car il est bon de vous dire que vo- 
tre petit poêle est bien supérieur à celui de la salle 
à manger, et qu’il va chercher, pour les brûler, les plus 
petites parcelles de combustible, là où l’autre serait 
quelquefois bien embarrassé pour les trouver. 
Ce n’est pas tout, et j’ai de bien plus grandes mer- 
veilles à vous raconter. 
Que diriez-vous d’un poêle qui, hiver comme été, 
la nuit comme le jour, à la pluie comme au soleil, dans 
les glaces du pôle comme sous le soleil de l’équateur, 
saurait se maintenir toujours dans le même état, ni 
plus chaud ni plus froid une minute que l’autre, qu’on 
y mette peu ou beaucoup de bois, à un moment donné, 
et quelquefois sans qu’on y mette rien du tout pendant 
des jours entiers ? Cela vous paraîtrait digne des 
contes de fées. Le corps de l’homme est pourtant un 
poêle de ce genre-là. 
Mais ceci demande une petite explication préala- 
ble. 
C’est bien audacieux à moi, pensez-vous, de décider 
comme cela que, d’un bout de l’année à l’autre, et d’un 
bout de la terre à l’autre, le corps humain ne soit 
jamais ni plus chaud ni plus froid que ne l’est le mien, 
par exemple, ici en ce moment. Chaud et froid, c’est 
bientôt dit ; mais du plus au moins la différence exacte 
n’est pas facile à mesurer, pas facile surtout à con- 
server dans la mémoire, quand il s’agit de tant de 
corps répandus sur toute la surface de la terre. Ce 
qui est chaud pour l’un d’une certaine façon n’est pas 
toujours également chaud pour l’autre, et en supposant 
qu’un seul et même savant aille faire son inspection 
par toute la terre à la fois, qui pourrait jamais se rap- 
peler, au mois de juillet, en touchant le corps d’un 
nègre, dans le Sénégal, quelle était, au mois de jan- 158 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
vier, la chaleur du corps d’un Esquimau, dans le Groën- 
land ? 
Rassurez-vous. Je n’aurais pas tranché si cava- 
lièrement la question si l’homme n’avait pas trouvé un 
moyen infaillible d’apprécier rigoureusement, et tou- 
jours de la même façon, quel est le degré de chaleur, 
ou, en d’autres termes, la température d’un corps. 
Voyons d’abord quel est ce moyen. Cela nous dé- 
tourne un peu ; mais nous y sommes habitués mainte- 
nant ; et d’ailleurs, si j’allais tout droit, vous ne pour- 
riez plus me suivre. 
Vous rappelez-vous avoir eu jamais bien froid ? 
Les mamans ont beau soigner, comme on dit dans ce 
pays-ci, pour les petites tilles, une fois ou l’autre, cela 
finit toujours par arriver. Ne semble-t-il pas alors 
que le corps se resserre sur lui-même, et ceux qui 
grelottent n’ont-ils pas l’air tout ratatinés ? Quand il 
fait bien chaud, au contraire, il semblerait que notre 
corps s’étale et s’épanouit, et que l’on tient plus de 
place qu’auparavant. Tous les corps en sont là. La 
chaleur les étale, ou, pour dire comme les savants, les 
dilate ; le froid les resserre ou les contracte. Entre 
tous, le mercure est un de ceux sur qui cette action du 
chaud et du froid se fait le mieux sentir, et l’on s’est 
adressé à lui pour faire le thermomètre, un instrument 
bien commode, dont vous entendrez parler tous les 
jours de votre vie. 
Le thermomètre,0 ou le mesure-chaleur, consiste en 
une boule pleine de mercure, et surmontée d’un petit 
tube de verre très-effilé, dans lequel le mercure peut al- 
ler et venir. Quand le thermomètre est exposé au chaud, 
la chaleur fait tenir au mercure plus de place, et il 
monte dans le tube. Quand le thermomètre est ex- 
* Thermometre vient de deux mots grecs : thermos, chaleur, et metron, 
mesure. LETTRE XXII.—LA CHALEUR ANIMALE. 
159 
posé an froid, le mercure revient sur lui-même et de- 
scend dans le tube. 
Maintenant, faites fondre de la glace dans une de 
vos mains, et essayez de tremper le petit bout de l’autre 
dans une casserole d’eau bouillante. Vous trouverez 
une belle différence de température entre les deux ! 
Cette différence de température, on est parvenu à la 
mesurer avec le thermomètre aussi exactement que" 
votre maman mesure une pièce d’étoffe avec son mètre. 
Voici comment. 
On entoure la boule de glace pilée, et, pendant 
qu’elle fond, on fait une marque au point où s’est ar- 
rêté le mercure dans sa descente. On plonge ensuite 
le thermomètre dans l’eau bouillante. Le mercure 
monte, monte, et s’arrête enfin à un point qu’il ne dé- 
passe plus. On fait une seconde marque à ce point, 
et l’on divise tout l’espace compris entre les deux 
marques en cent parties bien égales, indiquées par 
autant de petits traits, et que l’on appelle des degrés. 
Supposez un escalier partant de la cave, où est la 
glace fondante, pour aller au grenier, où est l’eau 
bouillante, et donnez-lui cent degrés. Le mercure 
monte et descend cet escalier, selon que la température 
qu’il rencontre se rapproche de celle de l’eau bouillante, 
ou de celle de la glace fondante, et si vous voulez 
savoir au juste à quelle distance il est de la cave ou du 
grenier, vous n’avez qu’à compter les degrés. De là 
viennent ces expressions que vous entendez bien sou- 
vent : haute température, basse température. Cela 
veut dire : température avec laquelle le mercure monte 
ou descend son escalier. 
Sur le sol môme de la cave, là où la glace fond, 
il n’y a pas encore de degrés ; on a mis là : zéro. 
Puis, on compte 1, 2, 3, 4, etc., jusqu’à 100, où 
l’on arrive au grenier, c’est-à-dire à l’eau bouillante. 
Naturellement, si le thermomètre est exposé à un 160 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
froid plus grand que celui de la glace fondante, le mer- 
cure descendra plus bas que la cave. Aussi bien 
l'escalier s’enfonce-t-il au-dessous, avec des degrés de 
même taille que les premiers, et l’on compte de nou- 
veau : 1, 2, 3, etc., à mesure qu’il descend, en ajou- 
tant, pour distinguer ces degrés-là des autres : au- 
dessous de zéro. On peut aller comme cela jusqu’à 
40 ; mais là, c'est fini. Le mercure gèle. Il s’assoit 
sur son dernier degré, et ne bouge plus. 
De même, si le thermomètre est exposé à une 
chaleur plus grande que celle de l’eau bouillante, le 
mercure montera au-dessus du grenier. Aussi l’esca- 
lier continue t-il plus haut, toujours avec des degrés 
de même taille, 101, 102, etc., jusqu’à 350, si l’on 
veut ; mais pas plus loin, par exemple. Si la tempéra- 
ture haussait davantage, le mercure se mettrait à 
bouillir, et, ma foi, adieu pour les degrés. 11 danse- 
rait si bien qu’il n’y aurait plus moyen de rien dis- 
tinguer, sans compter qu’il s’envolerait. 
Maintenant, rien n’est plus facile que de se servir 
du thermomètre. On le place dans l’endroit dont on 
veut mesurer la chaleur, et le mercure monte ou des- 
cend de lui-même jusqu’à ce qu’il ait atteint le degré 
qui correspond à la température de l’endroit. C’est 
bien plus commode que le mètre de votre maman, qu’il 
faut promener sur l’étoffe, et qui est toujours prêt à 
glisser, si on ne le tient pas avec soin. Les coutu- 
rières seraient bien contentes d’avoir un mètre qu’il 
suffirait de poser sur l’étoffe, et qui se déroulerait tout 
seul pour s’arrêter juste à la mesure qu’on lui demande. 
Le thermomètre fait un service de ce genre-là. 
Nous sommes adjourd’hui au 30 novembre. Je 
viens de le porter dehors : le mercure est allé se met- 
tre sur le 2° degré au-dessous du zéro. Cela m’ap- 
prend qu’il gèle. Mes doigts me l’avaient dit déjà ; 
mais jusqu’à quel point au juste, ils n’en savaient trop LETTRE XXII. LA CHALEUR ANIMALE. 
161 
rien. Tout à l’heure, dans la chambre, le mercure 
était sur le 15e degré au-dessus du zéro, grâce au poêle 
qui brûle tout doucement. Pendant l’été, il monte 
jusqu’au 25e, au 26e, au 28° degré. Je l’ai vu, l’été 
dernier, grimper jusqu’au 33° degré, à l’ombre, enten- 
dons-nous, car, au soleil, c’est bien autre chose. Ce 
n’était qu’un cri général contre la chaleur. Les grandes 
demoiselles auxquelles j’essaye d’apprendre, comme 
à vous, toute sorte de choses, prétendaient qu’on ne 
pouvait plus travailler. Eh bien ! je trouverais une 
chaleur encore plus forte, si je mettais le thermomètre 
dans mon corps. Rassurez-vous ; je n’y ferai pas de 
trou : le trou est tout fait. Je mettrai la boule dans 
ma bouche. Je n’ai presque pas besoin de regarder. 
Le mercure s’ôtait déjà mis en route sur son escalier, 
sitôt que la boule a été dans ma main : maintenant le 
voilà arrivé au 37e degré ! 
Vous pouvez essayer sur vous-même, mais je vous 
préviens : il doit faire un peu plus chaud chez vous ; 
le mercure pourrait bien monter d’un degré de plus. 
Dans la bouche de votre grand-papa, je ne dis pas 
qu’il ne descendra pas d’un degré ; mais voilà tout. 
D’une bouche à l’autre, il y a, entre le 38e et le 36e de- 
gré, une petite place pour jouer ; mais il ne peut 
guère plus en sortir qu’une chèvre à l’attache ne peut 
dépasser le cercle que fait sa corde, en tournant autour 
du piquet. Faites le tour de la terre avec votre ther- 
momètre, et promenez-le dans toutes les bouches, je ne 
vous défends pas de l’essuyer, vous trouverez partout 
le mercure à son poste. La corde qui le tient est un 
peu élastique, comme tout ce qui est en nous ; mais 
s’il franchit par hasard sa limite d’un degré en dessus, 
ou en dessous, ce sera tout aussi extraordinaire que de 
rencontrer un géant de 8 pieds, ou un nain de 3 
pieds, ce qui se voit pourtant, bien que la règle pour 
la taille humaine soit de tourner autour de 5 pieds. 162 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
Du moment qu’il y a en nous un feu toujours al- 
lumé, il n’est plus difficile de comprendre comment 
notre corps s’entretient toujours chaud. Il est bien 
entendu, par exemple, que le feu devra être plus vif en 
hiver qu’en été, et l’on n’a pas même besoin d’en être 
averti : la nature y a pourvu. Elle nous donne plus 
d’appétit quand il fait froid que quand il fait chaud. 
Mais de l’hiver à l’été, la différence n’est pas assez 
sensible chez nous, parce que notre corps conserve les 
habitudes prises, et qu’il réclame assez volontiers la 
même raison quotidienne, même sans en avoir le même 
besoin. Pour se rendre bien compte du rapport qui 
s’établit entre le besoin intérieur de nourriture, c’est- 
à-dire de combustible, et la température extérieure, il 
faut mettre en regard2 l’Indou qui vit avec une 
pincée de riz par jour, entre le tropique et l’équateur, 
et l’Esquimau, qui, pour entretenir ses 37 degrés de 
chaleur, au delà du cercle polaire, dans un pays où les 
voyageurs européens ont vu le mercure geler, absorbe 
quelquefois dans une séance, 10 et 15 litres d’huile de 
baleine. C’est encore bien plus mauvais que l’huile de 
foie de morue, si vous en avez jamais bu ; mais, en re- 
vanche, c’est un parfait combustible, et les pauvres 
gens n’y regardent pas de si près : coûte que coûte, il 
faut faire marcher le feu, et rondement. Et sans aller 
ainsi aux extrêmes, un de mes amis me racontait, la 
semaine dernière, que dans le Portugal, le pays des 
oranges, il n’est pas rare de voir les messieurs et les 
dames, c’est-à-dire ceux qui peuvent manger à leur 
appétit, dîner debout, en cinq minutes, avec un mor- 
ceau de pain et la première chose venue. Allez pro- 
poser ce régime-là à une de ces miss anglaises, minces 
et blondes, qui mangent, à ce que l’on prétend, des 
biftecks au bal, en guise de rafraîchissement ! Elle 
vous dira que, dans son pays, il faut s’asseoir pour 
dîner, parce que cela dure plus longtemps, et qu’on LETTRE XXII.—LA CHALEUR ANIMALE. 
163 
met des morceaux trop lourds sur les assiettes. Elle 
pourrait même ajouter qu’on n’a pas tout à fait tort, 
parce que les froids brouillards de son île demandent 
un feu plus énergique que l’éclatant soleil du Por- 
tugal, et qu’il ne s’agit pas d’y faire la petite bouche,3 
si l’on veut se maintenir à la hauteur de ses 37 
degrés. 
C’est pour la même raison que les Espagnols boi- 
vent de l’eau, et sont contents, tandis qu’il faut mettre 
de l’eau-de-vie, m’a-t-on assuré, dans le vin de Bor- 
deaux qu’on envoie en Angleterre, sons peine de le voir 
dédaigné, comme trop faible en combustible. C’est 
aussi pour la même raison que les Busses avalent, sans 
sourciller, des rasades d’eau-de-vie qui tueraient net 
un Provençal, et qu’en Suède le gouvernement a toutes 
les peines du monde à empêcher les gens du pays de 
convertir en eau-de-vie le grain que réclame le bou- 
langer, tandis que les Arabes de Mahomet ont accepté, 
sans trop se faire prier, le précepte du Koran, qui leur 
interdit l’usage du vin et des boissons spiritueuses. Il 
est facile aux Arabes, qui ont chaud, de se passer 
d’esprit-de-vin. C’est moins facile aux Suédois, qui 
ont froid. 
Tout cela va de soi,4 et, sans être bien malins, 
nous en faisons autant. Quand, au mois de janvier, 
nous aurons 12 ou 15 degrés au-dessous de zéro, je 
mettrai plus de bois dans mon poêle que je n’en mets 
aujourd’hui, avec mes deux pauvres petits degrés de 
froid. Aussi bien ce n’est pas là qu’est le merveilleux. 
Le merveilleux, le voici. 
L’Anglais s’en va dans l’Inde. Il y apporte son 
rosbif et son rhum, et bourre tranquillement son poêle, 
par une chaleur de plus de 30 degrés, à peu près delà 
même façon qu’il le faisait dans son pays. Vous 
croyez qu’il va mettre le feu à la maison. Pas du 
tout. Envoyez le thermomètre aux informations dans 164 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
sa bouche, il ne marquera que 37 degrés, ni plus ni 
moins que chez les mangeurs de riz. Le poêle est 
plus intelligent que son propriétaire. Il ne brûle que 
juste ce qu’il lui faut d’hydrogène et de charbon, et du 
reste il ne s’inquiète pas plus que s’il n’avait pas été 
mangé. 
— Mais ce reste, me direz-vous, s’il n’est pas brûlé, 
que devient-il ? 
— Vous souvient-il, ma chère enfant, je vous parle 
de bien loin, par exemple, vous souvient-il qu’après 
vous avoir expliqué la bile et le foie je vous avais remis, 
pour vous dire ce qu’il y avait dans la bile, au moment 
oû nous aurions vu les poumons et la respiration ? Eh 
bien ! ce moment est arrivé. 
L’hydrogène et le charbon que l’oxygène ne brûle 
pas dans le sang, le foie s’en empare et lui trouve un 
emploi dans la fabrication de la bile. Donc, plus il y 
a d’hydrogène et de charbon sans emploi dans le sang, 
plus le foie fabrique de bile, et voilà tout. Une fois 
le corps à son point de chaleur, on a beau y accumuler 
le combustible, il n’y fera pas plus chaud. Seulement 
on aura taillé plus de besogne au foie, et c’est au 
pauvre diable à s’en tirer comme il pourra. Aussi 
qu’arrive-t-il à la longue à nos grands mangeurs bri- 
tanniques P Le fabricant de bile qu’ils écrasent de tra- 
vail, s’épuise et regimbe à la fin, et ils s’en retournent 
chez eux avec une maladie du foie. 
Voici une première explication de ce merveilleux 
équilibre de température que l’imprévoyance humaine 
ne peut heureusement parvenir à déranger. Mais le 
sang a encore une autre ressource pour se débarrasser 
de son trop-plein d’hydrogène et de charbon, et c’est 
ici surtout qu’éclate la prévoyance admirable avec la- 
quelle toutes choses ont été arrangées en nous. On 
raconte des loups que, quand ils ont sous la dent un 
morceau plus gros que leur appétit, ils vont enterrer LETTRE XXII.—LA CHALEUR ANIMALE. 
165 
dans un coin ce qu’ils ont de trop, pour le retrouver 
quand la faim sera revenue. Le sang a le même in- 
stinct. Ecoutez bien, ceci est intéressant. 
J’allume une chandelle. Dites-moi d’où provient 
cette flamme brillante qui va durer tant qu’il restera 
un peu de suif au bout de la mèche. 
Pourquoi riez-vous ? Je suis tout à fait dans le 
sujet. 
Nous savons, n’est-ce pas ? que les corps qui brû- 
lent le mieux sont ceux qui sont remplis d’hydrogène 
et de charbon. Le suif est donc un de ces corps-là. 
Et qu’est-ce que le suif, s’il vous plaît ? 
C’est la graisse du mouton, si vous ne le saviez 
pas encore. 
Maintenant, qui a mis dans la graisse de mouton 
tant d’hydrogène et de charbon qu’elle soit bonne à 
faire des chandelles ? 
Le sang du mouton apparemment, puisque le sang 
est le fournisseur général du corps, de celui du mouton, 
comme du nôtre. 
Et comment le sang du mouton en avait-il une si 
grande provision ? 
Apparemment encore parce qu’il y en avait davan- 
tage dans ce que le mouton avait mangé que l’oxygène 
n’avait pu en brûler, et le foie en consommer. En 
effet, le mouton a des poumons et une fabrique de bile 
comme nous ; l’oxygène y fait le même métier que 
chez nous ; ce qui se passe dans son corps, en fait de 
respiration, n’est que la reproduction fidèle de ce qui 
se passe dans le nôtre, et l’histoire de sa graisse est 
purement et simplement l’histoire de la nôtre. 
Or, croyez-vous que ce soit à notre intention que 
le sang du mouton dépose ainsi sa graisse par petites 
pelotes dans tout son corps, et qu’il travaille ainsi 
uniquement pour avoir l’honneur de nous approvision- 
ner de chandelles ? Ce n’est pas probable. Je vous 166 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
parlais du loup tout à l’heure ; mais nous n’avons pas 
besoin d’aller si loin. Dans bien des cabanes de pay- 
sans, il y a quelque part un vieux pot de terre où 
viennent s’entasser sou à sou les économies de chaque 
jour, ressource extreme pour les grandes occasions. 
Qu’un méchant larron vienne à tuer le propriétaire et 
à mettre la main sur le magot, il gaspillera, en quel- 
ques heures de brillante orgie, le précieux trésor si 
lentement amassé en prévision d’obscurs besoins.5 Ainsi 
fait l’homme quand il tue le mouton, et qu’il prend sa 
graisse pour en faire des chandelles. Le sang du pau- 
vre animal savait bien qu’il pouvait venir des mauvais 
jours, que l’herbe pouvait manquer, le combustible 
envoyé dans le corps devenir insuffisant pour entre- 
tenir ses 39 ou 40 degrés de chaleur (c’est la mesure du 
mouton, qui est un peu plus chaud que nous). En 
conséquence, il avait fait tout doucement ses provi- 
sions de combustible, placées bien à sa portée, et des- 
tinées à être brûlées à petit feu dans les profondeurs 
des organes, aux heures de disette. Survient l’homme, 
le larron universel de la nature, qui en fait une belle 
flamme, sans calculer la dépense, et brûle en une soirée 
les longues économies de sa victime. Mais brûler pour 
brûler, c’était toujours la destinée du suif ; il n’y a de 
différence que dans la façon. C’est comme les gros 
sous du paysan, qui avaient été mis là pour être dé- 
pensés plus tard, mais seulement d’une autre manière. 
Notez que les soldats russes, qui sont venus chez nous 
en 1815, savaient très-bien rendre la chandelle à sa 
destination première. En leur qualité d’enfants du 
Nord, habitués à faire feu de tout bois, tout ce qu’ils 
pouvaient voler de bouts de chandelles, ils le mange- 
aient, préférant brûler le suif à la façon du mouton : 
en dedans. 
La graisse est donc la caisse d’épargne du sang. Il 
y dépose ses économies, et sait parfaitement les re- LETTRE XXII. —LA CHALEUR ANIMALE. 
167 
trouver au besoin, témoin ce porc gras dont parle 
Liebig, un célèbre chimiste allemand, lequel, englouti 
par un éboulement, fut retrouvé vivant au bout de 
160 jours. De graisse, il n’en était plus question, par 
exemple : l’animal pesait 60 kilos de moins. Nous en 
croirons l’illustre savant sur parole. Mais il y aurait 
quelques jours à retrancher du compte que ce serait 
encore un bel exemple de la ressource que le sang 
trouve dans la graisse, à défaut de nourriture ; car le 
porc avait certainement respiré d’un bout à l’autre de 
ces 160 jours, et pour avoir marché, selon toute proba- 
bilité, beaucoup plus doucement qu’à l’ordinaire, son 
feu d’hydrogène et de charbon ne s’ôtait pas éteint 
une seule minute : cela, j’en suis parfaitement sûr, et 
vous saurez bientôt pourquoi. Bien lui avait pris à 
celui-là d’avoir6 mis des provisions de côté, dans les 
jours d’abondance ; et qui fut attrapé P Ce fut le 
maître du porc qui se faisait fête à l’avance de se tai- 
ller des tranches de lard dans ses magasins de combus- 
tible. Cette fois, maître porc mangea lui-même son 
propre lard. 
Vous comprenez maintenant, je l’espère, par quelle 
ingénieuse combinaison ce poêle merveilleux, qui s’ap- 
pelle un animal, ne brûle jamais trop de combustible, 
quelle que soit la quantité qu’il en reçoit, et comment, 
en retour, il en a toujours assez. Il me reste à vous 
apprendre de quelle importance il est pour nous qu’il 
en ait toujours assez, et comme quoi ce n’est pas seule- 
ment une question de chaud ou de froid, comme avec 
nos poêles d’appartement. Mais une question de vie 
ou de mort. Un peu de courage ! Nous touchons au 
dernier mot de la respiration, et quand vous le saurez, 
vous apprécierez encore mieux la leçon d’économie que 
vous a donnée aujourd’hui la nature. 168 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
ACTION DU SANG SUR LES ORGANES. 
I.ETTP.E XXIII. 
La première fois que nous avons parlé du sang, 
ma chère écolière, je vous l’ai présenté comme l’inten- 
dant de votre corps, et quel intendant, s’il vous souvient 
bien ! Toujours éveillé ! toujours en route ! Les 
poches toujours pleines des matériaux que réclament 
sans relâche les constructeurs infatigables de l’édifice 
dans lequel le bon Dieu a logé votre chère petite per- 
sonne. Si vous voulez bien comprendre ce qui va sui- 
vre, il faut pousser la comparaison jusqu’au bout. 
Un intendant ne porte pas seulement des maté- 
riaux aux ouvriers ; il leur porte aussi des ordres. 
C’est encore là le métier du sang. Il n’est pas seule- 
ment le fournisseur général, il est aussi le boute-en-train 
de toute la maison, et avec le soin de toutes les provi- 
sions à distribuer il a la charge de tous les mouvements 
à faire exécuter. Les malheureux dont l’existence a 
pour horrible condition le maintien de l’esclavage pré- 
tendent que leurs esclaves ne feraient rien qui vaille si 
l’on n’était toujours, le fouet à la main, derrière eux. 
Eh bien ! nos organes sont des eslaves, et des esclaves de 
la pire espèce. Eux non plus ne feraient jamais rien si 
le sang ne les fustigeait sans cesse dans sa ronde éter- 
nelle. Qu’il cesse d’agir une minute, une seconde, 
tout tombe à plat : nous voilà dans le château de la 
Belle au bois dormant. 
Je ne pourrais pas mieux comparer notre machine 
qu’à un violon, pour prendre quelque chose de moins 
triste que les esclaves, un violon dont le sang serait 
l’archet. Tant que l’archet court sur les cordes, le 
violon chante, et vit ; il se tait et meurt, dès que 
l’archet s’arrête. LETTRE XXIII. ACTION DU SANG. 
169 
Tous ne vous ôtes pas encore trouvée mal,2 chère 
petite: cela n'est pas de votre âge. Mais vous avez peut- 
être vu quelqu’un se trouver mal : vous en avez au 
moins entendu parler. Savez-vous ce qui arrive alors ? 
Parfois, à la suite de quelque émotion violente, sans que 
je puisse vous dire comment, ni pourquoi, tout le sang 
reflue subitement vers le cœur, comme on peut voir, 
dans un tremblement de terre, une rivière refluer vers 
sa source, laissant son lit à sec. La figure blanchit 
alors, comme pour avertir qu’i! n’y a plus rien de rouge 
sous la peau. Les organes qui ne sont pas stimulés par 
le sang, cessent tout à coup de travailler. Le cerveau 
s’endort ; les muscles se détendent ; on perd connais- 
sance ; et vous voyez ce pauvre corps, dont l’âme sem- 
ble partie, s’affaisser sur lui-même, et rouler à terre 
comme un cadavre. Ce n’est pas encore la mort, mais 
c’est déjà l’interruption de la vie. Ce serait la mort 
si la nature ne reprenait pas le dessus, et ne renvoyait 
pas le déserteur à son poste. 
C’est un peu à cause de cela, puisque je vous en 
parle, que, parmi les anciens, quelques-uns avaient mis 
l’âme dans le sang, et ce n’était pas trop mal imaginé 
pour des gens qui tenaient absolument à dire où est 
l’âme, quand il est si facile de dire qu’on n’en sait rien. 
Mais aussi ceux qui l’avaient mise dans le souffle, et 
qui nous ont fait cadeau de ces jolies expressions : ren- 
dre le dernier soupir, rendre Vârne, ceux-là n’avaient 
pas tort non plus. 
En effet, le sang n’est l’âme du corps, en d’autres 
termes, ne fait vivre le corps qu’à la condition d’entre- 
tenir sans cesse, et partout, ce feu magique dont nous 
avons tant parlé la dernière fois. Le peuple, dans sa 
langue pittoresque, a trouvé une image pleine d’éner- 
gie pour exprimer l’action exercée par un chef d’atelier 
qui sait faire travailler son monde : il vous met le feu 
sous le rentrer C’est, à la lettre, le procédé employé par 170 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
le sang pour faire travailler les organes. Il leur met 
le feu sous le ventre. Malheureusement leur travail ne 
dure que juste autant que ce feu, si nécessaire à la vie 
qu’il se confond presque avec elle. C’est le feu sacré 
de la Vestale romaine qu’elle devait alimenter jour et 
nuit, sous peine de mort s’il venait à s’éteindre. Or, 
pour alimenter le feu sacré de la vie, s’il faut que le 
sang rencontre partout de l’hydrogène et du charbon 
en disponibilité, c’est-à-dire prêts à se marier avec 
l’oxygène, il faut aussi nécessairement qu’il apporte 
partout avec lui de l’oxygène. Sans mari, point de 
mariage, cela va sans dire : partant, point de feu. 
L’oxygène est donc son talisman pour se faire obéir 
des organes. Sans oxygène, c’est un commandeur d’es- 
claves sans son fouet : on se moque de ses ordres. Les 
organes seraient-ils inondés de sang veineux, de ce 
sang noir qui a perdu son oxygène, ils ne bougeraient 
pas plus que s’ils avaient reçu de l’eau. Ils ne con- 
naissent que le sang artériel, le sang rouge, le sang 
riche en oxygène. C’est celui-là qu’ils respectent, et 
qui a droit sur eux. L’autre est un homme ruiné qui 
a perdu son prestige avec son argent : ceux qu’il nour- 
rissait tout à l’heure lui rient au nez. Et comme notre 
cher intendant se ruine d’oxygène à chaque voyage, ce 
serait bientôt fini pour lui, et pour nous, par conséquent, 
s’il ne trouvait moyen de regarnir sa bourse, après 
chaque voyage. Heureusement que les poumons sont 
la caisse toujours remplie, où il va renouveler sans cesse 
son droit d’être obéi, c’est-à-dire son droit de nous faire 
vivre. Quand vient le dernier soupir, le dernier 
effort du diaphragme, qui ferme la caisse pour tou- 
jours, il faut dire adieu à la vie. En le rendant, on a 
bien réellement rendu l’âme. 
Comme vous le voyez, ce n’est pas un badinage, et 
il ne s’agit pas d’être pris au dépourvu avec cette né- 
cessité inexorable, qui ne fait pas grâce d’une minute. LETTRE XXIII. ACTION DU SANG. 
171 
Le sang fait donc acte de personne raisonnable, en 
mettant ainsi des amas de combustible en réserve- 
Aussi bien, qu’il y ait réservé ou non, il faut que son 
feu marche néanmoins ; il le faut absolument, et s’il 
n’a pas de graisse inutile à lui jeter en pâture, quand, 
pour une raison ou pour une autre, l’estomac cesse de 
travailler, il prend tout ce qui lui tombe sous la main. 
Je sais à ce sujet une histoire qui vous intéressera. 
Il y avait du temps de François Ier un brave paysan 
du Périgord, qui s’appelait Bernard Palissy. Dans ce 
temps-là, n’avait pas des assiettes de faïence qui 
voulait. C’était une fabrication dont les Italiens seuls 
possédaient le secret, et Bernard, qui savait déjà quel- 
que chose en sa qualité d’ouvrier verrier, se mit en tête 
de la découvrir à lui tout seul. Le voilà donc qui se 
fait potier sans demander conseil à personne, qui bâtit 
des fours, ramasse du bois comme il peut, fabrique ses 
premiers pots tant bien que mal,4 allume son feu, en- 
fourne et attend. Il en eut pour 15 à 16 ans avant 
de réussir, 15 à 16 ans d’essais ruineux qui auraient 
découragé un grand seigneur. Mais lui, dès qu’il 
avait pu ramasser quelque argent avec ses vitraux, il 
retournait à son œuvre avec une persévérance indomp- 
table, insensible à la misère, sourd aux moqueries des 
voisins, inébranlable aux malédictions de sa femme, qui 
était furieuse, comme bien vous pensez, de faire avec 
lui de l’héroïsme, sans en avoir la moindre envie. Or, 
un beau jour, voilà une grande rumeur à la Chapelle- 
Biron : c’était son village. “ Bernard est devenu fou, 
disaient les gens ; il brûle sa maison pour faire cuire 
ses pots ! ” Et c’était, ma foi, la vérité. Le bois 
étant venu à manquer, pendant qu’une fournée était 
au feu, Bernard avait commencé par prendre la palis- 
sade du jardin, puis les grosses tables, puis enfin le 
plancher de la maison. Ce que pouvait dire la femme, 
je vous le laisse à juger ; mais lui n’écoutait rien, et, 172 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
les yeux fixés sur l'implacable fourneau, comme un 
soldat sur sa consigne, il jetait et jetait, ne pensant 
qu’à son œuvre en danger. La plafond aurait suivi le 
plancher, si les pots n’avaient fini par se cuire à point. 
Ainsi fait le sang, quand le combustible vient à lui 
manquer. Il démolit sa maison, et la jette au feu, 
miette à miette. La graisse y passe d’abord naturelle- 
ment, ainsi que je vous l’ai expliqué. C’est la pro- 
vision de bûches du logis. Elle est là exprès, et peut 
disparaître sans que rien en souffre. Puis vient le 
tour des muscles, plus utiles, sans être indispensables. 
Ceux-là. sont la palissade de Bernard : à toute force, 
on peut s’en passer. Ils fondent pour ainsi dire, après 
quelques jours de jeûne, et l’on se trouve, comme on 
dit, avec la peau sur les os. Si la situation se pro- 
longe, et que la chair épuisée n’y suffise plus, le sang 
ne balance pas. Il s’attaque intrépidement aux 
organes les plus essentiels, sans rien considérer, tout 
entier, lui aussi, à son œuvre ; et comme la fin n’en 
arrive jamais, s’il ne vient pas à temps de secours du 
dehors, la maison n’est bientôt plus habitable, et la 
vie déloge. L’homme est mort de faim. 
Mais de même que ce pauvre Bernard Palissy tra- 
vaillait en définitive pour sa femme et ses enfants, 
dont il poursuivait le bien-être, but suprême de ses 
efforts, au risque de les faire coucher à la belle étoile,5 
de même le sang a travaillé jusqu’au dernier moment 
pour cette vie qu’il met enfin à la porte, et ce travail 
de destruction, qui l’a emportée, a eu pour résultat en 
réalité de prolonger son séjour. Sans lui, c’était fini 
bien plus tôt. LETTRE XXIV. TRAVAIL DES ORGANES. 
173 
LETTRE XXIV. 
LE TRAVAIL DES ORGANES. 
Voici qui est donc convenu. C’est le sang qui met 
tout en branle dans le corps. Les organes sont des 
paresseux qui ne feraient rien sans lui : ils ne tra- 
vaillent que piqués,1 si je puis m’exprimer ainsi, par 
le feu, toujours prêt à s’éteindre, qu’il vient y rallumer 
sans cesse, grâce à l’oxygène qu’il rapporte des pou- 
mons. 
Ceci va nous permettre d’expliquer bien des choses 
qui ne sont pas nouvelles pour vous, mais dont proba- 
blement vous n’avez pas même cherché jusqu’à pré- 
sent à vous rendre compte. 
Et d’abord, vous rappelez-vous ce qui vous est ar- 
rivé l’autre jour quand vous avez voulu attraper à la 
course votre méchant frère, qui, abusant de ses jambes 
de collégien,2 vous a impitoyablement promenée par 
toutes les allées du jardin, sans même vous faire la 
galanterie de se laisser prendre à la fin ? Vous étiez 
toute hors d’haleine ; votre petit cœur battait à vous 
faire mal ; et vous aviez si chaud que l’eau vous cou- 
lait à grosses gouttes sur la figure, si bien que votre 
maman tout effrayée vous a prise dans ses bras, et 
vous a emportée près du feu, car le frais du soir com- 
mençait à se faire sentir, et une petite fille, trempée 
de sueur, est bientôt refroidie. 
Quel rapport y a-t-il, dites-moi, entre une course 
trop prolongée, et cette chaleur extraordinaire qui est 
venue si vite ? Vos joues étaient fraîches et blanches, 
quand vous avez commencé à courir. Qui a pu les 
rougir ainsi, puisque précisément il faisait frais dans 
le jardin ? 
Vous ouvrez de grands yeux : vous n’aviez jamais 174 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
pensé à cela. Yoilà comme sont les petites filles. On 
court, on s’échauffe : cela paraît tout naturel, comme 
de se chauffer au soleil, et l’on ne se demande pas 
pourquoi. 
Ce pourquoi-là vous pourriez presque me le dire, 
en y réfléchissant un peu, maintenant que vous voilà 
au courant de bien des choses ; mais, pour aller plus 
vite, je vais vous aider. 
Vous courez comme l’oiseau s’envole, sans y faire 
attention. Cependant si vous pouviez voir, avec une 
lunette magique, tout ce qui se passe dans votre corps, 
pendant que ces petits pieds mignons l’emportent 
comme une plume à travers le jardin, vous seriez tout 
émerveillée. Un de ces jours, quand nous aurons fini 
notre histoire de cette fois-ci, je vous raconterai celle- 
là qui en vaut bien aussi la peine. Sachez seulement 
pour aujourd’hui qu’il y a là un travail très-compliqué, 
auquel presque tous les muscles du corps prennent part 
en meme temps, se raidissant et se détendant à tour 
de rôle,3 comme autant de ressorts, dont chacun lance 
en avant ou retient en arrière une partie de la machine. 
Il se fait là, au dedans de vous pendant que vous avez 
les yeux sur le papillon qui vous fuit, une dépense d’ef- 
forts inouïe qu’on n’obtiendrait jamais de nos paresseux, 
si le terrible intendant ne les fouaillait d’importance. 
Son fouet, nous l'avons assez dit, c’est le feu in- 
térieur dont il voiture les matériaux par tout le corps. 
Il faut donc, dans ces moments-là, qu’il fasse aller son 
feu bien plus fort qu’à l’ordinaire, absolument comme 
les mécaniciens du chemin de fer, qui chauffent da- 
vantage quand ils veulent aller plus vite. 
Vous comprenez dès lors qu’il n’est pas bien éton- 
nant que votre petite personne s’échauffe à ce métier- 
là, et quand il va se prolongeant un peu trop, les 
grosses gouttes de sueur qui vous arrivent de partout 
n’ont pas besoin d’autre explication. LETTRE XXIV.—TRAVAIL DES ORGANES. 
175 
Ce n’est pas tout. Ce feu, dont il s’agit de pré- 
cipiter la marche, exige naturellement une plus grande 
quantité de combustible, et comme chaque goutte de 
sang n’en contient qu’une certaine proportion déter- 
minée, pour en apporter davantage dans un muscle il 
faut que le sang y arrive en plus grande abondance. 
Or, s’il s’agissait d’un seul point du corps, comme à 
l’estomac, s’il vous en souvient, au moment de la di- 
gestion, il pourrait venir à bout de sa tâche sur ce 
point-là en négligeant le reste, et l’inonder à son aise, 
au détriment des autres organes. Mais ici c’est par- 
tout qu'il doit abonder. Il n’est pas question de ro- 
gner la portion d’un muscle au profit d’un autre. Du 
haut en bas du corps, tous le réclament en même 
temps ; tous veulent être inondés à la fois. Et notez 
que les exigences de ces messieurs ne vous mettent 
pas une goutte de sang de plus dans le corps. Com- 
ment s’en tirer ? Comme fait votre mère, ma chère 
enfant, quand il y a plus d’ouvrage que d’habitude à 
la maison, en allant plus vite de la cave au grenier, et 
de votre chambre à celle de votre père. On appelle 
cela se multiplier, et ce brave sang se multiplie en 
effet. Il court, il court, il arrive à flots pressés et s’en 
retourne au galop, passant et repassant par le cœur 
qui se vide et s’emplit par saccades précipitées. Mal- 
heureusement le pauvre cœur est un personnage déli- 
cat qui n’aime pas à être dérangé dans ses habitudes, 
et ce travail forcé le met bientôt aux abois. Dans son 
désespoir, il frappait de toutes ses forces l’autre jour 
contre les murs de sa chambrette pour avertir sa petite 
maîtresse qu’il n’en pouvait plus, et qu’ils étaient en 
danger tous les deux. Il est bon, en effet, que vous 
sachiez qu’on pourrait en mourir si l’on s’entêtait à 
courir trop longtemps. Quand vous apprendrez l’his- 
toire ancienne, on vous racontera probablement ce qui 
est arrivé au soldat de Marathon, qui s’en alla d’un 176 
HISTOIRE D’üNE BOUCHÉE DE PAIN. 
trait4 du champ de "bataille aux portes d’Athènes, 
pour annoncer un quart d’heure plus tôt à ses conci- 
toyens que la patrie venait d’être sauvée. Il tomba 
mort en arrivant. 
Mais il n’y a pas que le cœur 5 qui souffre de cette 
course folle du sang. Il passe aussi à chaque voyage 
par les poumons, qui sont forcés à leur tour de jouer 
à coups précipités. Et bien lui en prend à ce cher in- 
tendant,6 car les poumons s’emplissant d’air à chaque 
descente du diaphragme, si vous vous rappelez ce 
que nous avons dit dans le temps, il y entre ainsi bien 
plus d’air, partant plus d’oxygène, et le sang en a de 
la sorte une plus grande provision sous la main, juste 
pour faire face à la dépense extraordinaire qui s’en fait 
en ce moment-là dans les muscles. Je vous parlais 
tout à l’heure des machines à feu du chemin de fer.7 
Voyez comme tout se tient dans la nôtre. Plus il 
faut de feu, plus le sang va vite ; plus il va vite, plus 
souvent se remplit le coffre où il va puiser la provision 
d’oxygène dont il a besoin pour faire aller le feu. Tout 
cela marche ensemble, d’un seul mouvement, et l’équi- 
libre s’établit de lui-même entre la recette et la dé- 
pense. Combien de ménages béniraient le ciel, si le 
coffre à l’argent se remplissait ainsi, en raison directe 
de la rapidité avec laquelle on fait rouler les écus ! Il 
n’y a qu’un petit malheur : c’est que le diaphragme 
se fatigue du galop inusité qu’on lui fait prendre. 
Comme son voisin, le cœur, il entre aussi de son côté 
en convulsions, et la respiration s’arrête pour avoir 
marché trop vite. Bel exemple pour ceux qui veulent 
trop dépenser à la fois, puisque la nature y met le 
holà,3 même quand il n’en coûte rien que l’air du 
temps. 
Courez maintenant, si vous l’osez. À vous dire 
le vrai, ce serait dommage si vous n’osiez pas, car le 
bon Dieu a fait les petits enfants pour courir. C’est LETTRE XXIV.—TRAVAIL DES ORGANES. 
177 
pour cela qu’il leur a donné un sang plus agile qu’à 
nous autres grands-papas, des poumons plus élastiques, 
et par conséquent plus d’oxygène à dépenser à la fois. 
Mais avouez aussi que c’est bien dommage qu’on puisse 
courir toute sa vie, comme il arrive à bien des gens, 
sans connaître le premier mot des admirables combi- 
naisons grâce auxquelles on en vient à bout. Cela 
n’empêche pas de courir, c’est vrai, pas plus le petit 
enfant que le petit chevreuil qui fait aller la même 
machine ; mais il n’y a rien à dire au petit che- 
vreuil : il ne peut pas apprendre ce que Dieu a 
fait en lui ; et le petit entant le pourrait, si l’on 
voulait. 
Du reste, ne vous effrayez pas trop. Ces grands 
bouleversements ne surviennent que quand on fait 
abus ; mais c’est une bonne chose que le sang donne 
de temps en temps son petit coup de fouet. Je vous 
l’ai dit la dernière fois, ce fou qui fait marcher les 
organes, c’est la vie ; il n’y a pas de mal à vivre un 
peu plus. D’ailleurs ce redoublement d’activité du feu 
intérieur ne nous sert pas qu’à courir. Toutes les fois 
que l’homme fait un effort, toutes les fois qu’il soulève 
un fardeau, qu’il manie un outil, le sang vient inonder 
aussi les muscles qui sont mis en jeu ; le cœur bat plus 
vite, et l’air arrive en plus grande abondance dans les 
poumons. Regardez un homme qui fend du bois. Si 
la bûche y met trop de façons, et qu’il faille frapper 
coup sur coup seulement une minute ou deux, vous 
verrez bientôt l’homme haleter, absolument comme s’il 
avait couru. En revanche, il aura gagné quelque chose 
à fendre sa bûche, en dehors du droit qu’il aura de 
se chauffer. Le sang n’apporte pas seulement du feu 
dans les muscles-: il les nourrit aussi, n’est-ce pas? 
Chaque goutte de sang dépose en passant sa petite 
offrande, et plus il en vient, plus belle naturellement 
est la récolte du muscle. Aussi voyez les gens qui 178 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE TAIN. 
travaillent ! Comme ils sont plus forts et mieux por- 
tants que ceux qui ne travaillent pas ! Je parle du 
travail des bras, bien entendu, car il y a de pauvres 
filles qui travaillent du matin au soir, assises sur leurs 
chaises, et qui ne s’en portent pas mieux, au contraire. 
Il y a aussi des braves gens qui, comme moi aujour- 
d’hui, font courir une plume toute une demi-journée sur 
des feuilles de papier, et dont les muscles n’en devien- 
nent pas plus gros, c’est assez clair. Enfin, il reste à 
remplir une condition, et elle ne l’est pas toujours, 
malheureusement. Plus on travaille, plus il faut man- 
ger. Pour vous, qui venez d’assister au drame qui se 
passe dans le corps, à chaque fois qu’un muscle est mis 
en mouvement, cela va de soi. Il n’y a pas de feu 
sans fumée, dit le proverbe. Il aurait bien mieux fait 
de dire qu’il n’y a pas de feu sans combustibles, et nos 
combustibles à nous, vous le savez, c’est ce que nous 
mangeons. Essayez de faire ronfler un poêle plus fort 
qu’un autre, en y mettant moins de bois. Hélas ! 
c’est ce que sont obligés de faire trop souvent bien des 
malheureux, et le sang alors, au lieu de nourrir leur 
muscles, les mange, par la raison que je vous ai donnée 
en vous racontant l’histoire de Bernard Palissy. Vous 
penserez à cela, ma chère enfant, quand vous serez de- 
venue grande, et vous ne chicanerez pas le pain à ceux 
que vous ferez travailler. 
J’aperçois bien d’autres enseignements pour vous 
derrière ce que vous venez d’apprendre. 
Et d’abord la nature elle-même, prise sur le fait,9 
vous laisse voir que le travail manuel est pour nous 
une condition excellente d’existence, un redoublement 
de vie, une supériorité, et qu’il ne faut pas pa rcon- 
séquent regarder trop du haut en bas ceux qui ga- 
gnent leur pain, comme on dit, à la sueur de leurs 
fronts. Je vous ai déjà dit cela en vous parlant de la 
main, qui est bien plus utile chez ces gens-là que chez LETTRE XXIV. TRAVAIL DES ORGANES. 
179 
vous. Je vous le redis maintenant pour une autre 
raison, parce que le travail grandit celui qui l'accepte, 
et qu’il constitue une véritable noblesse physique. Les 
anciens barbares, qui ne connaissaient rien de noble et 
de beau que la guerre, méprisaient le travail, et l’aban- 
donnaient aux esclaves, si bien que le nom lui en est 
resté quelque part, œuvre servile, œuvre d’esclave. De 
la guerre, le lot des anciens nobles, je n’ose guère vous 
dire trop de mal, malgré toute l’envie que j’en aurais ; 
car enfin tant qu’il y aura des méchants, qui voudront 
battre les faibles, on sera trop heureux de rencontrer 
de braves garçons qui veuillent bien risquer leur vie 
pour les mettre à la raison : tant qu’il y aura des loups, 
il faudra bien conserver les chiens de berger. Mais au 
bout du compte 10 ce que l’on peut dire de mieux en 
faveur de la guerre, c’est qu’elle demeure une extré- 
mité fâcheuse, mais nécessaire, et que, pour s’en dé- 
barrasser, il ne suffit pas de le vouloir. Quelle diffé- 
rence avec le travail, cette guerre de l’homme contre 
la nature, guerre clémente et féconde, où les victoires 
ne s’évaluent pas, comme les autres, par le nombre 
des morts, et qui répand au contraire la vie à flots 
sur son passage, la vie au dedans du travailleur par le 
travail lui-même, la vie au dehors de lui par les fruits 
du travail ! De celui qui meurt en tuant, et de celui 
qui fait vivre en vivant davantage, quel est le plus 
noble, dites-moi ; et s’il est juste d’honorer le premier, 
par respect pour les causes qu’il défend, quand elles 
sont respectables, quels honneurs ne doit-on pas au 
second ? 
Mais laissons là ces hauteurs philosophiques, et 
revenons à vous, ma chère petite, qui n’avez rien à 
démêler avec la guerre, avec ses lauriers et ses mas- 
sacres. 
Vous n’avez pas non plus à fendre des bûches, et 
je ne voudrais pas vous y inviter. Mais dans la vie 180 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
(Tune femme, à partir de ses années de petite fille, il 
se présente mille choses à faire avec les mains, et com- 
bien de fois ne se croirait-on pas déshonorée, si l’on 
n’appelait pas les bonnes pour le faire ? Gardez-vous 
de cette fausse et funeste idée. Le travail des mains 
ne déshonore pas, il ennoblit. Le rejeter loin de soi, 
c’est s’amoindrir, c’est se priver d’une des gloires et des 
joies de la vie. Si l’on vous sert quelque chose de bon 
à table, appelez-vous les bonnes pour le manger ? S’il 
vous arrive une occasion de faire circuler plus rapide- 
ment le sang dans vos veines, et d’augmenter en vous 
la force et la vie, en vous rendant utile par-dessus le 
marché, pourquoi leur en faire cadeau, surtout quand 
ce n’est pas un cadeau agréable, vu que les bonnes filles 
en ont assez, du matin au soir, de ces occasions-là ? 
Il y avait une fois un prince persan, en voyage à 
Paris, qu’on avait amené à un bal de ce qu’on appelle 
le grand monde, pour lui donner un échantillon de la 
civilisation européenne. J[e ne vous parle pas d’un 
prince des Mille et une Nuits : c’était, je crois, du 
temps de Louis-Philippe. Les jolies danseuses tour- 
noyaient, les yeux brillants de plaisir, au bras des élé- 
gants cavaliers ; on eût dit qu’une seule âme animait 
toute cette foule légère, qui se laissait emporter en 
cadence par les brillantes fanfares de la musique ; tout 
semblait en joie dans la vaste salle étincelante de lu- 
mières, et les mères enviaient tout bas leurs filles, qui 
passaient et repassaient devant elles. Seul, notre 
Oriental promenait un œil dédaigneux sur cette heu- 
reuse jeunesse. 
Quand ce fut fini :—Eh quoi ! dit-il à son intro- 
ducteur, ne m’aviez-vous pas dit que j’allais voir les 
premières familles de Paris P 
— Sans doute, reprit l’autre, dans ces jeunes filles 
qui dansaient tout à l’heure devant vous, il y avait 
au moins vingt des plus beaux partis11 de France. LETTRE XXV. L’ACIDE CARBONIQUE. 
181 
— Des jeunes filles qui dansent ! Allons donc ! 
Dans mon pays nous avons des danseuses qu’on paye 
pour cela ; mais nos femmes ne se permettraient jamais 
de danser elles-mêmes. C’est bon pour le peuple ! 
Souvenez-vous à l’occasion des mépris du prince 
persan, ma chère petite, et, crovez-moi. travaillez 
vous-même. La danse du travail vaut bien l’autre, 
quand on y met son cœur. Elle vaut même mieux 
bien souvent, et, la première fois, je vous dirai pour- 
quoi. 
LETTRE XXV. 
L’ACIDE CARBONIQUE. 
Nous allons faire aujourd'hui connaissance avec un 
nouveau personnage, qui mérite bien aussi qu’on s’oc- 
cupe de lui. C’est un enfant de l’oxygène et du car- 
bone,* mais pas tout à fait de la même façon que vous 
êtes l’enfant de votre papa et de votre maman. Dans 
ce monde-là les choses ne se passent pas comme chez 
nous. Supposez que le papa et la maman se confon- 
dent ensemble de manière a ne plus faire qu’une seule 
personne, et que cette personne-la s appelle leui en- 
fant. C’est, ainsi que font l’oxygène et le carbone. 
Ils disparaissent tous les deux en s’unissant, et la 
nouvelle personne qui résulte de leur union s’appelle 
Y acide carbonique. 
Tous dire comment il est fait, je ne saurais. C est 
un gaz ou, si vous l’aimez mieux, c est un an, cai 
quand nous disons : gaz, nous prononçons un mot 
anglais qui veut dire : air. Par parenthèse, c’est 
une politesse que la science française a faite à l’An- 
* C’est 1;\ le nom que les savants ont donné au charbon. Nous le lui 
laisserons désormais. 182 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
gleterre, à cause de l’Anglais Priestley, qui a eu l’hon- 
neur des premières recherches sérieuses sur les diffé- 
rentes espèces d’air, ou de gaz, que nous connaissons 
aujourd’hui. Donc je ne peux pas vous dire où vous 
pourrez voir l’acide carbonique. Quand on le regarde, 
on ne voit rien, pas plus qu’on ne voit l’air qui remplit 
un verre vide. Mais je puis vous dire où il y en a, et 
vous, vous le connaissez déjà probablement, sans savoir 
son nom. 
Vous souvient-il qu’à la fête de votre papa, on a 
bu au dessert une bouteille de vin de Champagne ? 
Vous riez. Il paraît qu’on vous y a fait goûter, et 
cela vous a piqué la langue, n’est-ce pas P Ce qui a 
fait sauter le bouchon en l’air, c’était l’acide carboni- 
que qui était emprisonné tout à fait à l’étroit, avec le 
vin, dans la bouteille, et qui s’est envolé comme un 
beau diable, sitôt que le fil de fer n’a plus été là pour 
retenir le bouchon. Ce qui pétillait dans le verre, en 
faisant cette jolie mousse blanche dont le petit bruit 
semble appeler les lèvres, c’était l’acide carbonique 
resté dans le vin, et qui s’échappait en mille petites 
bulles. Ce qui vous a piqué la langue, c’était tou- 
jours l’acide carbonique, en sa qualité d’acide ; car 
son nom d’acide vient de là : il a été emprunté à un 
mot latin exprimant cette saveur piquante, et comme 
pointue, si je peux m’exprimer ainsi, particulière à 
tous les corps que nous appelons des acides. 
C’est encore l’acide carbonique qui fait mousser la 
bière et le vin nouveau mis en bouteille. C’est lui 
qui fait pétiller et piquer l’eau gazeuse, et la limonade 
gazeuse, si vous l’aimez ; et jusqu’à présent il ne doit 
pas vous paraître un trop méchant garçon. Mais ne 
vous y fiez pas. Il en est de celui-là comme de bien 
d’autres, qui pétillent d’esprit, qui font mousser la 
conversation et qui sont très-séduisants à table, tant 
qu’il ne s’agit que de rire dans les verres, mais dont LETTRE XXV. L’ACIDE CARBONIQUE. 
183 
la société est mortelle pour l’âme qui se livre à eux. 
Ce charmant acide carbonique est un poison mortel 
pour qui lui livre l’entrée de ses poumons. 
Yous savez de quel violent mal de tête se plaignait 
dernièrement votre bonne, après avoir repassé tout ce 
linge que vous salissez de si bon cœur ; eh bien ! ce 
mal de tète, c’était à vous qu’elle le devait. Il lui 
venait d’être restée penchée trop longtemps sur les 
charbons qui chauffaient ses fers à repasser. Des 
charbons qui brûlent, c’est du carbone qui s’unit à 
l’oxygène de l’air : vous connaissez, cela maintenant. 
L’enfant maudit sort du feu par torrents, et la pauvre 
fille était malade pour en avoir respiré un peu plus qu’il 
ne convenait pour sa santé. Remarquez bien que la 
porte de la chambre était ouverte pour laisser entrer 
l’air frais, et qu’il y avait une cheminée pour laisser 
partir l’acide carbonique. C’est à cause de cela qu’elle 
en a été quitte pour un mal de tète. Mais vous en- 
tendrez parler de malheureux qui, las de la vie, s’en- 
ferment avec un brasier de charbon dans leur chambre, 
après avoir eu la fatale précaution de bien boucher 
toutes les ouvertures. Quand les voisins inquiets finis- 
sent par enfoncer la porte, ils ne trouvent plus qu’un 
cadavre. Et tant de braves ouvriers, dont les jour- 
naux parlent tous les jours, qui descendent à l’aveu- 
glette dans des puits fermés depuis longtemps, et qui 
tombent morts en arrivant au fond ! La plupart du 
temps, c’est l’acide carbonique, amassé là à la longue, 
qui les foudroie de son souffle empoisonné. 
Yous allez me demander pourquoi je vous raconte 
de si vilaines histoires, et où je veux en venir avec mon 
acide carbonique. Ceci vous intéresse plus que vous 
ne pensez, chère petite. Yous et moi, et tous les gens 
que vous rencontrerez, et les animaux eux-mêmes, 
puisqu’ils ont la même machine que nous, nous 
sommes tous de petites fabriques d’acide carbonique. 184 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
C’est tout clair. Puisqu’il y a un feu de charbon, 
allumé par tout notre corps, il faut bien qu’il sorte 
aussi un enfant de cette union de l’oxygène, apporté 
par le sang, avec le carbone qu’il rencontre dans nos 
organes, et notre gorge est la cheminée par où l’enfant 
s’en va. Il nous tuerait net, s’il restait dans la maison. 
Voici ce qui se passe. Au fur et à mesure que le 
sang perd son oxygène, dans sa ronde en partant du 
cœur, il ramasse en échange l’acide carbonique produit 
par la combustion, de sorte qu’il en est tout chargé 
quand il retourne aux poumons. Là, il absorbe une 
nouvelle provision d’oxygène, et se dégorge du même 
coup de son trop-plein d’acide carbonique, lequel est 
expulsé du corps par les contractions de la poitrine, 
pêle-mêle avec l’air qui vient de servir à la respiration. 
Vous concevez bien que cet air-là n’est plus le même 
à sa sortie du corps qu’à son entrée, et que, si vous 
vous amusez à le respirer une seconde fois, il ne vous 
rendra plus le même service. En effet, il a perdu une 
partie de son oxygène, et l’acide carbonique qu’il a 
emporté, il vous le rapportera. S’il revient une troi- 
sième fois, ce sera encore pis, et pour peu que vous 
vous obstiniez, l’oxygène diminuant toujours, et l’acide 
carbonique allant toujours en augmentant, cet air qui 
avait commencé par vous faire vivre, finira par vous 
tuer. Essayez pour voir de vous faire enfermer dans 
une petite malle, où l’air ne puisse pas se renouveler, 
ou seulement dans une armoire un peu étroite, et bien 
bouchée, vous m’en direz bientôt des nouvelles. Il 
n’y aura pas besoin d’allumer du charbon là dedans. 
On en brûle assez dans votre petit poêle, et vous vous 
empoisonnerez vous-même. 
Vous voyez bien que mes vilaines histoires de tout 
à l’heure vous regardaient un peu, et qu’il est bon 
d’être averti. Et maintenant dites-moi si, quand une 
centaine de personnes, je devrais dire une centaine de LETTRE XXV. L’ACIDE CARBONIQUE. 
185 
fabriques cVacide carbonique, s’entassent toute une 
soirée, et quelquefois toute une nuit, dans un local 
juste assez grand pour les laisser aller et venir, dites- 
moi si c’est là quelque chose de bien rassurant pour 
la santé des petites tilles, dont le sang court si vite, et 
auxquelles il faut tant d’oxygène ; et si l’on n’a pas 
raison de ne pas les y emmener. C’est amusant, je le 
sais ; mais les vrais plaisirs sont ceux qu’on no paye 
pas trop cher. J’ai vu les bougies elles-mêmes se 
trouver mal, et pâlir tout à coup, au beau milieu de 
ces séances meurtrières, comme pour avertir les im- 
prudents qu’il n’était que temps d’ouvrir les fenêtres. 
Et ceci me rappelle un détail que j’allais oublier. 
Les bougies sont comme nous, Pour brûler, il leur 
faut aussi de l’oxygène ; et comme nous, elles s’étei- 
gnent dans l’acide carbonique. Mais comme nous aussi, 
et bien plus que nous encore, parce qu’elles brûlent 
bien plus de charbon à la fois, elles fabriquent de l’acide 
carbonique. Il en résulte que ce brillant éclairage, 
dont l’assemblée est si heureuse et si fière, est tout 
bonnement un danger de plus. Chacune de ces bou- 
gies cpi’on prodigue à pleines mains, sans autre crainte 
que de ne pas en avoir assez, est un convive affamé 
qui mord à belles dents dans la mince ration d’oxy- 
gène, mise à la disposition de l’assistance. De chacune 
de ces joyeuses flammes, soleils de la fête, s’élance un 
jet impétueux d’acide carbonique, qui vient grossir 
les flots déjà si formidables de gaz empoisonné qu’ex- 
halent, à qui mieux mieux, les danseurs. Et tenez, 
j’oubliais aussi un autre détail. On danse. Nous 
avons vu la dernière fois à quel prix on peut danser. 
Il faut faire aller le feu bien plus vite, c’est-à-dire dé- 
penser bien plus d’oxygène à la fois, et doubler, tripler 
l’activité de la fabrique d’acide carbonique, juste au 
moment où il serait si à propos de la faire marcher le 
plus doucement possible. Après cela, si les visages du 186 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
lendemain sont tout défaits, cela n’a rien de bien 
étonnant. Ce qui m’étonne, c’est que tout ce monde- 
là ne soit pas obligé de garder le lit, à la suite du 
régal que l’on a servi à ses pauvres poumons. Mais si 
l’on reste sur ses jambes, croyez-moi, l’on n’en vaut 
guère mieux, et cela se retrouve toujours, surtout si 
l’on y revient trop souvent. 
Quand je vous disais que la danse du travail valait 
bien l’autre ! Qu’en pensez-vous maintenant ? 
J’en dirai tout autant des salles de spectacle,'lieux 
de plaisance organisés tout exprès pour appauvrir le 
sang, et ruiner la santé des heureux mortels qui 
viennent, tous les soirs, acheter à la porte le droit d’y 
gorger leurs poumons d’acide carbonique, sans parler 
du reste. Vous comprendrez facilement que ce ne 
sont pas là des endroits pour des petits poumons mi- 
gnons comme les vôtres, et cela vous aidera à ne plus 
faire la grimace, quand on ira là sans vous. Les 
grandes personnes s’en tirent encore, parce que la ma- 
chine humaine possède une admirable élasticité qui 
lui permet de se prêter, on ne saurait dire comment, 
aux positions parfois si critiques où ses seigneurs et 
maîtres la jettent sans y faire attention. Mais pour 
cela, il est bon qu’elle soit entièrement formée, et l’on 
s’expose à la fausser pour toujours, en la malmenant 
de trop bonne heure. Dites cela à votre collégien qui 
veut déjà fumer son cigare, comme un homme. Si 
ses poumons pouvaient parler, ils lui crieraient à ce 
cher frère que c’est bien dur pour eux, à leur âge, et 
qu’on devrait au moins attendre qu’ils aient passé 
leurs examens. 
Mais n’allons pas nous brouiller avec cet imposant 
personnage, en jetant des pierres dans son jardin, où 
je n’ai que faire. Pour vous, chère enfant, la morale 
à tirer de ma leçon d’aujourd’hui que je trouve, moi, 
bien plus effrayante qu’un conte de nourrice, vu qu’il LETTRE XXVI.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
187 
s’agit de réalités de tous les jours, cette morale, la 
voici : cherchez vos plaisirs au grand air. L’été, quand 
on allume la lampe, dites gentiment bonsoir à votre 
maman pour aller vous coucher. L’hiver, n’attendez 
pas qu’il y ait trop d’acide carbonique dans la chambre 
des grandes personnes pour prendre le chemin de la 
vôtre, comme une petite fille raisonnable, qui ne vou- 
drait pas faire de chagrin à ce pauvre sang, un servi- 
teur si actif et si précieux ! Sans compter que, si elle 
le fâchait trop, elle en aurait pour la vie à l’entendre 
gronder. On ne peut pas en changer comme on 
change de bonnes 
LETTRE XXVI. 
ALIMENTS DE NUTRITION. 
Voilà bien du temps que nous passons, ma chère 
enfant, autour de ce petit feu qui brille en nous à la 
sourdine, dévorant tout doucement ce que les petites 
filles croquent de si bon appétit, sans se douter qu’elles 
travaillent pour lui. Il faut pourtant, si je veux vous 
achever l’histoire de notre bouchée de pain, que j’ar- 
rive à son dernier chapitre. 
De ce que nous mangeons tout n’est pas brûlé, 
comme vous devez bien le penser, car, que resterait-il 
au sang pour nourrir le corps, et réparer à mesure les 
démolitions continuelles qui se font dans nos organes ? 
Nos aliments se partagent donc en deux classes bien 
distinctes : les uns qui sont destinés à être brûlés, et 
que l’on appelle aliments de combustion, les autres qui 
sont destinés à nourrir le corps, et que l’on appelle 
aliments de nutrition. C’est de ceux-ci qu il me reste 
à vous parler, et vous allez voir que leur histoire a 
bien aussi son intérêt. 
Les savants ayant reconnu, à n’en plus douter, 188 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
l’existence de ces deux espèces d’aliments, il semble- 
rait au premier abord qu’ils auraient dû s’empresser 
d’en prévenir les cuisinières, et que depuis cette im- 
portante découverte, sur une table bien servie, les plats 
devraient être arrangés en conséquence, d’un côté les 
aliments de combustion, de l’autre les aliments de nu- 
trition. Ce n’est pas le tout de régaler ses convives ; 
il faut leur donner tout ce qui est nécessaire pour que 
le service intérieur se fasse convenablement, et si l’on 
ne sert aux uns que des combustibles, si les autres 
n’ont rien à brûler, comment pourront-ils se tirer d’af- 
faire ? Personne n’y pense cependant, à commencer 
par les cuisinières, qui, en fait de feu, trouvent que 
c’est bien assez déjà de s’occuper du feu de leurs four- 
neaux ; et quand les gens ont dîné, ils s’en vont con- 
tents d’habitude, tout aussi bien approvisionnés que si 
la maîtresse de la maison avait fait, plume en main, en 
dressant son menu, le compte de la combustion et 
celui de la nutrition. À quoi cela tient-il P 
Cela tient à ce que les deux espèces d’aliments se 
trouvent la plupart du temps côte à côte dans tout ce 
que nous mangeons, de sorte qu’on les avale ensemble 
d’une seule bouchée, et que dès lors il devient inutile 
de s’en occuper. Voilà notre bouchée de pain par ex- 
emple. Avec quoi fait-on le pain P Avec de la farine. 
Le pain contient donc tout ce qui était dans la farine. 
Eh bien ! je vais vous donner le moyen de retrouver 
dans la farine d’un côté l’aliment de combustion, et de 
l’autre l’aliment de nutrition. 
Prenez une pincée de farine, et tenez-la sous un 
petit filet d’eau, en la pétrissant légèrement entre les 
doigts. L’eau s’en ira toute blanche, emportant avec 
elle une poudre fine qu’il vous sera facile de recueillir, 
si vous recevez l’eau dans un vase, où la poudre se dé- 
posera bientôt. Cette poudre, c’est de l’amidon, cet 
amidon dont les blanchisseuses se servent pour empeser LETTRE XXVI.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
189 
le linge, et que nos pères employaient à poudrer leurs 
perruques. On en a mis dans vos cheveux, le jour où 
vous portiez ce joli costume de marquise, dans lequel 
vos flatteurs prétendaient que vous étiez si gentille. 
Or, l’amidon est un excellent combustible. On est 
arrivé, par des procédés que vous me permettrez de ne 
pas vous expliquer, à savoir à peu près au juste de 
quoi il se compose, et l’on y a trouvé trois de nos an- 
ciennes connaissances, l’oxygène, l’hydrogène et le car- 
bone, combinés ensemble dans une proportion telle 
que cent grammes d’amidon contiennent : 
Carbone 45 grammes. 
Hydrogène 6 — 
Oxygène 49 — 
100 grammes. 
Je vous fais le compte en nombres ronds, pour ne pas 
vous charger la mémoire des fractions, et j’en ferai au- 
tant pour les autres chiffres que j’aurai tout à l’heure 
à vous donner, car c’est aujourd’hui jour de chiffres, je 
vous en avertis. Je n’oserais pas trop d’ailleurs prendre 
sur moi de vous garantir toujours l’authenticité abso- 
lue de ces fractions si précises. Messieurs les savants 
se disputent bien un peu, par-ci, par-là, à qui s’est 
trompé d’un milligramme de plus ou de moins, en 
maniant sa balance, et à nous deux, nous n’avons pas 
à décider entre eux. Je trouve, moi, que c’est déjà 
bien beau d’être arrivé à l’a-peu-près, et, avec leur 
permission, nous nous y tiendrons. 
Donc, l’amidon qui renferme presque la moitié de 
son poids de carbone est naturellement un excellent 
combustible. On pourrait même l’appeler presque le 
père d’une bonne moitié de nos combustibles alimen- 
taires, car si, au moyen d’une certaine opération que 
la nature sait très-bien faire d’elle-même, en certains 190 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE BAIN. 
cas, il vient à perdre une partie de son carbone, de façon 
que la proportion n’en soit plus que de 36 grammes à 
peu près sur 100 grammes d'amidon, notre amidon se 
trouve changé, devinez en quoi ? En sucre, ni plus 
ni moins, à telles enseignes que nous avons tout près 
d’ici, à Colmar, deux ou trois belles fabriques que je 
connais très-bien, et dans lesquelles dame Nature 
transforme, sans se faire prier, des sacs d’amidon en 
tonneaux de sirop, si bien que les gens du pays sucrent 
leur café le matin avec ce qui aurait pu faire des petits 
pains, si on l’avait laissé tranquille. Ce n’est pas 
tout. Replacez ce sucre, fils de l’amidon, entre les 
mains de la nature, en le mettant dans certaines con- 
ditions, et il va se faire au dedans de lui un nouveau 
travail. Un tiers environ de son carbone se mariera de 
lui-même avec les deux tiers de son oxygène pour faire 
de l’acide carbonique qui s’envolera, vous le connaissez 
maintenant celui-là, et il vous restera, quoi ? De l’al- 
cool, cet autre combustible dont nous avons parlé, et 
qui brûle encore mieux que le sucre et l’amidon, puis- 
que sur cent grammes il contient : 
Carbone 58 grammes. 
Hydrogène 13 — 
Oxygène 34 — 
100 grammes. 
Tout ceci vous étonne. Que diriez-vous si je vous ap- 
prenais que votre mouchoir de poche est composé ab- 
solument des mêmes substances que l’amidon, et dans 
les mêmes proportions, et que s’il prenait fantaisie à un 
chimiste, dans un moment de belle humeur, de vous en 
faire un verre d’eau sucrée ou un petit verre d’eau-de- 
vie, il ne tiendrait qu’à lui ? 1 11 n’y a pas, vous le 
voyez, que les contes de fées où se rencontrent des mer- 
veilles, et puisque j’ai commencé, j’irai jusqu’au bout. LETTRE XXVI.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
191 
Sachez donc que depuis les bûches du poêle jusqu’au 
dossier de votre chaise, tout ce qui est en bois se trouve, 
à peu de chose près, dans le même cas que votre mou- 
choir de poche, et que si l’homme ne fait pas en ce 
moment des tonnes de sucre et des barriques d’eau-de- 
vie avec les arbres qu’il coupe dans les forêts, c’est 
uniquement, croyez le bien, parce que ce sucre et.cette 
eau-de-vie-là coûteraient un peu plus cher que les 
autres, et vaudraient un peu moins. Le jour où l’on 
aura trouvé un procédé économique et perfectionné, les 
fabricants de sucre de Lille et les distillateurs de 
Montpellier n’ont qu’à bien se tenir.2 
Mais nous nous écartons de notre sujet. Si je me 
suis laissé aller à cette digression, c’est que je n’étais 
pas fâché d’habituer d’avance votre esprit à l’idée de 
ces transformations merveilleuses que sait faire la 
nature, et dont j’ai bien d’autres exemples à vous 
montrer. 
Revenons à notre farine. Une fois tout l’amidon 
parti, il vous reste entre les mains une substance 
blanchâtre, élastique et gluante, si bien qu’on en fait 
une très-bonne colle, si l’on veut, et de là lui vient son 
nom de gluten, qui veut dire colle, en latin. 
Ce gluten desséché devient cassant et demi-trans- 
parent. Il se conserve indéfiniment dans l’alcool, 
pourrit promptement dans l’eau exposée à l’air, et se 
dissout facilement dans une lessive de soude ou de 
potasse. Enfin cent grammes de gluten contiennent : 
Carbone 68 grammes. 
Hydrogène 7 — 
Oxygène 13 — 
Azote 17 — 
100 grammes. 
Remarquez bien le dernier. C’est un nouveau venu 
dont il sera bientôt question. 192 
niSTOIRE d’une bouchée de pain. 
— Où voulez-vous en venir, me direz-vous, avec 
tous ces détails sur votre gluten, qui ne m’intéressent 
pas beaucoup P 
Attendez un instant. 
Vous n’avez jamais vu saigner, n’est-ce pas ? C’est 
dommage ; vous auriez pu remarquer, au bout de 
quelques instants, si vous aviez eu le courage de re- 
garder dans la cuvette, que tout le sang recueilli se 
séparait de lui même en deux parties : un liquide jau- 
nâtre et transparent, et une masse opaque et rouge, 
surnageant au-dessus, qui s’appelle le caillot du sang. 
Ce caillot doit sa couleur à une infinité de petits corps 
rouges, dont nous parlerons tout au long plus tard, et 
qui sont retenus, comme dans un filet, par les mailles 
d’une substance particulière sur laquelle j’appelle en ce 
moment votre attention. 
C’est une substance blanchâtre, élastique et glu- 
ante. Desséchée, elle devient cassante et demi-trans- 
parente. Elle se conserve indéfiniment dans l’alcool, 
pourrit pronxptement dans l’eau exj>osée à l’air, et se 
dissout facilement dans une lessive de soude ou de 
potasse. Enfin cent grammes de cette substance con- 
tiennent : 
Carbone 63 grammes. 
Hydrogène 7 — 
Oxygène 13 — 
Azote 17 — 
100 grammes. 
Cette substance s’appelle la fibrine. Elle était des- 
tinée à former les fibres des muscles qui sont contenus, 
à moitié faits,3 dans le sang. 
— De quoi riez-vous, mademoiselle ? 
— Il y a bien de quoi ! Vous me dites deux fois 
la même chose. Croyez-vous donc que j’aie oublié 
déjà vos détails ennuyeux sur le gluten ? Voilà qu’ils LETTRE XXVI.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
193 
reviennent exactement les mêmes, à propos de la 
fibrine ! vous vous êtes trompé ! 
— Non, mademoiselle, je ne me suis pas trompé. 
Si les détails sont les mêmes, c’est par la raison bien 
simple que les deux corps n’en font qu’un. Gluten et 
fibrine sont une seule et même substance ; si bien que 
le savant le plus habile serait fort embarrassé, si on les 
lui montrait desséchés l’un à côté de l’autre, pour dé- 
cider lequel vient de la farine, et lequel vient du sang. 
Je vous disais que nos muscles étaient contenus, à 
moitié faits, dans le sang. Vous voyez qu’il y a mieux 
encore. Leurs fibres existent déjà, toutes prêtes, dans 
le pain que nous mangeons, et quand vous faites une 
petite boulette avec la mie de votre pain, ce sont des 
fibres, volées à vos muscles, qui collent ensemble les 
parties de la boulette, puisque c’est du gluten que 
vous auriez dû manger. Puisse cette idée vous corri- 
ger d’une vilaine habitude, qui ne fait pas toujours 
plaisir à vos voisins ! 
Voici donc un premier aliment de nutrition, et vous 
pouvez déjà être pleinement rassurée sur le sort de ce- 
lui qui mange du pain. S’il arrive parfois à une pe- 
tite fille de goûter avec du pain sec, je ne la vois pas 
encore si à plaindre. L’amidon pour faire du feu, le 
gluten pour la nourrir, elle a tout ce qu’il lui faut. Il 
n’y a que le portier qui grogne. Il est vrai que, par 
le temps qui court,4 les portiers sont devenus plus exi- 
geants que les propriétaires. 
— Et les petits enfants qui ne boivent que du lait, 
où prennent-ils de la fibrine ? 
— Il n’y en a pas dans le lait, je suis forcé de l’a- 
vouer ; mais vous connaissez probablement le lait 
caillé. Il s’y fait le même partage que dans le sang : 
au-dessous, un liquide jaunâtre et transparent, c’est le 
petit-lait ; au-dessus, un caillot blanc dont on fait le 
fromage, et qui contient une bonne partie de ce qui 194 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
aurait fait le beurre. En débarrassant avec soin le 
caillot de tout le beurre qu’il contient, on obtient une 
sorte de poudre blanche, qui est le principe essentiel 
du fromage, et à laquelle on a donné le joli nom de 
caséine, parce qu’en latin le fromage se dit : caseus. 
Je ne vous ennuierai pas cette fois de détails sur la 
caséine ; mais il y a une chose qu’il est bon que vous 
sachiez. Cent grammes de caséine contiennent : 
Carbone 63 grammes. 
Hydrogène 7 — 
Oxygène • 13 — 
Azote 17 — 
100 grammes. 
— Eli ! tout juste comme le gluten et la fibrine ! 
— Précisément ; et maintenant vous comprenez 
qu’il ne faut pas gronde malice au sang5 pour fabri- 
quer des muscles avec le fromage du lait que tette le 
petit enfant. Il a bien moins à faire que nos fabri- 
cants de Colmar pour transformer en sirop leur ami- 
don, car, cette fois, le nouveau corps ne se compose 
pas seulement des mêmes substances que l’ancien, 
mais il les contient encore exactement dans les mêmes 
proportions. 
Nous tenons un second aliment de nutrition, et je 
dois vous prévenir que celui-là ne se rencontre pas 
seulement dans le lait. Il existe en grande abondance 
dans les pois, les fèves, les lentilles, les haricots, qui 
sont remplis de fromage, si singulière que la chose 
puisse vous paraître. Elle vous paraîtrait moins sin- 
gulière si vous aviez été en Chine, et si vous aviez 
mangé de ces jolis petits fromages que l’on vend dans 
les rues de Canton. Impossible de les distinguer des 
nôtres ! Seulement, pour les faire, les Chinois, qui 
nous apprendront bien des choses, quand nous les au- 
rons assez battus pour les décider à se faire nos amis, LETTRE XXVII.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
195 
les Chinois, dis-je, se passent parfaitement de lait. 
Ils prennent des pois qu’ils réduisent en bouillie claire. 
Ils font cailler cette bouillie, absolument comme nous 
le lait, et par le même moyen. Ils pressent bien le 
caillot, le salent, le mettent dans des formes, toujours 
comme nous, et voilà un fromage fait, un vrai fromage, 
composé de véritable caséine. Donnez-le à un chi- 
miste, et demandez-lui ce qu’il y a dans cent grammes, 
il vous répondra : 
Carbone 63 grammes. 
Hydrogène 7 — 
J’en reste là ; vous devez maintenant savoir la 
liste par cœur. 
Il nous reste à voir le troisième aliment de nutri- 
tion, car il n’y en a que trois, et même, je vous le dis 
en confidence, il n’y en a qu’un, ce qui est plus fort. 
Mais c’est assez manger pour une fois, et je ne veux 
pas fatiguer votre appétit. Nous en ferons un autre 
repas. 
LETTRE XXVII- 
ALIMENTS DE NUTRITION (suite). 
L’AZOTE. 
Il y a un tour que les escamoteurs affectionnent, et 
qui fait toujours plaisir, bien qu’il ne trompe personne. 
Ils prennent un œuf, vous le font mirer à la lumière 
pour vous assurer qu’il est bien clair, le cassent, et.... 
crac, il en sort un pauvre petit oiseau tout mouillé, qui 
s’envole comme il peut. 
Ce tour-là, la nature le répète tous les jours, et 
pour de bon, sous nos yeux, sans qu’on y fasse atten- 
tion. Elle ne vous demande que vingt-deux jours 196 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
pour faire sortir un poulet d’un œuf que vous avez mis 
sous la poule, au lieu de le manger à la coque, et il n’y 
a pas à dire ici que le poulet sorte d’une manche, ou 
que la poule le cachait sous son aile : il était bien 
dans l’œuf, et c’est son propre bec qui, du dedans, a 
cassé la coquille. 
Où a-t-il pris ce bec, et ses plumes, et ses pattes, 
et tout son petit corps ? Il est clair que les éléments 
de tout cela étaient contenus d’avance dans le liquide 
de l’œuf, car personne ne les a fait entrer pendant que 
la poule couvait, et si la nature a pu fabriquer de 
toutes pièces, avec ce liquide, les os, les muscles, les 
yeux du poulet, et le reste, elle n’aurait pas été pro- 
bablement plus embarrassée pour en faire vos os, vos 
muscles et vos yeux, si vous aviez avalé l’œuf. 
Il y a donc là un aliment de nutrition incontes- 
table. Celui-là s’appelle Y albumine, du mot latin 
albumen, qui veut dire : blanc d’œuf: Il se reconnaît 
facilement à un caractère qui saute aux yeux. Expo- 
sée à une température qui varie de 60 à 75 degrés, 
suivant la quantité d’eau dont elle est mélangée, l’albu- 
inine ce durcit, et, d’un liquide sans couleur et trans- 
parent, devient cette masse blanche, opaque, que 
connaît suffisamment quiconque a mangé des œufs de 
■Pâques. Je n’ajouterai qu’un tout petit détail. Cent 
grammes d’albumine contiennent : 
Carbone 63 grammes. 
Hydrogène ? — 
— Je parie que vous allez dire 7 grammes : 
— Tout juste, et le reste que vous connaissez. 
Après ce que nous avons vu la dernière fois, ceci est 
déjà une explication du poulet. Mais allons toujours. 
Vous vous rappelez ce liquide jaunâtre dont je vous 
ai parlé, et qui se montre sous le caillot du sang. Je 
vais vous dire son nom, pour aller plus vite ensuite. LETTRE XXVII.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
197 
C’est le serum, un mot latin qu’on ne s’est pas donné 
cette fois la peine de traduire, et qui veut dire aussi 
petit-lait. Mettez ce sérum sur le feu, et, à peine en 
plus de temps qu’il n’en faut pour durcir un œuf, il 
va se remplir d’une substance blanche, opaque, qui est 
précisément notre albumine de tout à l’heure. Notre 
sang renferme donc du blanc d’œuf ; il en renferme 
même, si vous êtes curieuse de le savoir, 65 fois plus 
que de fibrine, car dans 1000 grammes de sang vous 
trouverez 195 grammes d’albumine et 3 grammes seule- 
ment de fibrine. De caséine, point. 
Pourtant nous mangeons de temps en temps du 
fromage. Nous mangeons plus de viande que d’œufs 
en général, et la viande se compose surtout de fibrine. 
Je serais bien empêché pour vous expliquer cela si 
nous n’avions pas là notre fameuse liste. 
Carbone 63 grammes. 
Hydrogène 7 — 
Etc., etc. 
Fibrine, caséine, albumine, tout cela n’est qu’une 
seule et même chose au fond. C’est le même corps qui 
prend différents aspects, selon la circonstance, comme 
ces acteurs qui jouent plusieurs rôles à la fois, et qui 
vont de temps en temps changer de costume dans la 
coulisse. L’aspect habituel de l’aliment de nutrition 
dans le sang, c’est l’albumine ; aussi dans l’estomac, 
qui est le vestiaire de nos acteurs, fibrine et caséine se 
déguisent-ils tout gentiment en albumine, sauf à l’al- 
bumine à reparaître plus tard en fibrine, ou en caséine, 
quand elle aura un muscle à faire, ou du lait. 
Sachez du reste qu’elle nous arrive très-souvent 
toute costumée d’avance, et que ce ne sont pas seule- 
ment les œufs qui nous la donnent. De même que 
nous avons retrouvé dans les végétaux la fibrine du 
muscle et la caséine du lait, nous y retrouverons aussi, 
et sans beaucoup chercher, l’albumine de l’œuf. Il y 198 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE TAIN. 
en a dans l’heure, dans la salade, dans toutes les par- 
ties tendres tïbs végétaux. Le suc des légumes en 
particulier en contient des quantités notables. Faites 
bouillir, après l’avoir bien clarifié, du jus de n&vet par 
exemple : vous y verrez se former une substance 
blanche, opaque, absolument la même que celle qui se 
forme, en pareil cas, dans le sérum du sang, du vrai 
blanc d’œuf, pour l’appeler par le nom qui vous est le 
plus familier, avec toutes les proportions demandées de 
carbone, d’hydrogène, d’oxygène et d’azote. 
Je ne sais si vous êtes comme moi, chère petite, 
mais je vous avofterai que la tête me tourne un peu, 
quand je regarde trop longtemps dans ces profondeurs 
des mystères de la nature. Ainsi, voilà une substance 
qui se retrouve partout, toujours la meme, dans l’herbe 
et dans l’œuf, dans votre sang et dans le jus de ce na- 
vet. Avec cette seule et unique substance qu’il a je- 
tée à pleines mains dans tout ce que vous mangez, le 
grand ouvrier construit, en se jouant, les milles par- 
ties, si diverses et si délicates, de tout votre corps, sans 
même se donner la peine de la défaire pour disposer 
autrement les éléments dont elle se compose. Tout 
au plus lui donnent-ils, de temps en temps, un léger 
coup de pouce 1 pour en changer la mine, mais non la 
nature ; et telle le chimiste l’a observée dans ce brin 
de salade, telle il la retrouverait dans le bout de votre 
nez, si vous vouliez bien le lui eonfier pour en faire 
l’inventaire. On est bien fière de sa petite personne ; 
on lui rit dans la glace, on croit que c’est quelque 
chose de tout à fait précieux ; et quand on va voir au 
fond, il se trouve que c’est tout bonnement un peu de 
charbon, un peu d’eau et un peu d’air. 
Ceci me rappelle que nous n’avons pas encore fait 
connaissance avec le nouveau personnage qui vient d’en- 
trer en scène, avec l’azote. Son rôle est trop inxpor- 
tant pour que je le laisse ainsi dans l’obscurité. LETTRE XXVII.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
199 
Vous savez déjà que l’oxygène donne naissance à 
l’eau, en se mariant avec l’hydrogène. Il fait l’air de 
compagnie avec l’azote ; mais là, il n’y a pas de ma- 
riage. Ce sont simplement deux voisins qui occupent 
à eux deux tout l’espace qui va depuis la surface de la 
terre jusqu’à 12 ou 15 lieues au-dessus de nos têtes, 
partout ensemble, mais partout aussi étrangers l’un à 
l’autre que deux Anglais qui n’ont pas été présentés. 
Vous dire ce que l’azote fait dans l’air, j’en serais bien 
embarrassé : il est là comme un corps inerte, et laisse 
toute la besogne à l’oxygène. Dans la respiration, 
par exemple, l’azote entre aussi dans nos poumons, 
côte à côte avec son inséparable voisin ; mais il en sort 
comme il est entré, sans laisser trace de son passage. 
Et pourtant, comme il arrive aussi quelquefois chez les 
hommes, c’est celui qui ne fait rien qui tient le plus de 
place. L’azote, à lui seul, occupe les quatre cinquièmes 
de l’atmosphère, où il ne rend guère d’autre service 
que d’amortir l’activité fougueuse de l’oxygène, qui 
brûlerait tout s’il était toiif seul. Je ne trouve pas 
de meilleure comparaison que celle de l’eau versée dans 
votre vin, qui vous mettrait bientôt le feu dans le 
corps si vous le buviez pur; Ainsi fait l’azote. Il 
enraye dans l’atmosphère le char de la combustion, 
comme dans la société le grand parti des gens pacifi- 
ques enraye le char du progrès (donnons-nous une fois 
le plaisir de parler comme les journaux) ; et c’est un 
vrai service que rendent ces gens-là en définitive, si 
agaçant qu’il puisse paraître dans bien des cas. Le 
monde irait trop vite s’il n’y avait que de l’oxygène 
parmi les hommes. C’est encore assez d’un cin- 
quième. 
Mais de quoi vais-je vous parler là, s’il vous plaît ? 
Revenons bien vite à l’azote. 
Il ne faut pas croire qu’il n’y ait pas d’énergie dans 
ce pacifique modérateur de l’oxygène. Comme ces 200 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
gens froids qui deviennent terribles quand ils s’échauf- 
fent, notre azote a des actions d’une violence extrême 
quand il prend feu pour un autre corps, et qu’il se dé- 
cide à contracter des mariages. Il arrive parfois que 
ce froid voisin vient à se marier avec l’oxygène. Ils 
font alors à eux deux l’eau-forte, dont vous avez peut- 
être entendu parler, et qui ronge le cuivre, brûle la 
peau, dévore indistinctement presque tout ce qui l’ap- 
proche. Marié avec l’hydrogène, l’azote fait l’am- 
moniaque, que l’on appelle souvent, de son vieux nom, 
l’alcali volatil, un des corps les plus énergiques qui 
existent, et que vous apprendriez bien vite à respecter, 
si l’on vous en débouchait un flacon sous le nez. Mariés 
ensemble, l’azote, et le carbone font un corps étrange, 
un enfant qui se comporte comme s’il n’avait ni père 
ni mère, contrairement à toutes les idées régnantes 
quand Gray-Lussac, son parrain, l’a lancé comme une 
bombe au travers de la théorie du mariage des corps. 
Cet impertinent, en se mariant à son tour avec l’hy- 
drogène, fait l’acide prussique, le plus épouvantable 
des poisons, dont une goutte, mise sur la langue d’un 
cheval, le renverse foudroyé. 
Vous voyez qii’il ne faut pas trop se fier à ce bon 
bourgeois. Vous venez d’apprendre d’ailleurs que 
toutes les combinaisons dans lesquelles il entre ne sont 
pas aussi terribles. Ces mêmes corps qui, réunis par 
petits groupes, détruisent tout, mis tous les quatre 
ensemble forment, nous l’avons assez vu, le précieux 
aliment de nutrition dont nous sommes construits. Du 
reste, son véritable nom est Yaliment azoté, parce que 
c’est la présence de l’azote qui détermine surtout sa 
formation, si bien que l’on a pris l’habitude d’évaluer 
la vertu nourrissante de nos aliments d’après la quan- 
tité d’azote qu’ils contiennent. L’azote, en effet, 
semble être une substance affectée spécialement à tout 
ce qui a vie. Ses trois camarades vagabondent, par LETTRE XXVII.—ALIMENTS DE NUTRITION. 
201 
torrents immenses, à travers tonte la création ; mais 
lui, à part ce vaste domaine de l’atmosphère, où il 
trône dans ' un si majestueux repos, on le rencontre 
rarement ailleurs que dans les animaux, ou dans les 
parties de plantes destinées à servir de nourriture aux 
animaux. 
A ce sujet, il faut que je vous raconte l’histoire de 
son nom, qui va bien vous amuser. 
C’est un peu avant la révolution de 1789 que 
l'azote a été révélé aux hommes par un savant français 
qu’on peut regarder presque comme le père de la 
chimie moderne, et dont je vous invite à bien retenir 
le nom, un des plus glorieux de Votre pays. Il s’appe- 
lait Lavoisier. En cherchant à se rendre compte de 
la combustion qu’on expliquait avant lui comme on 
pouvait, Lavoisier réussit à séparer l’un de l’autre nos 
deux voisins de l’atmosphère, et, le premier sur la terre, 
il put tenir, dans deux flacons, d’un côté, le bouillant 
oxygène délivré de son importun mentor, de l’a.utre le 
grave azote, arraché à son étourdi de pupille. Ce qu’il 
fit du flacon d’oxygène, peu nous importe. Mais dans 
le flacon d’azote, il plongea, pour essayer, une mal- 
heureuse souris, puis un petit oiseau, qui, ne trouvant 
plus d’oxygène à respirer, moururent l’un après l’autre. 
Bien ne pouvait vivre là dedans, comme vous devez 
bien le penser. Lavoisier crut bien faire en donnant 
à ce gaz meurtrier le nom d’azote, qui veut dire en 
grec : contraire à la vie. Puis la science a marché, à 
la lueur du flambeau qu’il venait d’allumer. Sont 
venues les découvertes de ses successeurs qui ont pé- 
nétré de force dans le laboratoire obscur où se prépa- 
rent les éléments des corps vivants. Tout compte 
fait,2 il* s’est trouvé que cet azote, contraire à la vie, 
était précisément une condition essentielle de la vie, 
qu’il l’accompagnait partout, et que, sans lui, croule- 
rait toute la charpente de la machine animale. Il n’en 202 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
a pas moins gardé son premier nom que l’usage avait 
consacré ; mais je m’imagine que pas un savant ne le 
prononce aujourd’hui sans se sentir rappelé à la mo- 
destie, et sans penser que l’avenir lui garde peut-être 
bien des démentis. 
Au surplus, il faut que l’azote passe par bien des 
filières pour arriver au poste d’honneur qui lui a été 
assigné dans le règne animal. L’animal lui-même 
n’en peut rien faire, s’il n’a été au préalable absorbé 
et travaillé par le végétal, et le végétal à son tour n’en 
saurait tirer aucun parti tant qu’il reste isolé, dans 
son indifférence, au sein de l’atmosphère. C’est seule- 
ment quand il s’est laissé engager dans une des liaisons 
dont je viens de vous parler, dans la seconde surtout, 
celle qui produit l’ammoniaque, qu’il consent à entrer 
dans la danse de la vie. Alors, dans les profondeurs 
mystérieuses du végétal, s’organise ce merveilleux 
quadrille de l’aliment de nutrition, dont vous connais- 
sez maintenant suffisamment l’histoire. 
Le règne végétal n’est donc pas autre chose que 
la grande cuisine où se prépare en permanence le 
dîner du règne animal, et, quand nous mangeons le 
bœuf, c’est l’herbe qu’il a mangée qui nous nourrit en 
définitive. Il n’est pour nous qu’un intermediaire qui 
nous transmet intacte l’albumine extraite dans son 
estomac des sucs que lui a fournis la prairie. C’est 
le garçon du restaurant : les plats qu’il nous apporte, 
on les lui a donnés tout préparés à la cuisine. Seule- 
ment, pour apprécier convenablement le service qu’il 
nous rend, il faut se rappeler que les plats qui sortent 
de l’herbe sont bien petits, et que ce serait une bien 
grande fatigue pour notre estomac s’il lui fallait les 
aller chercher un à un, comme cela est arrivé, sous ce 
magnifique Louis XIY, à l’estomac des pauvres pay- 
sans français qui ont mangé quelquefois de l’herbe le 
long des routes, pour payer les splendeurs de Ver- LETTRE XXVIII.—COMPOSITION DU SANG. 
203 
sailles. Le bœuf nous les apporte en tas, ces petits 
plats, et notre estomac y trouve naturellement son 
compte. N’oubliez pas cela, mademoiselle, et quand 
votre maman vous dit qu’il faut manger de la viande, 
tâchez d’obéir sans faire la grimace, si vous avez 
envie de grandir. 
LETTRE XXVIII. 
COMPOSITION DU SANG. 
Encore un mot, et nous avons fini. Nous ne pou- 
vons pas nous en aller comme cela sans dire un dernier 
adieu à ce brave serviteur dont nous avons tant parlé, 
à cet intendant modèle, qui rend si exactement tout 
ce qu’il reçoit, et qui fait tout dans la maison. Nous 
l’avons assez vu travailler, mais je ne vous ai pas en- 
core fait la description de sa personne, et je n’ai pas 
dit de quoi il se compose au juste. 
Il va falloir que je vous fasse encore des chiffres, et 
l’on prétend que les petites filles n’aiment pas cela. 
C’est pourtant le seul moyen de se reconnaître dans 
ses affaires. Plus tard, quand vous serez mère de 
famille, il faudra bien que vous en fassiez, des chiffres, 
si vous voulez savoir ce qui se passe dans votre maison. 
Habituez-vous de bonne heure à ne pas regarder 
comme ennuyeux ce qui est nécessaire : c’e3t le vrai 
moyen d’être en règle avec ses devoirs que d’y mettre 
son cœur, et de les trouver intéressants. 
Donc je veux croire que cela vous intéressera de 
savoir que 1000 grammes de sang donnent habituelle- 
ment, car il y a toujours de petites différences d’un 
sang à l’autre, 870 grammes de ce sérum dont je vous 
ai parlé, et 130 grammes de caillot. A première vue 
on croirait le caillot plus considérable qu’il n’est en 
réalité ; mais tel que vous le voyez dans la cuvette, 204 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
il contient une grande quantité d’eau qui revient de 
droit à son camarade, et qu’on lui enlève, en le dessé- 
chant, avant de le peser. 
Maintenant dans nos 870 grammes de sérum nous 
trouverons d’abord 790 grammes d’eau, rien que cela, 
et il ne faut pas que. cela vous étonne trop. L’eau 
forme la plus grande partie du poids de presque tous 
les animaux, qui ne pèsent presque plus rien quand 
on les dessèche complètement dans une étuve, après 
leur mort bien entendu, car rien ne saurait vivre, ni 
animal, ni plante, sans être inondé d’eau. Par pa- 
renthèse, ceci vous explique pourquoi nous nous soute- 
nons si facilement sur l’eau : nous ne sommes presque 
que de l’eau. Sans ces maudits os qui sont un peu 
plus lourds que le reste, il faudrait se mettre une pierre 
au cou pour aller au fond. 
Nous disons donc : 790 grammes d’eau. Restent 
80 grammes. L’albumine en fournit 70 pour sa part, 
et les 10 autres, sauf une toute petite quantité de 
graisse qui flotte çà et là, toute faite, dans le sang, les 
10 autres sont des sels. Il serait trop long de vous 
expliquer ce que c’est que des sels ; mais il y en a un 
que vous connaissez bien. C’est celui que l’on met 
sur la table, dans la salière. Celui-là est justement le 
plus important de tous. A lui seul il fait plus de la 
moitié des 10 grammes, et ceci vous fera comprendre 
encore mieux ce que je vous ai déjà expliqué à propos 
de l’estomac, pourquoi nous salons nos aliments. Le 
portier sait bien ce qu’il fait quand il demande à tout 
ce qui entre de montrer son petit grain de sel. C’est 
une galanterie à laquelle le sang est très-sensible, 
bien que le sel de cuisine ne lui serve pas à grand’chose 
pour ses constructions ; mais il paraît que cela l’en- 
tretient en belle humeur, et qu’il travaillerait mal sans 
cela. Tous les animaux qui servent l’homme en sont 
là, et les plantes qu’il cultive trouvent elles-mêmes que LETTRE XXVIII. COMPOSITION DU SANG. 
205 
le sel les met en appétit. Aussi il semblerait presque 
que la nature ait voulu faire les choses en grand avec 
nous. Elle a emmagasiné le sel clans la mer, et au 
sein de la terre, par masses prodigieuses qui ne coûte- 
raient quasi que la peine de se baisser pour les ramas- 
ser, s'il n’y avait pas là un homme en habit vert, 
chargé de compter les morceaux, et de les laisser aller, 
moyennant finance.1 Quant à moi, si j’étais gouverne- 
ment, je vous dis cela entre nous, je chercherais autre 
chose pour remplacer l’impôt du sel. Ce n’est pas 
gentil de s’interposer comme cela entre l’homme et les 
gracieusetés de la nature, et de lui faire payer l’ami de 
prédilection du sang plus cher qu’elle n’avait entendu 
le lui vendre. 
Le sel de cuisine retiré du tas, il nous reste en 
tout de 4 à 5 grammes qui contiennent Ah ! par ex- 
emple, je suis bien embarrassé pour aller plus loin. Il 
vous faudrait, pour vous en tirer, au moins autant de 
chimie qu’on en demandera à votre frère quand il pas- 
sera son examen de bachelier. Figurez-vous toute 
une pharmacie. Je veux bien vous dire quelques 
noms, pour que vous puissiez voir comment ils sont 
faits ; mais ils ne sont pas engageants, je vous en 
préviens : hydro chlorate d’ammoniaque, hydrochlo- 
rate de potasse, carbonate de chaux, sulfate dépotasse, 
phosphate de chaux,phosphate de magnésie, lactate de 
soude ; je vous fais grâce du reste, car il y en a bien 
d’autres, sans compter ceux que l’on n’a pas encore 
trouvés. On retrouve de tout cela, je dois vous le dire, 
dans la fibrine et l’albumine, mais en quantités si in- 
signifiantes que c’est à ne plus s’y reconnaître.2 Déjà 
dans le sérum, ces messieurs sont si petits, si petits, 
si bien emmêlés les uns dans les autres, qu’on est 
épouvanté de la dépense d’adresse et de patience qu’il 
a fallu faire pour les retrouver tous, et mettre son 
nom, si baroque qu’il puisse paraître, sur chaque grain 206 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
de cette poussière imperceptible. Celui qui a dit le 
premier que l’homme était le résumé de la création ne 
savait pas si bien dire, car l’homme porte dans ses 
veines des échantillons connus d’une bonne moitié de 
tous les corps primitifs, de ceux qui servent à faire 
tous les autres, et si l’on découvrirait plus tard qu’ils 
y sont tous, je n’en serais pas très-étonné. 
Cela valait pourtant la peine d’être su, n’est-ce 
pas ? mais nous ne sommes pas au bout. 
Nous avons encore les 130 grammes de caillot. 
Leur compte sera bientôt fait : 3 grammes de fibrine, 
nous l’avons déjà dit, et 127 grammes de globules. 
Ici nous entrons dans un monde si curieux que je 
suis tout enchanté de l’avoir sous la main pour ter- 
miner. Ce sera le bouquet de notre feu d’artifice. 
Vous êtes bien sûre que le sang est rouge, n’est- 
ce pas ? Eh bien ! il n’est pas plus rouge que ne le se- 
rait l’eau d’un ruisseau rempli de petits poissons rouges. 
Supposez les poissons tout petits, aussi petits qu’un 
grain de sable, et bien serrés les uns contre les autres 
dans toute la profondeur du ruisseau ; il est clair qu’il 
vous paraîtra tout rouge. C’est ainsi que le sang nous 
paraît rouge. Seulement, un grain de sable est une 
masse gigantesque, en comparaison des petits poissons 
du sang. Si je vous disais qu’ils n’ont qu’un cent cin- 
quantième de millimètre de diamètre, vous n’y com- 
prendriez pas grand’chose. J’aime mieux, pour vous 
donner une idée plus saisissante de leur petitesse, vous 
dire, sur la foi de Pouillet, une de nos autorités sci- 
entifiques, “ qu’il y en a près d’un million dans la 
goutte de sang qui pourrait rester suspendue à la 
pointe d’une aiguille.” Il ne les a pas comptés, 
comme vous pensez bien, ni moi non plus ; mais c’est 
là la taille approximative, donnée par le calcul, de ces 
fabuleux poissons qui ont un cent cinquantième de 
millimètre de diamètre. LETTRE XXVIII. COMPOSITION DU SANG. 
207 
Ces petits poissons, on les appelle les globules dn 
sang, ce qui ne veut pas dire les petits globes, comme 
vous seriez tentée de le croire. Ils ressemblent plutôt 
à de petites assiettes qui se renfleraient, au lieu de se 
creuser, au milieu. Tout autour du noyau central 
règne un bord aplati, dont l’aspect rappelle celui d’une 
petit vessie, d’une belle couleur rouge, et formée d’une 
sorte de gelée très-molle et très-élastique. Je n’ai pas 
besoin de vous dire que c’est au microscope que l’on 
a vu tout cela, et, par-dessus le marché, c’est sur des 
globules de grenouilles qui sont beaucoup plus gros 
que les nôtres.* 
Nous sommes maintenant en 1861. Il y a eu juste 
deux cents ans, l’année dernière, qu’un Italien et un 
Hollandais découvraient en même temps, chacun de 
son côté, cette population microscopique du sang. Le 
nom de l’Italien n’est pas bien effrayant : c’est Mal- 
pighi. Quant au Hollandais, vous prononcerez comme 
vous pourrez. II s’appelait Leeuwenliœck, ce qui ne 
l’empêche pas d’avoir été un des premiers qui aient 
compris quel merveilleux auxiliaire la science humaine 
venait de trouver alors dans le microscope, et l’un de 
ceux qui nous ont ouvert le inonde des infiniment petits. 
C’est assez pour que les petites filles se contentent d’es- 
tropier son nom, sans se permettre d’en rire. Les noms 
sont comme les figures. On est quelquefois bien hon- 
teux d’avoir ri trop vite. 
Cette découverte des globules du sang était destinée 
à jeter un grand jour sur la manière dont s’opère la 
* Quand j’écrivais cela, je n’avais pas encoi’e connaissance d’une des 
merveilles de la science moderne, des admirables photographies ob- 
tenues par Bertsch, au moyen du microscope solaire qu’il a inventé avec 
Arnaud. Tâchez de persuader à votre papa de se les procurer, vous y 
trouverez le portrait authentique dessiné par la nature elle-même, des 
globules du sang, grossis de telle sorte qu’ils présentent une surface 
250,000 fois plus grande. Là vous pourrez les voir tout à votre aise, 
et vérifier ma description, sans crainte aucune d’etre trompée. 208 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE BAIN. 
nutrition des organes. Les chimistes modernes, tou- 
jours curieux, ont cherché ce qu’il y avait dedans, et 
ils n’y ont trouvé presque que de l’albumine. Sur nos 
127 grammes de globules, il y a 125 grammes d’albu- 
mine, ce qui, avec les 70 grammes que nous avons 
trouvés dans le sérum, fait bien les 195 grammes que 
je vous avais annoncé être contenus dans 1000 gram- 
mes de sang. Pardon de tous ces grammes : les bons 
comptes font les bonnes leçons. 
Donc, les globules se composent presque entière- 
ment d’albumine. Les deux tiers à peu près de toute 
l’albumine du sang s’y trouvent concentrés ; et vous 
savez maintenant à quoi sert l’albumine : c’est la base 
de tous les édifices dont le sang est l’architecte. Tout 
nous porte à croire que la formation des globules dans 
le sang est la dernière main mise par la nature à cette 
préparation magique commencée dans le navet, con- 
tinuée dans l’estomac, achevée dans les veines, et grâce 
à laquelle avec du carbone, de l’hydrogène, de l’oxy- 
gène et de l’azote, se trouve à la fin constitué un joli 
petit nez de demoiselle. Ainsi les globules seraient 
l’albumine ayant terminé son éducation, et prête à 
faire son entrée dans le monde. L’albumine du sérum 
serait comme ces générations en réserve que je connais 
bien, qui attendent leur tour en pension. 
Il y a là autre chose qu’une supposition gratuite. 
Les savants se sont donné, de leur autorité privée, 
toutes sortes de droits sur les animaux ; et nous pro- 
fitons lâchement de leurs crimes, je ne retire pas le 
mot, pour en savoir un peu plus long. Or, on a 
imaginé d’ouvrir les veines à des animaux, et de laisser 
le sang s’écouler jusqu’à ce que la victime demeurât 
étendue sans mouvement, comme un cadavre. Ceci 
fait, on a renvoyé dans ces veines, mises à sec, du sang 
pareil à celui qui les remplissait auparavant, et l’on a 
vu la vie revenir petit à petit avec le sang, l’animal se LETTRE XXVIII. — COMPOSITION DU SANG. 
209 
relever, marcher, et recommencer son existence inter- 
rompue, comme s’il ne lui était rien arrivé. Mais 
voici l’intéressant pour nous. Si l’on ne rend à la 
pauvre bête que du sérum, sans les globules, c’est ab- 
solument comme si on ne lui rendait rien du tout, et 
le cadavre reste là. 
C’est donc évidemment dans les globules qu’est 
toute la force et l’action du sang ; c’est leur nombre 
plus ou moins grand qui fait sa richesse ou sa pau- 
vreté, comme on dit ; et, quand leur bataillon n’est pas 
au complet, le sang agit plus mollement sur les organes, 
la vie est plus calme, et l’on ne sait plus ce que c’est 
que les bouillonnements du sang. Là est la raison du 
caractère impassible des gens lymphatiques, qui sont 
souvent mieux placés que les autres pour gagner les 
parties qu’ils jouent,3 parce qu’ils ne sont jamais pres- 
sés, et qu’ils prennent le temps d’attendre les bonnes 
occasions. Vous entendrez parfois prononcer ce mot- 
là : lymphatique ; c’est un mot qui court le monde. 
J’arrive justement à son explication, qui lui donne tort, 
malheureusement. 
Vous vous rappelez ces petits balayeurs dont nous 
avons parlé dans le temps, qui partent des profondeurs 
de tous les organes, emportant avec eux tous les plâtras 
démolis, et qui enveloppent la surface du corps d’un 
réseau inextricable de canaux. Ces canaux ont été 
nommés vaisseaux lymphatiques en raison du liquide 
qui les remplit, et qui porte le nom de lymphe (eau, 
en latin), je ne sais vraiment pas pourquoi, car c’est 
tout bonnement du sérum, ni plus ni moins. Il y 
avait une manière bien simple de s’en assurer, c’était 
de dresser l’inventaire de ce que renferme la lymphe. 
C’est aussi ce que l’on a fait, et l’on y a retrouvé l’eau, 
l’albumine et les sels du sérum, même un peu de 
fibrine ; il n’y manque que les globules. 210 
HISTOIRE D’UNE BOUCHÉE DE PAIN. 
Voici, selon toute probabilité, comment ce sérum 
fugitif a déserté dans les vaisseaux lymphatiques : 
Je vous ai dit autrefois quelle était la finesse in- 
compréhensible des vaisseaux capillaires, ces ramifica- 
tions dernières de nos artères et de nos veines. Il faut 
toute la force d’impulsion du cœur pour faire franchir 
au sang ces étroits défilés, et, si petits que soient les 
globules, il paraîtrait qu’ils ont bien juste la place 
pour passer, car en mettant sous le verre du microscope 
un petit coin de la langue d’une grenouille vivante, on 
a vu les globules se recourber sur eux-mêmes pour tra- 
verser les capillaires, et reprendre leur première forme 
plus loin. C’est même cela qui m’a permis de vous 
apprendre tout à l’heure que leurs bords étaient élas- 
tiques. Dans ce moment de presse, une partie du 
sérum, trop vivement refoulée, suinte à travers les 
parois des capillaires encombrés, comme l’eau suinte à 
travers le cuir des tuyaux de pompes à incendie, et 
c’est ainsi probablement que la lymphe fait son appa- 
rition dans les organes, où elle est immédiatement 
pompée par les vaisseaux lymphatiques. Maintenant, 
vous comprenez que plus la proportion de sérum est 
considérable dans le sang, plus il y en a de chassé 
dehors, au passage des capillaires, et plus les vaisseaux 
lymphatiques doivent se gonfler. Le tempérament 
est dit alors lymphatique. Si, au contraire, les glo- 
bules ont le dessus, les vaisseaux lymphatiques reçoi- 
vent moins de sérum, et s’amoindrissent. On dit alors 
que le tempérament est sanguin, comme si le sang ne 
se composait pas aussi de sérum. Je n’en veux pas 
d’autre juge que vous, avec ce que vous en savez, ne 
serait-il pas bien plus raisonnable de dire tempérament 
séreux, et tempérament globuleux ? Au moins ces 
noms-là donneraient une idée de l’état des choses, et de 
plus ils auraient l’avantage d’apprendre aux gens qu’il 
y a des globules dans leur sang. LETTRE XXVIII.—COMPOSITION DU SANG. 
211 
Pour finir, il faut que je vous rende compte des 2 
grammes qui manquent encore sur les 127 grammes 
de globules, puisque l’albumine en a pris 125 seule- 
ment. Ces deux pauvres petits grammes, le reste des 
mille * que nous avions en commençant, eh bien ! à 
eux seuls revient tout l’honneur de la belle couleur 
rouge du sang. C’est la matière colorante des globules, 
et vous ne devineriez jamais quel en est l’élément 
principal. C’est le fer, oui, mademoiselle, le fer des 
sabres et des baïonnettes. On lui reproche assez de 
rougir la terre de sang ; sachez qu’il rougit le sang lui- 
même, comme compensation. Ne vous inquiétez pas 
d’où il vient. Nos champs en sont pleins, et toutes 
les plantes en font leur provision. Il arrive parfois 
que l’appareil de nutrition, dérangé par d’autres préoc- 
cupations, néglige d’utiliser tout le fer qui lui arrive, 
et le sang se décolore, la figure devient pâle, d’une 
pâleur de cire : c’est une maladie à laquelle il faut 
faire attention. Si cela vous arrivait jamais, vous ne 
serez pas étonnée, après la leçon d’aujourd’hui, d’en- 
tendre dire au médecin qu’il faut vous donner du fer. 
Tranquillisez-vous, vous ne l’avalerez pas tout cru. 
Si j’ai un conseil à vous donner dans ce cas-là, c’est de 
vous dépêcher d’obéir. D’être pâle, ce n’est pas une 
grosse affaire : il y a même des demoiselles qui trou- 
vent cela mieux porté. Mais ce qui n’est pas bien 
porté du tout, c’est le mécontentement des globules, 
auxquels il faut leur ration de fer, et qui ne travai- 
llent plus qu’en rechignant, comme des journaliers mal 
* Yoici, en résumé, la composition de 1000 grammes de sang : 
Sérum. 
Eau 790 
Albumine *70 
Sels 10 
870 
' Fibrine .. 
| Globules. 
3 
Caillot. 
Albumine 125 
Matre colato 2 
127 
130 
1000 212 
HISTOIRE d’une BOUCHÉE DE PAIN. 
nourris. Or, vous savez que rien ne se fait sans eux : 
ce sont des personnages qu’il n’est pas prudent de 
laisser bouder trop longtemps. Arrive la langueur, 
qui est le commencement de la mort, et n’oubliez pas 
que le fer, qui donne la mort, est bon aussi pour la 
chasser. En l’envoyant aux globules décolorés, vous 
leur rendez leur énergie avec leur éclat. 
J’ai fini ce que j’avais à vous dire d’à peu près 
positif sur ces merveilleux globules qui sont en nous 
les agents de la vie. J’en suis maintenant à me de- 
mander si j’irai plus loin, et si je vous emmènerai avec 
moi dans le champ, plein de mauvaises herbes, de la 
supposition. Pourquoi pas, toute réflexion faite ? 
La science doit ce qu’elle est aujourd’hui à une méthode 
admirable qui consiste à n’admettre aucune idée, sans 
un fait bien établi qui la prouve : ce n’est pas moi qui 
lui conseillerai d’en changer. Si j’allais raconter à 
l’Académie des sciences ce que je vais vous dire, on me 
mettrait à la porte, et l’on aurait raison. On ne doit 
dire là que ce qu’on peut prouver. Mais, entre nous, 
cela ne tire pas à conséquence, et nous pouvons bien 
nous amuser un peu après avoir travaillé. 
Eh bien, il y a une idée qu’on ne m’ôtera jamais 
de la tête, si mal prouvée qu’elle soit jusqu’à présent : 
c’est que chacun de nos globules est un être animé, et 
que notre vie est la résultante mystérieuse de ces mil- 
lions de petites vies, dont chacune est insignifiante 
séparément, comme la grande vie d’un peuple se com- 
pose d’une foule d’existences sans importance indivi- 
duelle. Exemple : notre cher pays, où la réunion de 
trente-cinq millions de cervelles qui ne sont pas toutes 
précisément de première force, forme le cerveau majes- 
tueux d’un peuple, le plus spirituel de l’univers, à ses 
propres yeux du moins. Les autres s’en moquent ; 
mais ils ne sont pas rassurés. Ainsi, vous seriez une 
nation, chère petite, ce qui ne laisse pas d’être encore LETTRE XXVIIT. COMPOSITION DU SANG. 
213 
flatteur, au bout du compte. Ceci est bien plus fort 
que ce que je vous disais, il y a déjà longtemps, à 
propos de la vie personnelle des organes, dont chacun 
deviendrait une province dans ce système-là. Ne 
vous dépêchez pas trop pourtant de vous récrier. Que 
les globules soient ou non des êtres animés, il est bien 
positif, voyez-vous, que votre vie dépend entièrement 
d’eux ; qu’elle languit, s’ils languissent ; qu’elle se 
ranime avec eux, et que de leur accorder la vie ou de 
la leur refuser, cela ne change absolument rien à l’état 
de la question : leur action reste la même. Entre 
l’action et la vie, bien malin qui m’établira la diffé- 
rence 4 essentielle. Plus tard, quand nous aurons des- 
cendu ensemble toute l’échelle animale, et que nous 
arriverons à l’étude des animaux qu’on appelle micro- 
scopiques, vous comprendrez mieux que maintenant 
ce langage, qui doit vous paraître si étrange. Le peu 
que nos faibles instruments nous ont révélé jusqu’à 
présent de l’histoire des globules les met, à peu de 
chose près, au niveau des ces êtres bizarres, inexpli- 
cables pour nous, que l’on découvre par bandes innom- 
brables dans une foule de liquides. Nous leur con- 
naissons un commencement d’organisation ; leur 
forme et leur taille sont les mêmes dans tous les ani- 
maux de même espèce, et elles varient assez d’une 
espèce à l’autre pour nous permettre de croire qu’il y 
a un rapport forcé entre la manière d’être de l’animal 
et celle de ses globules. Si le microscope n’a pu les 
prendre encore en flagrant délit de vie, il n’y aurait pas 
lieu de s’en étonner beaucoup : on ne lui soumet que 
du sang mort. C’est dans l’exercice de leurs fonctions 
qu’il faudrait les observer, dans l’intérieur même de 
l’animal vivant, comme on a déjà commencé pour la 
grenouille, et si notre petit bavardage pouvait avoir 
quelque autorité sur les observateurs, je leur dirais vo- 
lontiers ce que M. Le Verrier a dit, il y a quinze ans, 214 
HISTOIRE D’üNE BOUCHÉE DE PAIN. 
aux astronomes ébaliis : “ Regardez par là, vous devez 
y trouver une lumière que vous ne connaissez pas.” Je 
vais vous emporter bien haut sur les ailes de mon idée, 
pauvre petite ; mais n’ayez pas peur, vous ne tom- 
berez pas. Cette vie de nos globules, qui ne serait 
après tout qu’un mystère de plus parmi tant d’autres, 
nous ouvre une échappée de vue magnifique sur l’unité 
de plan de la création, qui va toujours se répétant, en 
agrandissant ses cercles à l’infini. Nous ne serions 
tous que les globules du grand corps invisible de 
l’humanité, dans lequel nous irions nous perdre, les uns 
après les autres, et ces globes immenses que nos téles- 
copes vont poursuivre dans les espaces célestes, ne 
seraient plus que des globules d’un tout inconnu, 
dont Dieu seul sait le nom. 
Passez cette page à votre papa, ma chère enfant, si 
vous ne la comprenez pas bien, et embrassez-moi : mon 
histoire est finie. VOCABULARY. VOCABULARY, 
FRENCH AND ENGLISH. 
ABBREVIATIONS. 
a. adjective 
ad. adverb 
art. article 
c. conjunction 
def. definite 
f. feminine 
ind. indicative 
inf. infinitive 
int. interjection 
m. masculine 
num. numeral 
pi. plural 
part, participle 
■pa. part, past participle 
pers. person 
prép. preposition 
pres. part, present participle 
pron. pronoun 
s. substantive or singular 
sf. substantive feminine 
sm. substantive masculine 
2. a. s. adjective or substantive of both 
genders 
». verb active and neuter 
va. verb active 
». imp. verb impersonal 
vn. verb neuter 
vr. verb reflected 
— denotes the repetition of the word which precedes in the nomenclature. 
When polysyllables are spelled alike in both languages, or only differ in the last 
syllable, they are expressed as follows : accessoire, —sory. 
* denotes an h aspirate. 
A parenthesis denotes that what it contains must be prefixed to the word placed 
in the nomenclature. 
Such words as must be familiar to every beginner, as well as words spelled alike 
or nearly alike in French and English, and of the same signification in both 
languages, are generally omitted in this Vocabulary. 
Abat-jour, sm. shy-light; shade 
for a lamp. 
Abattre, va. to throw, fell, pull 
down ; waste. 
Abîmer, va. to throw into an 
abyss, overthrow ; destroy ; 
spoil. 
Aboiment, sm. barking. 
Abondamment, ad. abun- 
dantly. 
Aboutir, vn. to border on ; end; 
tend; burst. 
Abri, sm. shelter. 
S’Abstenir, vr. to abstain, re- 
frain. 
Accaparer, va. to forestall. 
Accessoire, a. —sonj. 
Accomplir, va. to accomplish, 
perform. 
Accomplissement, sm. accom- 
plishment ; fulfilment ; per- 
formance. 
Accorder, va. to grant ; recon- 
cile, 218 
VOCABULARY. 
Accrocher, va. to hang up ; 
catch ; delay ; grapple. 
Accueillir, va. to receive. 
Accumuler, va. —late. 
S’—, vr. to increase. 
Acheter, va. to purchase, buy. 
Achevé, a. perfect. [get. 
Acquérir, va. to acquire, buy, 
Acquitter, va. to clear ; ac- 
quit. 
S’—, vr. to discharge, perform ; 
pay off. 
Adresser, va. to address; direct. 
S’—, vr. to apply ; be directed. 
Aérer, va. to air. 
Affaiblir, va, to weaken; de- 
base. 
S’—, vr. to grow weak. 
Affaisser, va. to press down ; 
bear down; depress. 
Affront, sm, affront ; disgrace ; 
(faire un), to affront. 
Alin, c. in order to ; to the end 
that. 
Agacer, va. to set on edge ; en- 
tice ; provoke ; irritate the 
nerves. 
Agir, vn. to act ; do ; have an 
influence ; behave ; negotiate ; 
sue. 
S’—, v. imp. to be the matter, 
in question. 
Aider, v. to aid; help; con- 
tribute. 
Aiguille, sf. needle; spire; hand 
of a icatch. 
Ailleurs, ad. elsewhere; d’—, 
otherwise, besides. 
Ajouter, va. to add. 
Alimenter, va. to feed ; main- 
tain ; supply. 
Allonger, va. to lengthen ; 
stretch out. 
Allumer, va. to light ; hindle ; 
stir up. 
Allumette, sf. match. 
Allure, sf. gait; pace; be- 
havior. 
Alors que, when. 
Améliorer, va. to ameliorate, 
improve. 
Amener, va. to bring ; n. bring 
to. 
Amer, sm. bitterness ; gall. 
Amidon, sm. starch. 
Amitié, sf. friendship ; affec- 
tion. 
Amoindrir, va. to lessen. 
Amortir, va. to deaden. 
Amoureusement, ad. amorous- 
ly ; lovingly. 
Amusant, e, a. amusing. 
Ancêtres, sm. pi. ancestors. 
Anciennement, ad. anciently. 
Anneau, sm. ring. 
Aorte, sf. aorta. 
Apaiser, va. to appease. 
Apercevoir, va. to perceive. 
S’—, vr. to perceive. 
Aplatir, va. to flatten. 
Apparence, sf. appearance ; 
sign. 
Appartenir, vn. to belong to ; 
imp. become. 
Appeler, va. to call ; call upon ; 
call for ; vn. to appeal ; (en), 
to appeal. 
Appendre, va. to append ; to 
learn. 
Appétit, sm. —tite. 
Appliquer, va. to apply ; set ; 
fit ; lay ; bestoiv on. VOCABULARY. 
219 
S’—, vr. to be applied ; apply 
one's self. 
Apporter, va. to bring cause ; 
use. 
Apprécier, va. to appraise; 
appreciate. 
Apprendre, va. to learn ; 
teach ; inform. 
Apprenti, e, s. apprentice; 
novice. 
Approfondir, va. to make deep- 
er ; search into. 
Approvisionner, va to victual. 
Appuyer, va. to prop up ; sup- 
port ; lean ; back ; vn. to 
b ear, lean ; insist. 
S’—, vr. to lean ; rely ; ground 
one's saying. 
Archet, sm. ficldle-stick ; bow. 
Arete, sf. fish-bone ; edge ; 
awn ; beard. 
Argile, sf. clay. 
Arracher, va. to pull ; draw ; 
pluck; snatch. 
Arrêter, va. to stop ; stay ; 
vn. to slop. 
S’—, vr. to stop ; stay ; tarry ; 
stand upon. 
Arriver, vn. to arrive; come ; 
come to pass ; happen. 
Arrondir, va. to round. 
Arrosoir, sm. watering-pot. 
Artère, sf. artery. 
Artifice, sm. —fice; craft; 
trick ; art ; firework. 
Aspirer, va. to draw breath; 
aspirate ; draw up by suction. 
Assaisonnement, sm. season- 
ing. 
Asseoir, va. to seat ; lay ; set ; 
assess ; fix; pitch. 
S’—, vr. to sit down. 
Assiette, sf. plate. 
Assiettée, sf. plateful. 
Assister, va. to assist; vn. to 
attend ; le present at. 
Assurément, ad. assuredly ; 
certainly. 
Atelier, sm. workshop. 
Attache, sf. tie; string ; at- 
tachment. 
Atteindre, va. to reach ; vn. to 
reach ; attain to. 
Attendre, va. to wait for; 
expect ; le reserved for ; en 
attendant, in the mean time ; 
vn. to stay ; wait. 
S’—, vr. to rely upon ; expect. 
Attester, va. to attest ; call to 
witness. 
Attraper, va. to catch ; en- 
trap ; insnare. 
Audace, sf. audaciousness ; 
—city ; loldness. 
Auparavant, ad. lefore. 
Aussi, also ; too ; as ; therefore; 
for ; besides. 
Autour, pr. about; around; 
ad. round ; about. 
Avaler, va. to swalloiv ; let 
down. 
Avance, sf. advance; start; 
step ; gain ; benefit ; good. 
Avantage, sm. advantage ; 
odds. 
Avenir, vn. to happen ; sm. 
future ; futurity ; prospect ; 
future fate ; (à 1’) hence- 
forth. 
Aventurer, va. to venture. 
S’—, vr. to run a hazard, ven- 
ture. 220 
VOCABULARY. 
Avertir, va. to warn ; inform. 
Avertissement, sm. warning ; 
advertisement ; notice ; advice. 
Aveu, consent ; assent. 
Aveuglette, ad. groping. 
S’Aviser, vr. to bethink one's 
self ; devise ; talie into one's 
head. 
Avocat, e, s. advocate. 
Azote, sm. azote ; nitrogen. 
B. 
Babiller, vn. to prate. 
Bachelier, sm. bachelor. 
Badinage, sm. sport ; play. 
Badiner, vn. to play ; trifle ; 
rally ; play loosely. 
Bafouer, va. to scoff at. 
Baguette, sf wand ; rod ; 
stick. 
Baigner, va. to bathe ; wash, 
Baiser, va. to kiss. 
Se baisser, vr. to stoop. 
Balai, sm. broom. 
Balayage, sm. sweeping. 
Balayer, va. to sweep. 
Balayeur, se, uz, s. sweeper. 
Balayures, sf. pi. sweepings. 
Baleine, sf. ichale. 
Ballon, sm. foot-ball; balloon. 
Banal, e, a. common ; vulgar. 
Baquet, sm. bucket. 
Baroque, 2, a. odd; whimsical ; 
irregular. 
Barre, sf. bar ; dash ; tiller. 
Barrique, sf cask. 
Bascule, sf. swing-gate; see- 
saw. 
Bataille, sf battle ; battle-piece. 
Bataillon, sm. battalion ; host. 
Bâtiment, sm, building ; ship. 
Bâtir, va. to build. 
Battre, va. to beat ; strike ; 
batter. 
Bayard, e, a. s. babbler. 
Bavarder, vn. to babble. 
Béant, e, a. gaping, open. 
Bénir, va. to bless ; consecrate. 
Berceau, sin. cradle ; bower ; 
vault. 
Besogne, sf. work. 
Besoin, sm. want ; need. 
Bete, sf. beast ; blockhead. 
Bibliothécaire, sm. librarian. 
Bibliothèque, sf. library. 
Bien que, c. though ; although. 
Bienfaiteur, sm. benefactor. 
Bizarre, 2. a. odd ; whimsical. 
Blanchâtre, 2. a. whitish. 
Blanchisseuse, sf. icasher- 
woman. 
Blé, sm. corn ; wheat. 
Blessure, sf. wound ; hurt. 
Bœuf, sm. ox ; beef. 
Boire, v. to drink ; n. blot; (à), 
some drink ! 
Bond, sm. bound ; bounce. 
Bondir, va. to bound ; bounce. 
Bonne, sf. maid. 
Bonnet, sm. cap ; — de nuit, 
night-cap ; (gros), great per- 
sonage. 
Borne, sf. landmark ; bound- 
ary ; bound ; post, 
Borné, e, a. narrow ; limited. 
Borner, va. to bound ; confine, 
Se —, vr. to limit one's self; 
content one's self with. 
Bouchée, sf mouthful, 
Bouchère, sf. butcher-woman. 
Boucherie, sf. shambles ; but- 
chery. VOCABULARY. 
221 
Bouger, vn. to budge; stir. 
Bougie, sf. wax-candle ; bougie. 
Bouillant, e, a. hot ; boiling. 
Bouillie, sf. pap ; pulp. 
Bouillir, vn. to boil. 
Bouillon, sm. broth ; froth. 
Boulanger, sm. baker. 
Boule, sf. bowl ; ball. 
Boulette, sf. forced meat-ball ; 
pellet. 
Bouleversement, sm. over- 
throw. 
Bourgeon, sm. bud; shoot; 
pimple. 
Bourrer, va. to ram ; stuff. 
Bourru, e, a. morose ; cross ; 
peevish. 
Bourse, sf. purse; money. 
Bousculer, va. to turn upside 
down ; jostle. 
Boute-en-train, sm. decoy- 
bird ; merry companion. 
Boyau, sm. pipe; branch of a 
trench. 
Braise, sf. live coal; small 
coal. 
Branle, sm. jogging; brawl; 
hammock; (mettre en), to 
set a-going. 
Braquer, va. to point. 
Brasier, sm. quick clear fire; 
pan. 
Brave, 2. a. brave; gallant; 
honest. 
Bref, ve, a. brief ; short. 
Bride, sf. bridle ; (à toute), — 
abattue, full speed ; (tenir 
en), to hold in check. 
Brin, sm. sprig ; slip ; bit. 
Briser, va. to break; bruise. 
Broie, sf. brake. 
Bronchite, sf. bronchitis. 
Brouillard, sm.fog; mist. 
Broyer, va. to grind ; 'pound. 
Bruit, $m. noise. 
Brûiant, e, a. burning. 
Brun, e, brown. 
Brut, e, a. rough ; unhewn ; 
rude. 
Bûche, sf. billet; log. 
Buissonneux, se, a. bushy. 
Buissonnier, e, air, a. (lapins), 
thicket-rabbits ; (faire l’é- 
cole), to play the truant. 
C. 
Cacher, va. to hide ; conceal. 
Cachette, sf. hiding - place ; 
(en), by stealth. 
Cachot, sm. dungeon. 
Cadavre, sm. corpse. 
Cadeau, sm. present. 
Cadence, sf. cadence ; time. 
Cailler, va. to curdle. 
Caillot, sm. dot. 
Calculer, va. to calculate. 
Campaigne, sf. country. 
Camper, v. to encamp. 
Canal, sm. canal; channel; 
pipe. 
Canard, sm. drake ; duck. 
Caoutchouc, sm. india rubber. 
Caresser, va. to caress; pam- 
per. 
Carmin, sm. carmine. 
Carré, e, a. square. 
Carreau, sm. tile ; brick ; land- 
ing-place; cushion; square; 
diamond at cards. 
Carrière, sf. career ; quarry. 
Cas, sm. case ; fact ; value ; 222 
VOCABULARY. 
en-cas, refection ; (en tout), 
at all events. 
Casser, va. to break. 
Cassei’ole, sf. stewpan. 
Cauchemar, sm. nightmare. 
Cause, sf. cause ; à—de, for. 
Causer, va. to talk, prate. 
Cavalièrement, ad. —lierly. 
Céder, va. to yield, give up, 
part with. 
Cellule, sf. cell. 
Censé, e, a. accounted ; reput- 
ed. 
Cependant, ad. in the mean 
time ; nevertheless. 
Cerveau, sm. brain ; — brûté, 
wild, crazy fellow ; mad- 
man. 
Cervelle, sf. brains. 
Chaine, sf. chain ; ridge. 
Chaleur, sf. heat ; warmth. 
Chambrette, sf. little room. 
Changement, sm. change al- 
teration. 
Chapeau, sm. hat ; bonnet ; 
bunch of flowers ; cap ; — 
chinois, Chinese bells. 
Chapitre, sm. chapter ; sub- 
ject. 
Charbon, sm. ember; —de 
bois, charcoal ; — de terre, 
coal, pit-coal. 
Charbonner, va. to char ; 
black with a coal ; mildew. 
Charbonnier, sm. charcoal- 
burner ; collier. 
Charnu, e, a. fleshy, plump. 
Charpente, sf. timber-work ; 
frame. 
Charrette, sf. cart. 
Charrue, sf. plough. 
Chasser, va. to hunt; chase; 
drive out or away. 
Chat, sm. cat. 
Château, sm. castle ; seat ; — 
— d’eau, conduit-house ; en 
Espagne, castle in the air. 
Chaudière, sf. copper ; boiler 
(steamer). 
Chauffer, ca. to heat, warm. 
Chaux, sf. lime ; calx. 
Chef, sm. head ; chief ; — 
d’atelier, master workman. 
Chemin, sm. way, road; de 
fer, iron road ; railroad. 
Cheminée, sf. chimney ; tube. 
Chétif, ve, iv, a. mean, weak, 
puny, pitful. 
Cheveu, sm. hair. 
Chèvre, sf. she-goat. 
Chicaner, va. to chicane; quib- 
ble, cavil ; to quarrel with. 
Chiffonnier, e, s. ragpicker. 
Chiffre, sm. figure ; number ; 
cipher. 
Chiffrer, va. to cast up ; write 
in ciphers ; page ; number. 
Chimérique, 2. a chimerical ; 
fakcifm. 
Chimique, 2. a. chemical. 
Chimiste, sm. chemist. 
Choucroute, sf. sour-krout. 
Chuchoter, v. to whisper. 
Ciseaux, sm. pi. scissors. 
Citron, sm. lemon. 
Clocher, vn. to limp ; hobble ; 
to be lame {fig.) ; fail. 
Clochette, sf. hand-bell ; bell- 
flower. 
Cloison, sf. partition. 
Cocher, sm. coachman. 
Cochon, sm. hog ; sow (me- VOCABULARY. 
223 
tal) ; de lait, sucking-pig ; 
d’Inde, guinea-pig. 
Coffre, sm. chest. 
Coin, sm. corner. 
Colie, sf. paste, glue. 
Coller, va. to paste, glue 
Combinaison, sf. combination. 
Commode, 2 a. convenient. 
Compartiment, sm. compart- 
ment, division. 
Compatissant, e, a. compas- 
sionate. 
Compere, sm. merry compan- 
ion ; partner. 
Complique!*, va. to complicate. 
Comporter, va. allow. 
Se —, vr. to behave. 
Composé, e, a. compound. 
—, sm. compound. 
Comprendre, va. to compre- 
hend ; comprise ; understand ; 
conceive. 
Comprimer, va. to compress. 
Compte, sm. account ; (à), on 
account. 
Sur leur —, regarding them. 
Concentrer, va. to concen- 
trate, concentre. 
Concevoir, va. to conceive. 
Conclure, v. to conclude. 
Concurrence, sf. concurrence ; 
competition. 
Condamner, va. to condemn ; 
to stop up. 
Conduire, va. to conduct, lead ; 
attend, accompany. 
Confier, va. to intrust ; com- 
mit. 
Confiture, sf. sweetmeat. 
Confondre, va. to confound. 
Se —, vr. to be blended. 
Connaissance, sf. "knowledge ; 
acquaintance. 
Connaître, va. to know ; be 
acquainted with. 
Consacrer, va. to consecrate ; 
devote ; sanctify ; sanction. 
Conseil, sm. counsel ; council ; 
resolution. 
Conseiller, va. to counsel, ad- 
vise. 
Conserver, va. to preserve, 
keep. 1 
Consigne, sf. order. 
Consommé, a. perfect, expe- 
rienced ; skiful. 
Consomme]-, va. to consum- 
mate ; consume. 
Constamment, ad. constantly. 
Construire, va. to build, con- 
struct ; frame. 
Conte, sm. story, tale. 
Conter, va. to relate, tell. 
Contourner, va. to draw the 
contour of ; twist. 
Contrairement, ad. in a con- 
trary manner. 
Contrarier, va. to contradict ; 
counteract, baffle ; provoke. 
Contrebande, sf. smuggling ; 
smuggled goods. 
Contre-coup, sm. rebound ; 
counter-blow. 
Contredit, sm. counter-plea ; 
(sans), indisputably. 
Convaincre, va. to convince; 
convict. 
Convenance, sf. suitableness, 
fitness ; conformity ; pro- 
priety ; convenience. 
Convenir, vn. to agree ; ad- 
mit, own. 224 
VOCABULARY. 
Convenu, e, a. agreed on. 
Coque, sf. shell. 
Coquille, sf. shell. 
Cordon, sm. twist, string ; 
cord. 
Cornemuse, sf. bagpipe. 
Cornue, sf. retort ; cucurbite. 
Corps, sm. body. 
Corsage, sm. body, waist. 
Côte, sf. rib ; fillet ; hill; 
coast, shore ; —à—, side by 
side. 
Couche, sf. bed ; couch ; lay- 
er, stratum. 
Coucher, va. to put to bed; 
couch ; lay, lay doivn. 
Coude, sm. elbow ; winding. 
Couler, vn. to flow, run. 
Coulisse, sf. groove; sliding- 
board; side-scenes; dans 
les —s, behind the scenes. 
Couloir, sm. lobby ; passage. 
Couper, va. to cut ; cut off ; 
carve ; geld ; cross. 
Courbure, sf. curve ; curvity ; 
bending. 
Courir, to run ; hasten ; race ; 
en courant, in haste, in 
a hurry. 
Couronner, va. to crown. 
Courtisan, sm. courtier. 
Coûter, vn. to cost; be pain- 
ful ; coûte que coûte, at 
any price. 
Couture, sf. seam; suture; 
sewing, stitching. 
Conturier, sm. the tailor's 
muscle. 
Couturière, sf. seamstress, 
mantuamaker. 
Couver, v.to hatch, brood, sit on. 
Couverture, sf. cover ; coverlet. 
Couvreur, sm. — en tuiles, 
tiler ; en ardoise, slater; 
en chaume, thatcher. 
Cracher, v. to spit. 
Créer, va. to create ; invent. 
Creux, se, a hollow ; deep ; 
empty, airy ; frothy. 
—, sm. hollow ; hole; pit of 
the stomach. 
Crever, va. to hurst ; brcaJc. 
Croisade, sf. crusade. 
Croquer, va. to craunch ; de- 
vour. 
Crouler, vn. to sink, give way. 
Croupir, vn. to stagnate ; lie ; 
wallow. 
Croupissant, sangt, a. stag- 
nant; standing. 
Cru, e, a. raw ; crude ; blunt, 
coarse. 
Cuiller, sf. spoon. 
Cuillerée, sf. spoonful ; ladle- 
ful. 
Cuir, sm. hide, shin; leather. 
Cuirasse, sf. cuirass. 
Cuirasser, va. to cuirass. 
Cuisinier, ère, s. cook; cook- 
maid. 
Cuisson, sf. cooking (boiling, 
roasting, broiling) ; baking ; 
smart. 
Cuivre, sm. copper ; brass. 
Cultiver, va. to cultivate. 
Cuvette, sf. wash-hand basin. 
D. 
Se Dandiner, vr. to be jogging 
one’s self. 
Danser, v. to dance. VOCABULARY. 
225 
Davantage, ad. more ; longer. 
Débarbouiller, va. to clean, 
wash. 
Se —, vr. to wash one's face. 
Débarrasser, va. to clear ; dis- 
encumber ; free ; disentan- 
gle. 
Débattre, va. to debate. 
Déboucher, va. to clear, un- 
cork ; empty. 
Debout, ad. upright, on end ; 
standing. 
Débris, sm. remains, ruins. 
Décapiter, va. to decapitate, 
behead. 
Décent, e, a. decent. 
Décharge, sf. unloading, un- 
lading ; discharge ; relief, 
ease. 
Déchirer, va. to tear, rend. 
Décombres, sf. pi. rubbish. 
Décourager, va. to discour- 
age, dishearten. 
Découvert, e, vairt, a. un- 
covered; open; bare-headed; 
à découvert, in the open 
air ; plainly ; unveiled ; ex- 
posed. 
Découverte, sf. finding out, 
discovery. 
Découvrir, va. to uncover ; 
expose ; discover ; disclose ; 
find out. 
Décrire, va. to describe. 
Décrocher, va. to unhook, take 
down. 
Dédaigner, v. to disdain ; 
scorn. 
Dédaigneux, se, a. disdain- 
ful, scornful. 
Dedans, ad. in, within. 
—, sm. the inside ; (au), with- 
in ; inward. 
Dédier, va. to dedicate. 
Défaire, va. to undo ; defeat. 
Défier, va. to challenge ; defy ; 
hid defiance ; hrave, dare. 
Défilé, sm. defile; first stiff. 
Défiler, va. to unstring ; un- 
thread. 
Définitif, ve, iv, a. definitive ; 
en définitive, finally. 
Dégager, va. to redeem; re- 
lease. 
Déguenillé, e, a. tattered, 
ragged. 
Déguerpir, vn. to pack off. 
Déguiser, va. to disguise. 
Dégustateur, sm. taster. 
Délayer, va. to dilute. 
Délicatement, ad. delicately ; 
nicely ; daintily. 
Demande, sf. request ; ques- 
tion ; demand. 
Demander, va. to ask, de- 
mand. 
Démêler, va. to disentangle; 
debate. 
Démenti, sm. lie; disappoint- 
ment. 
Demeurer, vn. to live, reside; 
continue, remain. 
Démolir, va. to demolish. 
Démonter, va. to dismount; 
undo, take to pieces. 
Démontrer, va. to demon- 
strate ; prove. 
Dénicheur, sm. hunter, seeker. 
Dénouer, va. to untie, loose', 
unravel. 
Dont, sf. tooth. 
Dentelle, sf. lace. 226 
VOCABULARY. 
Dépasser, va. to go beyond. 
Se Dépêcher, vr. to make 
haste. 
Dépense, sf. expense; expen- 
diture, outlay. 
Dépérir, vn. to decline, pine 
away, decay, dwindle away ; 
run to waste. 
Déployer, va. set forth, de- 
ploy an army. 
Déposer, va. to lay down ; 
lay aside; depose, divest; 
deposit. 
Dépouiller, va. to strip ; skin; 
lay bare ; despoil ; lay aside. 
Dépourvu, e, a. void, desti- 
tute ; au —, unprovided, un- 
awares, napping. 
Déraisonnable, 2 a. unreason- 
able. 
Dernier, ere, yair, a. last; 
greatest, utmost ; lowest, 
worst. 
Dérober, va. to rob, steal; 
purloin; hide, conceal ; steal 
a march. 
Dérouler, va. to unroll, un- 
fold. 
Désespoir, sin. despair; des- 
peration. 
Désobéissant, e, a. disobe- 
dient. 
Désormais, ad. henceforth, 
hereafter. 
Se Dessécher, vr. to dry up ; 
wither; waste away. 
Dessiner, va. to draw ; set off 
(the shape). 
Dessus, ad. on, upon, upper- 
most ; de dessus, from, off; 
là-dessus, on that, on there ; 
about it ; on this head ; on 
which, thereupon. 
Détendre, va. to unbend, slack- 
en ; take down ; expand. 
Détresse, sf. distress ; sorrow. 
Détruire, va. destroy. 
Devenir, vn. to become, grow. 
Deviner, v. to divine, guess. 
Dévoiler, va. to unveil. 
Devoir, va. to owe; be indebt- 
ed for. 
Dévorer,v a. to devour ; eat up. 
Diablerie, sf. ivitchcraft ; jug- 
glery.' 
Diablotin, sm. imp, urchin. 
Digérer, va. to digest ; brook, 
bear. 
Diligence, sf. speed, despatch ; 
diligence ; stage-coach. 
Diminuer, va. to diminish. 
Dînette, sf. (Faire la), to play 
at dinner. 
Dire, va, to tell, say. 
Diriger, va. to direct ; man- 
age. 
Disette, sf. dearth, scarcity, 
want. 
Disparaître, vn. to disappear. 
Disparition, sf. disappearance. 
Disperser, va. to disperse, scat- 
ter. 
Disponibilité, sf. (Entre en), 
to be able to be called upon to 
serve. 
Disposer, va. to dispose ; pre- 
pare ; to arrange. 
Disséminer, va. to disseminate. 
Dissimuler, va. to dissemble; 
hide. 
Dissoudre, va. to dissolve. 
Distinguer, va. to distinguish. VOCABULARY. 
227 
Docilement, ad. with docility. 
Doigt, sm. finger ; inch. 
Dommage, sm. hurt ; injury ; 
damage; harm; (e’est), it is 
a pity. 
Dompter, va. to tame; sub- 
due; quell. 
Donner, va. to give; bestow; 
grant ; bring ; to strike. 
Dorure, sf. gilding ; glazing. 
Douarier, sm. child that keeps 
to his mother's dowry and 
renounces the paternal estate. 
Douanier, sm. custom-house 
officer; landwaiter. 
Se Douter, vr. to suspect ; 
mistrust. 
Drap, sm. cloth ; sheet. 
Droguiste, sm. druggist. 
Droit, e, sm. right ; law ; fee ; 
tax, duty ; (de), by right, 
lawfully. 
Drôle, 2. a. droll; funny ; 
queer. 
—, sm. knave, scoundrel, rogue. 
Dur, e, a. hard ; tough; harsh. 
Durcir, va. to harden, indu- 
rate. 
Durer, vn. to last; continue; 
endure ; wear well. 
E. 
Eau, sf. water ; — de-vie, 
brandy ; — forte, aquafor- 
tis. 
Ebaubi, e, a. astonished. 
Eboulement, sm. falling in ; 
landslip. 
Ebouler, vn. S’Ebouler, vr. 
to fall in, fall, tumble. 
Ebranler, va. to shake ; stag- 
ger. 
Ebrécher, va. to notch. 
Ecailleux, a. scalg. 
Echanger, va. to exchange. 
Echantillon, srn. sample, pat- 
tern, specimen. 
Echappade, sf. slip. 
Echappée, sf. prank; vista; 
par —s, hj fits and starts. 
Echapper, vn. to escape ; slip 
out; (laisser), to let slip; 
let fall, drop. 
S’—, vr. to escape ; drop ; 
forget one's-self. 
Echaudé, sm. wig, bun, crack- 
nel. 
Eclairer, va. to enlighten ; 
light ; have an eye upon, 
tv ate h. 
Eclater, vn. to shiver, split, 
hirst ; break out ; burst 
forth ; shine ; show. 
Ecolier, ère, s. schoolboy ; pu- 
pil, scholar. 
Economique, 2 a. economic, 
economical. 
Ecossais, a. Scotch, Scot. 
Ecouler, vn. S’Ecouler, vr. to 
flow out, run out ;flow away ; 
slip away. 
Ecraser, va. to crush ; over- 
whelm. 
Ecrivailleur, sm. scribbler. 
Ecu, sm. shield; scutcheon; 
crown. 
Ecume, sf. foam; scum; 
froth ; dross. 
Ecureuil, sm. squirrel. 
Effaroucher, va. to scare aicay ; 
startle. 228 
VOCABULARY. 
Efiicace, 2 a. efficacious, effec- 
tual. 
Effile, e, a. slender. 
Effrayant, e, a. frightful, 
dreadful. 
Effrayer, va. to frighten. 
S’—, vr. to be frightened, star- 
tle. 
Effrontément, ad. impudently, 
saucily. 
Egal, e, a. equal ; uniform. 
Egalement, ad. equally, alike. 
Egout, sm. running down, fall- 
ing ; sink, common sewer. 
Elancer, vn. to shoot. 
S’—, vr. to shoot, dash, spring 
rush. 
Elargir, va. to stretch, widen ; 
enlarge, release. 
S’—, vr. to widen; enlarge 
one's estate. 
Elastique, 2 a. elastic. 
Elever, va. to raise; lift up. 
Embarquer, va. to embark. 
S’—, vr. to embark ; engage. 
Embarras, sm. encumbrance ; 
embarrassment, entanglement ; 
perplexity. 
Embonpoint, sm. plumpness ; 
corpulence. 
Embrouiller, va. to embroil, 
confound. 
Emerveiller, va. to astonish, 
amaze. 
Emmagasiner, va. to lay in a 
magazine. 
Emmancher, va. to haft ; settle. 
Emmener, va. to carry away, 
call away, lead away. 
Emuvoir, va. to stir up, move, 
affect ; concern, trouble. 
Empaqueter, va. to pack up. 
Empêcher, va. to hinder, pre- 
vent. 
Empeser, va. to starch. 
Empiler, va. to pile up. 
Emplacement, sm. site ; situa- 
tion. 
Emplir, va. to Jill. 
Empoisonner, va. to poison. 
Emporter, va. to carry away ; 
carry, take ; obtain ; hurry, 
transport; imply, involve. 
S’—, vr. to fly into passion. 
Emprisonner, va. to conjine, 
imprison. 
Emprunter, va. to borrow. 
Enchanter, va. to enchant, be- 
witch 
Encombrer, va. to encumber, 
impede, obstruct. 
Encore, ad. yet, still ; —que, 
though. 
Endroit, sm. place ; part ; side. 
Energique, 2 a. energetic. 
Enfiler, va. to thread, string, 
Jile ; run through. 
Enfoncer, va. to drive in, pull 
in, thrust in ; force. 
Enfouir, va. to bury in the 
ground. 
Enfourner, va. to put in the 
oven. 
Engageant, e, a. engaging. 
Engager, va. to pawn ; mort- 
gage ; pledge; engage ; in- 
duce; enlist. 
Engloutir, va. to swallow up. 
S’Engouffrer, vr. to rush into ; 
be ingulfed. 
Engrenage, sm. catching ; 
roue d’—brake-wheel. VOCABULARY 
229 
Engrener, va. to put in the 
mill-hopper ; feed with corn ; 
mal —, to begin ill. 
Enlever, va. to lift, raise; car- 
ry off; blow away ; blow 
up ; pull out ; pull up; car- 
ry off ; run aivay with ; take 
off\ remove ; strip. 
Ennuyer, va. to tire ; annoy. 
S’—, vr. to be tired, be weary. 
Enrayer, va. to put the spokes 
in a wheel ; put on the drag. 
Enseignement, sm. precept, 
information ; teaching. 
Enseigner, va. to teach. 
Ensemble, ad. together. 
Ensuite, ad. afterwards, then. 
Entamer, va. to make the first 
cut ; scratch ; begin ; break. 
Entasser, va. to heap up ; 
crowd. 
Entendre, va. to hear ; under- 
stand. 
Entêter, va. puff up ; infatu- 
ate. 
S’—, vr. to be conceited, infat- 
uated ; to get obstinate. 
Entortiller, va. to wrap up ; 
wind, twist ; distort. 
Entraîner, va. to carry away, 
sweep ; hurry away. 
Entre-deux, sm. intermediate 
space, part between two 
things; — des lames, 
trough. 
Entreprendre, va. to under- 
take ; set .upon. 
Entreprise, sf. undertaking ; 
enterprise ; encroachment. 
Entrer, vn. to enter. 
Entretenir, va. to hold fast ; 
keep in repair ; keep up ; 
maintain. 
Envers, prep, towards, to. 
Envie, sf. envy ; inclination ; 
longing. 
Environner, va. to surround, 
encompass ; environ. 
S’Envoler, vr. to fly away. 
Epanouir, va. to make merry. 
S’—, vr. to blow, bloom ; bright- 
en, clear up. 
Epanouissement, blowing; 
opening. 
Epargne, sf. parsimony ; sav- 
ing ; (caisse cl’), savings- 
bank. 
Epargner, va. to save ; spare. 
S’—, vr. to spare one's self 
trouble ; spare one another. 
Eparpiller, va. to scatter. 
Epaule, sf. shoulder. 
Eperdument, ad. distractedly. 
Epier, va. to watch. 
Epine, sf. thorn; — du dos, 
back-bone. 
Epinette, sf. spmet. 
Eplucher, va. to pick, clean. 
Eponge, sf. sponge. 
Eponger, va. to sponge ; sponge 
up. 
Epouse, sf. spouse, consort, 
wife. 
Epouvantable, 2 a. frightful, 
dreadf ul, shocking. 
Epreuve, sf. trial; proof; à 
1’ — de, proof against; 
above. 
Epuiser, va. to drain; drain 
off ; exhaust. 
S’—, vr. to be dried up ; ex- 
haust one's self. 230 
VOCABULARY. 
Equilibre, sm. equilibrium. 
Escalier, sm. staircase, stairs. 
Escamoter, va. to convey away 
by sleight of hand ; pilfer. 
Escamoteur, sm. juggler. 
Espérer, va. to hope, hope for. 
Espiègle, 2 a. frolicsome, wag- 
gish. 
—, s. wag. 
Esprit, sm. spirit, mind ; wit ; 
— de vin, alchohol. 
Essayer, va. to try ; assay ; 
taste. 
Estomac, sm. stomach. 
Estropier, va. to lame; dis- 
able ; murder a word. 
Etablir, va. to establish, settle ; 
appoint ; lay down, assert ; 
allow. 
S’—, vr. to settle. 
Etaler, va. to lay out upon a 
stall ; expose to sale ; spread, 
show, make a show of. 
Etat, sm. state ; condition. 
Eteignoir, sm. extinguisher. 
Eteindre, va. to put out, ex- 
tinguish ; quench ; dim ; abol- 
ish. 
Etendre, va. to spread, stretch; 
lengthen out; extend; en- 
large. 
S’—, vr. to stretch one's self ; 
expatiate. 
Etincelant, e, a. sparkling, 
glittering. 
Etonnant, e, a. astonishing. 
Etonner, va. to astonish, amaze. 
Etouffer, va. to stifle, choke, 
smother. 
Etourdi, e, a. giddy ; à l’é- 
tourdie, giddily. 
Etourdiment, ad. giddily, 
heedlessly. 
Etre. sm. being. 
Etroit, e, et, a. narrow, nar- 
rowly ; closely. 
Etudier, va. to study ; con 
over. 
Etuve, sf. stove ; drying-place. 
Evaluer, va. to value. 
Evaser, va. to widen, extend. 
Eveillé, e, a. sprightly ; alive; 
awake. 
Evêque, sm. bishop. 
Eviter, va. to avoid, shun. 
Exiger, va. to require ; exact. 
Experience, sf. experience ; 
experiment. 
Explication, sf. explication, 
explanation. 
Expliquer, va. to explain ; un- 
fold ; translate; expound. 
S’—, vr. to explain one's 
thought, speak plain. 
Expressément, ad. expressly. 
Exprimer, va. to express. 
S’—, vr. to express one's self. 
Extase, sf. ecstasy. 
F. 
Fabrique, sf manufactory. 
Fabriquer, va. to manufac- 
ture. 
Face, sf. face ; front ; (faire), 
to face ; fulfil (one's engage- 
ments). 
Fâcher, va. to mnke angry, 
put out of humour ; grieve, 
vex. 
Fâcheux, se, a. grievous, sad. VOCABULARY. 
231 
Factionnaire, sm. sentinel, sen- 
try. 
Fade, 2 a. insipid, dull, maw- 
kish. 
Faïence, sf. delph. 
Fait, sm. fact ; deed; matter; 
de —, in fact ; en — de, 
in point of ; si fait, I beg 
your pardon ; tout-à-fait, 
quite, utterly. 
Falloir, v. imp. must, be neces- 
sary. 
Fanfare, sf. flourish. 
Fantaisie, sf. fancy ; mind; 
whim. 
Faquin, sm. scoundrel, rascal ; 
f°P• 
Fardeau, sm. burden, weight. 
Farine, sf meal ; flour. 
Farouche, 2 a. wild; sullen, 
surly. 
Fatalement, ad. fatally. 
Faufiler, va. to baste. 
Fausser, va. to bend ; force ; 
break ; — compagnie, to 
give the slip. 
Fée, sf. fairy. 
Fendre, va. to cleave, split. 
Fente, sf. chink, slit, cleft, 
rift, chap, crack. 
Fer, sm. iron. 
Fermier, ère, s. farmer. 
Fétu, sm. straw, rush. 
Feuille, sf. leaf ; sheet ; news- 
paper. 
Fève, sf. bean. 
Fi, int. fy, for shame ; — 
fain, to look down on. 
Fidèle, 2 a. faithful, true; 
loyal. \on. 
Se Fier, vr. to trust to ; depend 
Figurer, va. to figure, repre- 
sent. 
Se —, vr. to imagine, fancy. 
Filer, va. to spin. 
Filière, sf. drawing-plate ; 
screw-plate ; purlin. 
Finance, sf. cash; financy, 
exchequer. 
Financier, sm. financier. 
Finesse, sf. fineness; slyness, 
cunning, craftiness ; artifice ; 
delicacy, nicety. 
Flacon, sm.flagon; bottle. 
Fléchir, va. to lend, move, 
work upon. 
Se Flétrir, vr. to fade away, 
wither, decay. 
Flétrissant, e, a. dishonoring. 
Flot, sm. wave; à flots, in 
streams ; in crowds. 
Fluet, te, et, a. lean, thin, 
meagre. 
Foie, sm. liver. 
Foire, sf. fair. 
Foncé, e, a. deep. 
Fonctionner, vn. to work, go. 
Fond, sm. bottom, ground ; au 
fond, at the bottom ; de 
fond en comble, utterly. 
Fondre, va. to melt; cast; 
soften. 
Forêt, sf. forest. 
Fou, Folle, a. mad, foolish ; 
wild ; silly. 
Fouailler, vn. to flog, ivhip. 
Foudroyer, va. to thunder- 
strike ; crush, confound. 
Fouet, sm. whip ; lash ; whip- 
cord ; rod. 
Foule, sf. crowd ; throng ; 
multitude; fulling. 232 
VOCABULARY. 
Fouler, va. to tread, trample' 
under foot. 
Four, sm. oven. 
Fourche, s. fork ; (faire une), 
to branch off. 
Fourchette, sf. fork. 
Fourneau, sm. stove ; oven ; 
furnace. 
Fournée, sf. batch, ovenful. 
Fournir, va. to furnish, sup- 
ply, provide ; make up. 
Fourniture, sf. supplying, 
providing ; provision. 
Fourrer, va. to thrust in ; 
cram, stuff. 
Fracas, sm. crash; noise; bustle. 
Franchir, va. to overleap, clear ; 
cross ; go beyond. 
Frapper, va. to strike ; stamp ; 
seize, lash. 
Frôle, 2 a. frail; weak. 
Frémir, vn. to shudder. 
Friand, e, a. dainty ; fond of 
tidbits; delicate. 
Friandise, sf. daintiness ; deli- 
cacy ; — s, pi. dainties, tid- 
bits. 
Frisson, sm. shivering fit ; 
shudder. 
Fritte, sf. frit ; ferretto. 
Fromage, sm. cheese. 
Frotter, va. to rub ; scrub ; 
drub. 
Fumée, sf. smoke ; reek ; mist ; 
— s, pi. fumes ; dung of 
deer. 
Fumer, vn. to smoke. 
Fur, sm. Au — et à mesure, 
proportionally as. 
Fureter, vn. search. 
Fustiger, va. to flog, whip. 
G. 
Gaillard, e, a. merry, lively, 
jovial. 
—, sm. jolly fellow ; gaillard ; 
(rusé), cunning rogue. 
Galamment, ad. genteelly ; 
handsomely ; courteously ; 
gallantly, nobly. 
Garder, va. to keep; lay up, 
lay by ; take care of, look 
to; protect; save; guard; 
tend; Dieu m’en garde, 
God forbid. 
Garrotter, va. to bind, tie 
fast. 
Gaspiller, va. to squander ; 
waste. 
Gateau, sm. cake. 
Gelée, sf. frost ; jelly. 
Geler, va. to f reeze. 
Gênant, e, a. troublesome. 
Gêner, va. to straiten, pinch, 
cramp ; impede, obstruct ; 
trouble, inconvenience ; put 
restraint upon. 
Se —, vr. to constrain one’s 
self, put o?ie'ls self about. 
Genre, sm. genus ; kind. 
Gentiment, ad. prettily, neat- 
ly. 
Gigantesque, gigantic. 
Glace, sf. ice ; ice-cream ; glass. 
Glisser, vn. to slide, slip ; 
glide. 
Glotte, sf. glottis. 
Gloutonnement, ad. glutton- 
ously, ravenously. 
Gloutonnerie, sf. gluttony. 
Gluant, e, a. gluey, glutinous, 
slimy. VOCABULARY 
233 
Gonfler, va. to swell, puff. 
Gorgée, sf. gulp. 
Gouffre, sm. gulf, abyss ; whirl- 
pool. 
Gourmandise, sf. gormandiz- 
ing, gluttony. 
Gousset, sm. fob. 
Goût, 'sm. taste; savor; rel- 
ish. 
Goûter, va. to taste ; try ; rel- 
ish ; like, enjoy. 
—, vn. to make a light repast. 
Gouverner, va. to govern, ride, 
manage. 
Grâce, sf. favor ; grace; par- 
don ; mercy ; thank ; de 
grâce, pray ; for mercy's 
sake; (taire), to forgive; 
pardon; — à Dieu, thank 
God ; — à, thanks to. 
Gracieuseté, sf. kindness ; gift. 
Grandir, vn. to grow toll, grow 
larger. 
Granuleux, se, a. gramdous. 
Gras, se, a. fat ; greasy. 
Gratter, va. to scratch ; scrape, 
rub ; scratch out. 
Gratuit, a. gratuitous; free. 
Gravir, va. to climb, climb up. 
Gré, sm. ivill; liking; (de 
bon), willingly; (de gré 
à), by mutual consent ; au 
gré de, according to; bon 
gré malgré, ivhether one 
will or no. 
Grêle, 2 a. slender, slim, small. 
Grelotter, vn. to shiver, quake. 
Grenier, sm. garret. 
Grenouille, sf. frog. 
Griffe, sf. claw ; pounce, talon ; 
clutches ; grasp. 
Grignoter, vn. to nibble. 
Grille, sf. grate ; grating ; 
— à coke, furnace. 
Griller, va. to shut up with a 
grate ; shut up ; broil, grill ; 
parch, scorch ; roast (the 
ore). 
Grimace, sm. grimace, grin, 
wry face. 
Grimper, vn. to climb, climb 
up, clamber up. 
Grincer, vn. to gnash the 
teeth. 
Gronder, vn. to rumble ; 
growl, grumble. 
—, va. to chide, scold. 
Grondeur, se, a. grumbling. 
Gros, se, a. big, large, huge, 
bulky ; great ; stout, thick, 
coarse. 
—, sm. en gros, by ivholesale ; 
in general. 
Grosseur, sf. bigness; large- 
ness, bulk ; swelling. 
Guérir, va. to cure ; heal. 
Guerre, sf. war ; warfare ; 
(homme de), warrior. 
Gueule, sf. mouth, jaws, chops. 
Guise, sf. way, fancy, humor. 
II. 
Habitude, sf. habit, use, cus- 
tom. 
Habituer, va. to use, accus- 
tom ; mure. 
S’—, vr. to use one's self ; in- 
ure one's self ; settle. 
Haillon, sm. rag, tatter. 
Haine, sf. hate, hatred; ab- 
horrence. 234 
VOCABULARY. 
Haleine, sf. breath, wind, (tout 
d’une), with the same breath; 
of a stretch. 
Haleter, vn. to pant, blow,puff. 
Hanche, sf. haunch, hip. 
Hardi, e, a. bold, daring, 
hardy ; audacious. 
Hardiesse, sf. boldness, hardi- 
ness ; confidence ; audacity ; 
freedom. 
Haricot, sm. kidney-bean. 
Hasard, sm. chance; risk; 
hazard. 
Hausser, va. to raise ; lift up ; 
shrug up (one's shoulders). 
Hauteur, sf. height ; altitude. 
Hercule, sm. Hercules, giant. 
Heur, sm. luck. 
Heure, sf. hour ; time ; de 
bonne heure, betimes, early; 
à cette heure, now ; at 
present ; at this time ; tout 
à l’heure, by-and-by, just 
now ; à la bonne heure, 
very well. 
Heurter, va. to run against, 
strike against ; run foul of ; 
jostle ; hurt ; shock. 
Se —, vr. to strike one's self ; 
strike against one another ; 
run foul of each other ; butt. 
Historiquement, ad. histori- 
cally. 
Ilolà, int. ho ! holla ! 
Honteux, se, a. ashamed; 
shameful ; dishonorable. 
Hoquet, sm, hiccough, hiccup ; 
(avoir le), to hiccough, hic- 
cup. 
Hors, prep, except, save ; de, 
out of ; beyond. 
Houille, sf. pit-coal. 
Houillère, sf. coal-pit. 
Huile, sf. oil. 
Huître, sf. oyster. 
I. 
Ignorer, va. to be ignorant of. 
Impatienter, va. to tire one's 
patience. 
S’—, vr. to lose one's patience. 
Impitoyablement, ad. unmer- 
cifully. 
Importance, sf. importance ; 
H’—, soundly. 
Importer, va. to import. 
—, vn. to be of consequence, 
concern, matter' ; n’importe, 
no matter. 
Imposer, va. to lay on; im- 
pose, enjoin, prescribe ; force 
upon. 
—, vn. à, to overawe ; (en), to 
impose on. 
Impôt, sm. tax ; duty. 
Imprévoyance, sf. improvi- 
dence. 
Imprévu, e, a. unforeseen, un- 
locked for. 
Improviste (A 1’), ad. un- 
awares. 
Impuissant, e, a. impotent; 
unable ; ineffectual. 
Inattaquable, 2 a. that cannot 
be attacked. 
Inattendu, e, a. unexpected. 
Incendie, sm. great fire ; con- 
flagration. 
Inconnu, e, a. unknown. 
Incrédule, 2 a. incredulous ; 
unbelieving. VOCABULARY. 
235 
Incroyable, 2 a. incredible. 
Indéfiniment, ad. indefinitely. 
Indigeste, 2 a. indigest. 
Indiquer, va. to indicate ; show. 
Indubitablement, ad. indubi- 
tably, undoubtedly. 
Industrie, sf. trade. 
Infatigable, 2 a. indefatigable. 
Ingénieur, sm. engineer. 
Ingénieux, se, a. ingenious. 
Ingrat, e, a. ungrateful. 
Inhabile, 2 a. unqualified, in- 
capable ; unfit; unskilful. 
Innombrable, 2 a. innumera- 
ble. 
Inonder, va. to overflow ; over- 
run ; overwhelm. 
Inouï, e, a. unheard of. 
Inquiéter, va. to make uneasy ; 
disquiet ; disturb, trouble. 
S’—, vr. to be anxious, be dis- 
quieted. 
Inscrire, va. to enter ; inscribe. 
Insigne, 2 a. signal. 
Insouciance, sf. carelessness. 
Insouciant, e, a. careless. 
Inspirer, va. to inspire. 
Instar (A 1’), ad. like, in the 
same manner as. 
Instruire, va. to instruct, 
teach ; train; inform. 
Insuffisance, sf. insufficience, 
insufficiency ; incapacity. 
Intarissable, 2 a. inexhausti- 
ble. 
Intendant, sm. intendant ; 
steward. 
Interposer, va. to interpose. 
S’—, vr. to interpose, intervene. 
Intervenir, va. to intervene; 
interfere ; happen. 
Intriguer, vn. to intrigue. 
—, va. to puzzle, perplex. 
Intrus, e, a. intruded. 
—, e, s. intruder. 
Inusité, e, a. unusual, unwont- 
ed. 
Inventaire, sm. inventory. 
Involontairement, ad. invol- 
untary. 
Isoler, va. tc isolate, insulate. 
J. 
Jaillir, vn. to spout, gush out ; 
spring, hurst out. 
Jeter, va. to throw, cast. 
Jeu, sm. play; sport; fun; 
jest; game. 
Jeûne, sm. fasting. 
Joujou, sm. plaything, toy. 
Journalier, sm. journeyman, 
day-laborer. 
Jus, sm. juice. 
L. 
Lâcher, va. to slack, slacken, 
loosen ; let loose ; release ; let 
go ; discharge ; drop (a 
word). 
Laine, sf. wool. 
Lait, sm. milk; (petit), whey. 
Laitière, sf. milk-woman ; dai- 
ry-maid. 
Lame, sf. sheet ; blade. 
Languette, sf. tongue; valve. 
Languir, vn. to languish, pine 
away, droop, linger ; flag. 
Larron, nnesse, s. thief. 
Laver, va. to wash. 
Léger, ère, a. light. 236 
VOCABULARY. 
Légèrement, ad. lightly ; 
nimbly ; slightly ; with lev- 
ity. 
Légume, sm. legume, legumen; 
—s, pi. vegetables. 
Lesdits, adj. the said. 
Lessive, sf. lye. 
Lestement, ad. nimbly ; smart- 
ly ; cleverly ; freely ; quickly. 
Lèvre, sf. lip. 
Lézard, sm. lizard. 
Lin, sm. lint, flax. 
Livrer, va. to deliver ; deliver 
up. 
Locataire, sm. lodger, tenant. 
Loger, va. to lodge, harbor; 
quarter. 
Loi, sf. law ; dominion. 
Loin, ad. far, far off ; at a 
distance; (au), a great way 
off- 
Lueur, sf. glimmer, glimmer- 
ing ; glare ; gleam. 
Lumière, sf. light. 
Lunette, sf. glass; —s, pi. 
spectacles. 
Lutin, sm. hobgoblin, imp; 
urchin. 
Lutter, vm. to wrestle ; strug- 
gle, strive. 
M. 
Mâcher, va. to chew, masti- 
cate. 
Mâchoire, sf. jaiv, jawbone. 
Maçon, sm. mason ; brick- 
layer. 
Magot, sm. baboon ; ill-favored 
coxcomb ; hoard of money. 
Maigre, 2 a. meagre, lean. 
Maigreur, sf. leanness, meagre-> 
ness. 
Maille, sf. mesh ; web. 
Maintenir, va. to sustain ; keep 
together ; maintain, preserve. 
Malade, 2 a. sick, ill, dis- 
eased. 
—,2 s. patient. 
Malhonnête, 2 a. dishonest ; 
unmannerly, rude. 
Malin, igne, a. malicious, mis- 
chievous ; malignant ; ro- 
guish, arch ; sly. 
Malle, sf. trunk. 
Malmener, va. to abuse ; han- 
dle roughly. 
Malotru, e, a. pitiful, sorry, 
wretched. 
Malsain, e, a. unhealthy, un- 
wholesome. 
Manche, sm. handle. 
Manche, sf. sleeve. 
Manger, va. to eat. 
Manier, va. to handle; feel; 
work ; manage ; au —, by 
the feel. 
Manière, sf. manner ; way. 
Manquer, vn. to fail. 
Mappemonde, sf. map of the 
world. 
Marbre, sm. marble. 
Marché, sm. market. 
Mari, sm. husband. 
Marin, sm. seaman, mariner. 
Marmelade, sf. marmalade. 
Marquise, sf. marchioness. 
Marron, ne, a. maroon ; run- 
away ; brown. 
Maudire, va. to curse. 
Mécanicien, sm. mechanician; 
machinist. VOCABULARY 
237 
Mécanique, 2 a. mechanic; 
mechanical. 
Méchant, e, a. lad, tricked, 
ill-natured; naughty. 
Mèche, sf wick. 
Méconnaître, va. not to know 
again ; disown ; slight, over- 
look. 
Mécontentement, sm. dissatis- 
faction, discontent. 
Médecin, sm. physician, doctor. 
Médecine, sf medicine, phy- 
sic. 
Mégarde, sf. (Par.) heedless- 
ly, unawares. 
Mélanger, va. to mix ; blend. 
Môme, a. same ; à même, 
within reach. 
Mémoire, sf. memory ; recol- 
lection ; remembrance. 
Ménage, sm. household. 
Mener, va. to lead, conduct, 
carry, bring, take to. 
Menotte, sf. little hand. 
Menu, sm. bill of fare. 
Meringue, sf marchpane with 
a layer of comfits, etc. 
Merveille, sf. marvel, wonder. 
Merveilleux, se, a. wonderful, 
marvellous. 
Mesquin, e, a. stingy, niggard- 
ly ; shabby, mean ; scanty. 
Mesure, sf. measure; time; 
(outre), beyond measure ; à 
— que, as, according to. 
Mesurer, va. to measure ; pro- 
portion ; be cautious in. 
Métier, sm. trade ; handi- 
craft ; business ; loom. 
Mettre, va. to put, lay, set ; 
put on. 
Meule, sf. millstone; grind- 
stone. 
Meunier, sm. miller. 
Miette, sf., little crumb. 
Mignon, ne, a. delicate, small. 
Migraine, sf. megrim, head- 
ache. 
Mille, a. num. a thousand. 
Mine, sf. look, mien, appear- 
ance. 
Mirer, va. to aim, at ; to hold 
up to the light. 
Mirliton, sm. flute formed of a 
reed stopped at both ends with 
the peel of an onion. 
Moellon, sm. rag-stone. 
Moindre, 2 a. less, lesser ; (le, 
la), the least, the smallest. 
Moins, ad. less ; pour le 
moins, at least. 
Moisi, e, a. mouldy. 
Montagnard, e, a. s. highland- 
er, mountaineer. 
Monter, vn. to go up, come up, 
get up, ascend, mount (a.), 
climb up; rise; grow up, 
shoot ; be high. 
Montre, sf. watch. 
Montrer, va. to show. 
Se Moquer, vr. to mock, make 
a fool of, laugh at ; not to 
care for, scorn ; jest. 
Mordre, v. to bite, nibble at ; 
eat into. 
Morfondre, va. to chill. 
Se —, vr. to catch cold ; dance 
attendance. 
Mortier, sm. mortar. 
Morue, sf cod ; codfish. 
Mot, sm. word ; saying. 
Mou, sm. slack part ; lights. 238 
VOCABULARY. 
Mouche, sf. fly ; patch ; spy. 
Moue, sf. mouths ; faire la 
moue, to pout. 
Mouillette, sf. sippet ; long 
thin slice. 
Moulin, sm. mill. 
Mourir, vn. to die ; be out 
{fire) ; — de faim, de 
froid, to starve; d’envie 
de, to long to ; (faire), to 
put to death, kill. 
Mousse, sf. froth ; foam. 
Moyen, ne, a. middle, mean. 
—, sm. means ; way. 
Moyennant, prép. by means 
of, in consideration of ; — 
qué, provided that. 
Muet, te, a. dumb, mute. 
Munir, va. to provide, store. 
Mur, sm. wall. 
Museau, sm. muzzle ; snout. 
Myope, 2 a. short-sighted. 
—, s. short-sighted person. 
Mystifier, va. to hoax. 
N. 
Nager, vn. to swim. 
Nain, e, s. a. dwarf. 
Naissant, e, a. newly born ; 
dawning ; rising, infant ; 
budding. 
Navette, sf. rape, rape-seed; 
shuttle; (faire la), to run 
to and fro. 
Net, te, a. clean, cleanly; 
clear ; perspicuous ; fair ; 
empty ; plain. 
Nettoiement, Nettoyage, 
sm. cleaning ; clearing. 
Nœud, sm. knot ; knuckle; tie, 
bond. 
Noirâtre, 2 a. blackish. 
Noircir, va. to blacken. 
—, vn. Se —, vr. to blacken, 
grow black ; grow dark. 
Noisette, sf. hazel-nut. 
Nombreux, se, a. numerous. 
Nommer, va. to name, call. 
Nourrice, sf. nurse, (mère), 
foster-mother. 
Nourrir, va. to nourish, nur- 
ture. 
Novateur, sm. innovator. 
Noyau, sm. stone; core; nu- 
cleus ; heart. 
Nu, e, a. naked, bare. 
Nuée, sf. cloud ; swarm ;flight, 
flock. 
O. 
Obscurément, ad. obscurely ; 
dimly. 
Obscurité, sf. obscurity, dark- 
ness. 
Obstiner, va. to make obstinate. 
S’ —, vr. to be obstinately bent 
upon. 
Obtenir, va. to obtain. 
Œsophage, sm. oesophagus. 
Offrande, sf. offering. 
Offrir, va. to offer, tender. 
Oie, sf. goose; (petite), gib- 
lets; trimming. 
Ongle, sm. nail. 
Ordure, sf. filth, dirt, dust, 
sweepings. 
Oreillette, sf. auricle. 
Orge, sf. barley. 
Orgueil, sm. pride. VOCABULARY. 
239 
Os, sm. bone. 
Oser, v. to dare, venture. 
Ossifier, va. to ossify. 
Oter, va. to remove, take away ; 
take off. 
Ouate, sf. wadding. 
Oublier, va. to forget ; leave 
out. 
Ouragan, sm. hurricane. 
Outil, sm. tool ; implement. 
Ouverture, sf. opening ; aper- 
ture ; overture; openness. 
Ouvrier, sm. workman ; la- 
borer ; maker. 
Ouvrir, va. to open ; break 
open ; cut open. 
P. 
Pain, sm. bread ; — bénit, 
holy bread ; — à cacheter, 
wafer ; — d’épices, ginger- 
bread. 
Panneau, sm. panncl ; gin, 
snare, trap ; scuttle. 
Papillon, sm. butterfly. 
Pâque, sf. Passover ; Paster. 
Paquet, sm. bundle, parcel, 
packet. 
Parage, sm. latitude; part of 
the sea ; (de haut), of high 
degree. 
Paraître, vn. to appear ; look, 
seem ; come out ; make a 
figure, a show; (faire), to 
shoic, discover. 
Parenthèse, sf. parenthesis. 
Parfaitement, ad. perfectly, 
completely. 
Parier, va. to bet, lay. 
Parmi, prép. among, amongst, 
with. 
Paroi, sf. partition ; side (of 
a vase) ; coat (of the stomach). 
Parrain, sm. godfather, sponsor. 
Partager, va. to part, share, 
divide, portion out. 
Partant, ad. therefore. 
Partir, va. to part, divide. 
Parvenir, vn. to come to, reach, 
get ; contrive. 
Se Passer, vr. to pass away, 
run away ; fade away, cfe- 
cfl?/ ; happen, fall out ; de, 
to do without, dispense with, 
spare. 
Pâtée, sf. paste ; mess. 
Pâtir, vn. to suffer. 
Patrie, sf. native country ; 
country, land. 
Patrimoine, sm. patrimony. 
Patte, sf. paiv ; foot. 
Pâture, sf. food, meat; pro- 
vender. 
Paume, sf. palm ; hand. 
Paupière, sf. eyelid ; eyelash. 
Paysan, sm. countryman ; 
bumpkin. 
Peau, sf. skin, hide ; rind. 
Pécher, vn. to sin ; trespass ; 
he faulty, defective. 
Peine, sf. punishment, pen- 
alty ; pain, suffering ; sor- 
row ; uneasiness. 
Pelle, sf. shovel ; blade. 
Pelote, sf. pellet. 
Pencher, va. to incline, lean, 
bend, stoop. 
Penser, va. to think. 
Pension, sf. board; boarding- 
house; boarding-school. 240 
VOCABULARY. 
Pente, sf. declivity, slope, de- 
scent. 
Percevoir, va. to collect, per- 
ceive. 
Perdre, va, to lose. 
Perfide, 2 a. perfidious, trea- 
cherous, false ; faithless. 
Permettre, v. to permit, al- 
low, give leave, let. 
Perpétuer, va. to perpetuate. 
Perpétuité, sf. perpetuity ; 
(a),/or life. 
Perruque, sf. wig, periwig. 
Persuader, va. to persuade ; 
prevail upon. 
Se —, vr. be convinced. 
Pesant, e, a. heavy ; weighty. 
Pesanteur, sf. weight; heavi- 
ness ; unwieldiness ; dull- 
ness. 
Peser, va. to weigh. 
Pétiller, vn. to crackle ; spar- 
kle ; boil. 
Pétrir, va. to knead. 
Pharmacien, sm. apothecary. 
Phosphore, sm. phosphorus. 
Pied, sm.foot. 
Pieu, sm. stake, pile. 
Piler, va, to pound. 
Pincée, sf. pinch. 
Piquer, va. to prick, sting. 
Se —, vr. to be nettled, of- 
fended ; take pet ; pique one's 
self upon, pride one's self 
in ; au jeu, to grow warm 
in play ; be bent on. 
Placement, sm. putting out 
money ; money lodged, in- 
vested ; (bureau de), regis- 
ter office. 
Plafond, sm, ceiling. 
Plain, e, a, plain ; even ; cle 
plain pied, on a floor ; level. 
Plainte, sf. complaint ; groan. 
Plaire, vn. to please ; le plea- 
sant ; plaise à Dieu, please 
God; plût à Dieu, would 
to God ; à Dieu ne plaise, 
God forbid. 
Plaisir, sm. pleasure. 
Planche, sf. board, plank. 
Plancher, sm. floor; plat- 
form, level. 
Planter, va. to plant ; là, to 
give one the slip. 
Plaque, sf. plate. 
Plat, e, a. flat ; à plat, flat, 
flatly. 
Plâtras, sm. fragment of plas- 
ter, rubbish. 
Pli, sm. plait, fold ; bent, bias. 
Plier, va. to fold ; fold up. 
Plisser, va. to plait ; fold. 
Se —, vr. to fold. 
Plomb, sm. lead. 
Pluie, sf. rain; (jour de), 
rainy day. 
Poche, sf. pocket ; sack, bag ; 
faire des —s, to pucker. 
Poêle, sm. stove. 
Poids, sm. weight ; (à faux), 
with false weights. 
Poing, sm.flst. 
Point, sm. point ; d’appui, rest. 
Pointu, e, a. pointed, sharp. 
Poire, sf. pear. 
Poire, sm. perry. 
Pois, sm. pea. 
Poisson, sm. fish. 
Poitrine, sf. chest ; breast. 
Poltron, ne, a. cowardly, das- 
\ tardly. VOCABULARY. 
241 
Pompe, sf pomp ; pump ; 
— à incendie, fire-engine. 
Portant, e, a. (Bien), in good 
health; (mal), in bad health. 
Porte, a.f. (Yeme), vena por- 
ta, portal vein. 
Portée, sf. reach, range. 
Porter, va. to carry, bear, 
wear ; convey. 
Posséder, va. to possess, be 
possessed of. 
Potasse, sf. potash. 
Potier, sm. potter. 
Poularde, sf. pullet. 
Poule, sf. hen. 
Poulet, sm. chicken ; darling ; 
love-letter. 
Poumon, sm. lungs. 
Poupée, sf. doll. 
Pour, prep, for ; to, in order 
to ; as for ; although ; que, 
that. 
Pourrir, vn. Se —, vr. to rot, 
grow rotten. 
Poursuivre, va. to pur sue, pros- 
ecute ; continue. 
—, vn. to proceed, go on. 
Pourtant, c. however, though, 
nevertheless. 
Pourvoir, va. to provide, sup- 
ply ; provide for. 
Pourvoyeur, sm. purveyor, 
victualler. 
Poussée, sf. pressure. 
Pousser, va. to push, thrust, 
shove ; drive ; strike ; put 
forth, shoot. 
—, vn. to shoot, sprout ; press ; 
bulge. 
Poussière, sf. dust. 
Poutre, sf. beam. 
Préalable, a. previous. 
Se Prendre, vr. s’y bien 
prendre, to go the right way 
to work. 
Préposer, va. to set over. 
Près, ad. near, close ; à peu 
près, pretty near, nearly. 
Présentement, ad. presently ; 
now. 
Présenter, va. to present, in- 
troduce. 
Pr ession, sf. pressure. 
Prêter, va. to lend ; l’oreille, 
to give ear. 
Se —, vr. to comply. 
Preuve, sf. proof evidence. 
Prévenir, va. prevent ; inform, 
warn. 
Prix, sm. price ; value, worth ; 
reward, price. 
Prochain, e, a. next, nearest. 
Proche, 2 a. do — en —, 
gradually. 
Prodige, sm. prodigy. 
Prodiguer, va. to lavish. 
Produit, sm. produce ; product. 
Promettre, v. to promise ; 
— beaucoup, to be very 
promising. 
Propriété, sf. property. 
Provenir, vn. to proceed. 
Puisard, sm. draining-well. 
Puiser, va. to draw up, draw. 
Puits, sm. well; shaft (of a 
mine). 
Punition, sf. punishment. 
Pylore, sm. pylorus. 242 
VOCABULARY. 
Rallonger, va. to lengthen. 
Ramasser, va. to pick up ; 
collect, gather. 
Rameau, sm. lough, branch. 
Ramener, va. to bring again ; 
bring back. 
Ramoneur, sm. chimney-sweep- 
ei\ 
Ramper, vn. to creep, crawl ; 
cringe. 
Rancune, sf. rancor, grudge, 
spite. 
Rangée, sf. row, rank. 
Rapetisser, va. to lessen, short- 
en. 
Se —, vr. to grow less, grow 
short, lessen, shrink ; be 
shortened. 
Rapiécer, va. to patch, piece. 
Rapport, sm. produce ; crop ; 
report, account; tale; affin- 
ity ; connexion ; relation. 
Se —, vr. to agree ; relate ; 
s’en rapporter à, to trust to 
believe ; refer a thing to, let 
one be judge. 
Rapprocher, va. to draw near 
again ; bring together ; bring 
nearer. 
Se —, vr. to come nearer ; come 
near. 
Rasade, sf. bumper, brimmer. 
Rassembler, va. to reassem- 
ble, bring together again ; 
collect, gather together. 
Rassurer, va. to secure; re- 
move one's fears. 
Se —, vr. to recover one’s self ; 
settle. 
Ratatiner, vr. to shrivel, 
shrink. 
Q. 
Quelquefois, ad. sometimes, 
now and then. 
Querelle, sf. quarrel. 
Quereller, va. to quarrel with, 
scold, chide. 
Queue, sf. tail ; stalk, stem ; 
end. 
Quiconque, pro. ivhoever, 
whosoever ; any person that. 
Quitte, a. quit, clear ; free ; 
rid ; (tenir), to release, free. 
Quotidien, ne, a. daily, quo- 
tidian. 
R. 
Rabattre, va. to bring down ; 
beat down. 
Raccommoder, va. to mend. 
Raconter, va. to relate, tell. 
Raffiner, va. to refine. 
Raffineur, sm. refiner ; sugar- 
baker. 
Rafraîchissement, sm. re- 
freshment. 
Rage, sf. madness; rage. 
Raie, sf. line; streak, stripe; 
parting of the hair ; f urrow ; 
ray. 
Raisin, sm. grape. 
Raison, sf. reason, sense ; ra- 
tio ; donner — à, to decide 
in favor of ; (comme de), 
as it is fit; en — de, in 
proportion; à — de, at the 
rate of. 
Rajeunir, va, to make young ; 
make look younger. VOCABULARY. 
243 
Rebours, sm. wrong side ; con- 
trary, reverse; (à), (au), 
wrong ; the wrong way ; 
quite the reverse. 
Rebut, sm. rebuff, repulse ; re- 
fuse ; trash, rubbish, scum. 
Recalcitrant, e, a. aversere- 
fractory ; stubborn. 
Recette, sf. receiving ; receipt. 
Recevoir, va. to receive ; ad- 
mit. 
Rechange, sm. change, spare 
things. 
Recherche, sf. search, quest; 
research ; inquiry ; studied 
elegance. 
Rechigner, vn. to look sulky, 
grim, gruff. 
Recoller, va. to glue or paste 
again. 
Recommander, va. to recom- 
mend ; charge ; advise. 
Reconnaissable, 2 a. easy to 
be known again. 
Reconnaître, va. to recognize, 
know again. 
Se —, vr. know ivhere one is. 
Recourber, va. to bend at one 
end. 
Récréatif, ve, a. recreative, 
entertaining. 
Se Récrier, vr. to exclaim, cry 
out ; express wonder. 
Récri re, va. to write again ; 
write over again. 
Se Recueillir, vr. recollect 
one's self ; wrap one's self in 
meditation. 
Rédiger, va. to write, draw 
up ; edit. 
Réduire, va. to reduce. 
Refermer, va. to shut again ; 
close up again. 
Réfléchir, va. to reflect. 
Refluer, vn. to reflow, flow 
back. 
Refouler, va. to drive back ; 
milt again, stem ; ram down ; 
trample. 
Regarder, va. to look at, look 
on ; behold ; face, stand op- 
posite to consider, look upon ; 
concern; regard. 
Regarnir, va. to furnish again. 
Regimber, vn. to kick ; wince. 
Régler, va. to rule ; regulate ; 
settle ; set right. 
Se —, vr. to be regulated ; be- 
come regular ; sur, to be 
guided by, follow the exam- 
ple of. 
Régnant, e, a. reigning, pre- 
vailing. 
Règne, sm. reign; kingdom. 
Rein, sm. kidney; —s, pi. 
loins ; back. 
Reine, sf. queen. 
Relâché, sf. intermission ; rest, 
respite ; relaxation. 
Relâché, e, a. loose, remiss, 
lax. 
Reléguer, va. to relegate, ban- 
ish; consign. 
Relever, va. to raise up again ; 
heighten, set off. 
Remarier, va. to marry again. 
Se —, vr. to marry again. 
Remarquer, va. to mark again; 
remark ; observe. 
Remercier, va. to thank; dis- 
charge. 
Remettre, va. to put again; 244 
VOCABULARY. 
set again ; put back ; put 
into joint, set, restore, rein- 
state ; reconcile. 
Se —, vr. to take one's place 
again; recover, mend; re- 
cover one's self. 
Remords, sm. remorse. 
Remplacer, va. to replace; 
succeed; fill the place of ; 
reinvest ; (se faire), to get a 
substitute. 
Remplir, va. to fill again ; fill 
up, fill. 
Remue-ménage, sm. stir, 
bustle, disturbance. 
Se Remuer, vr. to stir, move; 
bestir one's self. 
Rencontre, sf. rencounter; 
meeting; accident; hit; 
chance; occasion; (de), sec- 
ond hand. 
Rencontrer, va. to meet, meet 
with, fall in with ; light upon. 
Rendre, va. give back; deliver ; 
return, restore ; surrender. 
Rènfermer, va.- to shut up, 
confine ; contain. 
Renfler, vn. to swell again; 
swell. 
Renfort, sm. re-enforcement. 
Renoncer, vn. à, to renounce, 
waive, give up, forego. 
Renouveler, va. to renew ; re- 
vive. 
Renseignement, sm. informa- 
tion, intelligence. 
Renverser, va. to throw down, 
overturn, overthrow ; turn 
upside down, invert. 
Renvoyer, va. to send again; 
send back ; return ; refect. 
Répandre, va. to shed, spill ; 
scatter ; spread. 
Reparaître, vn. to appear 
again. 
Réparation, sf. reparation ; 
repair. 
Reparler, vn. to speak again. 
Répartir, vn. to divide, distrib- 
ute. 
Repasser, va. to repass, pass 
again ; carry over again. 
Répit, sm. respite. 
Repli, sm. fold ; winding and 
turning. 
Réplique, sf .reply ; rejoinder ; 
cue. 
Répondre, vn. to answer ; re- 
ply. 
Reposer, va. to lay, repose, 
rest. 
Repousser, va. to repel; drive 
back ; beat back ; reject ; re- 
buff. 
—, vn. to recoil ; spring ; bud 
again, shoot again. 
Reprendre, va. to take again ; 
retake ; take back ; take to 
again; recover; resume. 
Reprise, sf. renewing ; à plu- 
sieurs —s, by fits and starts. 
Réseau, sm. net, netting ; net- 
work. 
Résoudre, va. to resolve ; dis- 
solve ; reduce ; solve. 
Respirer, vn. to breathe, re- 
spire ; take breath. 
Ressembler, vn. to resemble, 
be like. 
Resserrement, sm. tightening ; 
contraction. 
Resserrer, va. to tie tighter; VOCABULARY. 
245 
contract; compress ; restrain, 
confine; bind. 
Se —, vr. to be contracted; 
grow costive; confine one's 
self ; stand close together. 
Ressort, sm. spring ; elasticity; 
province, (en dernier), with- 
out appeal. 
Reste, sm. rest, leavings ; 
(du), (au), nevertheless ; be- 
sides. 
Rester, vn. to remain ; be left ; 
stay; (en), to stop, leave 
off . 
Retenir, va. to retain, keep, 
withhold ; reserve ; keep back; 
detain ; hold back ; restrain. 
Retiré, e, a. retired, solitary. 
Retirer, va. to draw againj 
draw back ; withdraw ; draw 
out ; fetch out. 
Retrancher, va. to retrench ; 
lop off ; cut off ; intrench. 
Retrousser, va. to tuck up 
again ; turn up. 
Retrouver, va. to find again, 
recover ; recognize. 
Réunir, va. to reunite, unite; 
collect. 
Réussir, vn. to succeed ; thrive. 
Réussite, sf. success. 
Revanche, sf. revenge ; retalia- 
tion; (en), by way of re- 
taliation. 
Réveiller, va. to awake ; rouse, 
stir up, quicken. 
Se —, vr. to aivake ; be roused, 
revive. 
Revenir, vn. to come again; 
come back ; reappear ; re- 
turn. 
Révérer, va. to revere, rever- 
ence. 
Revêtir, va. to clothe ; give 
clothes ; put on ; invest ; 
confer on ; overlay, line. 
Rhum, sm. rum. 
Richard, sm. rich man. 
Rieur, se, s. laugher ; merry 
person ; lanterer. 
Rigole, sf. trench ; gutter. 
Rigoureusement, ad. rigor- 
ously, strictly. 
Rire, vn. to laugh ; smile ; 
— au nez, to laugh in the 
face. 
Risque, sm. risk. 
Risquer, va. to risk, venture, 
run the risk of. 
Riz, sm. rice. 
Robe, sf. gown ; role. 
Robinet, sm. facet. 
Rogner, va. to cut ; clip ; 
pare ; prime. 
Roi, sm. king. 
Roidir, va. to tighten ; stiffen ; 
stretch (a limb). 
—, vn. Se —, vr. to grow stiff ; 
withstand, bear up against. 
Romain, e, en, a Roman. 
Rompre, va. to break ; break 
off ; break up. 
Ronfler, vn. to snore ; snort • 
roar ; peal ; hum. 
Ronger, va. to gnaw, consume, 
eat up ; prey upon. 
Rôti, sm. roast meat. 
Rôtir, va. to roast ; broil, toast 
{bread) ; parch ; (trop), to 
overdo. 
Rouage, sm. wheels, wheel- 
work. 246 
VOCABULARY. 
Roue, sf. wheel ; — de cable, 
coil. 
Rouille, sf. rust. 
Rouler, va, to roll ; roll up. 
—, vn. to roll ; run, turn ; de- 
pend. 
Roulette, sf. roller ; caster. 
Royaume, sm. kingdom, realm. 
Rumeur, sf. minor, uproar. 
S. 
Sabot, sm. wooden shoe ; shoe. 
Saccade, sf. saccade ; jerk. 
Sacramental, e, Sacramentel, 
le, sacramental ; orthodox. 
Saigner, va. to bleed, let blood. 
Saisir, va. to seize ; lay hold 
of; seize upon ; strike; dis- 
train. 
Saisissement, sm. shock, pang. 
Sale, 2 a. dirty, nasty, foul ; 
filthy ; smutty. 
Salière, sf. salt-cellar ; salt- 
box. 
Salir, va. to dirty, foul, stain. 
Salive, sf. saliva. 
Salle, sf. parlor ; hall ; — à 
manger, dining - room ; — 
de spectacle, theatre. 
Salut, sm. safety ; salvation ; 
salute. 
Sang, sm. blood. 
Sanglot, sm. sob. 
Sangloter, vn. to sob. 
Sangsue, sf. leech. 
Sauf, prop, saving ; save ; ex- 
cept. 
Saugrenu, a. impertinent, ab- 
surd. 
Saut, sm. leap Jump, spring. 
Sauter, vn. to leap, jump, 
spring, slcip, hop ; tumble ; 
(faire), to blow up. 
Sautillement, sm. hopping, 
shipping ; hop, ship. 
Sauver, va. to save ; keep ; 
conceal. 
Savant, e, s. scholar. 
Savoir, va. to know. 
Savon, sm. soap. 
Sec, Sèche, a. dry ; lean. 
Secouer, va. to shahe ; shahe 
off 
Secours, sm. succor ; help, as- 
sistance. 
Secousse, sf. shahe ; jolt ; 
shock. 
.Séduire, va. to seduce ; mis- 
lead ; bribe. 
Séduisant, e, a. seducing, be- 
witching, tempting. 
Seigneur, sm. lord. 
Sein, sm. breast, bosom ; mid- 
dle. 
Séjour, sm. stay; abode; 
dwelling ; continuance. 
Semblable, 2. a. like, alike, 
similar. 
Sembler, vn. to seem, appear, 
look ; il semble, it seems, 
methinhs, I think. 
Semer, va. scatter ; strew. 
Sens, sm. sense ; mind; mean- 
ing ; way ; direction. 
Sentir, va. to feel ; be sensible 
of ; smell, scent. 
Sérieux, se, a. serious; grave; 
real. 
Serré, e, a. close ; tight, fast ; 
close-fisted. VOCABULARY. 
247 
Serrure, sf. lock. 
Serviette, sf. napkin. 
Se Servir, vr. to use, make use 
of 
Seuil, sm, threshold. 
Seulement, ad. only, but, solely. 
Silencieux, se, a. silent. 
Singe, sm. monkey, ape. 
Soigner, va. to take care of, 
look after, attend. 
Sol, sm. soil, ground. 
Solennel, le, a. solemn. 
Songer, v. to dream; think 
(of), consider. 
Sonnette, sf. bell. 
Sorte, sf. sort, kind ; way ; 
de sorte que, en sorte que, 
so that ; de telle sorte que, 
in such a manner that. 
Sortir, vn. to go out; come 
out ; issue ; project. 
Sot, te, a. silly, foolish. 
—, e, s. simpleton, fool, block- 
head, booby. 
Sottise, sf. silliness, folly ; 
silly thing, nonsense; trifle. 
Soubresaut, sm. start, jolt. 
Se Soucier, vr. to care (for, 
about). 
Soude, sf. kali ; soda. 
Souffler, vn. to blow ; breathe ; 
whisper in one's ears. 
Soufflet, sm. bellows; box on 
the ear. 
Souffrir, va. to suffer. 
Soulever, va. to raise. 
Soulier, sm. shoe. 
Soupape, sf. valve ; bung; de 
sûreté, safety-valve. 
Soupière, sf. soup tureen. 
Soupir, sm. sigh. 
Soupirer, vn. to sigh ; après, 
to pant after, long for. 
Sourcille]1, vn. to knit the 
brows, wince. 
Sourdine, sf. sordine; (à la), 
by stealth. 
Sourire, vn. to smile, simper. 
—, sm. smile. 
Souris, sf. mouse. 
Sournoisement, ad. silently, 
cunningly. 
Soutenir, va. to sustain, sup- 
port, bear, uphold ; keep up. 
Soutenu, e, a. kept up, well 
supported; steady. 
SouteiTain, e, en, a. subterra- 
neous, subterranean. 
Se Souvenir, vr. to remember ; 
recollect. 
Subit, e, a. sudden. 
Sue, sm. juice ; substance. 
Sucer, va. to suck. 
Suer, vn. to sweat, perspire. 
Sueur, sf. sweat, perspiration. 
Suffire, vn. to suffice, be suffi- 
cient, be enough. 
Se —, vr. to provide for one's 
self. 
Suif, sm. tallow, suet. 
Suinter, vn. to run out, leak, 
drop. 
Suite, sf. sequel ; series ; suc- 
cession ; process ; retinue, 
train, attendants ; (marcher 
à la), to walk after ; (de), 
one after another ; (tout de), 
all at once. 
Sujet, sm. subject. 
Supprimer, va. to suppress ; 
conceal ; omit; repeal; take 
of- 248 
VOCABULARY. 
Surhumain, e, a. superhuman. 
Surnager, vn. to swim on, float 
over. 
Surplus, sm. surplus, overplus ; 
(au), moreover. 
Surtout, ad. above all ; espe- 
cially. 
Survenir, vn. to supervene ; 
come upon ; befall. • 
T. 
Tableau, sm. panting, pic- 
ture. 
Taille, sf. edge ; cutting ; prun- 
ing, dressing ; cut, size ; 
shape, waist. 
Tailler, va. to cut ; carve ; 
hew ; prune ; dress ; make 
{a pen). 
Tandis que, c. whilst. 
Tantôt, ad. by and by ; a little 
while ago ; sometimes ; (à), 
by and by. 
Tapage, sm. racket, fray ; 
noise. 
Tartine, sf. slice of bread 
spread with butter, etc. 
Tas, sm. heap. 
Tâter, va. to feel. 
Teinte, sf. tint; tinge, tinc- 
ture. 
Téméraire, 2 a. rash, bold. 
Tempe, sf. temple. 
Tendresse, sf. tenderness, 
love ; kindness. 
Tenir, va. to hold ; take tip. 
Se —, vr. to be connected. 
Tenter, va. to tempt ; attempt, 
try ; je suis bien tenté de, 
I have a great inclination to. 
Tenture, sf. set of hangings. 
Terminer, va. to terminate; 
end ; hound. 
Terrain, sm. ground. 
Terrine, sf. earthen pan. 
Téter, vn. to such ; nurse. 
Têtu, e, a. headstrong, stub- 
born. 
Thorachique, Thoracique, 2 
a. thoracic. 
Tiraillement, sm. pulling and 
hauling about ; twitching. 
Toile, sf. cloth, linen cloth. 
Toit, sm. roof. 
Tort, sm. wrong, harm, injur g ; 
à — et à travers, at ran- 
dom. 
Tortue, sf. tortoise, turtle. 
Tôt, ad. soon, quickly ; tôt ou 
tard, sooner or later. 
Tour, sm. turn; trick; leger- 
demain. 
Tournée, sf. circuit ; turn, 
walk, round, journey. 
Tourner, va. to turn. 
Tournoyer, vn. to turn and 
wind, whirl. 
Tousser, vn. to cough. 
Toux, sf. cough. 
Trahir, va. to betray. 
Train, sm. pace, rate ; train ; 
retinue ; course, way ; (être 
en), to be in the mood; 
(mettre en), to set a-going. 
Traînée, sf. train ; track. 
Traîner, va. to draw, drag; 
put off. 
Traire, va. to milk. 
Traiter, va. to treat ; handle ; 
treat of. 
Trajet, sm. passage. VOCABULARY. 
249 
Tranchant, e, a. sharp ; écuy- 
er —, gentleman-sewer. 
Tranche, sf. slice ; steak. 
Trancher, va. to cut off ; 
solve. 
Trappe, sf. trap-door ; drop ; 
trap. 
Travers, sm. irregularity ; 
(de), cross-ivise ; awry, the 
wrong way. 
Traverser, va. to cross, go 
across; run through ; thwart, 
traverse. 
Tremper, va. to dip, soak. 
Trésor, sm. treasure. 
Trêve, sf. truce ; intermission ; 
trêve de raillerie, a truce 
tvith your jokes. 
Triage, sm. choosing, picking. 
Tromper, va. to deceive, cheat. 
Se —, it. to mistake ; be mis- 
taken. 
Tronc, sm. trunk. 
Trône, sm. throne. 
Se Trouver, vr. to be, be pre- 
sent ; happen to be ; prove, be 
found. 
Truffer, va. to stuff with truf- 
fles. 
Tuile, sf. tile. 
Tunique, sf. tunic; tunicle, 
coat. 
Tuyau, sm. pipe. 
U. 
Unanime, 2 a. unanimous. 
Uniquement, ad. only, solely ; 
above all things. 
S’User, vr. to wear off ; wear 
out; decay. 
Y. 
Vagabonder, vn. to wander, 
ramble. 
Vaincre, va. to vanquish ; con- 
quer. 
Vaisseau, sm. vessel ; ship. 
Valoir, vn. to be worth ; be 
valuable. 
Valvule, sf. valvule. 
Vanter, va. to cry up, exalt. 
Vapour, sf. vapor ; steam. 
Veau, sm. calf. 
Végétal, sm. vegetable. 
Veiller, vn. to watch. 
Vendre, va. to sell. 
Vengeur, geresse, s. avenger. 
Vent, sm. wind; gale; vent ; 
scent; (il fait du), it is 
windy. 
Ventre, sm. belly ; — à terre, 
with all speed ; abdomen. 
Ventricule, sm. ventricle. 
Ver, sm. worm ; maggot ; mite; 
ver-à-soie, silk-worm ; ver 
de terre, earth - worm ; 
wretch. 
Verdâtre, 2 a. greenish. 
Verge, sf. rod, switch ; plain 
ring. 
Verre, sm. glass. 
Verrier, sm. glass-maker. 
Verser, va. to pour; shed; 
lodge ; overturn ; pay ; de-- 
posit. 
version; transla- 
tion. 
Vessie, sf. bladder. 
Vestiaire, sm. vestry. 
,Vide, 2 a. empty ; (à) empty. 
Vider, va. to empty ; clear ; 250 
VOCABULARY. 
evacuate ; drain ; draw (a 
fowl). 
Vie, sf. life; (à), for life; 
(jamais de ma), never in 
my life. 
Vieillard, sm. old man. 
Virgule, sf comma. 
Vitraux, sm. pi. large glass 
windows. 
Voir, v. to see. 
Voisinage, sm. vicinity ; neigh- 
borhood, neighbors. 
Voiture, sf. carriage. 
Venturer, va. to carry, convey. 
Voleur, se, s. thief, roller ; 
de grand chemin, highway- 
man. 
Volonté, sf. will ; mind ; (à), 
at will. 
Volontiers, ad. willingly. 
Vouloir, vn. to will, le willing, 
wish, le pleased ; du bien 
à, to wish well to one ; en — 
à, to have a grudge against. 
Vue, sf. sight, eye-sight. LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
LETTRE I. 
1 En nous y mettant à nous deux. By working together. 
2 Ce n'est pas la peine. It is not worth while. 
3 Aussi long que. As much as. 
4 Mettons que. Admit, or suppose, that. 
5 Role à carreaux. Checked dress. 
0 Vous voilà prise. There you are (caught) puzzled. 
7 Remettre un morceau au coude. To piece a bit on at 
the elbow. 
8 A qui mieux mieux. In emulation of one another. 
9 Bien entendu. Of course. 
10 Venir en nourrice. To come when a babe. 
11 Qui en soyez là. "Who are thus employed. 
12 À la longue. In the course of time. 
13 II y a mieux. Further; better still. 
14 Bans le principe. At first; in the beginning. 
15 Faire d'un coup. Do at once ; suddenly. 
16 Vest bien heureux. It is very fortunate. 
17 Etre en rapport. Correspond. 
18 Ainsi de suite. And so on. 
19 Pour mieux parler. To use a better expression. 
20 Savoir à quoi s'en tenir. To know what to think about 
it. 
21 Avoir beau. In vain. 
',1 Fuir à l’horizon. To stretch out to the horizon. 
2 Tout grands ouverts. Very wide open. 
LETTRE II. 254 
LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
3 Puisqu'il s'agit entre nous du manger. Since we are on 
the subject of eating. 
4 Faire face aux autres. To meet, to face. 
6 Venir à lout. Accomplish, effect our object. 
0 A toute force. If compelled to do so ; in an extreme 
case. 
7 Grâce à Pieu, nous n'en sommes pas là. Happily, we 
are not driven to this extremity, to such straitr 
8 Cela ne serait pas trop la peine. It would hardly be 
worth while. 
LETTKE III. 
1 Par-dessus le marché. Into the bargain. 
2 Cela ne ferait pas trop T’affaire de. Which would not 
be very agreeable to. 
3 Quitte à faire ensuite mes réserves. I can make my ex- 
ceptions afterwards. 
4 Puisque nous y sommes, etc. I. e., Since we have be- 
gun to suppose, let us continue. 
6 N'avoir garde de. Not to be able to ; not to be in- 
clined to ; to be careful not to. 
0 Forcer la consigne. To go contrary to orders. 
7 Tenir may be translated by result in this instance. 
Coaxing will not result in any thing, is the meaning of 
the sentence. 
6 Fn sûreté de conscience. With an easy conscience. 
9 Tant s*en faut. Far from it. 
LETTKE IV. 
1 Ne faire pas le compte de. Not to be agreeable to. 
2 On le serait à moins. One would be (puzzled) with 
less. 
3 Je vous attendais là. I expected you to ask this ques- 
tion. 
4 Comment-nous tirer de là ? How are we to get out of 
this (puzzle) ? 
6 Mettre que. To suppose. 
6 Savoir à quoi s'en tenir sur. To know the truth about ; 
to know what to think of. LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
255 
1 Faire des façons. To object ; to hesitate ; to make 
an ado. 
2 A faire sauver. To frighten away. 
3 Chair à pâté. Mincemeat. 
4 Laisser venir à eux les enfants. To interest children. 
5 Pour le coup. Certainly. 
6 Faire Vécole buissonnière. To play truant. 
7 Etre en pays de connaissance. To be among acquaint- 
ances, on familiar ground. 
LETTRE Y. 
1 Pun peu loin. F rom a distance. 
2 A cœur-joie. To one’s content ; with so much satis- 
faction. 
8 LI s'1 en faut. By a good deal. 
LETTRE VI. 
LETTRE VII. 
1 Voir d'ici. To see from this, or what follows. 
2 Tantôt avec. Now with. 
3 Revenir à nos moutons. To return to our subject. 
4 Qui n’en peut mais. Which cannot do otherwise. 
6 Bonsoir pour. Good-bye to. 
6 Avaler de travers. To swallow the wrong way. 
7 Le roi serait là quril n’y aurait pas moyen. Let who will 
be there, there is no resource. 
8 Sur place. On the spot ; immediately. 
9 Peureuse qui perd la tête pour une souris qui trotte. A 
coward who loses her presence of mind at sight of a 
mouse. 
10 Le voile du palais. Soft palate. 
11 Z’ arrière-bouche. Pharynx. 
12 Tenez-vous lien maintenant. Now mark well; have 
your wits about you. 256 
LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
LETTRE VIII. 
1 Mon bel ami. I. e., It would have no more effect than 
talking to them. 
2 Avoir constamment affaire. To have constantly to do. 
3 Comme on l'entend. As we understand it. 
4 Mettre à toutes sauces. To serve up in every style. 
6 Femme de charge. Housekeeper. 
0 Etre pour de bon. To be quite true. 
7 Qui plus est. Something more. 
8 Mettre à point. To finish perfectly. 
1 Cela depend. That depends on circumstances. 
2 A tour de rôle. In turn ; in succession. 
3 Quels qu'ils soient. Whatever they may be. 
4 II ne s'en faut guère. As nearly as possible. 
5 Donner le change à. To put on the wrong scent. 
LETTRE IX. 
1 Si loin que. As far as. 
2 Bien qu'elle en dise. Whatever she may say. 
3 Tenir Ion. To hold out. 
LETTRE X. 
1 C'est encore bien plus fort. The case is still more sur- 
prising. 
2 Faire d'une pierre deux coups. To kill two birds with 
one stone. 
3 A bon marché. Cheap. 
4 Tenais à vous apprendre. Was particularly desirous to 
teach you. 
6 Je vous en fais grâce. I will let you dispense with it. 
6 Puisque vous faites tant que d'apprendre à lire dans. Since 
you take an interest in. 
LETTRE XI. LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
257 
LETTRE XIII. 
1 A ne savoir que faire de. Not to know what to do 
with. 
2 Seance tenante. Forthwith. 
3 Faire ouvrir de grands yeux. To astonish. 
4 Sur place. On the premises. 
3 Le plus fort. The most difficult. 
0 Pour le coup. This time. 
7 Faire leurs paquets. To pack up. 
8 Jeter la langue aux chiens. To give up as hopeless. 
9 Se fit fort de construire. Tried hard to construct. 
LETTRE XIV. 
1 Traiter d'extravagant. To treat as a fool. 
2 Be son vivant. During his lifetime. 
3 Pour mon compte. F or my part. 
4 Le tour de force. The brilliant idea, or plan. 
5 Faire une malle. To pack a trunk. 
° Mais tout posé. But all things considered. 
T Autant vaut que. You might as well. 
8 A plate couture. Entirely. 
3 Cela va sans dire. Of course. 
LETTSE XV. 
1 JSTagir pas fatalement. Not to act by a sort of fatal- 
ity. 
3 En bonne règle. Ordinarily. 
3 Regarder du haut en bas. To look down upon. 
LETTRE XVI. 
1 A idles enseignes que. So much so that. 
2 Par deux et deux font quatre. By a rnatter-of-fàct 
illustration. 
3 Je w’ aurais g ax de. I would not attempt it. 
LETTRE XVII. 
1 Bonner gain de cause. Gained the day. 258 
LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
LETTRE XVIII. 
1 11 s'en faut. By a good deal. 
2 Au grand air. In the open air. 
3 Avoir le mot de l'énigme. To find out the answer to 
the riddle. 
4 Feront rage, cela va tout seul. Will struggle, as a mat- 
ter of course. 
6 Pour vousfaire la partie plus belle. To make the sub- 
ject more agreeable to you. 
6 En guise de tuyau de cheminée. Like a chimney. 
7 Bien n'y paraît. No signs of it are to be seen. 
8 Que cette force en a assez. That this power is exhaust- 
ed, has done all it can. 
9 Mettre à la raison. To set to rights. 
LETTRE XIX. 
1 Pour le coup. This time. 
2 Faire venir Veau à la louche. To make one’s mouth 
water. 
3 Que là. But there, in such families. 
4 Céder pour des misères. To give way to trifles. 
6 Prendre fait et cause pour. To take part with. 
6 N'en pouvoir plus. To he exhausted. 
7 Au premier abord. At first sight. 
8 Pris en Hoc. Taken in the mass. 
LETTRE XX. 
1 Savoir s'y prendre. To know how to go about it. 
2 Mettre hors de jeu. To except. 
3 Tenir à tout. To form a part of every thing. 
LETTRE XXI. 
1 jEn savoir sur son compte plus long que. To know more 
about the matter than. 
2 Jouer à la cachette. To play at hide-and-seek. 
3 Pour prendre celles qui s'y prêtent le mieux. To take 
the most favorable case. LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
259 
LETTRE XXII. 
1 Pourquoi faire. For what purpose. 
2 Mettre en regard. To compare. 
3 Faire la petite bouche. To turn up one’s nose ; to be 
dainty. 
4 Aller de soi. To follow as a matter of course. 
6 En prevision d'obscurs besoins. As a provision for pos- 
sible needs. 
6 Bien lui avait pris à celui-là d’avoir. It was well for 
him that he had. 
LETTRE XXIII. 
1 Tomber à plat. To fall flat. 
3 Se trouver mal. To have a fainting-fit. 
3 II vous met le feu sous le ventre. Literally, He puts fire 
under your belly ; but here signifying that he makes it 
so hot that the organs are compelled to continue in mo- 
tion. 
4 Tant bien que mol. Whether well or ill, good or bad. 
8 Coucher à la belle étoile. To be houseless. 
LETTRE XXIV. 
1 Ils ne travaillent que piques. They work only when 
goaded on. 
2 Abusant de ses jambes de collégien. Taking advantage 
of his school-boy legs. 
3 A tour de role. In turn, by turns. 
4 Aller d’un trait. To run at one stretch. 
5 II n’y a pas que le cœur. It is not the heart only. 
6 Et bien lui en prend à ce cher intendant. And this is 
well for our good steward. 
7 Machine à feu du chemin de fer. Locomotive. 
8 Mettre le holà. To cry out against. 
9 La nature prise sur le fait. Nature taken as we find 
her. 
10 Mais au bout du compte. But in spite of every thing. 
11 Des beaux partis. Desirable ladies to marry. 260 
LIST OF IDIOMATIC EXPRESSIONS. 
LETTRE XXVI. 
1 II ne tiendrait qu’à lui. Ile could do so if he chose. 
2 N’ont qu’à se tenir. Will have to be on their guard. 
3 A moitié faits. Half-formed. 
4 Par le temps qui court. In these days. 
5 II ne faut pas grand malice au sang. No great credit is 
due the blood. 
LETTRE XXVII. 
1 Bonner un coup de pouce. To give a slight impulse. 
2 Tout compte fait. At last, finally. 
LETTRE XXVIII. 
1 Moyennant finance. For a tax. 
2 Que c’est à ne plus s’y reconnaître. That it is hardly 
possible to recognize them. 
3 Gagner les parties qu’ils jouent. To succeed in their 
enterprises. 
4 Bien malin qui m'établira la différence. He is a clever 
fellow who can show me the difference. A NEW SERIES 
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FOREIGN LANGUAGES, 
The object of this series is to furnish the American Student with 
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FRENCH. 
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Habitant du Jura. Par Jacques Porciiat. 16mo., Cloth. I'rico, 90 
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CONTES BIOGRAPHIQUES. Par Madame Eugenie Foa. 
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L’HISTOIRE DE FRANCE. Racontée à la Jeunesse. 
Par M. Lame Fleury. 16mo., cloth. Price, $1.50. 
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Jeunes Personnes. 18mo., cloth. Price, 75 cent3. 
ROSA. Par Madame E. de Pressensé. 12 mo., cloth. 
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AU COIN DU FEU. Par Emile Souvestre. 12mo , 
cloth. Price, $1.00. 
UN PHILOSOPHE SOUS LES TOITS. Par Emile 
Souvestre. 12 mo., cloth. Price, $1.00. Ouvrage couronno par 
l’Academie Française. English High School, 
Boston, March 31, 1806 
After a six months’ trial, we conclude that Otto’s 
French Grammar, revised by Bôcher, is super.’ -w in all respecta 
to any other of which we have knowledge. 
E.' HUNT, 
WILLIAM NICHOLS, Jr., 
ROBERT EDWARD BABSON, 
THOMAS SHERWIN, Jr., 
Teachers in English High School. 
I fully and emphatically indorse the above opinion respecting 
Otto’s French Grammar. 
JOHN D. FIIILBRICK, 
Superintendent of Public Schools. 
State Normal School, 
Salem, Mass, April 3, 1866. 
We are using in our school several of your 
jublications • wi th much satisfaction. This is especially the case 
with Otto’s French Grammar. As a class text-book, this grammar 
is, in my opinion, the best in the market. 
For the excellence of your school-books, both as to matter and 
typographical beauty, you richly merit the gratitude of teachers 
and pupils. 
D. B. HAGAR. 
Cambridge, April 6, 18C6. 
Dear Sir, — Olio’s French Grammar, revised by Bôcher, which 
we have been trying with a class in our “shorter course of study,” 
has been adopted for all our Drench classes, in place of Fasquelle’s 
book. We can heartily indorse the testimonial from the teachers 
in the Boston High School. 
W. J. ROLFE, 
Master of Cambridge High School